Im gr�nen Tann


Schwarzwaldnovellen


von Arthur Achleitner




Berlin

Verein der B�cherfreunde

Schall & Grund




Inhalt

Die Herzogskerze
Giftkl�rle
Der Pelagier




Die Herzogskerze




�ber den "toten B�hl", einen Teil der Hochebene im s�dlichen
Schwarzwald Badens, braust der Herbstwind in langen St��en; es seufzt
der Tann in den niederen Lagen, oben aber auf der kahlen H�he �chzen die
wenigen alten knorrigen Buchen und am einsam ragenden Kruzifix bebt die
Holzfigur des Heilandes, nachdem Regen und Wind die Holzn�gel gelockert
und die Befestigung m�rbe gemacht haben. �d und rauh, unwirtlich ist
dieser Strich badischen Schwarzwaldlandes, den der Volksmund selbst
bezeichnend den "toten B�hl" nennt, weil die H�gelreihe wahrhaftig an
den Tod der Natur gemahnt, heimgesucht von scharfem Westwind und
h�ufigem starken Schneefall, der schon auf die alten Strohd�cher der
Waldd�rfer f�llt, wenn dr�ben am glitzernden Rhein, im sonnigen Garten
des badischen Unterlandes Wiesen und Matten noch im sp�tsommerlichen
Glanze prangen. Einzelne Gemarkungsnamen verraten nur zu deutlich die
Selbstkritik der W�ldler �ber ihre engste, selten verlassene Heimat;
hier hei�t ein Wiesengrund das "elende L�chle", dort eine
felsendurchsetzte, von Bergf�hren umwucherte Fl�che das "�de Land". Und
verschlossen, rauh wie seine Heimat ist auch der Hauensteiner in dieser
alten Gemarkung mit seiner z�hen Anh�nglichkeit an die alten Zeiten, an
die sagenhaften alten "Handfesten und Privilegy" des Grafen Hans, an sie
Einung und mittelalterliche Reichsunmittelbarkeit mit ihren schweren
K�mpfen gegen Obrigkeit und neues Recht. "Hotzen" hei�en die Bewohner
des Hauensteiner Waldgrundes nach ihrer k�nstlich gef�lteten Pluderhose,
die oft zehn bis zw�lf Ellen Tuch beansprucht, wenn die nach Geschmack
und Brauch der st�mmigen alemannischen W�ldler sein soll. Der �ber die
unwirtlichen H�hen brausende Wind erz�hlt den W�ldlern manches von
goldener Freiheit, die auf den her�berblinkenden Schweizer Bergen
herrscht, er singt in kraftvoller Weise von Unabh�ngigkeit, wie sie in
den Urkantonen des Nachbarlandes gedeiht; nichts aber dringt herein in
den Tannichtschatten und in das Waldesweben von neuer, anderer Zeit, und
unber�hrt bleibt der Hauensteiner vom Getriebe einer fremden Welt.

Immer sch�rfer bl�st der Wind aus West; schwarzgrau verhangen ist das
Firmament, schon wirbeln einzelne Flocken �ber den "toten B�hl" als
Vorboten des fr�hen Winters mit seiner unerbittlich strengen Herrschaft,
so er sich einmal eingenistet hat im �den Waldstrich, der hochgelegenen
Heide und in den wuchtigen Steinfeldern. Immer dringlicher r�ttelt der
Wind an den m�chtigen moosumwucherten Strohd�chern des einsam im "toten
B�hl" liegenden D�rfchens Hochsch�r, als will er der Bedachung St�cke
entrei�en und fort in die L�fte f�hren, den armen W�ldlern zum Trutz.
Besonders w�tet die Windsbraut um das einsam seitw�rts dem D�rflein
stehende Wirtshaus, dessen vergilbtes Schild kaum noch erkennen l��t,
da� einst die drei K�nige aus dem Morgenland Schutzpatrone f�r zechende
Hotzen gewesen sind. Die Hochsch�rer haben denn auch v�llig auf die
morgenl�ndischen Wirtshausk�nige vergessen und lieber dem daneben
stehenden abgeworbenen Lindenbaum zu Ehren die weltverlassene Rastst�tte
zum "d�rren Ast" benamset, wo ein S�uerling verabreicht wird, der selbst
grimmig verrissene Schuhe wieder zusammen zu ziehen in der Lage ist. Das
sturmumtoste Wirtshaus ist geflickt, wo man es nur betrachtet; geflickt
durch eingef�gte Strohb�scheln das uralte verwitterte Dach, geflickt die
eingedr�ckten Fensterscheiben durch Papierverklebung; die Th�ren zeigen
g�hnende L�cher, durch welche der H�henwind wohl luftig pfeift und den
Qualm des Herdfeuers vergn�glich durch den Flur jagt bis hinter zum Tenn
und durch das wackelige Scheuerthor hinaus auf die "Einfahr". Grimmig
gr�hlt und r�ttelt der Sturmwind am Hausger�t im "Schild", im freien
Raum, der noch vom vorgehenden Dach �berw�lbt ist; doch mag es hier
knattern und krachen, �chzen und poltern, das Get�se lockt weder den
Wirt zum "d�rren Ast", noch sonst einen Inwohner aus dem Hause hervor,
und das Streulaub kann im tollsten Getriebe um das Haus wirbeln, niemand
wird den Hausen etwa mit Tannicht biegen oder mit Steinen beschweren, um
einer Entf�hrung vorzubeugen. Streitpeterle, der Wirt zum "d�rren Ast"
hat wichtigere Dinge im Kopf, als sich um solche geringf�gige Sachen zu
k�mmern; er hockt drinnen in seiner Stube und br�tet nach �ber eine
Angelegenheit, die sein Sohn ihm heute morgen br�hwarm aus Waldshut
hinterbrachte, so eine vertrakte Neuerung, wie sie in letzter Zeit
mehrfach die W�ldler �berraschten und zum sinnieren veranlagten. Mit Amt
und um eine Sache "uszuprobyre" auch mit dem Hofgericht zu Freiburg zu
prozessieren, ist f�r den alten Peter eine Kleinigkeit und ob seiner
Proze�lust, die sein Hab und Gut allm�hlich aufgesaugt, hat der "d�rre
Ast"-Wirt auch den Vulg�rnamen "Streitpeterle" wegbekommen, was ihn
diesmal stumm und nachdenklich macht ist die Botschaft, da� die
Regierung eine Feuerschauordnung verf�gt und angeordnet haben solle, da�
durch bestellte Schornsteinfeger die Kamine selbst in den Waldd�rfern
und Ein�dh�fen untersucht und gekehrt werden m�ssen. Peterle hatte
anfangs seinen flachshaarigen Buben, den zwanzigj�hrigen Jak�ble mit
weit ausgerufenen Augen und offenem Mund angestarrt, ohne ein Wort aus
dem Schlund zu bringen. F�r ihn war die Neuigkeit so �berw�ltigend, als
wenn Jobbeli etwa gemeldet h�tte, der "Salpeterhannes" sei wieder
lebendig geworden und habe die Einung zu den Waffen gegen die
vorder�sterreichische Regierung gerufen, wiewohl Haus Albiez schon an
die achtig Jahre im Grabe ruht.

In einem Schwarzwaldhaus, in einem Einungsgeh�ft die Esse kehren! Und
noch dazu bei Peter Gottstein, der sich aufs Protestieren und
Prozessieren besser versteht als all' die gelahrten Herren von Freiburg
bis Mannheim! Aber es wird nichts daraus! Hat der alte Gaugraf Hans von
Hauenstein keinen Rauchfangkehrer gehabt, so kann der Streitpeterle
solchen um vier Jahrhunderte sp�ter auch entbehren, zumal auch erst
ausprobyret werden mu�, ob die Appenzeller und Graub�ndener ihre Kamine
fegen lassen oder ob sothane Verf�gung ein uralte Rechte verletzender
Eingriff der Regierung sei, welch' letztere den Hotzen nichts zu
befehlen habe. Also sinniert Peterle vor sich hin und schiebt von Zeit
zu Zeit die schwielige Rechte in sein buschiges Grauhaar, wie wenn er
seinen Gedanken oben an der Sch�deldecke Luft machen wollte. Und
zeitweilig knurrt er und bei�t die Zahnstumpen aufeinander. Dann springt
er auf, schreitet auf ein Regal aus Tannenholz zu, in dem sich
feins�uberlich geordnet dicke Aktenst��e befinden und tr�gt nun Fascikel
um Fascikel auf den rohgef�gten Tisch, um nachzuschlagen, ob sich
darinnen etwas vorfinde, worein man sich zu einem kr�ftigen Protest
einh�ngen k�nne. Aber soviel Peter auch bl�ttert in den Schriften,
Nummer um Nummer durchnimmt, es findet sich nichts von Schlotfegerei.
Gerichtsbeschl�sse, alte Hofentscheide von Gro�vaterszeiten her,
unangenehme Sachen mit ihren Erinnerungen an die ungl�cklich verlaufenen
Salpetererkriege und Proze�akten, kostspielige Schriftst�cke, die Peters
sch�nste K�he und �cker verschlungen und ihn schier arm gemacht haben.
Und nach Durchsicht seiner Registratur kommt Peterle folgerichtig in
seinem Gedankengang zu dem Schlu�: "Enthalten seine wohlgeordneten Akten
nichts von einer Feuerbeschau und Schlotfegerei, so k�nne sothane
Verordnung unm�glich Rechtens sein." Und daher nimmt Peter einen Bogen
Kanzleipapier, taucht die verstaubte Feder in die halb eingetrocknete
Tinte und kritzelt mit dem knisternden G�nsekiel nieder: "Beschlu�! Von
einer Verpflichtung, meinen Kamin durch ein fremdes Organ fegen zu
lassen, findet sich in den Akten seit Gro�vaters Zeit her nichts vor,
war auch niemals Brauch im Hauensteinschen Land. Daher wird sothaner
Neuerung die Zustimmung verweigert und jeder fremde Schlotfeger
hinausgeworfen, so er sich heraufwagt. Auch wird ihm Atzung und Trunk in
der Gaststube nicht verabreicht. Gegeben am Evaristustage Anno 1805.
Peter Gottstein."

Mit vieler M�he hat Peterle diesen "Beschlu�" zu Papier gebracht und
sodann seinen Akten beigegeben. F�rmlich erleichtert erhebt er sich,
bringt die Fascikel wieder Nummer f�r Nummer in das Regal und spricht
vor sich hin: "Und nun soll es Einer probyre, der Peterle wird zu handle
wisse bi Gott!"

Im selben Augenblick wird die Th�re ge�ffnet und ein zierlicher
M�dchenkopf luegt herein. Es ist des Wirtes Thrinele, die beim Anblick
des Vaters und der Akten erschrocken stammelt: "Aber �tti, schon wieder
hascht mit den alten Papieren zu schaffen?"

"Das hat dich nichts zu k�mmern, Thrinele! Auch verstehst du davon
nichts! Das ist meine Sache, die ich ausprobyre werde bis zur letzten
Instanz!" Thrinele ist v�llig in die Stube getreten und schreitet wie
das Bachstelzlein auf den Vater zu, auf dessen Arm sie ihre Rechte legt
und schmeichelnd bittet, es m�ge �tti durch neues Prozessieren nicht
sich und alle v�llig ins Ungl�ck bringen. Zugleich sucht das schmucke
M�del durch vorsichtiges Fragen herauszukriegen, was denn abermals die
Proze�lust des streits�chtigen Vaters geweckt habe. Peter poltert denn
auch rasch heraus, da� aus der beh�rdlichen Schlotfegerei nichts werde,
so lange er seine Arme r�hren und auf den Beistand der gleichgesinnten
B�hler rechnen k�nne.

Thrinele vermag nicht sogleich zu erfassen, worum es sich aufs neue
handle und fragt: "Schlotfegerei, was soll das bei uns? Das isch in
unserer Gegnig (Gegend) nit Brauch gsi!"

"Der alte Graf Hans wird sich im Grabe umdrehen, wenn er vernehmen
k�nnte, was f�r Neuerungen es giebt auf dem Wald! Aber es wird solche
bei Gott nicht nicht geben! Noch leben treue Anh�nger der heiligen
Salpeterersache,[1] f�r die wir leben und sterben!"

"Ach �tti! La�' doch ab von solcher Sache! Sie hat sich �berlebt und nur
Ungl�ck gebracht in unser Land!"

"Schweig' Maidli! Eine Sache, f�r die so viele W�ldler das Leben
gelassen, M�nner wie Wyberv�lker, �berlebt sich nicht, sie stirbt nicht,
so wenig wie unser alter Glauben! Wir wollen frei bleiben und treu der
Kirche, alles andere ist eitel und f�r uns nicht von Rechtens! Und in
meinen Rauchfang wird kein Franzose, kein �sterreicher, wie kein
anderer klettern! So wahr der alte Gott lebt und ich Peter Gottstein
hei�e!"

"Ist's denn aber auch wahr, da� wirkliche Schlotg�cksler in den Wald
kommen sollen?"

"Frili isch's wahr! Der Jak�ble hat die Kunde mitgebracht von Waldshut
und andere Botschaft dazu, da� die W�lderchnabe ohne Ausnahm' Soldate
werden m�sse und die Alten neue Steuern, Accise zahle! Gott verdamm' mi,
daraus wird nichts, sag' ich!"

"�tti, ich mein', das Schlotg�ckslen w�r' aber doch noch zu ertragen!"

"Nein! Das wird nur der Anfang sein und alles andere kommt noch nach!"

"Wenn das Schlotfegen uns aber nichts kostet, mein ich--"

"Nichts kosten, haha! Ausziehen werden sie uns und schinden, bis die
letzte Ziege aus 'm Haus ist! Das haben unsere Vordern erlebt mit dem
Waldpropst wie mit 'm Vogt zu jeglichen Zeiten! Drum schw�r' ich: Eher
werd' ich zum Chilchhof getragen, bevor mir ein Fremder in den Schlot
steigt! Und die F�si (Flinten) sollen knattern wie zu Hannes Zeiten!"

Erschreckt wirst sich Thrinele an Vaters Brust und sucht ihn zu
beruhigen mit dem Hinweis, da� ein Schlotg�cksler doch wahrlich nicht
ein Blutvergie�en und sonstiges Unheil wert sei.

Noch poltert der Alte: "Der G�cksler frili nit!" da schreit des Wirtes
blonder Jak�ble wie besessen zur Th�re herein: "Sie kommen!" und
prasselt wieder zur�ck und durch den Flur ins sturmdurchtoste Freie.

Augenblicklich st��t Peter sein Maidli von sich und zetert nach der
F�si, um den G�cksler geb�hrend mit einem Schrothagel begr��en zu
k�nnen. Wie umgewandelt ist Thrinele, verschwunden jegliche Sanftmut,
ein entschlossener Zug tritt in ihrem zarten Gesichtchen hervor und
scharf fordert sie den �tti auf, Gewalt zu unterlassen. Doch schon
greift der Wirt nach der Flinte, die in einer Ecke h�ngt, immer scharf
geladen, da wirst sich Thrinele ihm entgegen, rei�t das Gewehr samt dem
Nagel herunter, mit zitternder Hand schl�gt sie den Hahn zur�ck, dreht
den Lauf dem Fenster zu und dr�ckt blitzschnell ab. Dichter Pulverdampf
erf�llt die Stube, klirrend fallen die Scheibenscherben auf das Pflaster
vor dem Hause. Verdutzt blickt der Alte auf seine so urpl�tzlich resolut
gewordene Tochter und auf das abgeschossene Gewehr. Thrinele stellt
wortlos die Waffe in die Ecke und verl��t die Stube. Dann folgt ihr
Peter, unschl�ssig, wie er nun den Feind abwehren soll. Und da ist sie
auch schon die G�cksler-Kommission: ein Beamter in Uniform mit langem
Schlepps�bel und einer Aktentasche, einen gewaltigen Dreispitz mit
Federbusch auf dem Kopf, und neben ihm der Rauchfangkehrer in schwarzer
Adjustierung mit Kratzeisen und der Leiter auf der rechten Schulter. Des
Alten Sohn Jak�ble beguckt die seltsame Kommission ungef�hr mit der
Andacht, mit welcher eine Kuh das neue Scheunenthor beschaut, indes
Thrinele vor dem gestrengen Kommiss�r einen Knicks macht und nach seinem
Begehr fragt. Z�gernd ist auch der Vater n�hergetreten, der seine F�uste
in den Sack gesteckt, um seinen Ingrimm nicht �u�erlich zu schnell
erkennen zu lassen. Es funkeln seine Augen ohnehin verr�terisch genug
und die zusammengekniffenen Lippen k�nden keineswegs Liebe und Sanftmut.

Mit schnarrender Stimme verk�ndet der Beamte das neue Edikt betr. den
Schlotkehrzwang und fordert Unterwerfung und Einla� f�r seinen schwarzen
Begleiter im Namen des Gro�herzogs von Baden. Sodann fragt der
Federbuschtr�ger, sich zum Alten wendend, was der Schu� zu bedeuten
hatte. Peter zieht sein Gesicht in h�hnische Grimasse, Thrinele jedoch
giebt schnell die Antwort, da� das Gewehr sich zuf�llig entladen und der
Schu� keineswegs der anr�ckenden Kommission gegolten habe.

"So so! Na, ist Euer Gl�ck! K�nftig spritzt aber keinem Beamten Schrot
ins Gesicht, so Ihr nicht Bekanntschaft mit Eisenmeister und Galgen
machen wollt.--�ffnet also und la�t den Kaminfeger ein zur Arbeit! Bei
Euch, Peter Gottstein soll im oberen Wald begonnen werden!"

N�hertretend fragt Peter: "Warum bei mir zuerst?"

"Weil Ihr die wichtigste Person am "toten B�hl" seid!"

Geschmeichelt steht Peter eine Weile und kratzt sich hinter'm Ohr. Was
soll er thun? Da� man ihn mit seinem Einflu� auf die W�ldler
respektiert, ihm gewisserma�en den Vorrang sogar beim Schlotfegen
einr�umt, schmeichelt ihm nicht wenig; aber er ist gewohnt, just das
Gegenteil zu thun, was von ihm verlangt wird, und deshalb neigt er eher
zu einer Verweigerung hin, es juckt ihn seine Protestleidenschaft. Auch
ist sicher anzunehmen, da� die Salpeterer am toten B�hl �berall den
Schwarzen hinauswerfen und das Kaminfegen verweigern, wenn der Peter
hierzu das leuchtende Beispiel gegeben haben wird. Und wenn der dicke
Federbuschmann mit hinausgeworfen w�rde aus jeglichem Salpetererhofe,
m��te das ein k�stlicher Anblick sein, f�glich aber ein Merks f�r die
Freiburger Regierung, da� noch der alte Geist der Freiheit und
Unabh�ngigkeit herrsche auf den Schwarzwaldh�hen. Auf gew�hnlichem Wege
jedoch die Kommission unverrichteter Dinge vom "d�rren Ast"
wegzuschieben, d�ucht Petern in seiner F�hrerw�rde zu harmlos, vom
Geh�ft des Streitpeterle d�rfen die Kommissionsleute nicht gew�hnlich
gehen, sie m�ssen h�pfen, wie besessen rennen und ein Andenken an den
"d�rren Ast" mitnehmen, das ihnen das Wiederkommen verleidet.

Der Beamte wiederholt die Aufforderung und schwingt dabei die
Aktenmappe, um seiner Wichtigkeit gr��eren Nachdruck zu geben. �ber
Peters Gesicht huscht ein h�hnisches L�cheln, grinsend sagt er: "Wenn
ich nicht will, kommt Ihr mir nicht ins Haus! Ich will Euch aber
einlassen, so Ihr da mit Eurem Federbusch auch mit hinauf in den Schlot
steiget!"

Erschrocken prallt der Beamte zur�ck und stottert: "Wie? was? Seid Ihr
verr�ckt? Ich--ich--habe oben nichts zu thun--das ist des Kaminfegers
Sache!"

Auch Thrinele kann das Lachen �ber die drollige Erscheinung des
Federbuschmanns und dessen Schrecken nicht verbei�en und kichert vor
sich hin, indessen Jobbeli in Vorahnung eines Spa�es die Hausth�re
angelweit aufrei�t und durch eine linkische Armbewegung zum Eintritt
einladet.

Peter besteht darauf, da� der Kommiss�r unter der Esse auf den Vollzug
der Kehrordnung warten m�sse, andernfalls lasse er den Schornsteiner
nicht ein. Dem Beamten ist es zu thun, den Streitpeterle 'rum zu
bekommen, auf da� er bei den �brigen Waldbauern nicht auf Widerstand
st��t. Vielleicht ist es lediglich eine Marotte des eigensinnigen
Hotzen, und Peter ist ja der gr��te Starrkopf der W�ldler. Auch tobt der
Wind so grimmig um den B�hl, da� der Aufenthalt selbst in der ru�igen
K�che vorzuziehen sein wird. So entschlie�t sich denn der Kommiss�r zum
Eintritt und hinter ihm und den Schornsteiner dr�ngen die Andern nach
ins Haus. Schon hinter der Th�r beginnt der Federbuschmann zu husten,
der Qualm des glimmenden Herdfeuers benimmt ihm schier den Atem. Der
Schwarze meint, das Feuer m�sse ausgel�scht werden, sonst k�nne er nicht
in den Rauchfang aufsteigen.

Mit Entschiedenheit aber fordert Peter nun sofortigen Beginn der
"Regierungsth�tigkeit" des Schornsteiners und droht im Weigerungsfalle
mit gewaltsamer Entfernung der ganzen Kommission. Das Faceletto vor den
Mund haltend, giebt der Kommiss�r Befehl, den Schlot zu kehren, und
gehorsam steigt der Schwarze auf seiner Leiter in die Esse.

Kaum ist der Schornsteiner oben verschwunden, packt Peter blitzschnell
einen Bund trockenen Reisigs und wirft es auf die glimmende Glut, und
Jobbeli beeilt sich augenblicklich, des Vaters Beispiel kr�ftig und
flink nachzuahmen. Gierig z�ngeln die Flammen auf, es prasselt das
Reisig wie Zunder, im Nu ist die K�che raucherf�llt und in dicken
Schwaden steigt der Qualm in den Schlot. Vergebens poltert der Kommiss�r
gegen solch' boshaftes Beginnen und wischt sich die brennenden Augen
aus; doch die Gottsteins k�mmern sich nicht den Pfifferling um das
Gezeter und werfen immer neues Reisig auf die prasselnde Glut. Nur
Thrinele thut nicht mit und fl�chtet vor Qualm und Rauch hinweg in ihre
Stube. Ihr Beispiel ahmt hustend, schier erstickend der Bebuschte nach
und st�rmt ins Freie. Gleich darauf rasselt der Schornsteiner die Esse
herab, bet�ubt vom Qualm und krachend f�hrt er mitten in die
aufspritzende, funkenspr�hende Glut des Herdfeuers, wor�ber Peter und
Jak�ble ein wahres Freudengeheul anstimmen und sich die Seiten halten
vor Lachen �ber das sie h�chlich belustigende Schauspiel. Wie besessen
springt der Schwarze aber vom Herd hinweg, heulend vor Schmerz und
st�rmt ins Freie, eine schwarze F�hrte ziehend im frischgefallenen
Neuschnee. Br�llend vor Vergn�gen st�rzen Peter und Jak�ble ihm nach, um
das Auge zu weiden an der rasenden Flucht der geprellten Kommission,
bis der dicke Kommiss�r mit dem wackelnden Federbusch und hinterdrein
der toll springende Schwarze hinter den H�usern von Hochsch�r
verschwinden.

       *       *       *       *       *

Gegen die neunte Abendstunde hat es zu schneien aufgeh�rt. Die Wolken
sind verzogen, klar ist der Himmel, bes�t von mildstrahlenden Sternen,
und der Mond sendet sein Silberlicht herab auf den �berzuckerten Tann
und die wei�schimmernden B�hlh�hen des Schwarzwaldes. Das Kreuz auf dem
toten B�hl wirst vom magischen Licht �bergossen, einen langen Schatten
auf den schneeigen Grund und geisterhaft strecken die entlaubten Buchen
ihre �ste gen Himmel. Es flimmert die �de Landschaft im glitzernden
Schmuck winterlichen Geflockes, und gegen die Helle am B�hl sticht
schaurig das Schwarz der Tannenw�lder ab mit ihrer unheimlichen
Finsternis und geheimnisvollen Starrheit. Der Wind hat sich gelegt;
still ist's weit um, tot und leer. Nur zeitweise rutscht in kleinen
Ballen der Neuschnee von den Tannengipfeln tiefer herab auf die �ste und
von der wei�en Last befreit schnellen die Zweige wieder hinauf zur
normalen Lage. Das giebt ein knisterndes Ger�usch im sonst
kirchenstillen Tann, das sich zum dumpfen Get�se verst�rkt, wenn die
gr��er gewordene Schneelast durchbrechend auf den Waldboden aufschl�gt.
Schneestaub quillt dann f�r einen Augenblick auf, alles verh�llend; dann
aber legt sich der wei�e Staub, schwarz ragt die befreite Tanne auf in
schauriger Hoheit und n�chtlicher Majest�t.

Vom Kirchturm zu Hochsch�r schl�gt es zehn Uhr nachts in langgedehnten
T�nen. Wohl blinken die Fenster der wenigen H�user des kleinen Dorfes im
Mondenschein, doch ist jegliches Licht erloschen. Die D�rfler sind wohl
l�ngst zur Ruhe gegangen und schlafen den Schlaf des Gerechten, mit
Ausnahme vielleicht jener Hochsch�rer, die dem D�rflein den �blen Ruf
eingebracht haben, von dem Scheffel schreibt: "So einem in der Umgebung
nachts in dem Keller eingebrochen und Kartoffeln geholt, oder ihm das
frischgeschlachtete Schweinlein aus dem Kamin ausgef�hrt wird, so
hei�t's: es wird den Weg alles Fleisches nach Hochsch�r gegangen sein."
Von einigen H�uschen l�sen sich richtig schwarze Gestalten ab,
hochgewachsene M�nner, die dunklen �berwurf, wallende M�ntel und auf dem
Kopf gewaltige Pelzm�tzen tragen. Schweigend stapfen diese Gestalten
alle einem Ziele zu: hinauf zum Kreuz am toten B�hl. Und auch von
anderen Seiten her pilgern M�nner dicht vermummt gegen Frost und K�lte;
die einen durch den Tann von Gebisbach her, andere von Altenschwand und
Hottingen, von S�geten, jenem D�rflein, von dem es hei�t: Hochsch�r und
S�geten giebt eine Tr�geten (Traglast, d.h. sie wiegen [im Rufe] gleich
schwer), und von Herrischried. Seltsam d�ster heben sich die Gestalten
ab vom glitzernden Schnee, schier geisterhaft in ihren schwarzen M�nteln
und hohen M�tzen. Von allen Seiten klimmen und steigen sie den toten
B�hl hinan, schweigend, ernst, feierlich, und stellen sich im Kreise um
das Kreuz auf, vor dem sie die M�tzen l�fteten und das Knie beugten,
zugleich das Kreuz auf der Brust schlagend. Doppelt und dreifach wird
der Menschenring auf der B�hlh�he, die M�nner stehen wie die Mauern im
rasch zusammengetretenen Schnee und harren der kommenden Dinge im
gespenstischen Mondenschein, die Augen auf den Christus am Kreuze
gerichtet.

Und wie die Uhr von Hochsch�r die Geisterstunde schl�gt, hebt einer aus
der n�chtlichen Versammlung an zu sprechen: "Im Namen der heiligen
Jungfrau Maria. Gottwilche! (Willkommen)."

"Gottwilche!" t�nt es mit ged�mpfter Stimme in dem dreifachen
Menschenring.

Streitpeter ist's, der den Willkomm ausgesprochen als der Vertrauensmann
der Salpeterer am toten B�hl, der die Versammlung einberufen hat zur
Besprechung wichtiger Dinge, und der nun den Ring verl��t, sich an den
Kreuzstamm stellt und zu reden beginnt: "Gott wilche! 's isch e gheimi
Sach, die mer han z' verhandle heroben am toten B�hl. Sin Ihr alle da,
die ich g'lade han zur Geischterstund? Die M�nner von Gebisbach,
Altenschwand, Hottingen, S�geten, Hochsch�r und Herrischried?"

Mit dumpfer Stimme melden sich die Verschworenen aus den ausgerufenen
Orten.

"Sind annere aus 'm Wald aach noch chomme?"

"Ja! Ich, �gidius Riedmatter von Kuchelbach bin aach chomme!" ruft ein
alter Mann aus dem dritten Ring.

Tiefe Bewegung geht durch die Menschenreihen, summendes Gefl�ster der
�berraschung, da� sich ein Salpeterer auch aus dem Albthal eingefunden,
der dr�ben F�hrer ist und Hauptverfechter der heiligen Sache.

Peter fordert Riedmatter auf, ans Kreuz zu treten und der Versammlung
zu sagen, was er als richtiger Salpeterer auf dem Herzen habe.

Die M�nner treten etwas zur Seite, um den alten Riedmatter
durchzulassen, und mit festem Schritt tritt derselbe auf das magisch
beleuchtete Kreuz, entbl��t das von wei�em Haar umrahmte Haupt und
spricht mit kr�ftiger Stimme: "Im Namen der heiligen Jungfrau Maria seid
gegr��t, Salpeterer! Was ich euch han ze sage, isch kurz und b�ndig das:
Wer ich bin, wisset ihr alle! Und mir, �gidius Riedmatter isch in
stiller Nacht der Geischt des Salpeterhannes, Albiez' Geischt wirklich
und wahrhaftig erschienen, und selbiger Geischt hat mich eingeweiht und
bezeichnet als Hannesle's Nachfolger in der F�hrerschaft der Salpeterer.
Ich soll den Kampf aufnehmen und f�hren wie einst der Hannes selber! Und
dem Mahnruf des Geischtes han ich Folge geleistet und dr�ben im Albthal
mein heilig und schweres Amt �bernommen. Heute in verschwiegener Nacht
am Kreuz des toten B�hl bin ich erschienen und frage euch, ihr Mannen
des Murgthales: Wollt Ihr mitk�mpfen f�r die heilige Sache?"

"Ja! Wir wollen, im Namen des dreieinigen Gottes f�r die Freiheit
unseres Volkes und f�r unseren Glauben!" t�nt es rauh, aber feierlich
aus dem dreifachen Menschenringe.

Nun fr�gt Peter den alten Riedmatter: "Ischt der Geischt des Hannes dir
wirklich erschienen? Erhebe die rechte Hand zum Kreuz und schw�r' es uns
zur heiligen Dreifaltigkeit!"

"Ich schw�r' es!"

"Dann glauben wir dir! Und du, �gidi, sollst f�rder auch unser F�hrer
sein im heiligen Kampfe. Willst du?"

"Ja, ich will! An der Hand der alten Festen und Privilegy, der
kaiserlichen Briefe will ich unsere Sache f�hren und nicht erlahmen in
der Verteidigung unserer alten Rechte. Schw�rt mir Gehorsam und
Gefolgschaft!"

"Wir schw�ren!"

"Und nun h�ret: Wie einst Hans Albiez m�ssen auch wir die uralten Rechte
der Grafschaft Hauenstein verteidigen. Unsere Vereinigung, der im
stillen auch tapfere Weiber, S�hne und T�chter angeh�ren, ist bereit,
daf�r das Leben zu lassen. Ein offener Aufruhr mit den Waffen in der
Faust kann uns jedoch nur das Schicksal unserer Gro�v�ter, die
gewaltsame Verbannung, Verlust des Lebens und Eigentums eintragen. Wir
m�ssen der �bermacht anjetzo noch weichen! Aber was wir k�nnen, was wir
m�ssen, ist die Hochhaltung unserer alten Rechte, auf die wir niemals
verzichten werden, auch dann nicht, wenn man uns die Bajonette auf die
Brust setzt und zum Galgen schleift! Kein Verzicht, aber auch kein
gewaltsam Auflehnen. Wir huldigen nicht, niemandem, wir wollen frei und
unabh�ngig bleiben! Und gro�e wichtige Dinge bereiten sich vor! Unser
�rgster Feind, das Kloster zu St. Blasien, wird bald nicht mehr sein!"

J�he �berraschung f�hrt durch die Menschenmenge, und laute Rufe t�nen
zum n�chtlichen Himmel.

"Ruhe! Das Kloster wird aufgehoben werden! Ich, der Nachfolger Albiez',
sage es euch! Und haben wir diesen Feind los, so winkt die alte Freiheit
wieder, die uns dort dr�ben die freien schweizer Berge verhei�ungsvoll
zuwinken! Niemals hat irgend eine Herrschaft �ber uns zu Recht
bestanden, nicht der F�rst von St. Blasien, nicht die Franzosen, nicht
der Gro�herzog von Baden! Letzterer ist nicht unser Landesherr, er ist
nur Meier (Verwalter), gesetzt vom Kaiser! Und niemals bestand die
�sterreichische Herrschaft zu Recht! Wir verweigern auch dieser
Herrschaft die Huldigung! Nur der Kaiser ist Schutzherr �ber uns und die
Schweiz! Wir m�ssen ihn bitten, uns behilflich zu sein zur
Wiedererlangung unserer alten Rechte, so da sind: Kein Schutzgeld,
Freiheit von Steuern und Schatzungen, von Zinsen und Zehnten! Nur
freiwillig stellen wir Milizen! Das alles haben die Kaiser uns zugesagt,
so Kaiser Josef im Jahre 1782, so Kaiser Franz anno 1802. Ich habe die
kaiserlichen Briefschaften und sage, wie Hans Fridli Gersbach von
Bergalingen sagte: ""Wer diese Briefe lesen will, kann zu mir kommen:
wer's nicht glauben will, hat hier in meinem Knorrenstock seinen
Schulmeister. Ich hab's gesagt, ich sterbe daf�r. Bedenkt zu Hause, da�
Handschuhe hinter'm Ofen liegen,[2] ihr versteht mich!"" Wir hoffen auf
Gott und den Kaiser und warten, wie es komme! Und was die Blutsteuer,
die Stellung von Rekruten betrifft, die man wohl bald von uns fordern
wird, so schafft bei Zeiten die Jungen fort. �ber der Grenze wohnen auch
Leute! Unterschreibt, so ihr schreiben k�nnt, nichts, versprecht nichts,
verzichtet auf nichts! Und huldiget nicht! Weiteres werdet Ihr von mir
h�ren! Im Namen der heiligen Mutter Gottes geht jetzt auseinander und
schweiget, was ihr geh�rt. Amen!"

Mann f�r Mann tritt nun zu Riedmatter und sch�ttelt ihm wortlos die
Hand, damit ein stummes Gel�bnis zur Gefolgschaft leistend. Und nach
abermaliger Begr��ung des Kreuzes verlassen die Mannen stumm den B�hl.
Riedmatter und Peter bleiben zur�ck in geheimer Zwiesprache. Erst als
die Turmuhr eins schl�gt, schreiten auch sie den wei�schimmernden B�hl
hinunter. Nur der vertretene Schnee giebt noch Kunde von der n�chtlichen
Versammlung. Bald darauf aber verh�llt der Mond sein leuchtend Antlitz,
schwarze Wolken ziehen auf, der Westwind bl�st aufs neue, und Neuschnee
deckt abermals alles zu und verwischt jegliche Spur....

  Winterszit, schweri Zit!
  Schnee uf alle Berge lit....

       *       *       *       *       *

In einem der H�user am Ausgang des D�rfleins R�tte gellt eine
Frauenstimme durch die R�ume, und die Zornesrufe sind schier herau�en am
schneebedeckten Str��lein zu verstehen. Es ist des Josef Binker's
Eheweib, die scharfe Vroni, welches den gutherzigen Gatten abkanzelt und
ihm wieder einmal den Standpunkt klar macht. Der Josef ist ein sozusagen
lammfrommer Mensch, dem man es vom Gesicht ablesen kann, da� er das
Pulver nicht erfunden hat. Kleiner von Gestalt als die meisten der
st�mmigen Hotzen, hat er auch nichts vom kriegerischen Geist jener
Hauensteiner, die vor 80 und 100 Jahren ihr Leben f�r die
Salpeterersache einsetzten. Ihm geht Ruhe und Frieden �ber alles, und
weil er immer und �berall sich nachgiebig zeigt, hat ihm das Schicksal
in seinen oft sonderbaren Launen ein Eheweib beschieden, das weit eher
die Pluderhose zu tragen berechtigt w�re, als der Hotze selber. Flei�ig
und arbeitsam erledigt Sepli seine Kleinh�uslergesch�fte und ist am
Abend gl�cklich, in der behaglich durchw�rmten Stube sein Pfifli Tubak
rauchen und sinnieren zu k�nnen. Was um ihn vorgeht im Wald, heroben
oder drau�en in der Welt mit ihren K�mpfen, das k�mmert Binker nicht im
mindesten; soll nur jeder sehen, wie er sich durch's Leben bringt. Ihm
ist's viel wichtiger, die schlecht gedeihenden Kartoffeln zu ernten und
rechtzeitig Holz f�r den Winter aus Haus zu schaffen. Ganz anders
veranlagt ist seine Vroni, die, lebhaften Sinnes, trotz ihrer gesetzten
Jahre, sich um alle �ffentlichen Dinge k�mmert und namentlich f�r die
alte und neue Salpeterersache sich lebhaft interessiert, von der sie
eine Besserung der Lage und ihrer eigenen Verh�ltnisse sich erhofft. So
sehr Vroni aber bisher in ihren gutm�tigen Mann hineingeredet hat,
erzielt hat sie nichts, denn Josef ist nicht zu bewegen, f�r die
Salpeterersache auch nur einen Schritt zu thun, und immer setzt er ihrem
Andr�ngen passiven Widerstand entgegen und l��t Vroni belfern und
schw�tzen. Diesmal zieht das Weib alle Schleusen der Beredsamkeit und
zetert, da� die Fenster klirren. Erst heute fr�h beim Wasserholen hat
ihr eine Salpeterin von der n�chtlichen Versammlung am toten B�hl
erz�hlt und vertrauliche Mitteilung �ber die gefa�ten Beschl�sse und die
F�hrerschaft des �gidius Riedmatter gemacht: Dinge, die Vroni ungemein
interessierten und veranla�ten, ihren Beitritt zur Salpeterervereinigung
durch die Nachbarin anmelden zu lassen. Und vom Dorfbrunnen heimgekehrt,
war es Vroni's wichtiges Gesch�ft, alles liegen zu lassen und Josef
aufzufordern, sich zum Ausgehen fertig zu machen und dem Vertrauensmann
Peter Gottstein, dem Wirt zum "d�rren Ast" den Beitritt des Binker'schen
Ehepaares zu erkl�ren. Josef hatte diese Mitteilung ruhig und geduldig
wie immer angeh�rt, sein Pfifli in Brand gesteckt und dann gelassen zur
Antwort gegeben: "I mog nit!" Nun war's um ihn geschehen, und Vroni
legte los, da� es eine Art hat. "Hesch du au e Kuraschi, bisch du e Ma?!
Was bisch du? E Lamm, e Schof, das hockt de ganze Zit im St�bli und
tr�umet und wartet, bis die bratene T�ubli ihm ins Maul flieget!
Dunderschi�, bisch du e Ma! Di soll der Dunder in Erdsbode verschlage,
du Waschlappe du!" Und was der erz�rnten Vroni in die H�nde kommt, wirft
sie dem Gatten an den Leib, H�fele, den Besen und zu guterletzt den
Milchk�bel mit der Ziegenmilch, so da� heute wohl Fasttag bei Binkers
sein wird, wenn Sepli die verspritzte Milch nicht vom Boden aufschlecken
will. Das zornige Weib h�tte das Gezeter aber ebenso gut vor einem
Holzklotz halten k�nnen, die Wirkung w�re dieselbe geblieben. Josef
r�hrt sich nicht und l��t die Vroni schreien, als sie aber anhebt aufs
neue und ihm droht, ihn und das Haus zu verlassen mit den
schwerwiegenden Worten: "Die Eh' isch ab, so du nit Salpeterer wirsch!"
da erhebt sich Sepli zitternd und sagt stotternd, so weit solle es denn
doch nicht kommen. Augenblicklich nimmt Vroni diese Gem�tsbewegung und
den erreichten Vorteil wahr und bekr�ftigt ihre Rede mit der
versch�rften Drohung, da� sie noch in dieser Stunde von hinnen gehen
werde, wenn Sepli nicht sofort dem Streitpeterle das Gel�bnis in die
Hand leisten werde. "Ja, ja, i goh!" stammelt der eingesch�chterte
W�ldler und sucht nach seinem Mantel. Ein Freudenschimmer fliegt �ber
Vroni's runzeliges Gesicht, und flink tr�gt sie dem besiegten Gatten
Mantel, Pelzm�tze und Stock herbei und dr�ngt zur Eile. So ist Josef in
seinem ganzen Leben noch nicht bedient worden, er f�hlt sich wie ein
Herr, und freut sich, es durch Nachgiebigkeit so wohlbehaglich zu haben.
Freilich der Gang ist unangenehm und die Salpeterei ihm zuwider; aber
vielleicht bekommt er f�rder den Hausfrieden und wird's Vronele k�nftig
sanftm�tiger sein! Drum stapft Sepli mit 'm Pfifli im Mund hin�ber durch
Schnee und Wald gen Hochsch�r zum Wirt zum "d�rren Ast". Vroni aber mu�
eine Weile verschnaufen und �berl��t sich ganz dem Wonnegef�hl des
erreichten Sieges. Da� die Drohung so gewirkt, �berrascht sie eigentlich
selbst, denn insgeheim hat sie eher bef�rchtet, da� Sepli sie gehen
hei�en w�rde. Hat sie ihm doch das Leben bisher sauer genug gemacht und
verbittert und das Regiment scharf, fast zu scharf gef�hrt. Und
�berm��ig jung und sauber ist's Vronele auch nicht mehr; Sepli k�nnte
unschwer eine h�bschere Gesponsin bekommen. Aber an so was denkt der
Mann ja nicht und der Pfarrer w�rde ihm solche Gedanken schon
austreiben. Ein W�ldler hat noch niemals sein angetrautes Weib
verlassen. Freilich auch nicht eine W�ldlerin ihren Mann; aber die
Salpeterersache �ndert Brauch und Ordnung, Gewohnheit und Recht, weil
sie ein Kampf um heilige Rechte ist. Und Sepli mu� ein richtiger
Salpeterer werden; daf�r wird Vroni schon sorgen.

       *       *       *       *       *

Des Streitpeterle hoffnungsvoller Sohn, 's Jak�ble, hat zeitig fr�h aus
den Federn gemu�t, so fr�h, da� der Bursch im ersten Augenblick des
Gewecktwerdens nicht wu�te, ob es Mitternacht, Abend oder Morgen sei.
Sein Z�gern, die Langsamkeit, mit welcher er aus dem Bette kroch, hatte
�tti fuchtig gemacht, und Vaters Zornesrufe lie�en Jobbeli flink in die
Kleider fahren und fragen, wo es denn "f��rig" sei (wo es brenne)? Aber
da kam der Bursch �bel an, denn der Vater wetterte: "Dunderschi�, nu
numme kein W�rtle mehr, steh uf und lueg, was i dir z'sage han: Du
gohsch uf Herrischried und seist m Hottinger im Hus neben der Chilch:
�gid Basel! Er soll no h�t am Rhi uf'm Riedmatter warte, Botschaft
abnehme und ruftrage bis Herrischried. Du wartsch dort und tragsch no in
der Nacht Kundschaft her zu mir. Vostehsch, Jobbeli? Und steh' uf und
la� di nit sehe, sei an n�t ze de Halunke! Uf jez un bh�di!" Damit
dr�ckte Peter dem Jobbeli etwas Geld in die Hand und schob den Burschen
zur Th�r hinaus in den bitterkalten, nebligen Wintermorgen. Der scharf
um den B�hl wehende Wind trieb Jak�ble zur Eile, auch schien ein
Stehenbleiben nicht r�tlich, weil �tti unzweifelhaft in solchem Falle
dem B�bli flinke F��e machen w�rde. Jedenfalls mu� die Sache heillos
pressant sein, sonst h�tte Jobbeli nicht so fr�h aus den Federn gemu�t.
Freilich wenn der Hottinger vormittags noch nach S�ckingen mu�, hei�t es
sich sputen. Hernach aber hat Jobbeli heidenm��ig viel freie Zeit in
Herrischried und kann hinterm warmen Ofen im "Roten Ochsen" wartend
liegen, bis der Hottinger vom Rhein wieder herauf zur�ckkommt. Also
stapft Jak�ble flink durch den harstigen Schnee nach Herrischried, wo
die Essen rauchen zum Zeichen, da� die Morgensuppe gekocht wird. Das
Haus neben der Kirche ist bald gefunden und der Hottinger erfragt,
welcher alsbald forteilt, der Ordre gem��, um den Salpetererf�hrer in
S�ckingen zu erwischen. Jobbeli aber schlendert gem�tlich zum "Roten
Ochsen", in dessen Gaststube eben der Ofen in Brand gesetzt wird. Der
Bursch fragt nicht viel und kriecht auf die Bank hinterm Ofen um den
Schlaf nachzuholen. Ch�ngi (Kunigunde) schaffet flei�ig, die Stube in
Stand zu setzen und k�mmert sich nicht weiter um das B�hler B�ebli.

Gegen Mittag aber, als der Kuckuck in der Schwarzw�lder Uhr unter
Verbeugungen elfmal seinen Ruf in der beh�bigen Stube erschallen l��t,
kriecht Jobbeli hervor, reibt sich die Augen klar, streckt und dehnt die
Glieder und bittet Ch�ngi, ihm ein Mittags�ppli zu geben, "ume Chr�tzer"
und aufgeschm�lzte "Grundbire" dazu und auch ein Sch�ppli Kaiserst�hler.
So setzt sich Jobbeli an den einen Tisch nahe dem Ofen und harret als
einziger Gast in der braunger�ucherten Stube seiner Atzung, welche die
braunbezopfte Ch�ngi denn auch bald herbeitr�gt und darauf das K�nnlein
badischen Weines. Still ist's in der Stube; nur Jobbelis L�ffel
klappert zuweilen und im dickbauchigen Ofen prasselt das Tannenholz, das
frisch nachgef�llt worden. Drau�en hat sich der Nebel gehoben und ist's
lichter sonniger Tag geworden. Es flimmert und glitzert schier blendend;
die H�user tragen wei�e Hauben und blitzende Streifen liegen auf den
Fenstersimsen. Dicht beschneit sind die nahen Tannen, deren tiefes Gr�n
neben dem �berw�ltigenden Wei� kaum durchzudringen vermag. Ein
Holzschlitten mit Blochen beladen, von K�hen gezogen, f�hrt vor�ber mit
pfeifendem Schleifen �ber den trockenen Schnee, geleitet von einem gegen
die K�lte vorsorglich vermummten Knecht. Dann wird es wieder ruhig und
still drau�en. Drinnen tickt nur die Uhr in der Ecke �ber dem
schwarzger�ucherten Kruzifix. Ch�ngi leistet nach dem Abtragen des
leeren Geschirres dem Jobbeli Gesellschaft und fragt ihn nach dem Zweck
seiner Anwesenheit in Herrischried. Und der Bursch, ein Schweren�ter,
versichert gekommen zu sein, um in Ch�ngis sch�ne Rehaugen zu schauen,
er hascht nach ihrem H�ndchen.

Ungl�ubig wehrt das Maidli ab und schl�gt Jobbeli auf die zudringlichen
Pfoten: "O Jesis, was bisch du mer f�r e verlogenes B�ebli!"

Lachend beteuert Jobbeli seine Behauptung und sucht Ch�ngi an der H�fte
zu umfassen, doch schwapp sitzen ihm des M�dchens f�nf Finger im
Gesicht, und der Bursch reibt sich verdutzt die geschlagene Wange. Im
selben Augenblick wird die Th�r ge�ffnet und ein stattlicher Bursch
tritt ein, die Scene mit Hallo begr��end und zu Jak�ble gewendet,
fragend: "Isch was gange, Jobbeli?"

Etwas zaghaft meint der B�hler: "'s isch n�t gange!"

Der wehm�tige Ton reizt nun auch Ch�ngi zum silberhellen Gel�chter,
indes sich Michel, des Martin Biber zu Herrischried Einziger, zu Jobbeli
an den Tisch setzt, ein Sch�ppli Durbacher bestellt und dem B�hler auf
die Achsel klopft: "Musch es annersch mache, Jobbeli, ze Herrischried im
Wald balzet der Urhahn annersch, haha!"

Das glaubt Jak�ble gern nach den eben gemachten Erfahrungen, doch
versp�rt er wenig Lust, neue Balzversuche anzustellen.

Der st�mmige Martin verl��t auch das Thema gleich und fragt: "Jobbeli,
hesch du Kuraschi, so m�schet mer Charte und spiele mer'n Win aus!"

"Isch recht!" stimmt Jobbeli zu, und Ch�ngi bringt die abgegriffenen
Karten. Bald ist das Spiel im Gange und hin und her wendet sich das
Gl�ck, bis Fortuna ihre Gunst ausschlie�lich dem B�hler B�ebli schenkt,
so da� Jobbeli zechfrei wird und Groschen um Groschen in Bargeld
einstreicht.

"Zum Teufel, i verlier' heut no mi R�ckli!" ruft �rgerlich Michel und
wirft einen Sechsb�tzner auf den weinbetropften Tisch. "Halt zu mer,
Heckener, bisch mi letzter!"

"Was isch Trumpf?"

"Alleweil oebbis e Herz! Weisch Jobbeli, e Herz het e jeder!"

"Gstoche sell Herz! Her ze mer, Heckener!"

"Dunderschi�, hesch du e Gl�ck!"

"Wos mache mer jez? Hesch du no oebbis ze setze?"

"I will doch probire, un 's Gl�ck hassadire, weisch wos, Jobbeli? Jez
spiele mer ume Ohrl�ppli vonemer!"

"Topp, 's gilt! Was isch jez Trumpf?"

"Chr�tz!"

"Gstoche! Hesch wieder verlore!"

"Bisch du ne Gl�ckskind!" staunt Michel.

Jobbeli aber streicht das gewonnene Geld insgesamt ein und zieht sein
Messer.

"Was wilsch bi Gott du miterm Messer, Jobbeli?"

"'n Gwinnst will i einkassiere!"

"Mitem Messer?"

"Frili! Dein Ohrl�ppli werden mer gli habe!"

"Tod und Teufel!" prasselt Michel auf und f�hrt zur�ck; doch Jak�ble
fa�t zu, es ist ihm Ernst, das im Spiel gewonnene Ohrl�ppchen
abzuschneiden. Ch�ngi zetert und schreit aus Leibeskr�ften um Hilfe; die
Burschen raufen, Michel sucht dem Gegner das Messer zu entwinden, und
Jobbeli sticht wutentbrannt blindlings zu. Mit einem Weheruf sinkt
Michel zu Boden, die Hand auf die Brust pressend, aus welcher warmes
Blut quillt. Jobbeli fl�chtet zur Th�r hinaus, auf den Ochsenwirt
prallend, der schleunigst dem Verwundeten zu Hilfe springt, so da� der
�belth�ter ungehindert entfliehen kann. Zwei Knechte tragen den
Schwerverletzten ins v�terliche Haus.

       *       *       *       *       *

Der gutm�tige, schl�frige Sepli ist richtig gehorsam und ob der
Eheabbruch-Drohung ganz verdattert den toten B�hl hinangestapft durch
Nebel, Wind und Schnee und hat den Streitpeter aufgesucht im Wirtshaus
"Zum d�rren Ast". Der Vertrauensmann ist gottlob zu Hause; das
verk�ndete Thrinele gleich beim Eintritt in das windschiefe, verklebte
Haus, und Sepli atmete auf, wie von banger Sorge befreit, nachdem er vor
der Hausmauer den Schnee von den F��en abgesto�en hatte. Von der
Salpetersache will er freilich jetzt ebenso wenig wissen, wie vordem;
aber es ist ihm doch lieb, den Wirt anzutreffen, damit er seiner Vroni
doch wenigstens beteuern kann, mit dem Salpeterer-Vertrauensmann
gesprochen zu haben. Was aus der Unterredung werden wird, das mag der
Himmel wissen, der Sepli wei� es nicht. In der warmen Gaststube begr��t
Sepli, sich an dem einzigen Tisch niederlassend, das Maidli mit der
Bitte, dem �tti zu sagen, da� er mit ihm reden m�chte. "Und leng mer e
Sch�ppli, Thrinele!" f�gt er bei und �ffnet sein Wams, denn die
Stubenw�rme setzt ihm bereits t�chtig zu. Rasch ist Sepli bedient, und
auch der Astwirt findet sich gleich darauf ein, um nach dem Begehr zu
fragen. Jetzt ist der kitzlige Moment gekommen, wo Sepli mit der Farbe
herausr�cken mu�. Und so stottert er denn etwas dergleichen, da� er auf
Wunsch seines Eheweibes wegen der Salpeterersache heraufgekommen sei und
dieserhalb mit dem Peter reden wolle bezw. m��te.

Der Wirt sattelt augenblicklich um, als er das Wort "Salpeterer" geh�rt,
vergewissert sich, da� kein Unberufener in der Stube ist und wispert
dann dem Besucher ins Ohr, doch lieber in die obere Stube zu kommen, wo
sie die Angelegenheit zeugenlos und in aller Ruhe besprechen k�nnten.
Oben sei es noch nicht gar so warm, f�gt Peterle bei als Empfehlung des
oberen Gelasses und beschwichtigt den um sein Sch�ppli besorgten Gast
augenblicklich durch die Mitnahme von Wein und Brot. "Den Rock tragsch
selber!" bedeutet Peter und schreitet voran.

In der oberen Stube angelangt, verschlie�t der Wirt sorgsam die Th�re
und fragt den Besucher nach seinem Begehr.

Da ist nun der gef�rchtete Augenblick; was soll Sepli nun sagen? In
arger Verlegenheit kratzt er sich hinterm Ohr und stottert dann m�hsam
heraus, da� sein Weib der Vereinigung beitreten wolle.

�berrascht blickt Peter auf den Gast und fragt dann entgegen: "Und du,
Sepli?"

"Ja, ich, no!"

"Wie, du willsch nit?"

"I weisch ja gar n�t!"

"So, du weisch n�t von unserer Sach! Na, da will i dir oebbes verz�hle!"

Und tief Atem holend, beginnt Peterle, sichtlich von der Hoffnung
erf�llt, den Gast f�r die Salpeterersache zu gewinnen, die Entwicklung
derselben zu schildern. "H�r zu!"

"Ja!" sagt Sepli und st�rkt sich durch einen Schluck.

"Die Salpeterer sind entstanden als politisch-religi�ser Bund, als der
Propst von Sankt Blasien im Jahre 1719 ein Dinggericht zu Remetswil
ank�ndigte und auch richtig durch seine Amtsluit, den Waldvogt und die
zw�lf Waldrichter, er�ffnete. Der Vogt verlas den Dingrodel von Anno
1467 als erneute Grundlage des Gerichts. Gegen diese Grundlage von Anno
dazumal erhob der Einungsmeister Friedolin Albiez zu Birdorf Protest
wegen Verj�hrung, wasma�en der Dingrodel durch die Gnade der Kaiser
l�ngst abgethan, die Leibeigenschaft aufgehoben worden sei. Schwer
stritten sich der Vogt und der Einungsmeister, und schlau erkl�rte der
Waldvogt, da� es sich nicht um das abgeschaffte Wort Leibeigenschaft,
sondern um die damit verbundenen, von dem Kaiser selbst als
rechtskr�ftig anerkannten und deshalb unentwegt fortbestehenden Geb�hren
und Schuldigkeiten handle?[3] Aber alle Schlauheit der Deutung und
Wortklauberei n�tzte dem Waldvogt nichts, die W�ldler hielten zum
Einungsmeister und gingen unter Protest vom Dinggericht weg. Damit fing
die G�rung an--ich han's alles genau in den Akten--, die sich
verst�rkte, als einige Jahre sp�ter der Abt Blasius III. unter
Genehmigung der Regierung eine Verzeichnung der Ehen, Kinder, der
Entlassenen, Urgro�ahnen, Klosterluit und Unfreien zur Feststellung der
Leibeigenschaftsgef�lle in der Grafschaft Hauenstein vornehmen lie�. Und
in dieser Zeit war's unser Hans Albiez zu Buch im Pfarrsprengel Birdorf,
der Salpeterhannes, mit Schweizerblut von m�tterlicher Seite in den
Adern, der fest eingriff mit seiner Rede Gewalt, mit durchdringendem
Verstand und trutzigem Sinn, mit Begeisterung f�r die zu Recht erkannte
Sache. Hannes verk�ndete die Lehre, da� die Grafschaft nicht zu
�sterreich, sondern zum Deutschen Reich geh�re, da� sie frei,
reichsunmittelbar sei, und dem Kaiser lediglich pro Kopf j�hrlich zw�lf
Kreuzer Schirmgeld zu zahlen habe. Auch Sankt Blasien habe kein Recht
auf das Land, das wider der Hauensteiner Willen zu Wien an den
Waldpropst verkauft worden sei. Und so kam's zum Krieg gegen die
Machthaber, der gr��te Teil der Waldeinung schlo� sich der gewaltigen
Bruderschaft unter Albiez F�hrung zusammen. Blo� die 'Halunken' thaten
nicht mit, die feigen Schufte."

"Wer seist?" warf Sepli erstaunt ein.

"Die Halunken, die zum Propst und zu �sterreich hielten! Die Salpeterer
aber verschworen sich, die fremden F�rsten abzuschaffen, die Steuern,
Zinsen und Abgaben aufzuheben in der ganzen Grafschaft. Frei soll jeder
Hotze sein, nur Gottes Wort soll allein richten �ber uns! Und Hans ging
nach Wien zum Kaiser, unsere heilige Sache verfechtend; er redete tapfer
f�r unser Recht und unsere Freiheit. Ihm glaubte der Kaiser und gab ihm
einen Gnadenbrief, die Salpeterersache siegte.[4] Nur die Tr�ndle's
thaten noch immer nicht mit, aber der neue Redmann und die
Einungsmeister aus unseren Reihen besorgten ihnen das N�tige. Die
Regierung zu Freiburg aber setzte ihre ganze Macht ein, den kaiserlichen
Gnadenbrief[5] zu erlangen, lie� Albiez verhaften, im Gef�ngnis
schmachten, wo ihn eine b�se Krankheit von allen Leiden und aus seinem
Martyrium erl�ste. Seine Mahnung zu geeintem Widerstand hielten die
Salpeterer heilig, fest standen sie gegen St. Blasien, dessen neuem Abt
Franz Schechtelin die Huldigung ebenso tapfer verweigert ward, wie dem
fr�heren Propst Blasius. Weg mu�te die Leibeigenschaft! Mann f�r Mann
stand auf, und auch die Weiber thaten mit! Lieber die Ehe ab, als h�rig
sein!"

"Ah, ah!" stammelte Sepli.

"Was seist?"

Unwillk�rlich plappert der verwunderte Sepli heraus, da� sein Eheweib
ihm heute morgen mit der gleichen Drohung zugesetzt und ihn dadurch
veranla�t habe, zu Petern zu gehen.

Frohlockend prahlte Peter, da� solche Weiber die richtigen
Bundesgenossen seien, vor schier hundert Jahren so gut wie heute.
Handeln die Weiber auf dem Wald alle derart, so kann es nicht fehlen,
und mu� die alte Freiheit wiederkehren wie einst zur Zeit der Grafen
Hans von Hauenstein! Peter gratuliert dem Sepli zu solch' tapferem Weib,
um das Sepli zu beneiden w�re.

Den Sepli fr�stelt es bei solcher Rede, und am liebsten w�r' er auf und
davon.

"I will dir aber weiter verz�hle: was die Regierung auch befehlen
mochte, es n�tzte nichts; fest stand der Bund, eitel war jegliches
Patent, die Salpeterer rissen die Schriftst�cke von den Kirchent�ren und
schonten nur des kaiserlichen Adlers. Wer in der Familie nicht zur
heiligen Sache stand, wurde ausgesto�en. Man nennt das 'purifiziere'!
Bei Nacht, an geweihten Orten, wurden Versammlungen abgehalten, immer
mehr Anh�nger scharten sich um die Waldfahne und um den neuen F�hrer
Martin Thoma, den f��rigen M�ller am Haselbach. Er nahm zu Gurtweil und
Hochsaal Anno 1727 den gesamten Salpeterern den Treuschwur ab und gab
die Losung aus: Los von St. Blasien, los von �sterreich! Und vor
Weihnachten selbigen Jahres kamen die Sendboten von Wien zur�ck mit drei
kaiserlichen Befehlen, wonach das Wort "leibeigen" auf ewig abgethan
sein soll, doch best�nden die Pflichten fort, und St. Blasiens Rechte
m��ten ungekr�nkt bleiben. Der Kaiser forderte: Man solle auf dem Wald
Ruhe halten, dem Stift alle Geb�hren zahlen und mit Handgel�bde
huldigen, auch den Sicherungsbrief[6] ausstellen; dagegen d�rfe St.
Blasien das Wort "leibeigen" nie mehr gebrauchen. Und mit dem dritten
Kaiserbrief wurde die Friburger Regierung aufgefordert, die verhafteten
Achtmannen allsogleich auf freien Fu� zu setzen[7]. Sepli! Das mu�
herrlich gsi si! Und dem Abt mu� der Schreck in alle Glieder g'fahre si,
denn er zeterte und lehnte jegliches Handgel�bde ab. Und gezittert
werden die Halunken auch geh�rig haben, denen es nun an den Kragen
ging.[8] So mu�te der Biber Hannes von Herrischried dran glauben, wie
der Halunken-Redmann Tr�ndle von Niederalpfen...."

"Was ist diesen geschehen?" fragt Sepli, dem der Angstschwei� auf der
Stirne steht, dazwischen.

"Den Biber Hannes, weisch, dem Gro�vater vom jetzigen Biber in
Herrischried, hat man fast zu Tode "behandelt"; dem giftigen Tr�ndle
nahm man die Pferde, lie� ihm den Weiher ab, fischte ihn aus, verstopfte
seine Brunnen und nahm ihm den Mammon ab f�r die heilige Sache!"

"Das isch ja Raub!"

"Das verstehsch du nit, Sepli! Jeder Halunke isch Gegner und mu�
bek�mpft were!"

"Ah, ah! Also bek�mpft Ihr au mi?"

"Wenn du nit Salpeterer wirsch, schon!"

"I mag aber nit! I fercht' mi!"

Einlenkend sucht Peter den ruheliebenden furchtsamen Besucher zu
beruhigen mit dem Hinweis, da� es ja heutzutage nicht mehr so scharf
zugehe wie damals, und da� die jetzige Bruderschaft lediglich durch
passiven Widerstand k�mpfe. Heute sei auch nicht zu bef�rchten, da�
wieder Soldaten auf Bauernkosten ins Land gelegt werden.

"Soldaten seist?"

"Ja, weisch, damals waren die Salpeterer noch strammer, nit so landsem
(langsam), man versteckte sich nicht hinem L�demli (hinter dem kleinen
Fensterladen) und schielte oebsch (etwa) nach den Husaren, man klopfte
die Soldaten, besonders an jenem Pfingstdienstag[9] mit F�si (Flinten),
Spie�en, Heugabeln und Pr�geln."

"Wer isch hernach 'pr�gelt wore?"

"Hm! Es isch bide Thile schlecht gange. Doch fercht' di nit, Sepli! Wir
mache die Sach' annersch, wir f�hre nimme Krieg mit Waffen. Es goht au
minem Papier!"

So sehr sich Peter bem�ht, den Besucher f�r die Salpeterersache zu
gewinnen, Sepli will nicht anbei�en, er macht Ausfl�chte und schickt
sich zum Gehen an. �rgerlich begleitet Peter den Gast hinunter ins
Erdgescho� und sagt zu Sepli, er solle sich die Sache wenigstens noch
einmal �berlegen. Im selben Augenblick stolpert Jobbeli zur Hausth�re
herein, erhitzt, verst�rt, blutbespritzt, so da� der Vater erschrocken
fragt, was denn passiert sei. Der �ngstliche Sepli steht wie
angewurzelt, und Thrinele springt aus ihrer Stube herbei, zu fragen, was
sich ereigne. Jobbeli will nicht mit der Sprache heraus und sucht sich
davon zu dr�cken, doch der Vater besteht fest und scharf darauf, da�
Jak�ble beichte. Auch fragt der Vater, ob der Bursch Botschaft vom
Hottinger �ber Riedmatter's Gang nach Basel habe.

Jobbeli stottert heraus, da� er auf Hottinger nicht mehr warten konnte,
weil er schleunigst fl�chten m��te.

"Hat 's en Chlapf gebe? Red', Jobbeli!"

Nun kann der Bursch nicht mehr entrinnen, er erz�hlt, seine
Handlungsweise nach Kr�ften besch�nigend, den Vorfall im "Ochsen" zu
Herrischried bis zu dem Stich in Michels Brust.

Angstvoll hat Thrinele diesem Bericht gelauscht; wie Jobbeli aber
erz�hlt, da� er--aus "Notwehr"--den Michel niedergestochen habe, schreit
Thrinele entsetzt auf und sinkt in die Kniee. Gleich darauf rafft sich
das Maidli auf, packt ein Umh�ngtuch und st�rmt hinaus in die abendliche
D�mmerung. Ihr folgt nach kurzem Abschiedsgru� Sepli, der froh ist, das
Haus hinter sich zu haben, und nun durch Schnee und Abendnebel heim geht
zu seinem Salpetererweibe. Der Wirt aber zieht Jobbeli in die Wohnstube,
um sich alles haarklein erz�hlen zu lassen und zu �berlegen, was nun zu
geschehen habe. Ein "Mordchlapf" und eine Halunkenfamilie: ein �bles
Ding, das durch Wehrgeld kaum "abzuschaffen" sein wird. Wenn es doch
wenigstens Salpetererleute w�ren, da w�rde selbst bei einem Mordchlapf
die Abschaffung[10] m�glich sein. Aber so wird es seine Schwierigkeit
haben, denn der �tti des Gestochenen als Halunke, als Mitglied der
Partei der "Ruhigen", wird h�chst wahrscheinlich nach dem B�ttel
schreien und zu Amt laufen. Und bald genug werden die Schergen den B�hl
heraufkommen, um den Jobbeli zu holen. Drum wird es besser sein, wenn
sich der Bursch bei Zeiten auf die Str�mpfe und eine Wallfahrt nach
Maria-Einsiedeln macht. �ber der Schwyzer Grenze ist Jobbeli geborgen,
doppelt gesichert, denn wie lang wird's dauern, dann m�chten sie Jobbeli
auch noch unter die Soldaten stecken. So giebt der schlaue �tti dem
B�rschli weisen Rat und hartes Geld, wie Jobbeli sich hin�ber dr�cken
soll in die freie Schweiz; doch der Bursch meint, so arg werde es doch
nicht pressieren. Bis der alte Biber zum Amt nach S�ckingen kommt und
die B�ttel wieder herauf zum B�hl werden leicht einige Tage vergehen.
Lauft 's B�rschli dann �ber Ri�wihl durch's Albthal hinunter zum Rhein,
so kriegen die B�ttel ihn sicher nicht. Der Alte glaubt zwar, eine
sofortige Flucht w�re das Sicherste; da aber Jobbeli die eine Nacht
wenigstens noch daheim verbringen und sich ordentlich ausschlafen
m�chte, so giebt der �tti sich schlie�lich zufrieden. Dann aber f�llt
ihm bei, da� 's Maidli ja gleich nach der Ankunft des Jobbeli das Haus
verlassen habe und wie toll davongerannt sei. Was das wohl zu bedeuten
haben mag? 's Thrinele war ja ganz auseinander, wie Jobbeli verz�hlte
vom Ger�ufe und dem Messerstich: "Dunderschi�! Sollte der Michel oebbe
gar 's Maidli's Holderstock (Geliebter) sein! Dunderschi�, da soll doch
der Dunder und 's Wetter Bide in Erdsboden abe verschlage! So en
Verdru�!"

Jobbeli hat sein Lager aufgesucht, und auch �tti l�scht das Licht und
begiebt sich zur Ruhe, hin und her �berlegend, wie die b�se Sache zu
schlichten sei. Sein Haus darf Thrinele, die ungeratene Tochter, nimmer
betreten; hat sie sich mit einem Halunken eingelassen, soll sie auch bei
ihm bleiben. Lange meidet den sinnierenden Alten der wohlth�tige Schlaf;
doch endlich �berkommt ihn der Schlummer, er tr�umt hin�ber in die
himmlische Grafschaft.

       *       *       *       *       *

Still fallen drau�en die Schneeflocken hernieder; es ist v�llig
windstill, totenruhig am einsamen B�hl und weit und breit kein
Lebewesen. Doch aus dem Tann keucht eine dunkle Gestalt herauf, sich
zeitweilig vergewissernd, da� niemand der frischen F�hrte im Neuschnee
folge. Der Mann nimmt die Richtung zum Wirtshaus und stapft quer �ber
die B�hlhalde, hastig, als f�rchte er just die letzte Strecke. Und
endlich vor dem Hause stehend, wartet der n�chtliche Wanderer nicht
erst, bis der hochgehende Atem sich beruhigt, er klopft dreimal stark an
die Th�r und erneuert das Pochen, als alles still im Hause bleibt.
Endlich regt sich etwas, ein schl�rfender Schritt wird h�rbar, und
ged�mpften Tones fragt der Wirt hinter der verriegelten Th�re, wer
Einla� fordere.

"Im Namen der seligsten Jungfrau Maria, mach' uf!" ruft der Mann. Jetzt
�ffnet Peter und l��t den n�chtlichen Besucher ein und macht in der
dumpfen Gaststube Licht, bei dessen Aufflackern der Wirt den Hottinger
von Herrischried erkennt. "Bi Gott, du bisch selber! Was bringsch du?
Hescht 'n �gidi troffe am Rhi? Was seit er?"

Hottinger fordert zun�chst Labung, ein christlich gemessenes Sch�ppli,
und erst als der Wein vor ihm auf dem Tische steht und Hottinger sich
durch einen t�chtigen Schluck gest�rkt, vermeldet er fl�sternden Tones
die Botschaft, dass �gidi richtig in Basel beim Advokaten gewesen sei
und einen �sterreichischen Oberst[11] gesprochen habe.

Unwillk�rlich f�hrt Peterle auf, in h�chster Spannung fragt er, was der
�sterreicher gesagt habe.

Der Oberst habe--so f�hrt Hottinger fort--versichert, mit dem
�sterreichischwerden sei 's augenblicklich nichts, es ginge demn�chst
gegen die Franzosen, doch sei einstweilen der Accis aufgehoben.[12]

"Was seist?"

"Jo, sell hat er gseit, der �sterreichische Obrist, und �gidi hat gseit,
ich soll dir's noch heut Nacht vermelde. Und wil der Jobbeli nit in
Herrischried gsi isch, bin ich selber chome!"

Peter ist ganz Feuer und Flamme; die Kunde von der Accisaufhebung erregt
ihn in hohem Ma�e. Er denkt nicht weiter �ber die Wahrscheinlichkeit der
Meldung nach; die Kunde klingt wie Sph�renmusik, sie wird die S�umigen,
die �ngstlichen aufr�tteln und in die Arme der Bruderschaft f�hren. Die
Salpeterersache wird aufs neue aufbl�hen. Den Accis wird man rundweg
verweigern und Chriesi (kleine Waldkirche) brennen frei, ohne Steuer,
und wenn's der Regierung nicht recht ist, soll sie's nur sagen, die
Salpeterer werden ihren Mann stellen. In diesem Sinne spricht sich Peter
aus und fragt sodann, ob �gidi als F�hrer besondere Verhaltungsma�regeln
gegeben habe.

Hottinger erz�hlt, da� �gidi befohlen habe, es solle heimlich alles sich
bewaffnen und die Kunde vertraut von Mund zu Mund getragen werden. Der
Accis soll rundweg verweigert, der Accisor dort, wo er grob wird,
hinausgeworfen werden. Es gelte diesmal ernstlichen Widerstand zu
leisten. Die Bewaffneten werde �gidi's Sohn, der Magnus f�hren, dem die
Salpeterer gehorchen sollen. Weitere Kunde werde erfolgen, worauf
losgeschlagen werden soll.

Peter reibt sich vergn�gt die H�nde; nun wird die ersehnte Zeit des
Dreinschlagens endlich anbrechen. Hottinger erhebt sich, h�lt vor der
Th�re Auslueg, dr�ckt dem Bundesgenossen stumm die Hand, und stapft den
B�hl hinab durch die stille Winternacht. Peter holt noch in selber
Stunde das alte Schrotgewehr aus dem Winkel hervor und macht es
schu�fertig. Er will jeden Augenblick bereit sein zum Kampf. Dann l�scht
er sorglich wie immer das Licht und legt sich nochmals zur Ruhe.

       *       *       *       *       *

War das ein Jammer im Hause bei Bibers, als man den guten Michel totwund
gestochen auf der Bahre brachte! Der alte Martin hatte behaglich auf der
"Chauscht" ("Kunst", die Ofenbank) gelegen und die Glieder am riesigen
Kachelofen gew�rmt, das ausgerauchte Tubakpfifli im Munde und seinen
Gedanken nachh�ngend. M�tterchen sa� am Fenster und lie� das
Spinnr�dchen surren, emsig arbeitend mit flei�iger Hand. Die schweren
M�nnertritte im Flur lie�en M�tterchen auffahren, erschrocken horchte
sie, und auch �tti zuckte zusammen: solcher L�rm ist etwas Unerh�rtes im
Biberhause. Und dann pochte es an der Stubenth�re, der "Ochsen"wirt
schiebt den Kopf herein und fl�stert, die Alten sollten nicht
erschrecken, aber dem Michel sei etwas passieret.

Mit einem gellenden Schrei namenloser Angst st�rzt die Mutter auf den
Wirt zu, der erschrocken zur�ckprallt, sie rei�t die Th�re vollends
auf, und unter Weherufen wirst sie sich auf den todesblassen,
blut�berstr�mten Sohn, der ohnm�chtig auf der Bahre liegt. Zitternd
folgt ihr der alte Biber, dem die Kniee schlottern und die Pfeife aus
dem Mund gefallen ist. Rasch fa�t sich die Alte; hier thut Hilfe not.
Auf ihr Gehei� wird Michel entkleidet und in sein Bett gebracht. Eine
Dirn mu� schleunigst zur Kr�uterk�the um Heilkr�uter laufen. Mit
bebender Hand legt M�tterchen einen neuen in Schnee getauchten Verband
auf die Wunde, indes Biber sich vom "Ochsen"wirt den Hergang des
Ungl�ckes erz�hlen l��t. Gestochen, gemordet sein Bueb von einem
Salpetererbueben! Unheil �ber Unheil kommt doch von diesen Leuten! Aber
der Mordchlapf soll gerochen werden! Nicht durch neue Blutthat, doch das
Gericht soll eingreifen.

Der Wirt erbietet sich, einen Knecht zu Amt nach S�ckingen zu schicken,
auf da� Anzeige erstattet werde. Ob auch der Pfarrer geholt werden
solle?

�tti will damit noch warten; so weit werde es hoffentlich doch noch
nicht gefehlt sein. Kommt der Pfarrer mit dem Sterbsakrament in's Haus,
so geht es Michel wirklich aus Leben. Lieber will der Alte den
Kreuzvogel[13] in die Krankenstube stellen.

"Hesch aber an en richtigen Kreuzvogel, M�rte?" fragt der Wirt.

"Frili, er het en Schnabel uf de rechte Sit, das hilft vor Tod!"

"Gott gib's! B'h�et Gott derwil, M�rte! Und wege 's Amt will ich 's
schon besorge!" Der "Ochsen"-wirt begiebt sich heim, und �tti nimmt das
Vogelbauer mit dem Kreuzschnabel und tr�gt es in Michels Stube, wo er
den Sympathievogel aufs Fensterbrett stellt und dann leise M�tterchen
fragt, wie es mit Michel st�nde.

Die Alte sch�ttelt den Kopf und horcht, das eine Ohr auf Michels Brust
legend, ob das Herz noch schl�gt. Und einzelne Tropfen aus ihren
rotgeweinten Augen fallen auf das Linnen.

Unten im Fl�tz werden abermals Schritte laut, und die Hausth�re f�llt
schwer ins Schlo�; die alte Biberin winkt �tti, er solle nachsehen.
Vielleicht ist die Kr�uterk�thi gekommen! Sie hofft es wenigstens und
bedenkt im Augenblick nicht, da� diese noch gar nicht da sein kann.

�tti schleicht hinunter. Ged�mpftes Stimmengewirr dringt in die stille
Krankenstube; M�tterchen horcht auf das Gemurmel, doch vermag sie kein
Wort zu erfassen. Wer wohl gekommen sein mag zu abendlicher Stunde? War
das nicht ein Schluchzen, ein Ruf aus gequ�lter Menschenbrust?

Unwillk�rlich verl��t Muetti das Krankenbett und horcht zur Th�re
hinaus. Seltsam, eine Weiberstimme! Und �tti schilt, er will vom Maidli
nichts wissen, er weist ihr die Th�r! Und das fremde Maidli beschw�rt
den �tti, weinend, in Verzweiflung, sie zu Michel zu lassen, um ihn zu
pflegen und zu warten.

Muetti humpelt die Treppe hinunter, sie mu� sehen und h�ren, was das zu
bedeuten hat.

Gro�er Gott, 's Thrinele vom toten B�hl ist's, die zur Nachtzeit
gekommen ist und Krankenpflegerin bei Michel sein will! Woher das Maidli
von dem Ungl�ck wei�!

Der Bruder, Jobbeli hat die Unthat eingestanden, und in ihrer
Herzensangst ist's Thrinele auf und davon und durch Schnee und Nebel
nach Herrischried gelaufen, weil es ihr das Herz abdr�ckt vor Angst und
Schrecken.

Das Herz abdr�cken vor Angst! Wegen dem Michel. Der Alten d�mmert etwas
auf, das Maidli hat ein Herzensgeheimnis verraten vor Angst und
Schrecken. Muetti f�hlt Mitleid, doch �tti will nichts vom Maidli
wissen. W�r' nicht �bel! Der Bruder bringt 'n Michel schier um, und die
Schwester vom M�rder will als Pflegerin ins Haus! Und die ganze Sippe
geh�rt zum Streitpeterle und ist salpeterisch! Nein, nein, �tti will
davon nichts wissen. In wilder Verzweiflung wirft sich Thrinele auf die
Kniee und umklammert Muetti, laut schluchzend und bittend, und in
bitterster Angst und Herzensnot gesteht 's Maidli, da� es den Michel
liebt, treu, ehrlich und ehrsam und f�r ihn in den Tod gehen wolle. Und
im Namen der barmherzigen Gottesmutter sollen die Alten erlauben, da�
sie den Totwunden pflegt Tag und Nacht, bis Michel wieder gesundet. Dann
wolle Thrinele gerne das Haus wieder lassen und niemand mehr bel�stigen.

Muetti hat sich beg�tigend, ger�hrt zu Thrinele herabgebeugt und das
Maidli dann zu sich heraufgezogen. Ihr ist so weich um's Herz. Noch ein
Wesen, das den armen Michel liebt aus ganzer Seele. Und �tti ist stumm
geworden; sich abwendend wischt er sich eine Thr�ne aus dem Auge. Muetti
nimmt Thrinele unter'm Arm und sagt. "So goh mit in Gottes Namen!" Beide
begeben sich in Michels Stube, wo Thrinele alsbald das Amt freiwilliger
Krankenpflege �bernimmt. Und seltsam! Kaum hat Thrinele die Stirn des
Schwerverwundeten ber�hrt, da hebt sich die Brust, das Leben kehrt
zur�ck. Welch' ein Gl�ck!

Muetti l��t Thrinele nun beim Kranken und verk�ndet dem �tti die frohe
Kunde. "Wirsch sehe, �tti, 's Maidli bringt uns den Michel durch und
machet ihn wieder gesund!"

"Gott geb' 's!" Und damit erteilt �tti seine Zustimmung, Thrinele bleibt
im Hause des Biberhannes.

In sp�ter Nachtstunde kommt die Kr�uterk�thi angehumpelt, doch Thrinele
versichert, all' das N�tige von heilsamen Kr�utern schon selber
mitgebracht zu haben, und Michel habe auch schon den ersten Trank
eingenommen. �tti entlohnt die alte K�thi und �berl��t die gesamte
Pflege vertrauensvoll dem Thrinele, die still und doch gesch�ftig ihres
Amtes waltet, dankbar und �bergl�cklich, hoffnungsfreudig. Und Michel
selbst ist wieder v�llig bei Sinnen; wohl schmerzt die tiefe Stichwunde,
doch scheint nichts Edles verletzt. Der Kr�uterumschlag k�hlt, und
wohlig schmeckt der von Thrinele bereitete Trank. �ber Thrineles
Anwesenheit hocherfreut, m�chte Michel gern sein Entz�cken �u�ern, doch
Maidlis kleine H�ndchen dr�cken den Patienten sanft und doch bestimmt
wieder nieder, und das Reden wird Michel ganz und gar verboten. Sobald
der Bueb noch ein W�rtchen spricht, werde Thrinele ihn verlassen und
heimkehren. Diese Drohung wirkt, doch Michel liegt mit leuchtenden Augen
im Bette, und seine Blicke verfolgen jede der zierlichen Bewegungen des
hei�geliebten Maidli. Ab und zu kommt Muetti wohl nachsehen, und die ist
�bergl�cklich �ber die Besserung in Michels Zustand.

       *       *       *       *       *

So winterstarr und still es ist am toten B�hl, so lebhaft geht es zu im
Wirtshaus zum "d�rren Ast", wo eines Morgens die Amtsb�ttel erschienen
sind, um den Jobbeli zu holen. Ihnen h�tte Streitpeter sicher einen
warmen und eisernen Empfang aus seiner Flinte bereitet, wenn er nicht
eben mit dem Accisor besch�ftigt gewesen w�re, der die seit der
Brennzeit f�llige Branntweinsteuer einforderte und sehr energisch wurde,
als Peter scheinheilig hoch und teuer sich verschwor, �berhaupt nicht
Schnaps gebraut zu haben. Beide stritten hei� und schwer, und Peter
verweigerte rundweg jegliche Abgabe unter Androhung scharfen
Papierprotestes. Doch der Accisor lachte dar�ber und spottete �ber den
"Streitpeter", den man demn�chst Mores lehren werde. Der Hohn in dieser
Ank�ndigung machte Peter stutzig, und unwillk�rlich ruhiger werdend
fragte er, was man denn just mit ihm vorhabe.

Sp�ttisch l�chelnd deutete der Beamte an, da� die Regierung auf
Landeskosten den Streitpeter als Oppositionstypus in das
Wachsfigurenkabinet aufnehmen werde.

Peter stutzt, er versteht den Ausspruch nicht zu deuten und bittet
sanfter, als es sonst seine Art ist, um eine Erkl�rung.

Sein Gesicht in ernste Falten legend, sagt der Accisor: "Du kommst ins
Wachskabinet als M�sterle f�r alle W�ldler, wie man sich um Haus und Hof
und um den Kopf bringt aus starren Eigensinn und Proze�wut!"

"Sell isch' mein Sach'!" br�llt Peter, dem ein Licht im Hirnkasten
aufgeht. "Und unsere F�si werden euch flinke Bine mache!"

"Ah! So plant ihr, Rebellen! Nun, auch daf�r kann man helfen!"

Derweil nun beide streiten, sind die B�ttel ins Haus eingedrungen, und
der gesuchte Jobbeli lief ihnen sozusagen in die H�nde, als er, durch
das Ger�usch der in den Angeln quietschenden Th�re angelockt, nachsehen
kam, wer als Gast vielleicht einen Trunk verlange. "Bisch du der
Jobbeli?" fragte der eine der B�ttel, und wie der Bube bejahte, war er
auch gefa�t und hatte die H�nde auf den R�cken gebunden. Wohl zeterte
Jobbeli und schrie nach dem �tti, doch die B�ttel dr�ngten den Burschen
hinaus und machten ihm durch kr�ftige P�ffe flinke Beine. Auf das
Geschrei hin kam Peter wohl nach vorne, doch war die Stube wie der Flur
schon leer, und vor das Haus tretend, sah Peter gerade noch, wie sein
Bueb in Gesellschaft zweier Bewaffneter in den Waldpfad einbog. Ein
Wutschrei gellte durch das Haus. �berrumpelt! Zu sp�t gekommen! Der Bueb
fortgeschleppt trotz schu�fertig gehaltener Flinte! Peter ist v�llig
rasend! Er packt das Gewehr und st�rmt hinaus. Doch kehrt er bald wieder
um. Die B�ttel haben zu viel Vorsprung, und daheim schn�ffelt derweil
der Accisor alles aus! Das w�re noch gef�hrlicher. Peter l�uft ins Haus
zur�ck, die Flinte schu�bereit haltend, und fordert den Beamten auf,
nunmehr schleunigst abzuziehen. Die Lage wird kritisch, doch der Accisor
l��t sich nicht einsch�chtern; er verlangt unter Androhung schwerer
Strafe Bezahlung der Branntweinaccise. Peter br�llt vor Zorn und backt
an. Jetzt weicht der Beamte und rettet sich durch eiligste Flucht. Peter
aber dr�ckt ab, donnernd kracht der Schu�, der ins Ges�� geschossene
Accisor macht einen Luftsprung und st�rzt vorne �ber in den glitzernden
tiefen Schnee.

Der Schu� alarmiert die Hochsch�rer, die bewaffnet her�bereilen zum
Ast-Wirtshause und vom Peter wissen wollen, ob es nunmehr losgehe gegen
die Regierung. H�hnisch deutet Peter hin�ber, wo der niedergeschossene
Accisor liegt. Die Salpeterer stimmen ein Freudengeheul an; ist doch um
einen Feind weniger. Der Wirt stachelt sie auf durch die weitere
Mitteilung, da� die B�ttel seinen Jobbeli fortgeschleppt h�tten. Jetzt
gelte es, scharf vorzugehen! Wer Waffen habe, solle sich ihm
anschlie�en; er wolle nach S�ckingen und seinen Bueben befreien. In
jedem Walddorf solle geworben werden, auf da� die Schar der Salpeterer
immer gr��er werde. Den Accisor aber solle man, wenn er auch bereits tot
sei, zum mahnenden Exempel h�ngen, am B�hlkreuz aufh�ngen, damit die
Regierung wei�, was ihren Leuten bl�ht im Hauensteiner freien Wald!

"Mer h�ngenem!" (Wir h�ngen ihn) br�llen die fanatischen Hochsch�rer und
dr�ngen ins Freie. Vor dem Hause warten sie, bis Peter die Th�r
abgeschlossen hat; dann brechen sie auf, johlend und gr�hlend, und
folgen der Accisorf�hrte im Schnee. Was ist das? Dort, wo der Mann
offenbar gest�rzt ist, deuten die Blutstropfen auf schwere Verletzung,
der Schrothagel hat sein Ziel erreicht, der Schnee ist niedergedr�ckt
und rot gef�rbt, aber der Accisor ist nicht mehr da, verschwunden. Eine
Rotf�hrte zieht hinab den B�hl: der Tote ist fl�chtig gegangen.
Abergl�ubisch bleiben einige der Salpeterer zur�ck; der Zug gegen den
Tod d�nkt ihnen unheimlich. Vergeblich hetzt Peter und stachelt sie auf.
Sie gehen nicht weiter; Peter habe gesagt, der Accisor sei tot, mausetot
geschossen, das Blut im Schnee deutet es richtig, und trotzdem ist der
Tote verschwunden. Also geht die Sache nicht mit rechten Dingen zu, es
hat der Leibhaftige seine Hand im Spiel, der Teufel hilft der Regierung!
Die Hochsch�rer kehren um und laufen wie von Hunden gejagt heim. Nur
Peter bleibt stehen, die feigen Kerle verfluchend, unschl�ssig, was er
nun beginnen solle. Allein kann er Jobbeli nicht befreien. Aber er kann
zu �gidi gehen und von ihm Beistand erbitten. Also stapft Peter �ber
Ri�wihl gen Kuchelbach.

       *       *       *       *       *

Im Wald ist's schwarz geworden: verschwunden der glitzernde, leuchtende
Schnee von Hang und Tann, schwarz der ungeheure dichte Forst,
dunkelbraun die Wiesen und Matten, schmutziggelb dr�ngen die Bergwasser
durch die Schluchten und Thaler. �ber die Schneewaldberge bl�st der
F�hn, und warmer Regen rieselt hernieder, stetig, ausdauernd,
schneeverzehrend. Die K�lte hat sich �ber Nacht gebrochen, es taut
allerorten trotz Winterszeit; die engen Dorfgassen gleichen gro�en
Pf�tzen, die langen Eiszapfen an den Dachrinnen beginnen zu tropfen und
fallen dann knisternd in sich zusammen. Verschwunden der Schnee von den
Strohd�chern, in sich zerfallen die wei�en Hauben auf den Steigrohren
der Brunnen. �berall sickerndes Schmelzwasser, ein Tr�pfeln, ein
Tr�ufeln und Spritzen, wenn der Regen in langen Strichen auf die Gassen
und Pf�tzen schl�gt und Wasserf�ulchen aufzieht. Auch im Wald zischt und
brodelt es; das warme Himmelsna� schl�gt klatschend hernieder von Ort zu
Ort, die schneeige B�rde zerrei�end, durchfressend; Kruste um Kruste
f�llt geborsten, und gierig nagt das Meteorwasser an den Eisfl�chen und
Wehstellen. Dazu rauscht es schaurig im befreiten Tann, der F�hn
streicht �ber die Wipfel, ein St�hnen, ein Seufzen, bald ein Brausen und
Wirbeln fortgef�hrten und welken Laubes, das regenschwer tiefer f�llt
und sich in gesch�tzteren Lagen v�llig senkt, um weiter zu modern. Es
dunstet der Tann, die vom Riesenpanzer befreite Erde str�mt ihren
scharfen erquickenden Duft aus, ein Atmen der Natur, eine Vorahnung des
weit, weit in Ferne stehenden Wald- und Bergfr�hlings. Und immer neue
Regenschauer bringt der scharfe F�hn herein in den Hauensteiner Wald,
B�che schwellend, Wiesen �berschwemmend. Schon zischen die W�sser die
Wege entlang, und selbst das Str��lein ist von den braunen Wellchen
benagt, auf dem gleich schwarzen Gespenstern mehrere M�nner in
Uniformm�nteln nach Herrischried schreiten, fluchend �ber das
schandbare Unwetter und die fr�h hereingebrochene Nacht. Finster ist's,
da� man die Hand vor Augen nicht sieht, und der Fu� sich weitertasten
mu� auf dem quitschigen Str��lein. Allm�hlich wird indes der Regen
d�nner, er verliert sich zu einem feinen Wasserstaubrieseln und h�rt
endlich ganz auf; nur der F�hn peitscht den Tann und r�ttelt an den
D�chern und Fensterl�den in den D�rfern und Siedelungen.

Es ist die Milit�rassentkommission, die Rekruten ausheben und
zwangsweise einreihen will, nachdem auf alle bisherigen Einberufungen
sich kein Hauensteiner gestellt hat. Der Kommission folgt in gr��erer
Entfernung ein Trupp Hartschiere zur Bedeckung f�r alle F�lle, da den
Salpeterern nicht zu trauen ist und selbe wahrscheinlich ganz aus dem
H�uschen geraten werden, wenn man ihnen die S�hne wegnimmt. Der Major
und F�hrer der Kommission ist in dieser pechschwarzen Finsternis
unsicher geworden �ber die Gegend, in der man sich befindet. Nach seiner
Sch�tzung mu� nun doch wohl bald das Seitenth�lchen kommen, in welchem
der Hauptort des Hotzenlandes liegt, und wo morgen geamtet werden solle
mit Waffengewalt, so letztere notwendig werden sollte. Wo der F�hrer
stecke, fragt der Major stehenbleibend.

"Der F�hrer vor!" wird von Mund zu Mund gerufen, doch der Bursche, den
man unterwegs gedungen, ist verschwunden. Der Kommandant flucht und
wettert: das hat ihnen wahrlich noch gefehlt. Doch was ist das? Dr�ben
auf einer Bergh�he flammt ein m�chtiges Feuer auf, grell zum
schwarzverhangenen Himmel lodernd. Und bald darauf wieder eins, von B�hl
zu B�hl flammt es schaurig in rotem Scheine, und vom F�hn getrieben
stieben die Funken auf, weithin den dunklen Tann und die Matten
beleuchtend. "Wenn das nur nicht uns gilt!" meint einer der Herren, der
in den Bergfeuern Alarmzeichen vermutet. Auch der Major neigt dieser
Anschauung zu und dr�ngt nun zur Eile, auf da� Herrischried sobald als
m�glich erreicht werde. So wird denn die m�hsame Wanderung fortgesetzt
durch Nacht und Wind, bis endlich das Th�lchen m�ndet, in das eingebogen
wird.

Bis vor die ersten H�uschen stapfen die erm�deten Herren, ohne die
unmittelbare N�he des Dorfes zu gewahren. Jegliches Licht ist erloschen,
schwarz ragen die Mauern und Holzh�tten in die g�hnende Nacht auf.
Endlich findet die Kommission das Wirtshaus zum "Ochsen", gleichfalls
finster, lichtlos. Man klopft den Wirt heraus nach langem Bem�hen, und
nun beginnt ein Parlamentieren. Der Kommandant fordert Quartier f�r die
Kommission, auch m�sse der B�rgermeister geholt und Unterkunft f�r den
Trupp Hartschiere geschaffen werden.

Vom Fenster des oberen Stockwerkes erkl�rt der "Ochsen"wirt es f�r
unm�glich, die Herren aufzunehmen.

"Tod und Teufel! Warum nicht?" wettert der Kommandant.

"Hent ihr nit die Flammenziche bemerkt?"

"Was k�mmert das uns! Aufgemacht, oder ich lasse Euch die Th�r mit
Kolben einschlagen!"

"Ich kann nit, Herr!" ruft der Wirt und schl�gt klirrend das Fenster zu.

Ratlos stehen die Herren. Wenn doch nur die Hartschiere da w�ren! Ihre
Bajonette w�rden gleich Wandel schaffen. Was huschen denn da um das
Dorf so seltsame Gestalten? Bald nahe, bald sich entfernend, wie wenn
etwas ausspekuliert werden sollte. Und pl�tzlich flammt eine Heuh�tte
auf, grausigen Schein �ber das Dorf werfend.

"F��r!" t�nen wilde Rufe, Gewehre knattern, in dichten Scharen dr�ngen
unheimliche M�nner, vermummt, geschw�rzt im Gesicht, heran und eine
m�chtige Stimme gebietet: "Sie sind's! Im Namen der heiligen Jungfrau,
nehm' jeder seinen Mann, und fort mit ihnen! Druf!"

Schreiend werfen sich die Salpeterer auf die Kommissionsherren, die wohl
mit gez�ckten Degen sich wehren, aber doch rasch �berw�ltigt, gebunden
und fortgeschleppt werden. Und ein anderer Trupp der fanatischen Menge
zieht beim Scheine des gierig aufz�ngelnden Feuers vor die H�user der
"Halunken", deren Inwohner vor das Strafgericht fordernd. Bald flammt es
wieder auf, ein Halunkenhaus ist in Brand gesteckt worden, jammernd und
heulend fl�chten die Gepeinigten heraus, die wilde Bande raubt, was zu
erwischen ist, johlend und gr�hlend. Und jetzt zieht die tolle Schar vor
das Biberhaus, des Erzhalunken, der niemals mitgethan und stets auf
Seite der "Ruhigen" gestanden.

"Biberm�rte rus!" heult die Menge, wirst mit Steinen die Fenster ein und
st��t mit Dreschflegeln nach der Th�r. Schon schlagen einige mit Stein,
Messer und Schwamm Funken, um auch diesem Haus den roten Hahn aufs Dach
zu setzen; da taucht an einem Fenster des oberen Stockwerkes ein
M�dchenkopf auf, grell vom Feuerschein beleuchtet, und scharf ruft
Thrinele: "Haltet in, im Namen der heiligen Mutter Gottes!"

�berrascht, verbl�fft schauen die Salpeterer empor; einzelne B�hler
erkennen in dem mutigen M�dchen die Tochter ihres Vertrauensmannes Peter
Gottstein und rufen: "'s isch by Gott s' Thrinele, e Salpetererchind!"
Wie das Maidli vom toten B�hl in das Halunkenhaus kommt, das f�hrt den
Leuten wohl durch den Kopf, aber es ist jetzt keine Zeit zu langen
Fragen. Auch lenkt der Ruf eines Wachpostens: "D' Hartschiere chomen!"
die Aufmerksamkeit von Thrinele ab, und aller Augen richten sich zur
Thalm�ndung. Manche Burschen und Bauern zeigen Lust, sich zu dr�cken;
sie wollen es doch lieber nicht auf einen regelrechten Kampf ankommen
lassen. Doch da st�rmt ein Weib heran, grell beleuchtet von den gierig
zum n�chtlichen Himmel schlagenden Flammen, die Vroni ist es, die ihren
Mann hinter sich herzerrend zur Salpetererschar st��t, um in ihrer
fanatischen Begeisterung mitzuk�mpfen gegen die Unterdr�cker und
Tyrannen. Mit gellender Stimme ruft das exaltierte Weib: "Druf, druf,
schlagt sie tot, die Soldatenknechte! Lengt mer her e F�si un f�r'n
Sepli au �bbes ze schlage! Druf! Druf!"

Und da sind sie schon, die Hartschiere als Bedeckungsmannschaft der
gebunden in den Gassen liegenden Kommission. Der Trupp r�ckt bei
Feuerschein im Laufschritt an, und unheimlich blitzen ihre Bajonette.
Einige Salpeterer schie�en, doch gehen die Kugeln pfeifend �ber die
K�pfe weg. Nun wird's Ernst, die Hartschiere verstehen keinen Spa�, ein
Kommando ert�nt: "Feuer!" Weherufe werden laut, einige Salpeterer
st�rzen zu Boden, wimmernd und st�hnend, der gro�e Haufen aber stiebt
hinweg in rasender Flucht und verschwindet im Dunkel der Nacht. Die
Soldaten aber durchsuchen nun die Gassen des Dorfes, binden die
Offiziere los und pochen den "Ochsen"wirt heraus, der jetzt bereitwillig
sein Haus �ffnet und mit seinem rasch zur Stelle geschafften Gesinde die
milit�rischen G�ste bedient. Dem B�rgermeister werden die Verwundeten
�bergeben und die "ruhigen" D�rfler m�ssen Hilfe leisten. Das Dorf wird
von Wachen umstellt wie im Kriege und f�r den Rest der Nacht die Ronde
abgehalten.

Scharf geht der Kommandant mit dem "Ochsen"wirt ins Gericht, dem sein
feiges Verhalten vorgehalten wird. Dem�tig sucht dieser sich zu
entschuldigen; er habe nicht anders gekonnt, wenn er in Kenntnis von dem
beabsichtigten �berfall der Salpeterer sein Hab und Gut sch�tzen wollte.
H�tte er die Herren eingelassen, so w�re ihm sicher das Haus �berm Kopf
angez�ndet worden. Doch der erboste Kommandeur l��t dies nicht gelten,
grimmig belegt er den Wirt mit kriegsgem��er Kontribution: Verpflegung
und Beherbergung von Stab und Mannschaft ohne Entgelt, f�r die Dauer der
Rekrutierung.

Wie der "Ochsen"wirt sich windet, wie er jammert und winselt! Aber es
n�tzt nichts. Auf Befehl mu� Wein in F�ssern aus dem Keller
heraufgeschafft und auf den Dorfplatz getragen werden, wo die
Hartschiere biwackieren und vergn�gt die s�ffige Kontribution in Empfang
nehmen. Und die Rauchkammer wird ihres Inhaltes entleert, Rauchfleisch
und Schinken verschwindet geschwind f�r immer. Und all das Fluchen n�tzt
dem Wirt gar nichts. Er hat sich b�s verrechnet mit seinem Kalk�l. Hol'
der Satan die Salpeterei!

Im Hause des Biberm�rte ist's nach der Flucht der Salpeterer ruhig
geworden; die Gefahr ist vor�ber. Die Alten f�rchten zwar noch, da� sich
auch die Soldaten bemerkbar machen werden und bleiben daher auf der
"Kunst" hocken, horchend und wartend. Dem �tti ist die Rauchlust
vergangen und Muetterli l��t die sonst so arbeitsfrohen H�nde in den
Scho� sinken. Leise knistert das Licht, und emsig tickt die Uhr in der
Ecke. Oben aber in Michels Stube wartet Thrinele des langsam Genesenden,
dem sie leise erz�hlt von dem Vorgang im Dorfe. Wie Michels Feueraugen
gl�hen! Schade, da� er unth�tig zu Bette liegen mu�; gesund und heil
h�tte er den Salpeterern auf die K�pfe geschossen, da� es eine Art
gewesen w�re. Thrinele beschwichtigt Michel und mahnt ihn, wieder weiter
zu schlummern. Aber Michel findet die n�tige Ruhe nicht mehr, es h�mmern
die Schl�fen, und wild tobt das Blut in den Adern. Der Vorfall hat ihn
erregt, die Wunde beginnt aufs neue zu schmerzen. Sanft dr�ckt Thrinele
den Fiebernden in die Kissen und legt ihr H�ndchen auf seine gl�hende
Stirn. Das beruhigt den Kranken sichtlich, noch mehr aber das s��e
Gefl�ster des geliebten M�dchens.

"Liebsch mi no, Thrinele?" fragt leise der stillliegende Michel.

Und 's Maidli fl�stert unter holdem Err�ten: "Bis in den Tod, Michel!"

"Weisch noch, Thrinele, wich ich 's erstemol chomen bin zu "Kilt" und
han di 'beten um di Herzli!?"

Wieder nickt Thrinele mit dem Ch�pfli und sagt dann: "Ich han dir 's
aber verbote!"

"Ja sell isch wahr by Gott! Un mir war 's, als isch d' Sunne g'storbe!"

"Es ha so si m�sse, Michel! Doch mu�t nit so viel rede!"

"So red' du, Thrinele! O wie chlopft mir mi Herz! Lueg, Thrinele! Weisch
wie ma seit: 'ne Chu� in Ehre, wer will 's verwehre? Ch��t 's Bl�meli
nit si Schwesterli? Gi mir ne Chu�, i wer na schon gesunde!"

Und treuherzig bietet 's Maidli die kirschroten Lippen dem kranken
Michel dar und dr�ckt ihn dann wieder in die Kissen.

       *       *       *       *       *

Die Nacht ist vor�bergegangen; der F�hn hat gegen Morgen nachgelassen,
es ist ruhig im Wald geworden. Noch tropft es im Tann, und die
W�sserlein sickern zu Thale. Schwerer Dunst liegt �ber den Bergen, und
im Thalgrunde wogt der Nebel, grau in grau. Auf dem Dorfplatze
schlummern in ihre M�ntel geh�llt die Hartschiere am erloschenen
Biwakfeuer; in Pyramiden zusammengestellt stehen die Gewehre, bewacht
von den Posten. Und einsam stehen statuengleich um's Dorf die Wachen.
Einzelne H�hne kr�hen den jungen nebligen Morgen an, das H�hnervolk
weckend. Im "roten Ochsen" regt's sich, eine Ordonnanz mit dem Trompeter
verl��t das Haus, und gleich darauf schmettert der Alarmruf hell durch's
Dorf. Flink springen die Hartschiere auf und greifen nach den Waffen;
die D�rfler gucken verschlafen aus den Fenstern, es wird lebendig
allenthalben in Herrischried. Die Offiziere eilen zur Truppe, den Wirt
unwillig zur Seite sto�end, der noch in den Kleidern von gestern
steckend, sich nach der Alarmursache erkundigen will. Und da ist auch
schon der Major, grimmig und verdrossen. "Holt den B�rgermeister!"
befiehlt er und schreitet stolz zum Dorfplatze, wo die Hartschiere
marschbereit stehen. Bald ist der B�rgermeister da, der nun Leute als
F�hrer beschaffen soll zur zwangsweisen Herbeif�hrung der Rekruten.

Unter tiefen B�cklingen versichert der Dorfchef: Wer zu den "Halunken"
geh�re, werde selber kommen; die Rekrutenaushebung sei allenthalben
bekannt gemacht. Von den Salpeterern aber werde nicht einer kommen!

"Dann holen wir die Kerle!"

"Mit Verlaub! Da isch n�t ze hole! Die B�ebli sin alle marsch us, fort!
Die heutige Nacht hat's bewiese!"

"Tod und Teufel, dann sind wir vergebens heraufgekommen!" flucht der
Major.

"Doch nit, Ew. Gnaden! Von den Halunkenbueben wird jeder chome und sin
Pflicht gen�ge!"

"Wer wird kommen?"

"Die Buebe von den Halunken!"

Verwundert beguckt der Major den Ortsvorsteher, ihm klingt es nahezu
spanisch, da� die Halunken sich f�gen und Soldaten werden wollen,
w�hrend die anderen fl�chtig gegangen sind. Der landkundige
Zivilkommiss�r giebt indes die n�tige Aufkl�rung, worauf der Kommandeur
die Mannschaft wieder austreten und ihr vom "Ochsen"wirt die Morgensuppe
reichen l��t.

Gegen neun Uhr soll das Aushebungsgesch�ft beginnen. Neugierig ob der
kommenden Dinge stehen die Hartschiere umher, und von Luken und Fenstern
gaffen die Dorfdirnen herunter. Selbst auf die Gasse herunterzukommen,
wagen sie nicht, denn sie f�rchten die rauhen Soldaten.

In einer Stube des Wirtshauses harrt die Kommission der m�nnlichen
Dorfjugend und der Burschen aus den Ein�den des hintersten Waldes.
Allm�hlich trottet einer, zwei davon an, zaghaft, scheu und tief das
H�etli l�pfend vor den Hartschieren, die den Weg weisen zur gef�rchteten
Kommission. "Behalten" wird nat�rlich jeder, so er nicht Kr�ppel ist,
denn die st�rmische Zeit verlangt m�glichst viel Kanonenfutter. Noch
riesig lang ist der Zettel mit den Namen der auszuhebenden Burschen, und
grimmig �berfliegt der Major immer wieder die Namen der Fehlenden. Eine
Bewegung unter den Herren ist wahrnehmbar, aller Augen sind auf die Th�r
gerichtet, durch die mit tiefen B�cklingen der alte Biber tritt. Die
Leutnants fl�stern sich Witzworte �ber den "alten Rekruten" zu, gespannt
blickt der Major auf den Alten und fragt ihn dann barsch, was dessen
Erscheinen vor der Kommission zu bedeuten habe.

Der Alte zuckt erschrocken zusammen und stammelt dann, um Verlaub
bittend, da� er an Stelle seines Bueben komme, der krank, von einem
Salpeterer gestochen, zu Hause liege und daher nicht erscheinen k�nne.
Wenn der Herr General aber wissen lassen th�te, wohin nach erfolgter
Genesung der Bueb kommen solle, werde der Michel sicherlich sich
stellen, freiwillig kommen, wasma�en die Biberischen "Halunken" seien
und zur Ordnungspartei auf dem Walde geh�ren.

Der Major kann sich einer gewissen R�hrung kaum erwehren, und weich
gestimmt, sagt er: "Es giebt doch seltsame "Halunken"! Ihr "Halunken"
oben im Walde seid ordentliche Leute, und die andern sind die rechten
Halunken. Rein die verkehrte Welt! Aber wir brauchen Soldaten, wir
k�nnen auf Euren Michel nicht verzichten. Geb Er, Biber, also dem
Schreiber das N�here an; sobald Euer Michel gesund ist, soll er sich
beim Platzkommando in Freiburg stellen. Nun b'h�et Gott, Alter, Er ist
ein wackerer Mann! Und f�r Euren Bueben will ich selber sorgen!"
Leutselig reicht der Major dem W�ldler die Hand und entl��t ihn mit dem
Wunsch f�r baldige Besserung des Michels.

Stunde um Stunde vergeht, es kommt niemand mehr. Die paar Burschen der
Ordnungspartei von Herrischried, Engelschwand und R�tte und aus einigen
Ein�den sind "verassentiert" und ausgehoben, die Salpeterer aber fern
geblieben und offenbar fl�chtig gegangen. Der Major sieht allm�hlich
ein, da� der B�rgermeister richtig prophezeite. Indes soll doch noch
eine kleine Streifung in Salpetererwohnsitze unternommen werden;
vielleicht haben sich welche von den Auszuhebenden versteckt. Es geht
also eine Patrouille, von einem �lteren Leutnant befehligt, ab.
Mittlerweile machen die Kommissionsherren es sich an der Mittagstafel
bequem, die der arme "Ochsen"wirt abermals kontributionsgem�� kostenlos
stellen mu�. Die Hartschiere besetzen die gew�hnliche Gaststube und
nehmen dort ihre Atzung ein, die Ch�ngi mit dem Fleischerknecht
herbeischleppt. Der Wirt selbst z�pflet am Weinfa� und berechnet den
Schaden aus der heillosen Geschichte, die er so pfiffig angepackt
glaubte. Hol' der Kuckuck das vorsichtige Neutralsein! Was hat er jetzt
davon, da� er zwischen Speicher und Dachsparren stand und zu keiner
Partei hielt! Als "Sparreng�cksler" ist er erst recht unter die W�gen
gekommen. F�r die Salpeterer hatte er Hei�wasser bereitgehalten zum
"Gottwilche", wenn sie gekommen w�ren, ihm das Thor einzuschlagen, und
die Offiziere hat er abgewiesen, ihnen die Einkehr verweigert.
Wahrscheinlich h�tte die Kommission ohne Widerstand alles bei Heller und
Pfennig bezahlt, und jetzt kriegt der "Ochsen"wirt keinen Chr�tzer!

Die Patrouille ist resultatlos zur�ckgekehrt, die Ein�dh�fe sind leer
bis auf die Wybervolk und weniges Greise. Die M�nner und Burschen, alles
Salpeterer, sind fort �ber die Waldberge. N�heres war aus den Weibern
nicht herauszubringen. Dem Major d�nkt weiteres Verweilen zwecklos, er
l��t zum Sammeln blasen und r�ckt mit seiner Mannschaft ab �ber
Todtmoos, um �ber Todtnau gen Freiburg zu marschieren. Wie der Wirt den
letzten Hartschierfrack von r�ckw�rts erblickt, macht er einen
Luftsprung vor Freude, denn er hat l�ngere Einquartierung bef�rchtet.

       *       *       *       *       *

Die H�henfeuer der verwichenen Nacht haben ihre besondere Bedeutung
gehabt; es waren Alarmzeichen, die �gidis Befehl an die gesamten
Salpeterer �bermittelten, in Eilm�rschen bewaffnet ins Albthal zu
ziehen und sich bei Kuchelbach zu sammeln. Durch vertraute M�nner
war die Kunde von Dorf zu Dorf, von Weiler zu Weiler bis in die
entlegensten Ein�dh�fe getragen worden mit dem Beif�gen, da� die
Rekrutierungskommissionen dort, wo sie in geringer Bedeckung sich
bef�nden, unsch�dlich gemacht werden sollten. Und wie das erste Feuer
emporflammte, steckten die Auslueger ihre St��e in Brand, von B�hl zu
B�hl lohte es auf, und in wenigen Stunden riefen die Flammenzeichen
durch die ganze Grafschaft die Salpeterer zu den Waffen. Mann f�r Mann,
die Burschen im Rekrutenalter, Weiber und M�dchen, zogen aus in selbiger
Nacht �ber Berg und Thal, durch den ungeheuren Tann mit Fackeln und
Mordinstrumenten. Wer sich unterwegs str�ubte mitzugehen, ward
niedergeschlagen, Halunkenh�user wurden wenigstens in Bezug auf Proviant
ausgeraubt, und die Schnapsflaschen gingen von Mund zu Mund, die immer
anschwellende Schar v�llig trunken machend, so da� die W�lder von
Geschrei und Gejohle widerhallten. Kr�hten an einsamen Waldh�fen die
G�ckel und gackerten Hennen, grunzten Schweine: flugs begann die wilde
Jagd und mit br�llendem Halloh ward die Beute mitgeschleppt, so der
H�fler zu Hause war und damit bekundete, da� er zur Halunkenpartei
geh�rt. Jeder echte Salpeterer mu� sich ja nach dem n�chtlichen
Alarmsignal auf der Wanderung nach Kuchelbach befinden! Wer zu Hause
bleibt, ist ein Halunke! Es gilt die Freiheit der Grafschaft, es gilt
den Glauben!

Wie sonst die Bev�lkerung der Hauensteiner Gemarkung am
Allerseelensonntag von den Berghalden herabsteigt und frommen Sinnes zum
D�rflein pilgert, um die Gr�ber der Verstorbenen zu schm�cken und mit
brennenden Kerzen unter Glockengel�ute laut betend in feierlicher
Prozession die Rastst�tten ewiger Ruhe zu umgehen: diesmal wallen die
Scharen erregt, gr�hlend, aus dem Tann herab gen Kuchelbach, dem Rufe
zum Aufstand folgend. Der Friedhof des Dorfes ist der Sammelpunkt, und
in der Kirche soll Gottes Segen erfleht werden f�r den Kampf ums heilige
alte Recht. Die Glocken wimmern im frischen Morgen; Riedmatter, der
F�hrer der weitverzweigten Bruderschaft, hat das Sturmgel�ute befohlen
und den protestierenden Pfarrer einfach im Pfarrhofe gefangen gesetzt
und bewachen lassen. Wer gegen den F�hrer ist im Denken und Handeln, ist
Halunke, auch der Pfarrer, auf den sonst der Hauensteiner viel h�lt, so
dieser nicht neumodisch sich der Fremdherrschaft beugt und der Obrigkeit
zu Willen ist.

Es wimmelt auf den Halden, in dichten Scharen ziehen die fanatisch
erregten Menschen herab, Kreuze tragend, bewaffnet bis an die Z�hne mit
altem Geraffel, Sensen, Gewehren, Dreschflegeln, Sicheln und Pr�geln.
Weithin ist das Gekreisch der trunkenen Weiber, das Gejohle der M�nner
h�rbar; das Sturmgel�ute stachelt zur Sinnlosigkeit auf. Der Friedhof zu
Kuchelbach gleicht einem Kriegslager; die Salpeterer des Dorfes haben
zwischen den Gr�bern ihr Hauptquartier aufgeschlagen; es sollen auch die
Toten ihren Anteil am Befreiungskriege haben! Waffen aller Art liegen
wirr durcheinander auf den Grabh�geln, und au�erhalb der Kirchhofsmauern
sind fliegende Sch�nken errichten, in denen geraubter Halunkenwein f�r
die "Br�der" verzapft wird. Auf einem improvisierten Podium, mit
Totensch�deln aus dem Beinhaus garniert, thront �gidius Riedmatter, von
b�uerliche Adjutanten umgeben. Der alte Mann hat einen ungeheuren
Husarens�bel umgeschnallt, und seine Hotzenm�tze tr�gt einen
Gardistenfederbusch in �sterreichischen Farben zum Zeichen seiner
Generalsw�rde. Mit Genugthuung sieht Riedmatter, dem das Machtgef�hl zu
Kopf gestiegen, auf die heranwallenden Scharen, die seine "Armee" rasch
verst�rken. Auf solch' gro�en Zuzug hat der "Feldherr" selbst nicht
gerechnet. Wie die vielhundertk�pfigen Scharen verk�stigt und f�r die
Nacht untergebracht werden sollen, k�mmert �gidi in seinem
Hoheitsgef�hle wenig. Was den Halunken in Kuchelbach, Unteralpfen und
Birndorf abzunehmen war aus Rauchkammern und Kellern, ist im
Requisitionswege genommen und ins Hauptquartier geschleppt worden. Das
Weitere wird sich wohl finden, im Notfalle k�nnen die Scharen in der
Kirche �bernachten. Krieg und Not kennt kein Gebot. Wer wei�, wann es
schon zum Angriff geht; je eher, desto besser, denn die versammelten
Salpeterer sind voll guter Hoffnung und voll des Weines, der
Begeisterung schafft. In solcher Stimmung k�mpfen die Leute besser als
abgehetzt und mit leerem Magen. Drum l��t �gidi immer neue F�sser
anzapfen; sie sollen toll werden, bis die Husaren und Panduren von
Waldshut anr�cken. Die "Adjutanten" empfangen jeden neuen Trupp und
geleiten die gr�hlenden Leute vor den "Thron" des "Feldherrn" zur
Huldigung. Riedmatter steht mit hocherhobenem S�bel auf dem Podium und
l��t sich umjauchzen. Dann winkt er, Ruhe heischend, und befiehlt: "Hut
ab und M�tzen 'runter! Ich will reden!" Allm�hlich wird es still im
Kirchhof und dessen n�chster Umgebung. Riedmatter reckt sich und wirft
sich in die Brust. Dann hebt er an: "Gottwilche! Seid gegr��t im Namen
der heiligen Mutter Gottes! Und seid bedankt f�r euer Kommen! Es gilt
jetzt einen Hauptschlag! Mit kleinen Mitteln haben wir uns bishero
gewehret gegen Bedr�ckung jeglicher Art, gegen Zehent und Steuern und
neumodische Verordnungen, die im Widerspruch stehen gegen alte Brief,
Privilegy und Handfesten von unserem Grafen Hans von Hauenstein. Wie mir
gemeldet, wollen sie uns jetzt die Blutsteuer auferlegen, unsere S�hne
nehmen und zu Soldaten machen. Und weil auf meinen Befehl die
Rekrutenkommissionen �berall im Walde verjagt sind, wird man uns wohl
Panduren, Kroaten und Husaren auf den Leib schicken, um uns zu z�hmen
und zu b�ndigen. Es soll ihnen aber by Gott �bel bekommen. Denn fest
geschlossen ist unser Bund, heilig unsere Sache! Ich sage es, und das
gen�gt! So lange auch nur _drei_ Salpeterer zusammenhalten,[14] werden
wir obsiegen, denn unsere Sache ist gerecht. Daf�r ein Beispiel: Ein
Halunke hat den Anspruch gethan: wenn die Salpeterer recht h�tten, so
wolle er den priesterlichen Segen nicht mehr empfangen. Und gestern
begegnete der Mann zwischen Waldshut und Oberalpfen einem Kaplan, der
ihm an einem Kreuz den Segen gab. Da ist der Halunke pl�tzlich tot
niedergefallen. Also ist unsere Sache gerecht, vom Himmel, von Gott
gesegnet! Des Himmels und des Papstes Beistand ist uns sicher! Und wir
gehen freudig und mutig in den Kampf f�r Gott, den Glauben und unser
Recht! Die Freiheit �ber alles! Schw�ret mir anjetzo Treu' und Gehorsam,
Tapferkeit vor dem Feinde! Schw�ret!"

Mit erhobenen Armen und ausgespreitzten Fingern leisten die Scharen den
verlangten Schwur, es kreischen die Weiber, es gr�hlen die M�nner und
J�nglinge. Nur der Sepli von Herrischried, den seine Vroni zum
Mitmarschieren gezwungen, r�hrt sich nicht, und er erhebt die Hand auch
nicht, als sein fanatisches Weib ihm Rippensto� �ber Rippensto�
verabreicht, und ihm abermals mit Eheabbruch droht. Im wirren Tumult
beachtet niemand diese eheliche Streitscene; um die fehlende Schwurhand
zu ersetzen, hebt Vroni ihre beiden H�nde empor und schw�rt doppelt,
gleichzeitig aber den bockbeinigen Gatten mit Fu�tritten traktierend.

Nach geleistetem Schwur dr�ngt alles, r�cksichtslos �ber die Gr�ber
steigend, Kreuze achtlos brechend, hinaus zu den Weinf�ssern, die mit
Gebr�ll und Gejohle gest�rmt werden wie die Berge von Rauchfleisch und
Schinken. Eingekeilt in die Menge, wird auch der ruhige Sepli mit seiner
Vroni hinausgeschoben. Kaum sp�rt Sepli etwas Freiheit, so trifft er
Anstalt, sich zu dr�cken; ihm ist der ganze l�cherliche und ebenso
gef�hrliche Rummel in die Seele hinein zuwider. Er erkennt, da� die
trunkenen Leute, ohne es zu ahnen, um ihr Leben spielen und vor dem Tode
stehen, und drum will er sich f�r seine Person rechtzeitig in Sicherheit
bringen, denn sind die Panduren einmal da, so wird einfach geschossen
und nicht lange gefragt, ob einer Halunke oder Salpeterer sei.
Mitgefangen, miterschossen, hei�t es da. Vroni scheint zu ahnen, was
Sepli beabsichtigt, und mit einem festen Griff packt sie den Ausrei�er
am Rockkragen und zerrt ihn mitten in die wilderregte Menge.

Riedmatter sitzt noch immer gebieterisch auf seinem Thron und spricht
einem dickbauchigen Weinkrug flei�ig zu. Er will sich Mut antrinken. Da
kommt kreidebleich ein Adjutant heran und stottert: "Die Kroaten
kommen!" Riedmatter das h�ren, den S�bel und die M�tze wegwerfen, mit
einem Sprung vom Podium herabsetzend und wie rasend fl�chtend, ist eins!
Und wie besessen, zeternd, kreischend, um Hilfe schreiend eilen die
N�chststehenden nach, indes von den j�ngeren Burschen mehr aus �bermut
und Ulk Sch�sse abgefeuert werden. Und das ist zum Ungl�ck, denn die im
Laufschritt herankommenden Panduren glauben, die Sch�sse der Rebellen
haben ihnen gegolten und feuern nun in das zur�ckgebliebene
Menschenh�uflein. Eine Kugel trifft den armen Sepli, der mit dem R�cken
gegen die Panduren stehend, die Gefahr nicht wahrgenommen hatte und sich
nicht mehr rechtzeitig retten konnte. Aufschreiend st�rzt Sepli vorn�ber
zu Boden mit durchschossener Brust. Sein Weib hat sich gleich hinter
Riedmatter in Sicherheit gebracht. Drei, vier Salpeterer sinken
gleichfalls t�dlich verwundet nieder; alles andere ist fl�chtig davon.
Wie bes�et ist der Platz am Kirchhof von Waffen und Ger�mpel,
zertretenen F�ssern, Fleischresten und dergleichen. Die Panduren
schw�rmen aus, Husaren sausen im Galopp den Fl�chtigen nach, das Dorf
wird im Sturm genommen ohne Widerstand. Die Halunkengreise, M�nner,
Weiber und Kinder bieten dem Kommandeur die Schl�ssel an und erkl�ren
den Sachverhalt, worauf sie pardonniert werden. Die Salpetererh�user
werden scharf durchsucht; sie sind leer, die Rebellen haben sich in den
sch�tzenden Tann gefl�chtet. Vorsichtshalber wird auch noch die Kirche
durchsucht, und in einem Beichtstuhl versteckt, finden die Panduren den
Truppenf�hrer der Salpeterer, den tapferen Magnus Riedmatter, der sofort
gebunden und gefangen gesetzt wird. Und von den zur�ckkehrenden Husaren
wird auch der alte Riedmatter, mit einem langen Strick an den
Sattelknopf gebunden, gleich einem Kettenhunde eingebracht; auf
fl�chtigen Pferden haben die ungarischen Reiter den Messias der
Salpeterer just noch �berritten, als �gidi in den sch�tzenden Tann
einspringen gewollt.

Die Rebellen sind verschwunden, verstreut wie Spreu vom Winde. Verlassen
ihre Geh�fte und Siedelungen, Felder und Wiesen. Das war ihr "Sieg" zu
Kuchelbach und Birndorf. Panduren schaufelten dem Opfer dieses
unheilvollen Tages, dem armen Sepli, das Grab, und vor Anbruch der Nacht
war er beerdigt. Tags darauf hauchten auch die �brigen angeschossenen
Leute das Leben aus und fanden die Ruhest�tte in einem gemeinsamen
Grabe.

       *       *       *       *       *

Was einem eingeborenen Hauensteiner wohl selten oder nie passiert: sich
im Tann zu verirren und den Pfad, die Richtung zu verlieren, dem
Streitpeter ist's passiert auf seiner Wanderung vom toten B�hl durch den
Wald, �ber Berge, durch Schluchten hin�ber ins Albthal. Peter ist irr
gegangen und merkte dies erst, als nach langem Marsche der muntere
Albbach noch immer nicht in Sicht treten wollte. Er ist zuviel in
s�dliche Richtung geraten und steht schlie�lich vor Oberwihl, w�hrend er
doch �ber Ri�wihl nach Kuchelbach wollte. Der Vorgang ist nun zwar kein
Ungl�ck, aber eine heillose Versp�tung bleibt es doch. Da Peter Hunger
und Durst versp�rt, will er sich im Wihler Wirtshaus st�rken und hernach
gen Thal heruntersteigen, um dann dem Steinbach entlang nach Kuchelbach
zu marschieren. Was Peter noch nie als Gl�ck betrachtet hat, was im
Gegenteil in seinen Augen Schande ist: der Wihler Wirt ist Halunke und
deshalb zu Hause geblieben. Schier das ganze Dorf ist leer, fast alles
hat dem Aufgebot Folge geleistet und ist zum Kuchelbacher
Friedhof-Hauptquartier gezogen. Durch die Anwesenheit des Wirtes bekommt
daher Peter erw�nschte Atzung, die ihm sonst sicher nicht geworden w�re
bei versperrtem Hause. Freilich erkennt Peter aus den Mitteilungen des
Halunken-Wirtes, da� er sp�t, sehr sp�t daran ist, denn die Wihler
Salpeterer sind schon seit geraumer Zeit fortgezogen, wie toll, sagte
der Wirt, und sicher ins Verderben.

Peter horcht auf und fragt dann m�glichst harmlos, wieso die Leute ins
Verderben gezogen w�ren. Der Wirt erkl�rt, da� das Aufgebot auch in
Albbruck bekannt geworden sein m��te, weil bald darauf reitende Boten
nach S�ckingen und Waldshut abgegangen seien. So h�tte wenigstens ein
Wihler, der in Albbruck die wie rasend fortst�rmenden Reiter gesehen
habe, heimgekommen in Wihl erz�hlt.

Peter meint, das k�nne aber doch mit anderen Dingen zusammenh�ngen, und
an Verrat des Aufgebotes glaube er nicht.

Verrat brauche das--entgegnet der Wirt--nicht zu sein: die Salpeterer
haben es laut genug ausgeschrieen, da� sie nach Kuchelbach zur Sammlung
ziehen, und dann in geschlossenen Reihen nach Waldshut marschieren
wollen, um Abrechnung zu halten und die alte Einungsordnung einzusetzen
im Wald.

"Ausgeschrieen? Das isch frili dumm!" stammelt Peter ganz verdattert.
Ihm will solche Ungeheuerlichkeit nicht zu Kopf: Aufgebot, den ganzen
Kampfplan �ffentlich auszuschreien und den Halunken preiszugeben--was
m�ssen die Albthaler Salpeterer f�r Schafsk�pfe sein.

Und wegen der Reiterboten glaubt der Wirt, da� Panduren und Husaren wohl
nach Kuchelbach kommen und die ganze tolle Gesellschaft einfangen, wenn
nicht niederhauen werden. "Mit de Salpeterer goht's nidsi: (abw�rts)!"
versichert der Wirt.

Petern leidet's nicht mehr in der Wirtschaft; er will eiligst zu �gidi
laufen und ihn warnen, ihm das Geh�rte vertraulich mitteilen, die
Bruderschaft in gute Deckung bringen und vor �berfall sichern.

Eine Angst bef�llt Petern, der lauft wie noch nie im Leben. Schon sieht
er den Albbach glitzern tief unten im Thale, eine kurze Stecke noch und
er wird in Kuchelbach sein. Was ist das f�r ein L�rm? Wie rasend
fl�chten Menschen die H�nge hinan, schreiend, von Verzweiflung
getrieben, und hinterdrein jagen Husaren; Gewehre knattern, Pulverdampf
steigt auf--eine entsetzliche Menschenjagd ist's--die Salpeterersache
ist verloren!

Peter starrt einen Augenblick hinab ins Thal, dann aber regt sich der
Selbsterhaltungstrieb in ihm und j�h kehrt er um, zur�ck in rasendem
Lauf, hinein in den Wald und heimw�rts mit fliegendem Atem. Verloren die
Salpeterei! Verloren, bevor sie zum Sieg ausgezogen! Verloren die
Grafschaft, das alte Recht, die alte Einung! Sie werden nun Soldaten in
alle D�rfer legen, die Mitglieder der Bruderschaft einzeln
herauszufangen und zu Freiburg vor'm Hofgericht massakrieren. Drum
hinein in den dichtesten Wald--der Tann allein sch�tzt den
Schwarzw�lder--dort, wo die Nadeln am dichtesten sind.

Atemlos, abgehetzt, von Angst gefoltert, an allem verzweifelnd, erreicht
Peter sein heruntergekommenes �rmliches Haus am B�hl; scheu blickt er um
sich, namentlich gen Hochsch�r hin�ber, er f�rchtet �berall Panduren und
Husaren hervorbrechen zu sehen. Alles ist ruhig wie vordem: schwarz der
Tann, graugelb die Matten und H�nge, weggewaschen der Schnee--eine
Totenstille liegt �ber dem B�hl. Gottlob! Hier herauf sind die H�scher
noch nicht gedrungen. Aber sie werden kommen! Hastig sucht Peter nach
dem Thorschl�ssel; endlich findet er ihn und schlie�t auf. Schnell rafft
er Proviant zusammen und bindet alles in ein Linnen. Soll er auch einen
Krug Wein mitnehmen? Ein Ger�usch drau�en l��t Petern davon Abstand
nehmen, schreckerf�llt packt er das Linnen und jagt, wie von Furien
verfolgt, in den Tann. Sogar seine Akten hat er im Stich gelassen, und
angelweit offen steht die Hausth�r.

Vom "Schild" rasselt ein leerer Blumentopf v�llig herunter, den die
Hauskatze ins Rollen gebracht; das war das Ger�usch, das Peter in die
Flucht gejagt.

       *       *       *       *       *

Es ist wieder Winter geworden auf dem Wald; erst zog es an und wurde
scharf kalt in der Nacht, dann schob der Westwind graue Wolken heran,
aus denen die Flinsen anfangs zaghaft herabfielen, bis die Flocken Mut
bekamen und in tollem Wirbel zur Erde flatterten. Immer gr��er wurde das
Geflock, H�gel und Matten kleiden sich wieder wei�, ins Leichentuch der
Natur, und geduldig halten auch die ernsten Tannen still bei dieser
Liebeswerbung des wei�en Wintergastes. Es schneit ununterbrochen
stundenlang; dann wird es kalt, bitter kalt, wie sich's geh�rt zur
Adventszeit. Steif gefroren ist alles, ein ungeheurer Panzer h�lt die
Schwarzwalderde umschlungen, fest, ehern und silberwei�.

  "Und wo me luegt, isch Schnee un Schnee,
  Me sieht ke Stro�' und Fue�weg meh."

So grimmig der Winter wiedergekommen mit Ungest�m und Macht, im alten
Hause bei Biber ist Fr�hling: Michel ist wieder gesundet, er steht, wenn
auch noch etwas schwach und matt, wieder auf den Beinen und verbringt
die kurzen Tagesstunden auf der "Kunst" beim warmen Kachelofen im
Untergela�. Thrinele hat ihre Kr�uterreste zusammengepackt und sich
fertig gemacht, das Haus zu verlassen. Ihre Pflegeraufgabe ist gethan,
und damit der Zweck ihrer Anwesenheit erf�llt. Mit r�hrenden Worten hat
sie der alten Biberin herzlich gedankt f�r die g�tige Aufnahme und
Erlaubnis, da� sie dem Michel Pflegerin sein d�rfte. Und Muetti nahm das
Maidli in die Arme und k��te es ab und nannte Thrinele "Tochter"; und 's
Maidli weinte Freudenthr�nen am Herzen der alten seelensguten Frau. Ob
es freilich dazu kommen werde, da� Michel und Thrinele vereint am Altar
stehen werden, das kann nur Gott allein wissen. Die Zeiten sind schlimm,
und b�se die Verh�ltnisse. Wollten auch Bibers--der �tti mu� doch auch
erst gefragt werden--zustimmen in der Erkenntnis, da� es weit und breit
auf dem Wald kein braveres Maidli gebe, Thrineles Vater ist
streits�chtig und der Salpeterersache ergeben. Und niemals hat man
geh�rt, da� Kinder aus Halunken- und Salpetererfamilien im Wald zusammen
geheiratet h�tten. Sicherlich wird der Streitpeter b�se sein, da�
Thrinele �ber Hals und Kopf das Vaterhaus verlie� und Aufnahme bei
Halunken gefunden; von einer Heirat wird er erst recht nichts wissen
wollen. Ist ja doch landbekannt, da� er lieber verderben, als die Sache
der Salpeterer aufgeben wolle, f�r die er nahezu alles geopfert, f�r die
er sozusagen bettelarm geworden ist. Ein halbdutzend K�he, Pferde und
Fahrnisse hat seine Streitlust, sein Kampf gegen die Obrigkeit schon
verschlungen, das Anwesen ist verschuldet, heruntergekommen, aber z�h
h�lt Peter an seinem Wahne fest. Das wei� man am B�hl wie zu
Herrischried, und drum--so meint Muetti--m�sse man das Weitere Gott, dem
Lenker der Schicksale �berlassen. Wortlos, das K�pfchen geneigt, hat
Thrinele der Alten zugeh�rt; 's Maidli nickt unter Thr�nen und ist
bereit sich zu f�gen, zu entsagen. Nur dem �tti m�chte sie noch danken,
sich von ihm verabschieden. Aber der alte Biber ist seit einigen
Tagen--Thrinele hat das gar nicht bemerkt--von Hause fort und nach
S�ckingen zu Amt gegangen. Heute wird er zur�ckerwartet; bis zu seiner
R�ckkehr solle Thrinele daher im Hause bleiben, und solle es dann zu
sp�t zum Heimgehen auf den B�hl werden, so m�sse 's Maidli eben noch
eine Nacht bei Bibers verbringen. Und so wartet denn Thrinele, r�ckt die
Kunkel ans Fenster und spinnt flei�ig, da� das R�dli summt und surrt.
Zartf�hlend hat Muetti auf ein Weilchen die Stube verlassen und sich
anderw�rts zu schaffen gemacht, auf da� das P�rchen Abschied nehmen
k�nne, wer wei� auf wie lange Zeit.

Michel kommt denn auch, noch etwas unsicher gehend, auf das emsig
spinnende Maidli zugeschritten, legt liebkosend seine Hand auf Thrineles
K�pfchen und fl�stert: "Will d'Sunne wirkli von mir goh?"

Seufzend nickt's Maidli, und salziges Wasser f�llet die �uglein.

"Gohst licht von mir?"

Weinend bittet 's Maidli: "Mach' mir 's Herz nit schwer, Michel! Lueg:
Wenn im Fr�ehlig 's Schw�lmli wieder singt: vielleicht das Gl�ck uns
zusamme bringt! Wir m�sse warte und uf Gott vertraue!"

Schwere Schritte vor dem Haus unterbrechen das Gespr�ch der beiden; es
ist �tti, der von S�ckingen zur�ckgekehrt ist und l�rmend sich den
Schnee von den schweren Schuhen abfl��t. Schon im Flur begr��t ihn
Muetti, gleichzeitig fragend, wie es sei zu Amt und was �tti
ausgerichtet habe.

Lachend mahnt der Alte: "Zit lasse, Muetti, sust erstickst am viele
Frage!"

In die Stube eintretend, wird Biber herzlich begr��t und willkommen
gehei�en vom Sohn und der Thrinele.

"Potz tausig! Isch der Bueb au wieder uf de Bine! Gottwilche u�erm
Bett!"

Damit hat nun das Reden beim �tti vorerst ein Ende; er langt nach dem
Pfifli, es mu� erst ein Weilchen Tubak geraucht werden, dann kann's ans
Verz�hlen gehen. Muetti bringt zur St�rkung ein Gl�schen Chriesiwasser,
das �tti bed�chtig leert und dann mit der Zunge schnalzt. Dann wird's
still in der warmen Stube, und Thrineles R�dchen summt und brummt.

Das Pfifli ist zu Ende geraucht. Jetzt spricht �tti: "Michel!"

"Was isch, �tti?"

"N�t isch!"

"Wie sagsch?"

Schmunzelnd vor innerem Vergn�gen erz�hlt der Vater, da� der Amtmann
erkl�rte, der Michel k�nne ruhig zu Hause bleiben. Die Geschichte von
der Anmeldung des Kranken, seine Bereitwilligkeit nachzudienen, sobald
er wieder gesund sei, in Verbindung mit der Salpetererschlacht bei
Kuchelbach habe die Regierung veranla�t, den Michel vom Milit�rdienst zu
befreien. Es w�rden lediglich Salpetererbuben zwangsweise eingereiht,
Halunkens�hne aber wieder losgegeben. Unter anderen werde auch Jobbeli,
des Streitpeters Sohn, nach Verb��ung seiner Gef�ngnisstrafe unters
Milit�r gebracht zum warnenden Beispiel f�r andere Salpeterer.

Wie Michel aufjubelt! Seine bleichen Wangen r�ten sich, er zittert vor
Freude, dr�ckt dem �tti die Hand und bittet Thrinele, seine Freude zu
teilen und zu bleiben in Vaters Haus.

Herzlich w�nscht 's Maidli dem Michel Gl�ck, erhebt sich aber dann,
verabschiedet sich dankend f�r all das Genossene bei �tti, Muetti und
Michel, und h�llt sich in ihr Tuch. "Bh�et Gott mitsamme, bh�et Gott!"
Und fort ist 's Maidli. Michel ist vors Haus getreten; kaum erblickt er
noch 's Thrinele, wie es hastig durchs Th�lchen eilt, der Stra�e nach
Hottingen zu. Und weit drau�en, an der Biegung des Thalstr��leins dreht
Thrinele um und winkt zur�ck, einen Augenblick nur, dann stapft es in
abendlicher D�mmerung heim zum toten B�hl.

       *       *       *       *       *

Von Leuten, die zu Freiburg waren und trotz Schnee und Wintersnot �ber
Todtnau in den Wald heimgekehrt sind, ist die Kunde von B�hl zu B�hl
getragen worden, da� das Gericht die erwischten Salpeterer abgeurteilt
habe. Den alten Riedmatter wie seinen Sohn habe man ins Arbeitshaus
gebracht, wo beide schimpflich das Rad drehen m��ten. Andere seien zu
�ffentlichen Strafarbeiten verurteilt, und diejenigen, die gl�cklich in
die Schweiz gelangten, dann aber nach einiger Zeit �ber die Grenze
gingen, um zu Haus und Hof zur�ckzukehren, seien am Rhein abgefa�t und
in den Amtsgef�ngnissen eingekerkert worden. Au�erdem brachten die Leute
die Kunde mit, da� nach der Schneeschmelze eine allgemeine Streife nach
Salpeterern vorgenommen, jeder, ob an Kuchelbach beteiligt oder nicht,
eingefangen und alle Jungens zum Milit�r gesteckt werden, die kleinen
Kinder aber weggenommen w�rden. Mit Bangen sahen die eingesch�chterten
Salpeterer daher der tr�ben Zukunft entgegen, und bei manchem stiegen
Zweifel auf, ob denn wirklich die "heilige Sache" recht behalten werde.

       *       *       *       *       *

Sp�t am Abend langte Thrinele am Heimatshause auf dem toten B�hl an und
fand zu ihrer gro�en Verwunderung die Th�r offen, den Eingang
schneeverweht, das Haus menschenleer. Wo Jobbeli steckt, wei� Thrinele
aus Bibers Munde; wo aber �tti weilt, das kann sich das M�dchen nicht
denken. Der jungfr�uliche Schnee im Hausflur deutet darauf, das seit
l�ngerer Zeit das Haus unbetreten geblieben sein mu�; es ist nirgends
eine Spur, ein Menschentritt wahrnehmbar. Und kalt ist es in allen
Stuben, erloschen jegliches Feuer. In der Gaststube liegen wirr
verstreut Brotreste, Messer und Gabel, W�sche durcheinandergeworfen, wie
wenn jemand in gro�er Eile darnach gesucht h�tte und verscheucht worden
w�re. Sollten Hochsch�rer das verlassene Haus "heimgesucht" haben? Mit
dem flackernden Kienspahn sucht Thrinele den Keller ab und findet einen
abgef�llten Krug neben dem Fasse stehen, der offenbar vergessen worden
ist. In den �brigen Stuben fehlt nichts, es liegt und steht alles, wie
es Thrinele vor ihrem Abgang zur�ckgelassen. Nur die Rauchkammer ist
eines Teiles vom Inhalte beraubt. Also werden Schinkenfreunde aus
Hochsch�r dagewesen sein, deren Vorliebe f�r Rauchfleisch und
Schweinskeulen landbekannt ist. Thrinele fegt zun�chst den Wehschnee aus
dem Flur, schlie�t die Th�r ab und macht im Ofen der unteren Stube Feuer
an; ebenso sorgt sie f�r Erw�rmung ihrer Schlafstube. Wie das wohlig
prasselt! Gesch�ftig s�ubert Thrinele die Stuben und fegt sie rein,
emsig und unverdrossen. Wo nur �tti sein mag? Auf einen R�ffel wegen
ihrer pl�tzlichen Flucht zur Pflege des Gestochenen macht sich Thrinele
vorweg gefa�t: �tti wird h�chst wahrscheinlich heillos poltern und
fluchen. Aber Thrineles Gewissen ist rein, sie hat so handeln m�ssen,
ihr Herz hat sie dazu gedr�ngt. Daf�r will 's Maidli jetzt um so treuer
das Haus besch�tzen und bewahren. Wie �tti den "D�rren Ast" nur so
leicht verlassen konnte, die Th�re offen, alles preisgegeben dem
n�chstbesten Stromer?! Das soll jetzt anders werden; ja Thrinele ist
fest entschlossen, verd�chtige G�ste �berhaupt nicht einzulassen. Lieber
nichts verdienen! Eben kommt Thrinele zum Nachsch�ren wieder ins
Erdgescho�, da schreckt ein Klopfen sie auf, es pocht jemand an der
Th�r. Mit verhaltenem Atem horcht Thrinele.

Eine dumpfe Stimme ruft au�en: "Flieh', Peter! Im Namen der heiligen
Maria, bring' dich in Sicherheit! Alles isch verloren!"

Thrinele bebt an allen Gliedern. Was soll die Warnung bedeuten? Der
Fremde entfernt sich wieder; deutlich vernimmt das M�dchen die Schritte
im knirschenden, steif gefrorenen Schnee. Thrinele eilt die Treppe
hinan, rei�t im oberen Gela� ein Fenster auf und beugt sich hinaus, um
vielleicht noch sehen zu k�nnen, wer der Warner gewesen ist. Im
Zwielicht des flimmernden Schnees und des schwachen Blinkens der wenigen
Sterne am Himmel kann sie nur noch eine schwarze Gestalt wahrnehmen, die
eilig den B�hl hinunterl�uft. Eine eilige Warnung, offenbar eines
Freundes, der selbst die H�scher f�rchtet und sich gar nicht die Zeit
genommen hat, auf das �ffnen der Hausth�re zu warten. Dem �tti droht
also Gefahr; Thrinele wird wach bleiben m�ssen. Wer wei�, ob nicht schon
in dieser Nacht die B�ttel oder Soldaten kommen werden. "Alles ist
verloren!" hat jener Mann gerufen; das kann doch nur die Salpeterersache
angehen, f�r welche Thrinele sich noch nie hat begeistern k�nnen. Sie
ist, seit sie die Ruhe und den Frieden bei Bibers, in der
Halunkenfamilie, kennen gelernt, jetzt v�llig f�r die Partei der
"Ruhigen", die �ber kurz oder lang wohl Oberhand im Wald wird gewinnen
m�ssen. Was bei st�ndigem Streit, bei der Proze�wut herauskommt, hat
Thrinele im Vaterhause zur Gen�ge kennen gelernt; die letzte Kuh ist aus
dem Stall und vom Advokaten verschlungen worden, die wenigen Felder sind
unbebaut geblieben und �ttis Waldgrund ist gelichtet. Verarmt die ganze
Familie, Gott sei's geklagt! Wenn je an Hochzeit gedacht werden d�rfte:
was kann's Maidli dem Michel anheiraten und mitbringen? Nichts als ihr
gutes Herz und den guten Willen, ihm, dem Geliebten, treu zu dienen! Und
das, so fl�stert Thrinele im einsamen Haus vor sich hin, ist ja so
wenig!

Die Nacht geht rum, ohne da� sich etwas ereignet; Thrinele hat
angekleidet im Bette gewacht, nur auf kurze Zeit sich wohlt�tigem
Schlummer �berlassen. Am fr�hen, d�mmerigen Morgen h�lt Thrinele
Nachsuche in den K�chenvorr�ten, und da sieht es �bel genug aus. Mehl
und Butter mu� erg�nzt werden, auch Salz geht zur Neige. Zum Gl�ck
findet das M�dchen etwas Kleingeld zum Einkauf in der Schublade �ttis,
und damit pilgert Thrinele, nachdem sie das Haus wohl verwahrt, hin�ber
nach Hochsch�r und tr�gt den Proviant im R�ckenkorb dann wieder ins
winterlich einsame Haus.

       *       *       *       *       *

Wienechtzit! Weihnachten im Walde naht, schneebeladen stehen die dunklen
Tannen als richtige Weihnachtsb�ume, festgefroren klammert sich das
erstarrte Geflock ans Ge�st. Eisig kalter Wind pfeift um die B�hlh�hen
und heult in den eisgeschm�ckten Schluchten. Mehr denn je umlagern die
einsamen W�ldler den Ofen und verbringen die Zeit auf der "Chauscht".
Strohumh�llt stehen die Brunnen, auf da� das n�tige Wasser nicht
einfriert. �berall tiefer Schnee, starres Eis, und eine bittere K�lte!
Wer nicht mu�, verl��t das sch�tzende Haus nicht, und drau�en giebt es
um Weihnachten keine Arbeit, zumal die Holzarbeit l�ngst erledigt ist.

Die Feiertage stehen vor der Th�r. Thrinele hat es sich angelegen sein
lassen, die Stuben sauber zu fegen und verbringt die langen, stillen
Abende am schnurrenden Spinnrad, mit Gedanken an den Geliebten und an
den verschwundenen Vater. Bittere Sorge um ihn erf�llt das junge Herz,
seit Thrinele in Hochsch�r erfahren, da� in Kuchelbach die
Salpeterersache ein so b�ses Ende nahm. Niemand will aber an jenem
Ungl�ckstage den Streitpeter gesehen haben; die Hochsch�rer Salpeterer,
so sie sich durch rasende Flucht retten konnten, verstehen es auch
nicht, warum just der Vertrauensmann beim Zuge nach Kuchelbach gefehlt
hat. Da� er etwa Halunke geworden sei, ist nicht wahrscheinlich, dagegen
spricht sein Verschwinden. Es m��te nur sein, da� er verungl�ckt, an
einsamer, wenig begangener Stelle von einer Pandurenkugel
niedergestreckt und noch nicht aufgefunden worden sei. Ein ganz
r�tselhaftes Verschwinden! �bel genug steht die Salpeterersache an sich,
wenn auch f�r die n�chsten Monate, so lange des starren Winters Macht
auf dem Walde gebietet, keine Gewaltma�regeln gegen die Bruderschaft zu
gew�rtigen sind. Und jener fremde Warner wird ein Salpeterer, vielleicht
aus Herrischried gewesen sein, der von der Kuchelbacher Niederlage
erfahren hat und den �tti eilig verst�ndigen wollte in der Meinung, da�
die Panduren auch zum toten B�hl heraufkommen w�rden.

Fr�h d�mmert es am B�hl, doch wirft die gro�e Schneefl�che noch so viel
Schimmer in die Stube, da� Thrinele eine Weile ohne Kienspan spinnen
kann. Im Kachelofen knistert und prasselt das eingesch�rte Tannenholz,
behagliche W�rme verbreitend. An Einsamkeit gewohnt, empfindet 's Maidli
die winterliche Gefangenschaft nicht so schrecklich, zumal ja die
Arbeit die Zeit k�rzt. Ein Knirschen im Schnee wird h�rbar, das
knarrende Ger�usch n�hert sich dem Hause. Sollte ein Gast kommen? Fast
f�rchtet sich Thrinele. Ein Ausblick durch die mit Eisblumen gezierten
Fenster ist nicht m�glich, zum Aufhauchen eines Guckloches im Fenster
fehlt die Zeit. Es pocht am sorglich verschlossenen Thor, erschrocken
f�hrt Thrinele auf und eilt hinaus. "Wer isch drau�e?" fragt das M�dchen
im kalten Flur.

"Ufgemacht! Ich, der Peter Gottstein bin's und will in mi Haus!"

"�tti, �tti!" ruft Thrinele �berrascht und schlie�t, zitternd vor
�berraschung und Erregung auf.

"Rasch, rasch! schlie�' zu!" schreit Peter und eilt in die warme Stube,
um sogleich am Ofen die "Chauscht" aufzusuchen und sich die steif
gewordenen H�nde zu w�rmen.

Ob verd�chtige Gestalten, Soldaten in der N�he gesehen wurden, fragt
Peter und beruhigt sich erst, als Thrinele versichert, seit vielen Tagen
niemanden in der Umgebung gesehen zu haben. Dann w�r' es gut, meint �tti
und fordert Atzung nebst Wein, langentbehrte Dinge im Waldversteck.

Verwundert steht 's Maidli vor dem verwildert aussehenden Vater, der
ihre Anwesenheit im Hause als selbstverst�ndlich zu betrachten scheint
und alles Vorhergegangene ignoriert. "Versteckt warsch, �tti?"

"Leng' mir e Sch�ppli!" befiehlt der Alte; das Weitere werde er schon
erz�hlen. Thrinele holt gleich einen Krug voll Wein aus dem Keller und
bringt den Rest Rauchfleisch, den die Hochsch�rer Schinkenfreunde
zur�ckzulassen die G�te hatten. Peter labt sich und haut ein, t�chtig
und eilig.

"Hasch Hunger, �tti?"

"Dummes Geschw�tz! I� wenn d' chasch (kannst) un n�t hasch! Ich han
schon drei Tag' n�t mehr 'gesse! Lueg!" Und nun erz�hlt �tti, inzwischen
immer nach verd�chtigen Schritten horchend, wie er am Abend nach der
Kuchelbacher Schlacht heimgerannt, mit wenig Proviant in den tiefsten
Tann gefl�chtet sei und sich dort in einer Rindenh�tte verborgen
gehalten habe.

"Bi diese K�lte?!"

Es sei furchtbar kalt gewesen, namentlich zur Nachtzeit, und knapp die
Nahrung. Als alles aufgekehrt gewesen, habe er in tiefer Nacht es
gewagt, neuen Proviant zu holen.

"Dann war �tti selber der Schinkendieb?" wirft Thrinele ein.

"Wie?"

Thrinele setzt dem Vater auseinander, da� die Rauchkammer nahezu
g�nzlich ausgeraubt sei.

Peter sch�ttelt den Kopf; den ben�tigten Proviant habe er keineswegs aus
seinem eigenen Hause geholt, sondern einem Hochsch�rer Keller,--es war
ein Halunkenkeller--wo ein frischgeschlachtetes Schweinlein hing,
entnommen, und--weil es pressierte--die Zahlung auf sp�ter verschoben.
Fehlt etwas im "Ast"-Wirtshause, dann haben andere ihm seine
Vorr�te--gestohlen. Ja die Hochsch�rer!!! Also niemand von den Panduren
war heroben am B�hl; auch niemand von den Beh�rden!

Abermals versichert Thrinele, da� sie niemanden gesehen habe.

Hm! Dann hat Peter die furchtbare Entbehrung gelitten ganz grundlos!
Ebenso gut h�tte er zu Hause in seinem Bett liegen k�nnen. Aber zu
trauen ist der Geschichte nicht. Und verloren ist die Salpeterersache
doch!

"Wie sagsch, �tti?"

"Es ist nicht mehr an einen Sieg zu glauben. Aber ich will mich an
Gottvater selber wenden, er soll entscheiden zwischen uns und dem
Gro�herzog, und darnach wollen wir uns halten und f�rder leben. Ich habe
es mir gr�ndlich �berlegt drau�en im bitterkalten Tann, und der Zweifel
sind immer mehr geworden, ob wir allein recht h�tten oder ob vielleicht
doch der badische Herzog Herr ist und nicht blo� "Maier" (Verwalter) vom
Kaiser!"

"�tti! Du glaubsch an den Herzog?!" ruft freudigst �berrascht Thrinele
aus.

"Noch nicht! Der Herrgott soll entscheiden! Und nun halt' du Wache!
Weck' mich beim geringsten Ger�usch! Morgen soll sich's entscheiden.
Guete Nacht, Thrinele!"

Wie eine Katze schleicht der Alte in seine Stube, um nach langer
Entbehrung wieder einmal in einem Bett zu schlafen.

Gerne wacht Thrinele f�r den Vater; kann sie doch jetzt ungest�rt ihren
Gedanken nachh�ngen, die diesmal freudiger Art sind. Ist �tti auch noch
nicht ganz f�r den Gro�herzog, so befindet er sich doch bereits auf dem
Weg, der zur Partei der "Ruhigen" hin�berf�hrt, und kann �tti �berzeugt
werden, da� die Einungszeiten vor�ber sind und der Gro�herzog zu Recht
herrscht in seinem Lande, dann wird �tti sicherlich die Salpeterer
aufgeben und badisch werden. Und dann freue dich, junges Herz! Ist �tti
selber Halunke, wird ihm auch die Halunkenfamilie Biber nicht mehr als
Feind erscheinen....

       *       *       *       *       *

Der n�chtlichen Sternenpracht machen rasch aufziehende graue Wolken ein
Ende; ein steifer Nordwest jagt sie heran, es schneit bei gro�er K�lte:
hartgefrorner kleink�rniger Schnee, der klirrend ausschl�gt bei
Ber�hrung der harstigen alten Schneedecke. Und immer dunkler f�rbt sich
das Firmament; tief h�ngen schwarze Wolken, bald hierhin, bald dorthin
gejagt, ein eigent�mlich Sausen erf�llt die Luft, grelle Blitze zucken
hernieder: ein Gewitter ist im Anzuge. Dann springt der Wind um und
bl�st aus S�d, weicher werden die Flocken, Regentropfen fallen
dazwischen: ein tolles Chaos in schwarzer Nacht mit unheimlichem
Knistern, das auch noch forttobt am Morgen, die Tageshelle
zur�ckhaltend. Verwundert betrachtet Peter den Sturm der Elemente von
seinem offenen Stubenfenster aus; solche Gewitterstimmung verbunden mit
Knistern und Sausen hat er um Weihnachten noch niemals wahrgenommen. Und
abergl�ubisch fragt er sich unwillk�rlich, was diese Tr�bung, diese
Gewitterstimmung zu au�ergew�hnlicher Zeit wohl bedeuten m�ge. Will die
Natur Unheil drohen, wie sonst blutigrote Kometen Krieg verk�nden? Steht
der dr�uende Himmel in Verbindung mit der niedergehenden
Salpeterersache? Schwarz, d�ster wie das Firmament ist ja die Zukunft
der W�ldler seit der Metzelei am Friedhof zu Kuchelbach! Ein schauriger
Beginn des Weihnachtsfestes, ein unheimlicher Heiliger Abend im Walde!
Aber just bei solchem Himmel soll das Gottesgericht abgehalten werden.
Gottvater soll entscheiden am Heiligen Abend �ber die heilige Sache und
den Gro�herzog! Peter will nicht l�nger z�gern; das Gottesgericht soll
mit zwei Kerzen abgehalten werden und zwar um die siebente Abendstunde
oben am Kreuz der B�hlh�he. Drum sucht er, sich ins untere Gela�
begebend, nach Kerzen, wie solche, als sein Weib noch lebte, h�ufig
w�hrend eines Gewitters angez�ndet worden sind, geweihte, sorglich
aufbewahrte Wetterkerzen, bei deren Brand gebetet wurde, auf da� der
Herr der Heerscharen und Elemente jeglich Unheil vom Hause ablenken und
den Blitzstrahl in den Tann f�hren m�ge. In die Gaststube tretend,
findet der Alte Thrinele schlummernd im Stuhl am Fenster mit einem
verkl�rten L�cheln auf den Lippen. Wie die Th�r ins Schlo� f�llt,
schreckt das M�dchen zusammen und erwacht.

"�tti, verzeih'! Der Schlaf hat mich �berw�ltigt! Es isch aber niemand
chommen!"

Wohl grollt Peter �ber solche "Wacht", bei welcher einem das Haus
weggetragen werden k�nnte; doch ist sein Sinn zu sehr auf das geplante
Gottesgericht gerichtet, und milder, als es sonst seine Art ist, fragt
er 's Maidli, wo denn die Wetterkerzen aufbewahrt seien.

"Wetterkerzen! Jez ze Wienechtszit?"

"Wienecht hin, Wienecht her! Ich mue� die Kerze han!" Thrinele eilt in
ihre Stube und kommt alsbald mit zwei schwarzen Kerzen zur�ck und
�berreicht sie dem �tti.

Sinnend betrachtet der Alte die alten Kerzen, die noch keine Verwendung
gefunden und wohl noch von Muetti aufbewahrt worden sind. Wenn man nur
gewi� w��te, ob die Kerzen auch richtig geweiht worden sind. Wenn nicht,
so kann das Gottesgericht nicht richtig abgehalten werden. Sie aber
nochmal, der Sicherheit wegen, weihen zu lassen, ist auch nicht
ang�ngig, denn der Pfarrer w�rde unzweifelhaft nach dem Grund einer
abermaligen Weihe fragen, und Peter ist nicht gewillt, Gr�nde anzugeben
und sich dreinreden zu lassen. Was aber thun? Peter will sicher gehen,
die Kerzen m�ssen geweiht sein. Ob die Weihe aber nur der Geistliche
vornehmen kann? Ein Gedanke f�hrt dem Alten durch den Kopf, und
urpl�tzlich fragt er die Tochter, ob Weihwasser im Hause sei.

"Weihwasser?" Thrinele vermag sich vor Verwunderung nicht zu fassen. Was
doch der �tti f�r sonderbare Dinge verlangt. Weihwasser ist vor Jahr und
Tag in die sogenannten Weihwasserkesselchen neben der Schlafstubenth�re
gegeben worden. Thrinele selbst hat es dem Taufbecken der Kirche
entnommen und in einem Fl�schchen heimgetragen. Wenn 's nicht v�llig
eingetrocknet ist, wird es wohl noch vorhanden sein. �tti meint, da�
solche Rede beweise, da� Thrinele nicht gar oft den Finger mit
Weihwasser genetzt und das Kreuzzeichen gemacht hab. "Leng' es her!"

Gehorsam und �ber den Tadel des Vaters betroffen holt Thrinele das
Kesselchen, worin sich ein Rest des geweihten Wassers befindet. Das
gen�gt f�r den beabsichtigten Zweck. Peter schafft die Tochter aus der
Stube, er will allein sein f�r eine Weile. Sodann bekreuzt sich der Alte
und spricht vor sich hin: "Heiligste Jungfrau und Mutter Gottes Maria!
Ich beschw�re dich durch das Blut des Heilandes, der f�r uns am Kreuz
gestorben, steh' mir bei, nimm mich auf in die Zahl deiner Diener und
sei F�rsprecherin f�r mich!" Sodann nimmt er die beiden Kerzen, senkt
sie mit dem unteren Teil in den Rest des Weihwassers und spricht: "Es
steige herab in diese Quelle des Wassers die Kraft des Heiligen Geistes
und gebe ihm wie den Kerzen die heilige Weihe! Amen!" Dreimal macht
Peter das Kreuzeszeichen �ber die Kerzen und beendigt die nach seiner
Meinung nun bet�tigte "Weihe". Sein Gewissen ist nun beruhigt, die
Kerzen sind zum Gottesgericht geeignet. Sorgsam wickelt er selbe nun in
ein St�ck Papier, das er dem Kalender entrei�t, und steckt sie in seine
Rocktasche. Sodann ruft er nach der Tochter und fragt, was alles zu
besorgen sei f�r die Weihnachtstage. Er giebt Thrinele einige B�tzner,
womit 's Maidli, so der Schnee einen Gang ins Dorf verstatte, das N�tige
einkaufen solle. Er selber werde, der Sicherheit halber, den Tag im
Walde verbringen und erst nach Einbruch der Dunkelheit zur�ckkehren.

Trotz des schweren Schneefalles und der unheimlichen Witterung verla�t
Peter das Haus und watet, bis an den Bauch in den Schnee sinkend, �ber
den B�hl dem Tann zu. Thrinele bahnt sich m�hsam den Weg in's Dorf, um
Vorr�te einzukaufen. Bei Bekannten spricht sie vor, um die m�den F��e
etwas ausruhen zu lassen, und wie es schon geht, giebt ein Wort das
andere. Auf die Frage, wie es zu Hause, im "d�rren Ast" gehe, platzt 's
Maidli gl�cklich heraus, da� �tti vergangenen Abend nach l�ngerer
Abwesenheit pl�tzlich heil und gesund, blo� arg verfroren, heimgekehrt
sei und heute morgen die geweihten Wetterkerzen verlangt habe, mit denen
er das Haus verlassen habe und in den Tann gegangen sei. Ist das eine
Neuigkeit! Der Streitpeter zur�ck, gesund! Und alles hat bereits
geglaubt, er liege irgendwo erschossen und verschneit! Und um
Weihnachten verlangt er Wetterkerzen und geht damit in den Wald. Was das
bedeuten mag? Offenbar will er sie opfern am B�hlerkreuz f�r die "gute"
Sache der Salpeterer. Das ist ein frommes, verdienstliches Werk, an dem
man sich eigentlich auch beteiligen sollte, zum Nutzen der
Salpeterersache.

Thrinele beendet das Gespr�ch; ihr ist immer unbehaglich, wenn von der
"guten" Sache gesprochen wird, weil sie stets insgeheim bef�rchtet, um
ihre Meinung gefragt oder als heimliche "Halunkin" erkannt zu werden.
Unter der Vorgabe, da� der Weg durch den tiefen Neuschnee beschwerlich
sei und Zeit verlange, entfernt sich Thrinele, ahnungslos, da� sie mit
ihren Mitteilungen die Neugierde der D�rfler, die sofort verst�ndigt
wurden, aufs h�chste wachgerufen hat. Es dauert auch nicht lange, da
stapfen M�nner und Burschen tapfer durch den Schnee und waten der
B�hlh�he zu. Am Waldesrand aber verbergen sie sich hinter den m�chtigen
Tannen, um der kommenden Dinge zu harren.

Fr�h wird es dunkel--hell ist's den ganzen Tag �ber nicht geworden--die
Gewitterwolken h�ngen noch immer dr�uend, pechschwarz tief herab, der
Schneefall hat Nachmittag aufgeh�rt, doch saust und knistert es ganz
unheimlich, ein sonderbarer phosphoreszierender Schimmer strahlt von der
Schneedecke am B�hl aus. Unverdrossen harren die D�rfler aus im Schnee
stehend und auf das "Ereignis" wartend.

Und da taucht auch richtig der alte Peter auf oben auf der B�hlh�he und
schreitet, m�hsam im Schnee watend, dem Grenze zu, an dessen Schaft er
die Wetterkerzen befestigt und selbe dann anz�ndet. Peter knieet nieder
und ruft mit lauter Stimme: "Entscheide du, o Herr des Himmels und der
Erde! Gott soll richten zwischen uns. Es brennt die Kerze f�r unsere
heilige Sache und neben ihr die Kerze f�r den Herzog! Entscheide, o
Herr, bestimme durch das Kerzenlicht und la�' erkennen dein Urteil! Ich
f�ge mich der Sache, f�r welche die Kerze am l�ngsten brennt! Verloren
ist jene, die zuerst verl�scht! Entscheide, o Herr! So walte das
Gottesgericht! Amen!"

Lautlos sind die D�rfler n�herger�ckt, die Augen in h�chster Spannung
auf das Kreuz und die brennenden Kerzen gerichtet. Peter starrt
unverwandt auf die beiden Kerzen, die seinen Zweifeln ein Ende machen,
entscheiden sollen, wessen Sache die gute und richtige ist.

Und nun knistert die Salpetererkerze, sie flackert auf, glost und
verl�scht------. Ruhig, stetig brennt die Herzogskerze fort.

"Der Herzog hat recht!" schreit Peter mit gellender Stimme und erhebt
sich. Im selben Augenblick strahlt heller wei�er Lichtschimmer vom
Kreuze aus in B�schelform, es saust und knistert geisterhaft ringsum,
ein seltsam Lichtb�schel, wei�gl�hend flammt von der Herzogkerze aus, es
leuchtet Peters Hut in einem bl�ulich wei�en Licht, seine ganze Gestalt
ist von wei�violetten Strahlen umflossen, eine blendende wei�e
Lichts�ule flammt vom Kreuz auf: Elmsfeuer!

Peter, �berw�ltigt von dieser Lichterscheinung und dem Gottesgericht
wirft sich in die Kniee, und desgleichen beugen sich die herangekommenen
D�rfler, kreuzschlagend, fassungslos die erloschene Kerze und die ruhig
brennende, wei�schimmernde Herzogskerze anstarrend. Jetzt bemerkt Peter
die Salpetererschar und ruft ihr zu mit vor Aufregung bebender Stimme:
"Gott hat entschieden, aus ist's mit den Rechten vom Grafen Hans! Der
Gro�herzog ist Herr, Gott ist f�r ihn! Ich werde Halunke, ich werde
badisch, so wahr mir Gott helfe!"

Fassunglos, �berw�ltigt starren die Salpeterer den Peter und das
Kerzengericht an. Richtig ist eine Kerze erloschen, die andere brennt,
und das Elmsfeuer leuchtet mit magischem Licht dazu. Unwillk�rlich
fl�stern die Leute: "Der Gro�herzog ist Herr!"

Und mit einemmale erlischt das Elmsfeuer, es ist dunkel ringsum, nur der
Schnee flimmert. Fort sind die Wetterwolken, klar der Himmel, milder
Sternenschein glitzert herab, und unentwegt brennt am Kreuzesschaft die
Herzogskerze. Peter ist befreit von seinem Zweifel, f�r ihn ist die
Salpeterersache abgethan; er will badischer Unterthan werden. Schier mit
Ehrfurcht tastet seine zitternde Hand nach der Herzogskerze, die er
brennend vom Kreuzesschaft nimmt und wie ein Heiligtum vor sich
hertr�gt. Und seltsam: es brennt diese Kerze trotz des Luftzuges; Peter
bringt sie brennend durch den tiefen Schnee und durch dunkle Nacht heim
zum toten B�hl, die Kerze wie ein Kleinod bewahrend. In scheuer
Entfernung, Abstand haltend, folgen ihm die D�rfler, denen das
Gottesgericht ein Wunder d�nkt, vor dem sie vorerst fassungslos sind.

Schon viel fr�her als �tti angegeben, luegt Thrinele nach dem Vater aus:
ein Gef�hl der Freude, eine unbestimmte Ahnung, eine innere Unruhe nimmt
dem M�dchen die Ruhe. Thrinele vermag nicht zu spinnen, sie kann nicht
ruhig sitzen, nicht stehen bleiben. Es ist ihr, als werde sie in der
n�chsten Stunde etwas Ungew�hnliches, f�r ihre Verh�ltnisse
Au�ergew�hnliches erleben, und �tti werde ihr das Gl�ck heimbringen.

Und da kommt der Vater richtig vom B�hl herab, eine Kerze tragend! Was
das wohl zu bedeuten hat?

Wie verkl�rt im Gesicht tritt �tti feierlich in sein windschiefes Haus,
krampfhaft die Kerze tragend, und begiebt sich in die Gaststube, wo er
die Kerze sorgsam in einen Leuchter steckt und weiterbrennen l��t.
Verwundert folgt Thrinele ihm nach; sie hat die Frage, was es denn mit
dieser zum St�mpfchen herabgebrannten Kerze sei, auf den Lippen, doch
wagt sie keine Anrede angesichts der feierlichen Haltung des �tti. Nun
knieet der Vater nieder, betet and�chtig ein Ave Maria, bekreuzt sich
und sagt: "Ich bin geheilt von allem Zweifel und Wahn, ich werde
badisch, Amen!"

Ein Jubelruf t�nt durch die stille kleine Stube, und Thrinele fliegt
dem Vater an den Hals, �tti k�ssend und umarmend.

Sanft wehrt der Alte die st�rmischen Liebkosungen ab und mahnt Thrinele,
nun die Kerze auszublasen, das St�mpfchen aber solle als Heiligtum
f�rder aufbewahrt werden als sichtbares Zeichen des Gottesgerichtes am
toten B�hl.

Gehorsam befolgt 's Maidli diesen Auftrag. Dann aber fragt Thrinele
bewegten Herzens, wie denn das Wunder gekommen sei. Lange dauert es, bis
�tti seiner inneren Erregung Herr wird. Er hockt auf der "Chauscht" den
Blick auf das Kerzenst�mpchen gerichtet, mit gefalteten H�nden.
Allm�hlich findet er die Sprache wieder und fl�stert vor sich hin:
"Badisch! Der Gro�herzog ist Herr! Gott ist f�r ihn, der Herzog ist mein
Landesherr, ich halt' zu ihm!"

"�tti!"

"Was isch?"

"�tti! Darf ich an badisch were?"

"Gewi� wirsch du an badisch!"

Wieder t�nt ein heller Jubelruf durch das Gemach, der Petern veranla�t,
der Vermutung Ausdruck zu geben, da� es Thrinele am Ende weniger um den
Gro�herzog als um einen anderen Badener zu thun sei.

Eine j�he R�te fliegt �ber des M�dchens Wangen; Thrinele huscht zu �tti
auf die Ofenbank und weint sich an Vaters Brust aus vor Gl�ckseligkeit.
Weich gestimmt, fragt �tti, zu wem Thrinele denn damals gefl�chtet sei,
und ergl�hend stottert 's Maidli heraus, da� sie Jobbelis Unthat durch
freiwillige Krankenpflege einigerma�en gut machen wollte.

Also war 's Maidli bei Bibers in Herrischried?

Thrinele nickt und birgt das gl�hende K�pfchen an Vaters Brust.

"Also isch Bibers Michel der Holderstock?"

Thrinele haucht ein "Ja!" vor sich hin und hebt die H�nde bittend empor.

�tti erhebt sich, und angstvoll sieht Thrinele auf den Vater, der vom
Aktengestell einen Pack Schriften herabnimmt, auf den Tisch legt und auf
einen frischen Bogen zu schreiben beginnt: "Es ist usprobyrt am heutigen
Tage und erledigt die Appellation an den h�chsten Richter der Lebendigen
und Toten durch sothanes Gottesgericht, allwo heute stattgefunden am
toten B�hl zu F��en des Kreuzes und geendet zu Recht und Gunsten des
Gro�herzogs von Baden! Es erflie�et daraus der

  Beschlu�:

  Ich, Peter Gottstein, Wirt zum "d�rren Ast", anerkenne f�r mich und
  meine Kinder die Herrschaft des Gro�herzogs �ber mich und Familie, und
  werde mit Heutigem badisch. Als "Halunke" genehmige ich--die
  Zustimmung des anderen Teiles vorausgesetzt--die Neigung meiner
  Tochter zu Bibers Michel mit daraus entgehenden Folgen i. e. eventuell
  Heirat, wozu die braungefleckte Kuh zu verkaufen ist, die bei
  Hottinger im Pfand steht f�r zu Salpetererzwecken gegebene Darlehen.
  Der Hottinger kriegt, was ma�en ich mich von der "Sach'" wende,
  nichts--die Kuh wird einfach geholt. Auch wird durch heutigen Beschlu�
  jegliches Prozessieren gegen badische Beh�rden eingestellt, wobei der
  Erwartung Ausdruck gegeben wird. Es werde auch badischerseits unn�tze
  Dr�ngelei hinf�ro unterlassen. Der Gro�herzog hat meinen Sohn Jakob
  von der Milit�r freizugeben, wof�r ich zwei Weihkerzen geopfert habe.

  Gegeben im Wirtshaus zum "d�rren Ast" am heiligen Abend vor
  Weihnachten

  Peter Gottstein,

  verflossener Streitpeter und badischer Unterthan."

Peter setzt einen mordsgro�en Punkt am Schlusse hin und reicht das
m�hsam gekritzelte Schriftst�ck der Tochter, die den "Beschlu�"
�berfliegt und �bergl�cklich dem Vater aus tiefstem Herzensgrunde dankt.
Nur wegen des Jobbeli meint Thrinele, es werde Schwierigkeiten haben,
den Bruder vom Gro�herzog freizubekommen, denn der Herrscher werde von
Jobbeli wenig oder gar nichts wissen.

"So? Meinsch?! Dann werd' ich's ihm sage! Ich goh nach Karlsruh' un wer
minem Gro�herzog selber rede! So thue ich by Gott, ich der Peter
Gottstein als badischer Unterthan!"

Als badischer Unterthan leistet sich Peter am heiligen Abend einen
Extraschoppen Durbacher, an dem sich auch Thrinele beteiligen mu�, die
am liebsten mit ihrem gl�ckseligen Herzchen durch Nacht und Schnee nach
Herrischried in ein bekanntes Haus laufen und die wundersame Kunde vom
Badischwerden des guten �tti den Biberschen vermelden m�chte. Doch ist
daran heute in sp�ter Abendstunde nicht mehr zu denken. Still und einsam
wird denn die "heilige Nacht" gefeiert im Wirtshause zum "d�rren Ast"
am toten B�hl.

       *       *       *       *       *

Mit steifer K�lte ist der Weihnachtstag angebrochen, ein echter
Wintermorgen auf einsamer Waldesh�h'. Thrinele hat sich zum Kirchgang
stattlich in der Landestracht herausgeputzt, w�nscht �tti gl�ckstrahlend
einen "guete Morge" und stapft dann eilig durch den knirschenden Schnee
nach Herrischried. Peter hat sich mit dem Tubakpfifli auf die "Kunst"
zur�ckgezogen und h�ngt seinen Gedanken nach. Er sinnirt dar�ber, wie er
es anfangen soll, um seinen Bueben vom Milit�r los zu bekommen. Es mu�
ja f�rder anders werden auf dem B�hl! Viel Zeit zum Nachdenken bleibt
ihm indes nicht, denn die Hochsch�rer r�cken in Scharen an, um sich
Peter, den neuen "Badener", anzugucken. Soviel G�ste hat die Wirtsstube
zum "d�rren Ast" noch nicht gesehen; Kopf an Kopf hocken die Leute, das
Tubakspfifli im Munde, drinnen und trinken ihre Sch�ppli und debattieren
den au�erordentlichen Fall. Peter hat alle H�nde voll zu thun, um die
G�ste zu bedienen und erneut zu versichern, da� der Akt bereits
geschlossen, da� er thats�chlich die Salpeterersache aufgegeben habe und
badisch geworden sei auf Grund des vorgenommenen Gottesgerichtes.

Mancher Hochsch�rer bringt den Mund nicht mehr zu vor Staunen, und mit
Ehrfurcht und Bewunderung wird das auf den Akten thronende
Kerzenst�mpchen betrachtet, das eine so ungeheure Wirkung bei
Streitpeterle hervorgebracht hat. Unter den G�sten herrscht arger
Zweifel bez�glich weiteren Verhaltens: die einen wollen nicht so
geschwind "umsatteln", den alten Einungstraum aufgeben, wiewohl nicht zu
leugnen sei, da� die "guet Sach" heillos �bel stehe. Andere neigen zur
Nachahmung von Peters Beispiel hin, da die Kerze f�r den Gro�herzog
gesprochen und sogar der Himmel selbst durch das Elmsfeuer sich f�r die
"badische Sach" erkl�rt habe. Nur fragt es sich, welcher Profit f�r
einen Anschlu� zum Gro�herzog herausspringe. Gar manchem bl�ht zum
Fr�hjahr Einziehung zum Milit�r und das Freiburger Arbeitshaus f�r die
Kuchelbacher Beteiligung.

Wenn man daher dem Gro�herzog wirklich huldige, m��te dieser doch wohl
sich erkenntlich zeigen und zum mindesten die drohenden Strafen
nachlassen. Was Peter dazu meine?

Und Peter spricht zu den G�sten: "Loset! Ich will euch sage: G�ihmer zu
ihm, ich will minem Gro�herzog rede als jetziger Vertrauensma der
badischen Halunke, un ihm usenandersetze, was geschehe mu� by Gott f�r
die neuen badische Unterthane! Wer will mitgohn?"

Sogleich melden sich zwei Hochsch�rer, die sich von solcher Deputation
mehr versprechen, denn vom z�hen Festhalten am alten Trutz und
Widerstand. Eine Weile �berlegen die andern, das Gottesgericht giebt den
Ausschlag, die Anh�nger Peters vermehren sich und schlie�lich erkl�ren
s�mtliche anwesende D�rfler, dem Gro�herzog huldigen zu wollen in der
Voraussetzung, da� sie ihren alten katholischen Glauben beibehalten
d�rfen. Und der Peter soll der F�hrer sein. So ward es abgeredet und
durch Handschlag bekr�ftigt. Der Gro�herzog hat um ein Dutzend
Unterthanen mehr im Lande.

Gegen Mittag brechen die Hochsch�rer auf und kehren ins Dorf zur�ck. Wie
Lauffeuer verbreitet sich, da� gehuldigt und der tote B�hl badisch
werden solle, und ma�loses Erstaunen erfa�t die Salpetererweiber, die
bisher energisch f�r die "guet und heilig Sach'" agitiert haben. Was da
die "Wyberv�lker" �ber den Streitpeter und seinen Umfall redeten, klang
nicht schmeichelhaft f�r den "Astwirt" und auch f�r manchen Salpeterer
fiel ein scharfes Wort ab. Doch die Hochsch�rer Mannen erkl�rten, unter
allen Umst�nden die Deputationsreise "usprobyre" zu wollen; nach
Karlsruhe werde gegangen und mit dem Gro�herzog geredet, wie's Brauch
sei im Hauenstein. Derlei Versicherungen wurden von Salpeterern
abgegeben, so fest und bestimmt dem Eheweib gegen�ber, da� manche den
Pantoffel schwingende Salpeterin starr vor Staunen wie steinern stand
und die Worte nicht fand, um ihren altgewohnten Standpunkt dem sonst so
unterw�rfige Gatten zu pr�zisieren. Ja, der Gro�herzog! Der imponiert
sogar den Wyberv�lkern auf dem Wald und verschlaget ihnen die Rede. Wenn
diese Wirkung anh�lt, wird jeder Pantoffelknecht unter den Salpeterern
bereitwilligst badischer Unterthan und pfeift auf die mittelalterliche
Einung und die alten Rechte des Grafen Hans. Drum sind die meisten
Hochsch�rer hochvergn�gt und f�rmlich l�stern auf die badische
Staatsangeh�rigkeit. Wo sich indes die Weiber ganz und gar weigerten,
badisch zu werden und auf die "heilige Sach" zu verzichten, wurde
feierlich die Geschichte vom Gottesgericht und der Herzogskerze mit dem
Elmsfeuer erz�hlt und dadurch manch abergl�ubisches Salpetererweib
eingesch�chtert und gewisserma�en zum Badischwerden vorbereitet.

Am Nachmittag des Christtages hat der "d�rre Ast" einen Besuch erhalten,
auf welchen der Wirt nicht vorbereitet war: die Vroni von Herrischried
ist gekommen trotz Schnee und des heiligen Tages, grimmig und voll
Entr�stung, gewillt, mit dem abgefallenen Vertrauensmann der Salpeterer
Abrechnung zu halten. Der alte Peter guckte und horchte nicht wenig, wie
das aufgeregte Weib ihm in die stille Stube prasselte und polternd
loslegte, da� es eine Art hatte. Sie h�tte es bereits geh�rt, da� Peter
sein Volk, den Glauben und die "heilige Sach'" verraten habe und
abgefallen sei wegen einer dummen Kerze! Aber sie, die um der "heiligen
Sach'" willen ihren Mann verloren, aus Begeisterung f�r die Salpeterei
zur Wittib geworden, sie dulde es nicht, da� Peter badisch werde und
andere mit verf�hre zur Huldigung f�r Einen, der nur Verwalter sei im
Lande. Das w�re eine sch�ne Ordnung in der Einung: Zuerst beredet der
Vertrauensmann die Leute und hetzt sie zur Salpeterersache, jagt sie ins
m�rderische Feuer der Panduren, und wie's schief geht, l��t er alles im
Stich und tritt zum Gro�herzog �ber! Vroni glaubt die Kerzengeschichte
nicht, das sei Schwindel, elende Flunkerei, und sie werde ihm die Augen
auskratzen, wenn er nicht zur "heiligen Sach'" zur�ckkehre und
Salpeterer bleibe. Und wehe ihm, wenn er auch noch andere zum Abfall
veranlasse! Wisse er nicht, was Treu und Glauben und ein heiliger Eid
sei, so soll's ihm beigebracht werden am eigenen Leib! "So sag ich und
du bisch e Lump und Schuft, e ganz miserablichs Masbild, e Gauner und
Verr�ter!--Aber du pasch ze de Herre, du Lumpekerli!"

Peter hat den Ergu� �ber sich ergehen lassen, stumm und geduldig; jetzt
aber ist's genug, er nimmt 's Pfifli aus den, Mund, legt es auf den
Tisch, fa�t das zeternde Weib am Genick und spricht: "Im Namen des
Gro�herzogs von Baden, hinaus!" Ein Ruck, ein Krach--das zeternde Weib
fliegt durch die rasch aufgerissene Th�r hinaus in den Schnee.

Gelassen schlie�t Peter wieder die Th�r und setzt sein Pfifli in Brand.

Vroni rafft sich auf, klopft das Geflock von den Kleidern, droht
zorngl�hend mit erhobener Faust dem ganzen Hause und trollt ab. Der Wirt
soll's b��en!

Unterwegs st��t Vroni auf Bibers, die Thrinele begleiten und deren Vater
besuchen wollen. Mit einer Flut von Scheltworten �bersch�ttet das Weib
diese Halunkensippe, die sich jetzt breit mache im Hauenstein und das
Land verrate. Der alte Biber aber lacht der Vroni vergn�gt ins Gesicht
und w�nscht ihr "en guete Obe". Das P�rchen aber stapft vergn�glich
voran im Schnee, Michel �bergl�cklich und stillfr�hlich 's Maidli.

Und �berm�tig ist der Michel in seiner Gl�ckseligkeit �ber die Bekehrung
von Thrinele's �tti, so �berm�tig, da� er manchmal h�pft und in den
tiefsten Schnee springt zugleich kl�glich jammernd: "Thrinele, wo
simmer? Mer seige verirret! Wo me loft und lueget, �berall Schnee! Hilf,
Thrinele!" Und wenn 's Maidli gutm�tig dem im tiefen Schnee hockenden
Buebli die Hand hilfreich bietet, zieht der Schalk 's Thrineli herunter
mit starkem Ruck, f�ngt 's Maidli in seinen Armen auf und k��t es ab,
da� die Kreuzv�gel und die gesch�ftigen Meisen verwundert gucken und der
Gimpel noch sehns�chtiger als sonst nach seiner aschgrauen Gef�hrtin
fl�tet im eint�nigen Lied.

Und kommen die Alten dann n�her und sieht �tti das Geschmatz und
Getuschel der Jungen, so droht er wohl mit dem Finger: "La�t doch, ihr
Thunichtgut und Liebesgesindel! Es isch mer, mer seige numme wit vom
d�rre Ast! Seiget manierlich, was m�sset sust Thrineles �tti von euch
halte"!

Und Michel ruft zur�ck: "�tti wasch seist: bisch au emal jung gsi nu
hasch es nit anersch gemacht, hihi!" Dabei hilft Michel dem gl�henden
Thrinele wieder heraus aus dem Schnee und stellt 's Maidli manierlich
auf den Weg, den Vroni's Fu�stapfen markieren.

Vorm Hause angelangt, ruft Bibers �tti absichtlich polternd, wobei es
zuckt in seinen Mundwickeln: "He, Streitpeterle, ufgemacht s' H�sli,
Herrluit w�llent in, badische Luit!" Verwundert kommt der Wirt
herausgelaufen und schl�gt die H�nde �berm Kopf zusammen vor
Verwunderung.

"Gell, da guckt Er!" spottet Bibers �tti, und Michel reicht Petern die
Hand.

"Gottwilche!" ruft Peter und sch�ttelt den Bibers der Reihe nach die
Hand, indes Thrinele ins Haus huscht, um zum Willkomm alles schnell zu
bereiten.

Der Astwirt geleitet sodann die seltenen G�ste in die warme Stube und
setzt ihnen vom Besten aus seinem Keller vor, denn solcher Besuch mu�
geehrt werden am Weihnachtstage. Bibers �tti f�llt auch gleich mit der
Th�r ins Haus durch den Einwurf in Peter's Rede: "Vergi� by Gott nit ze
erw�hne, was inegschriebe hesch in d' Akte den Beschlu�, un lasse mer
lebe beim Win en Gro�herzog von Bade, hoch, hoch, hoch!"

Es klingen die Gl�ser zusammen, eine weihevolle Stimmung erfa�t die
Gem�ter. Es ist ja auch zum erstenmale in seinem Leben, da� Peter in ein
Hoch auf den Landesherrn einstimmt. Und wie getrunken ist auf die
Gesundheit des F�rsten, meint Peter, nach seinem Pfifli langend: "Wos
weisch denn du, Biber, von mine Akte?"

"Gell, da guckt Er! Weisch, s' Thrinele isch gar gespr�chig, hihihi!
Aber sell Akte gfalle mer, hesch Recht by Gott, Peter! Allewil guet
badisch und Ordnung mu� si!"

Ein wundersam Plaudern ist's auf der "Chauscht" im "d�rren Ast", so
wohlig und behaglich, so lebensfroh und hoffnungsfreudig. Die Alten
hocken tapfer beisammen, weniger se�haft sind freilich die Jungen, und
Michel findet immer eine andere Ausrede, um mit 'm Thrinele zu
verschwinden und 'm Maidli drau�en Ku� um Ku� zu rauben. Haben die Alten
die Politik er�rtert des Langen hin und her, wobei Biber es billigt, da�
Peter mit dem Gro�herzog selber �ber die Lage reden will, so zieht
Bibers Muetti dann die Zukunft der Jungen ins Gespr�ch, weil dar�ber ja
doch auch etzliche W�rtlein gesprochen werden m�ssen. Peter f�hlt sich
da freilich etwas befangen, und seine Proze�wuts�nden fallen ihm schwer
aufs Gewissen; aber ehrlich sagt er es rund heraus, da� durch seine
fr�here Streitlust und die fanatisch betriebene Salpeterei Kuh um Kuh
aus dem Stalle zum Advokaten ging und f�rs Thrinele jetzt kein
Kuhschwanz mehr im Hause sei. Die Neigung habe er freilich aktenm��ig
protokolliert und in Gnaden genehmigt, aber mit einer Mitgift hapert es
gewaltig, wenigstens f�r die n�chste Zeit. In Zukunft wolle er sich
statt um Parteihader und Advokatenkniffe mehr um Kartoffeln und Wiese
und Feld k�mmern; vielleicht geht es dann wieder ausw�rts mit der
Wirtschaft.

Solche guten Vors�tze lobt der alte Biber t�chtig und erkl�rt, da�
Thrinele auch ohne Mitgift einziehen k�nne ins Biberhaus, wasma�en die
Sinnes�nderung Peterles auch was wert sei. Auch Muetti stimmt bei, weil
ihr die Hauptsache ist, die Kinder gl�cklich vereint zu sehen.

Bei Petern aber regt sich doch noch etwas, was dem alten Trotz, der
Streitlust �hnlich sieht: er will die Geschichte nicht �berst�rzt sehen;
von Hochzeit k�nne erst geredet werden, wenn er mit 'm Gro�herzog ins
Reine gekommen ist. Bedingungslos wolle er sich nicht unterwerfen und
huldigen. Den Jobbeli mu� der Herzog 'rausgeben und die alten
Salpeterers�nden verzeihen. Thut's der F�rst nicht, so wird aus der
ganzen Geschichte nichts und die Anerkennung wird dem Gro�herzog
aktenm��ig verweigert. Davon l��t sich der alte Starrkopf nicht
abbringen, so viel sich Muetti auch bem�ht. �tti meint indes, der
Gro�herzog werde schon einwilligen, so ihm die Lage richtig geschildert
werde, denn darauf komme es haupts�chlich an. Und morgen braucht ja
nicht schon nach Karlsruhe gewandert zu werden; es wird besser sein,
wenn sich der gute Wille inzwischen bei manchen Leuten noch weiter
verbreitet. Ist dann der Winter 'rum und besteht die gute Absicht noch,
dann solle Peter die Bekehrten zum Gro�herzog f�hren, ihm huldigen und
ihn h�bsch um Verzeihung bitten. Dann werde alles gut werden!

So ward es abgeredet im "d�rren Ast", und widerspruchslos erkl�rte sich
Peter einverstanden. Den Gro�herzog wird es auch nicht umbringen, wenn
er auf die Huldigung der B�hler Salpeterer noch etliche Wochen warten
mu�, meint Peter.

Biber lacht, da� die Scheiben klirren, und h�lt sich die Seiten. Muetti
will dann noch Thrineles K�che besichtigen, worauf der Heimgang
angetreten werden soll. Peter holt zum Abschiedstrunk eine Kanne alten
Durbacher aus dem Keller; heut l��t er sich nicht lumpen. Und wahr
ist's: So wohlig war ihm noch nie ums Herz.

Schon zieht die D�mmerung �ber den B�hl, da treten Bibers nach
herzlicher Verabschiedung den R�ckweg an. So lange man sich sehen kann,
winkt Thrinele flei�ig ihre Gr��e nach, und auch Gottstein-�tti
entbietet vorm Hause stehend seinen Abschiedsgru�. Und vor dem
Schlafengehen kritzelt er zum Gedenken in seine Akten den Besuch und die
Absprache mit Bibers ein, der Ordnung halber, und der Passus: "Der
Gro�herzog hat auf die Huldigung noch etzliche Zeit zu warten" wird
zweimal dick unterstrichen. Au�erdem rutschte dem Peter ein m�chtiger
Klecks aus dem G�nsekiel, so da� es aussah, als habe der Skribent ein
Trauersiegel darunter gesetzt.

       *       *       *       *       *

Auf dem Wald hat der Schnee allm�hlich doch dem Dr�ngen des Fr�hlings
weichen m�ssen; F�hn und warmer Regen haben des Winters Macht gebrochen,
schwarz steht der Tann, dunkel die Wiesen, auf denen die ersten Anemonen
und Schl�sselbl�melein vorwitzig und neugierig die K�pfchen in die Welt
stecken und zartes Gras zu sprie�en beginnt. Nur in den tiefen, wilden
Schluchten liegt noch Schnee. Goldiger Sonnenschein lacht �ber Berg und
Thal, und w�rziger Odem streicht �ber die B�hlh�hen: Fr�hlingshauch
erquickend und labend.

An einem Fr�hlingstage, wonnig und sonnig, war es, da� Biber-�tti dem
Peter auf dem toten B�hl sagen lie� durch Michel, es sei jetzt Zeit zur
Wanderung nach Karlsruhe.

Im ersten Augenblick machte diese Botschaft Petern stutzig, und
unwillk�rlich dachte er, wieso denn der Biber wissen k�nne, da� es jetzt
Zeit sei. Fast m�chte Peter eine versteckte Absicht wittern; doch er
beruhigt sich bald, zumal Michel meinte, der Schnee sei weg, daher k�nne
man gut und bequem �ber Todtnau nach Freiburg und dann auf der
Landstra�e �ber Offenburg nach Karlsruhe wandern. So gescheit w�re Peter
selbst auch gewesen. Wie dann Michel dringlich wurde und bettelte, es
m�ge Peter-�tti doch seinetwegen recht bald zum Gro�herzog gehen, da
lachte Peter, weil er die Absicht merkte, und ging sofort nach
Hochsch�r, um seine Mannen aufzubieten zum Gang nach Karlsruhe. Michel
labte sich unterdessen an Thrineles Kirschenlippen.

       *       *       *       *       *

In der Residenz zu Karlsruhe steht unter Peter Gottsteins F�hrung ein
wohlgez�hltes Dutzend B�hler Hotzen in ihrer malerischen Landestracht,
stramm und st�mmig wie die heimatlichen m�chtigen Tannen. Wie sie
aufmarschierten, gab es ein Geschau, und die Leute liefen der Deputation
nach, als sei wunder was zu sehen. Peter f�hlt sich, stolz steht er in
dem hohen Saale. Er hat den Lakaien beim Eintritt nur gesagt, er sei der
Peter Gottstein vom toten B�hl und F�hrer der Hochsch�rer Deputation und
wolle mit dem Gro�herzog reden, und augenblicklich f�hrte man ihn und
seine Mannen hinauf in die Residenz zu einem Herrn mit gro�m�chtigen
glitzernden Dingern auf der Brust und einem goldenen Schl�ssel hinten am
Gef�� ober dem R�ckli, das aussieht wie ein Schwalbenschwanz. Wie der
Herr freundlich und lieb mit Peter that! Die Hand hat er dem
verflossenen Salpeterer gegeben und gesagt, er habe ihn bereits jeden
Tag erwartet und freue sich, die wackere Hotzendeputation zum Regenten
f�hren zu k�nnen. Da gab es denn auch gleich das erste Mi�verst�ndnis,
denn Peter platzte heraus: "N�t da, Herre! Ze nem Regente g�ihmer n�t,
mer w�llent zem Gro�herzog selber!" Erst wie der freundliche Herr
ausdeutschte, da� der Regent ja der allergn�digste Gro�herzog selber
sei, gab sich Peter zufrieden und fragte gleichzeitig, ob das lange
Warten auf die Deputation dem Gro�herzog etwas geschadet habe. Da guckte
der Herr mit dem Schl�ssel hinten am R�ckli verwundert, hie� die Leute
im Saale warten und ging dann fort, um den Gro�herzog zu verst�ndigen.

Eine Weile schon stehen die Hochsch�rer und begaffen die Pracht und
Herrlichkeit im Saal, und Peter meint, der Gro�herzog m�sse aber weit
weg wohnen, weil er so lang braucht auf dem Weg hierher. Und ein
Hochsch�rer verweist auf das schlechte Wetter, es regnet fest, und in
der Stadt haben die Leut' oft so d�nne schlechte Sch�chle. Und ein
Dritter glaubt, die Stuben seien gro� und breit genug, da� der Herzog
fahren k�nnt', wenn ihm der Weg zu weit w�re.

Endlich regt sich was; die Fl�gelth�ren werden aufgerissen, Fouriere
treten ein, der freundliche Herr von vorhin kommt herangeschritten,
ernst, w�rdevoll und so steif, als h�tte er einen Butterr�hrstecken
verschluckt. Die Hochsch�rer rei�en Mund und Augen auf; gar manchem
klopft das Herz h�rbar.

Ein paar Herren in schimmernder Uniform kommen heran und stellen sich
spalierbildend auf, und jetzt, als der Letzte, schreitet Karl Friedrich,
leutselig gr��end auf die Deputation zu und fragt nach dem F�hrer
derselben. Peter soll jetzt vortreten und reden; aber viel lieber m�chte
er eine Maus sein und sich ins n�chste Loch verkriechen. Wie hoheitsvoll
der Gro�herzog vor ihm steht, machtgebietend und doch so g�tig. Nochmal
fragt Karl Friedrich: "Wer ist euer F�hrer?"

Ganz verdattert steht Peter wie versteinert, so da� einer der
Hochsch�rer ihm laut zuruft: "Peterle, gang f�ri, er fri�t di nit!" Das
wirkt; Peter tritt vor, reicht dem F�rsten treuherzig die Hand und
spricht: "Gr�e� Gott, Herr Gro�herzog! Der F�hrer bin by Gott ich, der
Wirt zum "d�rren Ast" am toten B�hl im Hauenstein!"

"Sch�n von dir, mein Sohn! Ich wei� bereits! Was wollt ihr nun von mir?"

"Wartet e bitzeli, Herre! Sell chomt sp�tli! Wisset oder wissent Er n�t:
Mer seig jez Halunken un w�llent badisch were!"

Verwundert blickt der Gro�herzog auf den Sprecher und dann wie fragend
auf den nebenstehenden Minister, der fl�sternd den Ausdruck "Halunke"
erkl�rt. Hoheit schmunzelt; die Unterhaltung mit den urw�chsigen Leuten
aus dem tiefsten Schwarzwald belustigt den F�rsten sichtlich.

"Red' Er nur weiter, Peter!"

"Also lueg! Die Kerze hent gsproche f�r Euch mit Licht ufm tote B�hl!
Mit de Bruederschaft isch us! Mer geruhe Euch anzuerkennen als unsern
Gro�herzog un w�llent Euch huldige, sothanerma�en Ihr de Bedingungen
erf�llen wollet!"

Karl Friedrich hustet in sein Taschentuch vor Vergn�gen, und die Herren
des Hofdienstes haben gr��te M�he, das Kichern zu unterdr�cken.

"Wennder nit wollet, huldige mer nit un weret wieder Salpeterer, un Ihr
heut de Schade!"

"Nunu, nicht gleich so obenaus, Er Schweren�ter! Habt mich lange genug
warten lassen!"

"Jo, Herre, im Wald lit de Schnee lang un de Weg isch wit! Geh du rus
by de Schnee, wenn d' chasch! Un umgebracht het's Warte di au nit!"

Karl Friedrich lacht Thr�nen des Vergn�gens und die Herren platzen auch
eine Lachsalve nach der andern heraus.

"Un wissenter wos: Ihr seigt Halunke un mer schlie�ent Euch an, so Ihr,
Herre Gro�herzog, gelobet an Idesstatt frizegebe mi Jobbeli von de
Soldate! Mer were huldige, wennder uns lasch unsere alte Glaube, denn
mer wollet blibe katholisch!"

Karl Friedrich richtet sich auf und spricht ernst und weihevoll: "H�ret,
ihr Leute vom Schwarzwald! Es ist Mein Wille, jedem Meiner Unterthanen
zu lassen seinen Glauben, in dem er aufgewachsen. Jeder bete zu seinem
Gott! Aber Ordnung m��t ihr halten, euch f�gen den Anordnungen der
Beh�rden, aufgeben alte, nie erf�llbare Tr�ume! So ihr t�chtige
Unterthanen werdet, soll euch Salpeterern verziehen, den Eingekerkerten
die Strafe geschenkt sein! Haltet Euch f�rder brav und wacker, so sollt
ihr in Mir alle Zeit einen treu um euer Wohl besorgten Landesvater
haben!"

"Ihr redet wie en Buch, Herre, und mer w�llent's befolge, aber sagsch:
Wos isch minem Jobbeli?"

Wieder fl�stert einer der Herren Seiner k�niglichen Hoheit etwas ins
Ohr, worauf Karl Friedrich l�chelnd spricht: "Ihr sollt Euren Sohn
freibekommen, Streitpeter!"

"Halt' in, Herre! Seller bin i nimeh, un wennder sell W�rtli nomal seit,
seigt mer gschiedene Luit!"

"Um so besser, Peter! Begrabt jeglichen Streit und werdet f�rder gute
badische Unterthanen!"

"Sell w�llent mer were!" ruft freudig Peter aus und kniet nieder zur
Huldigung. Mit zum Schwur erhobenen H�nden geloben die Hochsch�rer Treue
bis in den Tod und Befolgung der Gesetze. Und aufbringend schreit Peter:
"De gn�digst' Gro�herzog soll lebe, hoch, hoch, hoch!" Donnernd braust
der Jubelruf aus den rauhen Schwarzw�ldler Kehlen durch den weiten Saal:
"Hoch, hoch, hoch!" Peter fa�t die Hand des Monarchen und k��t sie
bewegten Herzens, und alle seine Mannen folgen seinem Beispiel. Am
liebsten h�tte der gl�ckselige Peter den F�rsten gleich ganz umarmt,
aber er f�rchtete, den lieben guten Gro�herzog zu verdr�cken, und
unterlie� daher die Liebkosung.

Ger�hrt dankt Karl Friedrich den Leuten, dr�ckt jedem die Hand zum
Abschied mit den Worten: "Bleibt f�rder gut badisch!" Dann zieht sich
der Monarch leutselig gr��end vom Gefolge begleitet zur�ck.

Der Kammerherr aber h�ndigt den Hochsch�rern ein Geldgeschenk ein, und
Peter insbesondere bekommt noch einen Zettel mit der Freigabe seines
Sohnes, den er gleich aus der Kaserne holen kann.

Jubelnd ziehen die Hotzen aus der Residenz, und noch am gleichen Tage
verlassen sie, Jobbeli in ihrer Mitte, die sch�ne Stadt. Peter aber
tauscht mit keinem F�rsten um sein Frohgef�hl und um die Freude, da�
sogar der Gro�herzog ihn gleich gekannt und mit ihm wie seinesgleichen
gesprochen hatte. Da� Peter anfangs etwas Scheu empfunden, hat er
bereits gl�cklich wieder vergessen. Jetzt zieht er stolz an der Spitze
der Deputation heimw�rts durch den "Garten Badens" hinauf zu den
schwerm�tigen Schwarzwaldbergen.

Je n�her es der Heimat zugeht und endlich die Murg wieder sichtbar
wird, desto schneller wird Peter im Schritt; er brennt f�rmlich darauf,
seine F�hrererlebnisse den Leuten zu erz�hlen, und sich namentlich mit
dem Biber-�tti auszusprechen. Am Eingang in das Seitenth�lchen, das nach
Herrischried f�hrt, verabschiedet sich Peter von der Deputation, schickt
selbe heim mit Gr��en ans Thrinerle und eilt nun, was er laufen kann, zu
Bibers.

Biber-�tti hockt beim "Ochsen"wirt und mu� auf Peters Bitte sofort
geholt werben, weshalb Michel geschwind hin�berspringt. Unterdessen
setzt Muetti dem vielgewanderten Gast einen Krug alten Chriesiwassers
vor und l��t sich f�rs erste erz�hlen, da� die Reise von Erfolg
begleitet war und die Deputation wirklich dem Gro�herzog gehuldigt habe.
Peter sei also wirklich und leibhaftig hinf�ro badisch. Die anderen
werden wohl in die H�nde des Amtmanns den Treueid leisten, bis auf die
Unverbesserlichen, die Salpeterer bleiben werden. Doch da ist ja der
�tti! Schmunzelnd reicht der alte Biber dem Gast die Hand zum Willkomm,
und nun l��t Peter seiner Zunge freien Lauf. Er erz�hlt umst�ndlich
haarklein seine Erlebnisse bis auf das Herzklopfen beim Erscheinen des
Gro�herzogs, und prahlt nicht wenig, da� der F�rst seine
Lebensgeschichte so genau gewu�t und mit ihm so fein, schier br�derlich
gethan habe.

Trocken wirft Biber-�tti dazwischen die Bemerkung ein: "Isch kein
Wunder!"

Betroffen guckt Peter den Sprecher an und fragt, wie das gemeint sei.

Und nun setzt M�rte dem aufhorchenden Peter auseinander, da� ein
Landesherr, zumal in so schwerer, ereignisreicher Zeit, etwas mehr zu
thun habe, als sich um einen Salpeterervertrauensmann im tiefsten
Schwarzwald k�mmern zu k�nnen. Da� Peter Gottstein badisch werden wolle,
ist sicher sehr l�blich und selbst f�r den Gro�herzog erfreulich, aber
das Gro�herzogthum geht deswegen noch nicht aus dem Leim. Damit Peter
aber entsprechenden Empfang finden sollte, und man bei Hofe auch wu�te,
um was es sich handle, habe Biber den Gang nach S�kkingen nicht gescheut
und dem Amtmann alles haarklein erz�hlt. Darauf sei ein langer Bericht
nach Karlsruhe abgegangen, und als die Antwort eintraf, da� die
Deputation empfangen werden und die Huldigung stattfinden k�nne in der
Residenz, da habe Biber den Peter wissen lassen: es sei Zeit! Und
dementsprechend werde die Sache auch ihren Lauf in Karlsruhe genommen
haben.

Peter wei� nach dieser Aufkl�rung nicht, soll er sich �rgern oder
lachen. Doch ist eines sicher, M�rte hat ihm die Geschichte wesentlich
erleichtert, denn ohne den vorangegangenen Bericht h�tte Peter wohl
langm�chtig mit dem Gro�herzog reden m�ssen, bis dieser alles begriffen
h�tte. Und die Hauptsache ist ja doch der Frieden mit der Regierung und
die Freigabe des Jobbeli.

"Hasch en Buebe mit?" fragt Biber und meint, als Peter freudig die Frage
bejaht, man k�nne dann die Geschichte von dem damaligen Messerstich
durch Abschaffung nach dem alten Brauch zum Austrag bringen. In diesem
Augenblick aber schl�gt bei Peter die alte Pfiffigkeit durch, und
schlau, schlagfertig erwidert er, da� der alte Brauch wohl bei den
Salpeterern zur Einungszeit Geltung gehabt, bei badischen Unterthanen,
die frisch gehuldigt, jedoch nicht mehr in Anwendung gebracht werden
d�rfe.

�tti lacht aus vollem Halse. Die Proze�kunst und all' die
Advokatenschliche habe sich Peter trotz des Huldigungseides doch
gl�cklich in sein badisches Unterthanendasein hin�bergerettet. Es soll
�brigens die Geschichte nicht weiter aufger�hrt werden; Jobbeli mu�te
feierlich auf Michels verspieltes Ohrl�ppchen verzichten und den
Biberbueben f�r den Stich um Verzeihung bitten. Damit aber die
Gottsteinsippe dennoch ihre verdiente Strafe erhalte, solle die Hochzeit
zwischen Thrinele und Michel in B�lde stattfinden. "Wilsch, Peterle?"

"Jo, ich will's by Gott!"

Ein kr�ftiger Handschlag beschlie�t den Pakt.

       *       *       *       *       *

Als Mann von Wort, ein edler F�rst, lie� Karl Friedrich den zu Freiburg
und Breisach gefangen gesetzten Salpeterern die Freiheit wiedergeben[15]
und schenkte allen jegliche Strafe.

Und als Thrinele mit Michel gl�cklich vereint war, da sagte Peter im
Kreise der Hochzeitsgesellschaft, das Badischsein sei doch nicht so
ohne, ihm habe Gl�ck und Segen gebracht die--_Herzogskerze_.


Fu�noten:

[1] Die Bewohner des Hauensteins hatten sich im Mittelalter dank seiner
kraftvollen Einungsverfassung zu einer Bauernschaft zusammengeschaart,
die sp�ter sich energisch gegen Leibeigenschaft und jegliche Bedr�ckung,
namentlich gegen die Hoheit des Klosters St. Blasien wehrte. Auf fiktive
alte "Handfeste und Privilegy" pochend wollten sie sich, nachdem es mit
allerlei Mitteln gelungen war, sich von St. Blasien loszukaufen, auch
der �sterreichischen Herrschaft gegen�ber zur reichsunmittelbaren freien
Bauerngrafschaft emporringen. Zu offenem Aufruhr rief der Einungsmeister
von Birndorf, Johann Fridolin _Albiez_, der den Salpeter im
Haunsteinschen Lande gewann und allgemein "Salpeterhannes" genannt
wurde, ein Mann von ungew�hnlicher Thatkraft und Rednergabe bei schier
mystischer Hingabe an den Katholizismus. Albiez predigte das M�rchen,
da� der letzte Gaugraf Hans von Hauenstein Vogt gewesen sei und in
seinem Testament beurkundet habe, da� die Grafschaft nach seinem Tode
frei an Reich und Kaiser zur�ckfalle und reichsunmittelbar zu bleiben
habe. Es sei nur der Kaiser Schutzherr des Landes, die Grafschaft aber
frei, niemandem mit Pflichten unterthan. Diese Lehre verbunden mit
altwiedert�uferischen Ideen entfachte mehrere sogenannte
Salpetererkriege, die mit ma�loser Erbitterung gef�hrt wurden,
schlie�lich aber mit v�lliger Niederlage der Salpeterersache und
Verbannung der Hetzer nach Ungarn und Siebenb�rgen endeten. Die R�ckkehr
einiger "Salpeterer" aus Belgrad, durch die Gnade Maria Theresias,
entfachte neue Erhebungen, ein Auflodern der Salpeterersache bis in den
Beginn des 19. Jahrhunderts. Die Anh�nger der Albiez, Riedmatter &c.
hie�en "Salpeterer", die ruhigen Waldbewohner, die sich f�gten in die
Zeitverh�ltnisse und Ordnung hielten, wurden "Halunken" gescholten und
bitter verfolgt.

[2] D.h.: Es sind Unberufene oft in der N�he.

[3] J.L. Meyer, Geschichte der Salpeterer, Freiburg 1837.

[4] So prahlte Albiez, in facto aber wurde er verhalten, binnen 24
Stunden Wien zu verlassen und der Landestelle in Freiburg die
Beschwerden vorzutragen. Auch wurde er, heimgekehrt, f�r seine L�sterung
gegen St. Blasien vom Waldvogt mit Gef�ngnis und drei�ig Thalern geb��t
und erst nach abgelegtem Handgel�bde: "F�rder wider St. Blasien nicht zu
schimpfen," entlassen.

[5] Der Brief ist fiktif, es wurde sogar in den Wiener Kanzleien nach
etwaigem Konzept nachgeforscht, aber nirgends etwas gefunden. Die M�r
von diesem Brief diente lediglich als Agitationsmittel.

[6] Der Sicherungsbrief von 1720 sprach aus, da� trotz der Umwandlung
des Wortes Leibeigen in Eigen alle bisherigen Pflichten erf�llt werden
m�ssen.

[7] Wien schuf durch diese zweckwidrigen Ma�regeln auf dem Wald heillose
Zust�nde, eine horrende Gesetzlosigkeit und sch�rte statt zu d�mpfen das
Feuer des Widerstandes zu offener Rebellion, die denn auch 1728 zu
Thatsache geworden ist, welche der neue Waldvogt Freiherr von Reischach
nicht aufzuhalten vermochte.

[8] Eine Rotte v�llig Fanatischer durchstreifte den Wald, raubte und
pl�nderte und schuf grauenhafte Zust�nde. Dazu hetzten einzelne
Schweizer (ein Prediger zu Wandach und der Advokat Dr. Lieder in Basel)
die Rasenden zu wilden Gewaltthaten.

[9] Am 18. Mai 1728 erhob sich unter F�hrung Thoma's im R�cken der
Truppen des Oberst Baron Th�ngen ein allgemeiner Landsturm, der jedoch
rasch erstickt wurde, als scharf geschossen und verschiedene Aufr�hrer
get�tet wurden. Au�erdem wurde ein Teil der Truppen st�ndig in die
Waldd�rfer gelegt und die Huldigung zwangsweise vorgenommen. Die
Salpeterer verlegten sich hierauf auf einen z�hen schriftlichen Streit,
der mit der Abl�sung der Rechte St. Blasiens endete, gegen welche
Abl�sung wieder ein Teil der verbissensten Salpeterer protestierte. Das
Urteil gegen die Rebellen aus den Maitagen wurde 1730 zu Waldshut, wohin
die Salpeterer gelockt wurden, vollzogen: Thoma in Dogern an den Pranger
gestellt, auf Lebenszeit in die Festung Belgrad verbannt, und sein Name
schandenhalber in Stein eingegraben. Andere kamen nach Ungarn und
Siebenb�rgen, auch nach Breisach und wurden eingekerkert. Mit Beginn des
T�rkenkrieges entlie� man die Verbannten, die nach ihrer Heimkehr sofort
auf's neue randalierten und den zweiten Salpetererkrieg
heraufbeschworen.

[10] Die Hauensteiner pflegten um jene Zeit technisch festzustellen,
welcher Art die K�rperbesch�digung ist, und nach diesem Befund wurde die
Entsch�digung bestimmt. Nach Zahlung des "Wehrgeldes" war die Sache
abgethan oder, wie der technische Ausdruck auf dem Wald hei�t,
"abgeschafft". Scheffel schreibt diesbez�glich in seinen "Reisebildern":
"Wenn die Hauensteiner wegen St�rung des �ffentlichen Friedens (nach
einer solennen Keilerei) noch vor's Amt zittert wurden, so brachten sie
gew�hnlich das Dokument �ber die Abschaffung durch die Familienh�upter
mit und wunderten sich h�chlich, wenn sie hie und da noch 'im
�ffentlichen Interesse' auf einige Wochen ins Gef�ngnis wandern mu�ten."

[11] �sterreichische Truppen wurden in Basel konzentriert. Dieser
Umstand lie� die Salpetererfackel aufs neue auflodern. Riedmatter war
thats�chlich in Basel, erzielte aber nat�rlich f�r seine Sache bei den
�sterreichischen Truppenf�hrern, die in Kriegsbereitschaft standen und
andere Gedanken im Kopf hatten, nicht das Mindeste; dennoch versicherte
Riedmatter daheim, wesentlich Resultate erzielt zu haben, und hetzte die
Bev�lkerung zu offenem Widerstand gegen badische Verf�gungen auf.

[12] Diese handgreifliche L�ge brachte Riedmatter in den Wald und
entfachte dadurch den wilden Schnapskrieg.

[13] Kreuzvogel, Kreuzschnabel (Loxia curvirostra) wird als Stubenvogel
gehalten in dem Glauben, da� er vom Hause Blitz, Krankheit und Tod
abh�lt, so der Vogel ein "rechter" ist, d.h. ein solcher, dessen
Oberschnabel nach rechts gerichtet ist. "�ber den Kreuzvogel geht kein
Tier, der ist �ber Schwalben und St�rche."

[14] Aktenm��ig festgestellt.

[15] Auch Riedmatter wurde in Freiheit gesetzt und sank alsbald, da
seine Unf�higkeit zur F�hrerschaft selbst dem d�mmsten Salpeterer bald
einleuchtete, in v�llige Vergessenheit. Die Sekte machte sich alsdann in
den f�nfziger Jahren nach der religi�sen Seite hin wieder bemerkbar.
Heutzutage sind wohl die wenigen Sonderlinge im Aussterben.




Giftkl�rle




Aus dem Flur des schwarzgrau verwitterten Hauses, das in einer von
dunklen Tannen umrahmten Thalbuchtung unweit des malerischen D�rfleins
Lauterbach an der Stra�e von Schramberg �ber den Fohrenb�hl nach
Hornberg liegt, gellen zornige Rufe, und gleich darauf erscheint auch im
Rahmen der weitge�ffneten Hausth�re die Person, die durch Scheltworte
ihrem �rger Luft macht. Es ist Kl�rle, die pr�chtig gewachsene
schwarzhaarige Tochter des Giftbauern und k�nftige Erbin des Geh�ftes,
das einst ein Vergabungshof (Lehen) war, eine Begiftung.[16] In der
�u�eren Erscheinung ist Kl�rle unstreitig ein allerliebstes, herrlich
gebautes Schwarzwaldkind von zwanzig Jahren, ein M�del zum Dreinbei�en,
aber immer �rgerlich, kurz angebunden gegen jedermann, nie zufrieden und
tyrannisch gegen den alten Vater wie gegen das B�schen B�rbel, das die
selige Mutter einst aus Mitleid und Barmherzigkeit in den Gifthof
aufgenommen und mit Kl�rle aufwachsen lie�. Kann es der alte Vater dem
Kl�rle nie recht machen, B�rbel in ihrer Abh�ngigkeit schon gar nicht,
und bei jeder Gelegenheit kann die etwa achtzehnj�hrige Waise es h�ren,
da� sie nur geduldet sei auf dem Hof aus Gnad' und Barmherzigkeit, die
aber auch einmal ein Ende nehmen kann und mu�, wenn 's B�rbele sich
nicht bessert und alles verkehrt angreift. Wieviele Seufzer aus B�rbels
junger Brust gestiegen, wei� nur der liebe Gott im Himmel. Wenn B�rbel
gelegentlich verweint mit ger�teten �uglein ihre Arbeit verrichtete und
der w�rdige Pfarrer von Lauterbach just bed�chtig des Weges kam, da
fragte Hochw�rden wohl nach der Ursache der Thr�nen, verstummte aber
sofort, wenn die Scheltworte Kl�rles an sein Ohr drangen. Wie's im
Gifthof zugeht, war nicht schwer zu erraten, und der Pfarrer tr�stete
die arme Waise durch milde Worte und den Hinweis auf sp�teren
Himmelslohn. Der geistliche Herr hat es wohl einmal versucht, der
Giftkl�rle ins Gewissen zu reden und ihr Herz zu r�hren, aber erzielt
hat er nichts und mu�te sich schnippisch genug abkanzeln lassen. Daher
ist der gute Pfarrer der Meinung, da� Kl�rle wohl ein Herz von Stein
habe, �hnlich wie der Kohlenmunkpeter, dem der Holl�ndermichel am
Tannenb�hl das warme Herz genommen und ihm ein steinern Herz in die
Brust gegeben hat. Und so betet der geistliche Herr wohl des �fteren, es
m�ge Gott selbst eingreifen und Kl�rles harten Sinn bessern.

Unter der Th�r stehend, ruft Kl�rle hin�ber in den kleinen Garten, wo
die Waise besch�ftigt ist, etwas Gem�se abzuschneiden. "He, B�rbel! Wie
lang soll es noch dauern? Bleibst wohl �ber Nacht drau�en im Kraut?
Eil' dich, es isch e Schand! Drinen in der K�ch' geh'n die T�pfe �ber,
aufger�umt isch au nit ordentlich! Eine Schand' isch's mit der
langweiligen Person! Eil' dich, Fauldirn!"

B�rbel, ein schm�chtig M�del mit wundersamen Rehaugen, f�hrt bei diesen
Scheltworten erschrocken auf, rafft das Gem�se zusammen und eilt dem
Hause zu. "Gleich, Kl�rle, ich bin ja schon da!" ruft das M�dchen und
tr�gt die gef�llte Sch�rze in die K�che, um dann die T�pfe vom Feuer zu
ziehen. Diesen Handgriff h�tte Kl�rle leicht selber machen k�nnen, aber
die Gifttochter thut niemals das, was sich eigentlich von selbst
versteht, und schiebt jegliche Arbeit der Waise zu. M�hsam unterdr�ckt
B�rbel die vordringenden Thr�nen und hantiert flink in der
rauchgeschw�rzten K�che, indes Kl�rle sich auf den Rain begiebt, um nach
dem Wetter zu sehen. Im Vor�bergehen wird eine aufgebl�hte Nelke der
Ehre des Abpfl�ckens gew�rdigt, und wie das M�dchen sich eben die Blume
ans Mieder stecken will, t�nt es von der Stra�e her, gesungen von einer
kr�ftigen sonoren M�nnerstimme:

  "Was guckscht denn so traurig?
  Sei luschtig und froh!
  's isch oimol ein Leaba
  's isch oimol no so!"

Unwillig dreht Kl�rle den Kopf nach dem S�nger, und beim Anblick des
feschen Burschen, dessen Augen die pr�chtige M�dchengestalt schier
verschlingen m�chten, wirst Kl�rle sp�ttisch die Lippen auf und zuckt
geringsch�tzig die Achseln.

Der Bursch aber l��t sich nicht so k�hl schnippisch abspeisen und singt
weiter:

  "Alt wirscht ja von selber,
  So tanz noh ond spreng,
  Ond weischt a sei's Liedle:
  Sei luschtig ond seng!"

Erwartungsvoll sieht der Bursch hin�ber zur trutzigen Dirn und zwirbelt
sich den herrschen Schnauzer auf. Doch Kl�rle b�ckt sich, rei�t einen
Zwiebelknollen aus dem Erdreich und wirft ihn unter sp�ttischem Lachen
auf die Stra�e hinaus, gleichsam zum h�hnischen Lohn f�r das Gesangel.

Nicht faul, hebt der Bursch die Zwiebel auf, befestigt sie an seinem Hut
und erweist dem Maidle eine sp�ttische Reverenz durch eine tiefe
Verbeugung, zugleich rufend: "Sch�nsten Dank, gn�dig's Fr�ula!"

Mit j�hem Ruck wendet sich zorngl�hend das M�dchen zu dem Sp�tter auf
der Stra�e, drohend den sch�ngeformten Arm erhebend und ruft �ber den
Zaun: "Jetzt gang aber, oder ich lupf' dich �bern Rain, du B�nkelsinger
und Stra�engauner!"

Statt zu gehen, h�lt sich der Bursch die Seiten und lacht aus vollem
Halse: "Kl�rle, so g'falscht mir! Bischt e rassig's Maidle!"

Starr vor Staunen sieht Kl�rle, wie der fremde Bursch mit gewandtem
Schwung �ber den Zaun setzt und auf sie zukommt. Bebend vor Entr�stung
�ber solche Frechheit guckt Kl�rle, wo sich ein Pr�gel finde, mit dem
sie den Eindringling z�chtigen k�nne, aber da ist der Bursch schon, fa�t
das Maidle um die H�ften und dr�ckt ihm trotz verzweifelter Gegenwehr
einen kr�ftigen Ku� auf die rosigen Lippen. Lachend l��t der Bursch nun
die gl�hende Kl�rle los und spricht: "Mue�t nit so wild sein, sch�n's
Kl�rle, hihi!" Den Hut lupfend, geht der Bursch von dannen.

Kl�rle zetert jetzt aus vollem Halse und ruft den alten Vater zu Hilfe.
Doch der Giftbauer, der im Fenster des oberen Stockwerkes liegend den
Vorfall beobachtete, grinst vergn�gt und kichert herunter: "Ganz recht
isch dir g'scheh'n! Der hat dir's gr�ndlich b'sorget, hihi!"

Kl�rle macht zorngl�hend eine j�he Wendung, guckt sprachlos vor
Entr�stung zum Vater hinauf und springt ins Haus. Gleich darauf gellt
ihre Stimme durch den Flur: wieder ist's B�rbel, an der das M�dchen
seinen Zorn ausl��t, und Tellergeklirr und prasselnde Scherben k�nden
nichts Gutes. Wenn das so fort geht, wird bald kein Geschirr mehr im
Hause sein und k�nftig alles aus Holzsch�sseln gegessen werden m�ssen.
Der Giftbauer, ein schw�chlich, von Gicht h�ufig geplagtes M�nnlein,
humpelt die �chzende Holztreppe hinunter ins Erdgescho�, um sich den
Kampf in der N�he zu besehen. Kaum aber guckt er in die K�che, da
schmettert ihm Kl�rle schon entgegen: "Was willscht? Mannerluit hent n�t
z'suchen in der K�ch'! Gang nur glei, oder i gang!" Und zur Bekr�ftigung
ihrer scharfen Aufforderung greift Kl�rle nach einem Besen, so da� der
Giftbauer schleunigst den R�ckzug antritt und in die Wohnstube fl�chtet,
wo er im Lehnstuhl am Fenster �ber sein harbes T�chterlein nachdenken
und auf das Mittagsmahl warten kann. Es ist eine b�se Sach' mit dem
Kl�rle! Zwar h�lt sie die Wirtschaft ganz ordentlich zusammen und
dirigiert das Gesinde wie ein General seine Truppen, h�lt es zur Arbeit
an, besser, als es der Giftbauer in r�stigen Jahren selber vermochte.
Aber Lust und Fr�hlichkeit ist mit dem Heranwachsen der Tochter v�llig
aus dem Hause geschwunden; man h�rt kein frohes Liedel mehr, kein
Lachen, daf�r Gezeter und Gekeife, so schlimm, wie es sogar bei Mutters
Zeit nicht gewesen, und Mutter war gewi� scharfz�ngig und hatte eine
Schneid' entwickelt, wie solche die sch�rfsten Lauterbacher Bueben nicht
besa�en. Tief aufseufzend fl�stert der Alte vor sich hin: Wenn nur der
Rechte einmal k�me und Kl�rle z�hmen w�rde! Aber der darf geh�rig Haare
auf den Z�hnen haben, sonst verspielt er und mu� sich ducken und kriegt
den Teufel ins Haus. So eine Z�hmung w�nscht der Gifter seiner Tochter
vom ganzen Herzen, doch qu�lt ihn auch wieder der Gedanke, wie es einsam
im Hause sein werde, wenn Kl�rle einmal fort sein wird. Freilich ist
dann immer noch die B�rbel da, aber die ist eben doch nicht sein eigen
Fleisch und Blut.

Den Dienstboten macht Kl�rle heute ganz besonders flinke F��e, denn es
ist ja Vorabend vor Pfingsten und mu� daher gefegt und gescheuert werden
mehr denn je im arbeitsreichen Jahre. Wie's Gewitter ist Kl�rle
hinterdrein und ihre scharfen Worte treiben die Leute an wie Gei�elhiebe
die Pferde. Kaum da� die scharfe Tochter dem Gesinde Zeit zum
Mittagessen lie�, so dr�ngte sie zur Arbeit; sie selbst r�hrte keinen
Bissen an und hielt w�hrend des Mittagsmahles nach ihrer Eigenart die
H�nde vor das Gesicht, um nur ja niemanden sehen zu m�ssen. Der Vater
wagte die Bemerkung, da� es doch wohl nicht so arg pressieren werde mit
der Arbeit, der Tag sei lang genug, und bis zur D�mmerung d�rfte doch
alles auf dem nicht zu gro�en Hof gerichtet sein.

Spitz kam es augenblicklich von Kl�rles Lippen, wobei das M�dchen zornig
mit den kleinen F�usten auf den Tisch schlug: "So, meint der Vater? So
wird's recht! Den Dienstboten auch noch die Stange halten und vorreden,
da� sie sich Zeit lassen sollen! Das w�r' mir die rechte Wirtschaft!
Warum denn nicht gleich der Stalldirn eine Seidenmantill' umh�ngen und
den Kuhhirten regieren lassen! Nein, daraus wird nichts! Ich hab' die
Verantwortung, und so lang ich im Hause bin, regier' ich,
verstanden!--Auf jetzt, es ist abgegessen! B�rbel, bet' den Vaterunser
und dann fort zur Arbeit!" Gehorsam betet B�rbel vor und das Gesinde
nach. Dann verschwindet alles aus der Stube, froh, der hantigen Tochter
aus den Augen zu kommen. Auch der Alte humpelt von dannen, verdrossen ob
der ihm gewordenen Abkanzlung, wo er es doch so gut gemeint hat. B�rbel
begiebt sich wieder zur Sp�larbeit in die K�che, indes Kl�rle die
Fegarbeit vor dem Geh�ft beaufsichtigt und die eine Dirn schilt, da� sie
so viel Staub aufwirbelt und das Wassersprengen vergessen habe. Gleich
darauf wettert das M�dchen, da� die Milchgeschirre, die Buttergef��e
nicht blank genug gescheuert seien und Flecken aufweisen, die
augenblicklich mit Seife und Sand nochmal gerieben werden m��ten. Und
�ber dem einen Fenster im oberen Stockwerk zeigen sich gar Spinnweben!
Ob man wohl ersticken soll im Gifthof? Zornerf�llt packt Kl�rle einen
Besen, streckt sich und sucht das Spinngewebe wegzuwischen. Um sich eine
gr��ere K�rperl�nge zu verschaffen, steigt das M�del r�cksichtslos auf
ein umgest�lptes, eben frisch gescheuertes Butterfa� und stochert nach
dem Gewebe. Doch das Fa� schwankt, Kl�rle verliert das Gleichgewicht,
sucht mit dem Besen am Fensterrahmen einen Halt zu gewinnen, und
klirr--eine Scheibe ist eingesto�en, und die Glasscherben fallen
knirschend herunter. Mit einem Satze ist Kl�rle herabgesprungen und
st��t das Fa� mit dem Fu�e vor. Das schadenfrohe Gekicher der M�gde
entfacht ihren Zorn und �rger zur hellen Wut, und ein wahres
Donnerwetter prasselt auf die Dirnen herab.

Immer n�her klingendes Schellengel�ute heimziehender K�he l��t Kl�rle
mitten in der Rede einhalten, wie versteinert steht das M�dchen und
starrt auf den Hirten, einen etwa zwanzigj�hrigen Burschen, der mit
lautem "H�h!" die ihm anvertraute Herde dem heimatlichen Stall zutreibt
und fr�hlich dazu die Gei�el schnalzen l��t. Und einmal von der Stra�e
weg, setzen sich die pr�chtigen Hornisten in Trab trotz des vollen
Ges�uges und dr�ngen der Stallth�re zu. Jetzt findet Kl�rle die Sprache
wieder; im Sturmschritt eilt sie auf den Hirten zu und f�hrt ihn an: "He
M�rte, bischt n�rrisch worde?! s' Dunnerwetter soll di versprenga, was
kommst denn du gant am helllichten Tag hoim!"

Gelassen nickt Martin, der Hirt, der Hoftochter zu, schiebt sich
zwischen den K�hen durch, �ffnet die Stallth�re und l��t seine Hornisten
ein; dann stellt er sich ganz gem�tlich vor Kl�rle hin und meint, sobald
die K�he getr�nkt seien, k�nne Vrenele mit dem Melken beginnen.

Kl�rle ist ob solcher Frechheit v�llig perplex; am helllichten Tage das
Vieh von der Weide abzutreiben, das ist unerh�rt, und der Bursche
entschuldigt sich darob noch nicht einmal und thut, als sei das
selbstverst�ndlich.

"N�rrisch, rein n�rrisch isch es und zum greina! Aber dir soll der Grind
gewaschen werde, du Bengel, du Tagedieb! Vom Lohn soll dir's abgezogen
werde!"

Die letztere Drohung sch�chtert Martin wohl etwas ein, doch meint er, am
Vorabend vor Pfingsten werde eine Ausnahme schon erlaubt sein, weil ein
Hirt sich doch auch vorrichten m�sse zum morgigen Schellenmarkt.

Kl�rle zetert mit voller Lungenkraft, da� ihr der Schellenmarkt v�llig
gleichg�ltig sei und sie nichts k�mmere. Auch verweigere sie die
Erlaubnis zum Besuch des Schellenmarktes aus Strafe f�r das vorzeitige
Verlassen des Weideplatzes.

Der sonst so gef�gige Hirt aber lehnt sich jetzt entschieden auf; ein
Hirt geh�re von altersher am Pfingstsonntag auf den Schellenmarkt am
Fohrenb�hl, und wenn's den Bauern nicht recht sei, k�nnen sie zu
Pfingsten ihr Vieh selber h�ten. So war's immer Brauch im Schwarzwald,
und er, der Martin, werde diesen Brauch der Kl�rle zu lieb nicht �ndern.

"Du bleibscht daheim, sag' ich!"

Martin zuckt die Achseln und schickt sich an, das M�dchen einfach stehen
zu lassen. Diese Respektswidrigkeit ahndet Kl�rle jedoch augenblicklich,
und schwapp hat der Hirt einen Schlag um die Ohren, da� es patscht. Im
Burschen k�mpft es sichtlich, doch gewinnt alsbald die Vernunft die
Oberhand; hochrot im Gesicht reibt sich Martin die geschlagene Wange und
meint, es w�re nicht n�tig gewesen, ihn zu schlagen, denn noch sei er
nicht zum Schellenmarkt gegangen, das Verbot sei also noch nicht
�bertreten.

H�hnisch r�t Kl�rle ihm, er soll es nur nicht wagen, den morgigen
Schellenmarkt zu besuchen. Fr�hmorgens habe er wie immer die K�he
aufzutreiben, und wehe ihm, wenn er sich am Fohrenb�hl sehen lasse. "Und
jetzt geh' deiner Arbeit nach!"

Der Giftbauer hat sein Nachmittagsschl�fchen gemacht und humpelt eben
vors Haus, um seinen alten K�rper etwas zu sonnen. Der scharfe
Wortwechsel lockt ihn an und eiliger als sonst stapft er um die
Hausecke, um zu h�ren und sehen, was denn schon wieder los sei. Beim
Ger�usch der klatschenden Ohrfeige bleibt der Alte erschrocken flehen,
hebt seinen Kr�ckstock wie abwehrend in die H�he und ruft Kl�rle zu, sie
solle es in ihrem Zorn und �rger nicht zu weit treiben und die
Dienstleute nicht auch noch k�rperlich mi�handeln.

Augenblicklich dreht sich Kl�rle um und schreit erregt dem Vater zu:
"Soll ich mich vielleicht von dem rebellischen Volk schlagen lassen! Wer
nicht pariert, der kriegt Hiebe; wer nicht h�rt, mu� f�hlen. Ist das
auch eine Art, am helllichten Tag die Weide zu verlassen? Und wegen was?
Blo� damit der Kerl seine Vorbereitungen zum Schellenmarkt machen kann!
Haha! Ich werd' ihm den Schellenhandel austreiben!"

"Na, Kl�rle! Es ist ja alter Brauch, da� die Hirten sich am
Pfingstsonntag zum Schellenmarkt auf dem Fohrenb�hl versammeln!"

"So, und soll dann vielleicht ich das Vieh h�ten am Pfingstsonntag?"

"Wer redet denn von dir?! Das kann doch der n�chstbeste Knecht
besorgen. Der Pfingstsonntag geh�rt nun einmal seit undenklichen Zeiten
den Hirten, und die Bauern des ganzen Bezirkes haben sich diesem Brauch
gef�gt und h�ten am Jahrtag ihr Vieh selber!"

"M�gen die anderen thun, was sie wollen: ich leide es nicht, und der
Gifthof f�gt sich diesem Brauch nicht! Und ein Feigling ist der Martin,
da� er sich schlagen l��t!"

"So? Was h�ttest denn gesagt, wenn er dir den Schlag zur�ckgegeben und
die stolze Gifttochter nach Geb�hr durchgepr�gelt h�tte?"

"Was mich----"

"Ja, dich durchgepr�gelt! Das Recht h�tte der Hirt gehabt, und mehr als
davonjagen h�ttest den Martin auch nicht k�nnen! Er ist aber ein braver
Bursch und hat den Schlag ruhig hingenommen. Ich rate dir ernstlich,
anders umzugehen mit unseren Leuten! Du k�nntest einmal an den Unrechten
kommen, und dann erlebst was! Und dann vergi� nicht, da� einem
weiblichen Wesen solches Drauf- und Dreingehen nicht gut ansteht!"

"Ich hab' auf niemanden aufzupassen!"

"Doch! Auf dich selber, Kl�rle!"

Martin hat, unter der Stallth�re stehend, diesem Wortwechsel zugeh�rt,
ebenso standen die Dirnen hinter den Fenstern des unteren Gelasses und
pre�ten die Nasen an die Scheiben, um ja kein W�rtchen zu �berh�ren. Wie
nun der Alte sich wendet, um sein gewohntes Pl�tzchen auf der Bank vor
dem Hause aufzusuchen, und Kl�rle mit zusammengekniffenen Lippen dem
Hause zuschreitet, stieben die M�gde auseinander wie eine Schar
aufgescheuchter Spatzen. Und zum erstenmal schweigt das M�dchen auf
eines anderen Rede. Wortlos auch besichtigt Kl�rle am Abend die gethane
Arbeit; da� die Gestrenge nicht laut tadelt, ist f�r die Dienstboten
nach bisheriger Erfahrung das h�chste Lob und ein au�erordentliches
Ereignis, das denn auch im geheimen gr�ndlich durchgesprochen wird. Zum
Abendessen ist Kl�rle nicht erschienen; man wartete auf sie, und als sie
gar zu lange auf sich warten lie�, schickte der Vater hinauf in Kl�rles
Stube und lie� sagen, da� Essenszeit sei. Die Dirn kam jedoch mit dem
Bescheid wieder herunter, da� Kl�rle nicht komme und man ohne sie zu
Abend essen solle. Verwundert sch�ttelt der alte Gifter den grauen Kopf
und l�ffelt dann langsam sein Abends�pplein. Bei Tisch schwiegen die
Dienstboten; aber nach Beendigung der Mahlzeit lie�en sie ihre M�uler
laufen, und wurde hin- und herdebattiert, ob vielleicht doch der Alte
mit seiner kernigen Ansprache das M�del eingesch�chtert habe.

       *       *       *       *       *

In den stillfriedlichen Feierabend und das liebliche Gel�nde des
entz�ckenden waldreichen Lauterbachthales blickt, am ge�ffneten Fenster
sitzend, Kl�rle, den sch�nen Kopf auf den Arm gest�tzt, und ihre Lippen
fl�stern immer wieder die Worte des Vaters: "Pa�' auf dich selber auf!"
Diese Mahnung giebt Kl�rle zu denken; sie geht ihr mehr zu Herzen, als
sie sich selber eingestehen will. Was der Vater damit sagen wollte? Ist
sie so schlimmer Art, da� sie jede ihrer Handlungen, jedes Wort k�nftig
einer Selbst�berwachung unterziehen soll und mu�? Thut sie denn
Schlechtes, wenn sie scharf ist und den Leuten auf die Finger sieht zum
Nutzen des Hofes? Und sind denn die Dienstboten nicht �berall und immer
faul und nachl�ssig? Was ist denn �berhaupt geschehen am heutigen Tage?
B�rbel mu� scharf behandelt werden, sonst geht es nicht vorw�rts im
Hauswesen; den B�nkelsinger kanzelte Kl�rle doch verdienterma�en ab,
leider r�chte sie sich nicht f�r die freche Umarmung und den infamen
Ku�. Die vorzeitige Heimkehr des Martin von der Weide ist eine
Ungeh�rigkeit, die Strafe verdient. Freilich, der Schlag ins Gesicht des
sonst braven, treuherzigen Burschen war eine �bereilte That und nicht
gerade notwendig. Wie das wieder gut gemacht werden k�nnte? Wenn sie dem
Hirt den Besuch des Fohrenb�hler Schellenmarktes morgen gestattet, w�re
eine S�hne gegeben. S�hne! Ist denn das Verbrechen so gro�, einem
Burschen handgreiflich zu zeigen, wer der Herr ist im Hause? Und ist
denn nicht alles wie verschworen gegen sie? Auf Schritt und Tritt st��t
sie auf Widerstand und Ungehorsam. Nur durch strenges Auftreten und
scharfe Zucht sind die Leute im Zaum zu halten. Es geht nicht anders!
Oder doch? Wie weihevoll vom Lauterbacher Kirchturm die Ave-Glocke
her�bert�nt! So friedlich und feierlich! Und leise rauscht es im nahen
Tann, der w�rzigen Odem ausstr�mte. Stimmengefl�ster unter Kl�rles
Fenster erregen des M�dchens Aufmerksamkeit, Kl�rle horcht, sich etwas
vorbeugend, was gesprochen wird.

Der Stimme nach ist's B�rbel, die spricht: "Nein, Martin, du darfst es
glauben: schlecht ist Kl�rle nicht! Sie meint es auch nicht so schlimm
und geht nur etwas arg scharf ins Zeug! Sie ist die gute Seele selber!
Ihr fehlt ein vertrautes Wesen, die richtige Aussprache! So lang' sie
Freud' und Leid, �rger und Verdru� immer allein in sich verarbeiten und
hinunterw�rgen mu�, wird ihre Verbitterung nicht schwinden."

Und Martin erwidert: "Sie hat doch dich, B�rbel!"

"Du darfst nicht vergessen, M�rte, da� sie alleweil die Herrin ist und
ich nur geduldet bin auf dem Hof! In mir sieht sie nichts als eine
dienende, aus Gnad' und Barmherzigkeit aufgenommene Person, was ich ihr
schlie�lich nicht einmal ver�beln kann."

"Na, just dreinschlagen braucht sie auch nicht! Mich hat es elend
gejuckt, als ich den Hieb um die Ohren sp�rte--"

"Nimm ihr's nicht �bel, M�rte! Wer wei�, ob es Kl�rle hinterher nicht
selber leid ist. Und besonders m�nnlich und tapfer war's auch nicht
gewesen, wenn du ihr den Schlag zur�ckgegeben h�ttest, mein' ich!"

"Zur�ckgeschlagen h�tt' ich nie! Es hat mich nur gejuckt in den F�usten!
Nein, nein! Ich, und Kl�rle schlagen, sie, die ich am liebsten auf den
H�nden tragen m�cht'!"

"Wie sagst, M�rte?"

"Ich mein' nur blo�! Wei�t, die Kl�rle ist ja so viel sch�n!"

B�rbel pre�t die Lippen aufeinander und wird bla�.

In den lauen Abend blickend bemerkt Martin davon nichts und spricht
mehr f�r sich leise vor sich hin: "Ja, ein wundersam M�del ist die
Kl�rle! Freilich viel zu noblicht f�r unsereinen, aber anschmachten darf
einer sie doch! Und ihr zu lieb' geh' ich trotz Brauch und Recht morgen
nicht auf den Schellenmarkt, so gern ich mein zweites Gel�ut erg�nzen
m�chte! Wei�t, B�rbel, mir fehlt zum zweiten Gel�ut noch eine Glocke!
Hab' ich die dazu paffende im Ton, dann kommt meinen Schellen keines
gleich im ganzen Schwarzwald! Aber es wird schwer halten, denn ich hab'
keine Tauschschelle und zum Kaufen kein Geld. Vom Bauern kann ich nichts
fordern, und bis Weihnachten ist noch lang hin."

B�rbel hat sich j�h erhoben, und verwundert fragt Martin: "Wohin laufst
denn? Willst schon zur Ruh'?"

"Wart' einen Augenblick, M�rte! Ich komm' gleich wieder zur�ck!"

Und weg ist das schm�chtige M�del.

Martin guckt B�rbel verdutzt nach und brummt dann: "Die hat auch ihre
Mucken wie die andere!"

Wie von einer Natter gestochen, ist Kl�rle, die alles geh�rt,
zur�ckgefahren, sie hat im Nu begriffen, weshalb B�rbel in ihre Stube
gelaufen ist, und die Einh�ndigung der Spargroschen zum Schellenkauf
will Kl�rle verhindern, sie wei� selbst nicht warum.

Ein schriller Ruf dringt durch das kirchenstille Haus: "B�rbel!" Martin
zuckt zusammen und bringt sich in Sicherheit, indem er eiligst die
Knechtstube aufsucht.

       *       *       *       *       *

Ein herrlicher Pfingsttag ist angebrochen mit all' der Sommerpracht und
goldigstem Sonnenzauber. Gr�n schimmert es von den Wiesen und H�ngen,
frisch und saftvoll; mild ist selbst der Tann geworden, dessen d�steres
Schwarz sich lichtet durch die jungen Triebe. Durch den jungen
Sommermorgen zittern die Glockent�ne her�ber, die mit eherner Zunge
mahnen zum Gottesdienst. Schon sind die Ehehalten fort, festlich
gekleidet, die Dirnen geputzt in der schmucken W�ldlertracht mit
h�ngenden Z�pfen.

Der alte Giftbauer steht zum Kirchgang ger�stet vor dem Hause, denn zu
heiligen Zeiten pflegt er, wenn auch humpelnd, seiner Christenpflicht zu
gen�gen, wenn anders das Wetter es erlaubt. Und heute ist ja ein
Pfingsttag, wie er sch�ner nicht ertr�umt werden kann. Doch die Zeit
dr�ngt, die Glocken rufen schon zum zweiten Male, und Kl�rle ist noch
immer nicht fertig. Ungeduldig klopft der Alte mit seinem Kr�ckstock auf
die Bank vorm Hause und ruft in den Hof: "He, Kl�rle, wo steckst so
lang! Wir vers�umen sicher noch Amt und Predigt!"

Von drinnen t�nt es durch den Flur heraus: "Geh nur voraus, Vater, ich
komme gleich nach!"

�rgerlich humpelt der Giftbauer der Stra�e zu. Da� doch Kl�rle immer was
Extriges haben mu�! Und niemals ist ein Fertigwerden mit den
Weibsleuten.

Als Letzte verl��t richtig Kl�rle den Hof, nachdem sie das Hausthor
vorsorglich abgesperrt und den Schl�ssel in der Tasche ihres
Festtagsrockes geborgen. Eilig l�uft das wundersam geputzte M�del gen
Lauterbach und erreicht das Gotteshaus just im Augenblick, wie Pfarrer
und Ministrant die Sakristei verlassen und die Orgel ert�nt zum Beginn
der heiligen Handlung. Bis zur Bank, wo seit Menschengedenken die
Giftischen ihren Platz in der Kirche haben, kann Kl�rle nicht mehr
vordringen, die And�chtigen bilden eine dichte Menschenmauer, und Kl�rle
ist gezwungen, inmitten des "geringen Volkes" von versp�teten Knechten
und M�gden stehend der Messe anzuwohnen. Das �rgert die stolze Kl�rle
nicht wenig, doch ist's nicht zu �ndern. Von besonderer Andacht ist bei
Unmut und Arger keine Rede; Kl�rle m�chte am liebsten die Kirche wieder
verlassen, doch stehen die Gl�ubigen hinter ihr in so dichten Scharen
hinaus bis auf den Friedhof, da� an ein Durchdr�ngen jetzt mitten im Amt
nicht zu denken ist. Auch w�rde es heilloses Aufsehen erregen, wenn just
die Tochter des Giftbauern die Kirche w�hrend des Gottesdienstes
verlassen w�rde.

Mit besonderer W�rde und Feierlichkeit besteigt der Pfarrer die Kanzel
und beginnt die Predigt, nachdem er die versammelte Gemeinde gesegnet.
Des w�rdigen Mannes scharfes Auge hat Kl�rle eingekeilt in der Knechte
Schar wahrgenommen, und unschwer err�t Hochw�rden, da� das M�dchen sich
versp�tet habe und sich nun wohl nach seiner Art �ber diese Umgebung
schwer �rgern werde. Der Pfarrer erinnert an die Verhei�ung Christi, die
am zehnten Tage nach des Heilandes Himmelfahrt in Erf�llung ging. In
Jerusalem waren die Apostel, Maria und wohl an hundertzwanzig Gl�ubige
versammelt, und alle beteten gemeinschaftlich um die dritte Stunde (neun
Uhr morgens). Da entstand pl�tzlich ein Brausen, das das ganze Haus
gleich einem Sturmwinde erf�llte, und der Geist Gottes kam in Gestalt
feuriger Zungen �ber die Betenden herab, erf�llte sie mit seinen Gaben
und bewirkte bei ihnen, da� sie die Lehre Jesu klar begriffen, gab ihnen
die Gabe der Sprachen und erf�llte sie mit Mut, um die Lehre Gottes
�berall zu predigen. An jenem Tage hielt Apostel Paulus eine
ersch�tternde Rede an das Volk, und dreitausend Juden bekannten sich zur
Lehre Jesu und lie�en sich taufen. Und heute ist das Pfingstfest, eine
Ged�chtnisfeier zur Erinnerung an die Gr�ndung der christlichen Kirche
f�r die ganze Menschheit. Mit der Feier dieses Festes steht auch die
Natur im Einklang; das heilige Pfingstfest f�llt in eine Jahreszeit, wo
die Natur im Sinnbilde die Wirkungen darstellt, welche der heilige Geist
bei seiner ersten Ausgie�ung in der Menschheit im Ganzen hervorrief, und
welche er noch immer hervorruft, wenn er in die Seele der einzelnen
Christen einkehrt. Unter dem wohlth�tigen Einflu� der Sonne entwickeln
sich in schnellem Wachstum die Keime und Knospen, welche die Fr�chte des
Sommers und Herbstes tragen sollen, die ganze Natur prangt in
vollendeter Sch�nheit. Die Knospen im christlichen Sinne sind aber
haupts�chlich die Liebe, der Friede, Geduld, Milde und G�te, und um
diese Fr�chte des heiligen Geistes sollen alle jene zu Gott flehen, in
deren Herzen diese himmlichen Tugenden nicht wohnen.

Ist es Zufall, da� der Prediger den Kopf eben in die Richtung dreht, wo
Kl�rle mit hochrotem Kopf steht?

Geduld, Milde und G�te und die Gifthof-Kl�rle----?!

Unwillk�rlich guckt alles in n�chster Umgebung auf das M�dchen, das
zorngl�hend am liebsten in die Erde versinken m�chte. Die Knechte sto�en
sich gegenseitig mit den Ellbogen, ein leises Gezischel bei den
Weibsleuten wird h�rbar; die Leute haben erfa�t, da� die Worte von der
Kanzel offenbar auf die Gifttochter gem�nzt sind, und dar�ber ist sich
auch Kl�rle klar. Wild dr�ngt ihr hei�es Blut zum Herzen, es h�mmern die
Schl�fen, sie gl�ht vor Zorn �ber diese Blo�stellung nach ihrer Meinung
und einem unwiderstehlichen Drange folgend, dr�ckt das M�dchen die
n�chststehenden Burschen zur Seite, schafft sich Platz durch P�ffe und
St��e und dr�ngt sich durch die Menschenmauer hindurch ins Freie. Ein
Gemurmel des Unwillens, des Staunens erf�llt den Raum, niemand achtet
der weiteren Worte des Pfarrers; die Thatsache, da� die Gifttochter
beleidigt und absichtlich die Kirche verlassen, wirkt zu �berraschend.
Das �rgernis vergr��ert sich, da auch noch der Gifthofhirt, der, auf der
Chortreppe stehend, die Entfernung Kl�rles wahrgenommen hat, unter
kr�ftigen St��en und P�ffen zum Ausgang dr�ngt und sichtlich bestrebt
ist, dem M�dchen Beistand zu leisten.

Kl�rle hat sich durch den Menschenwall durchgearbeitet und steht, tief
Atem holend, an allen Gliedern bebend und hochrot im Gesicht, im
Friedhof, begafft von den Burschen, die im Gotteshause keinen Platz mehr
gefunden und nun ihrem Erstaunen �ber den verfr�hten Austritt Kl�rles
unverhohlen Ausdruck geben. So spottet einer der Lauterbacher Buben:
"He, Kl�rle! Isch dir's zu warm worden drinnen, oder hat der Pfarrer
gestichelt!" Das M�dchen wird bla� bis in die Lippen, es flimmert
Kl�rle schwarz vor den Augen vor Erregung. Im selben Augenblick tritt
Martin an ihre Seite, fa�t sie bei der Hand und f�hrt sie mit den
Worten: "Komm, Kl�rle, dir isch �bel!" hinweg.

Auf der Stra�e angelangt, rei�t sich Kl�rle unwillig los und st�rmt
davon. Verdutzt guckt Martin dem M�dchen nach, Kl�rles Sinnen, Denken
und F�hlen verstehe ein anderer, der Hirt kann's nicht verstehen.
Gem�chlich trollt Martin heim, unterwegs sich die Worte des Pfarrers
zurechtlegend, die der Hirt wohl auch f�r richtig findet, nur h�tte der
Pfarrer nicht so deutlich auf Kl�rle sticheln sollen, die ja so arg
empfindlich ist. Jedenfalls hat es der Pfarrer jetzt bei Kl�rle
gr�ndlich versch�ttet. Die wird nun einen Humor entwickeln! Na, guet'
Nacht! Das kann h�bsch werden. Und wie von einer Vorahnung erfa�t, reibt
sich Martin seine Wangen, entschlossen, der schlagfertigen Haustochter
k�nftig sorgsam auszuweichen.

Im Hause steht das Thor angelweit offen, doch von Kl�rle ist nichts zu
sehen. Martin sucht seine Kammer auf, kleidet sich wieder werkt�glich,
weil er ja doch laut gemessenem Befehl der Haustochter auf die Weide mu�
und ihm der Besuch des Schellenmarktes verboten ist. Und nach dem
Vorfall in der Kirche ist an eine Zur�cknahme des Verbotes ganz und gar
nicht zu denken.

       *       *       *       *       *

Auf dem engen Kirchplatz zu Lauterbach ist es wohl seit der
Kriegserkl�rung gegen Frankreich und der Thronbesteigung K�nig Wilhelms
II. des Guten nicht mehr so lebhaft zugegangen, als nach Beendigung des
Gottesdienstes am heutigen Pfingsttag. Die Leute dr�ngten aus der
Kirche in einer Eile, als st�nde das Dach in Flammen, und in
Weiberr�cken und M�dchenzierrat gab es Risse, die willig in Kauf
genommen wurden, wenn es nur gelang, so schnell wie m�glich das Ereignis
der Predigt auf die Gifthofkl�re besprechen zu k�nnen. Da� der Pfarrer
recht hat, ist eine ausgemachte Sache; das best�tigt jedes, das mit der
spitzen Kl�rle je in Ber�hrung gekommen ist. Und unverdient ist diese
Kanzelmahnung sicherlich nicht; dagegen ist die Nippenburg gegen ein
Z�ndholzsch�chtelchen zu wetten, da� die Kanzelmahnung bei Kl�rle just
das Gegenteil erzielen wird. Die jungen Lauterbacherinnen wundert daher
die Kurasche des Pfarrherrn, den 's Kl�rle doch schon einigemale
heidenm��ig respektwidrig schnippisch behandelt hat. �ltere Leute wieder
�u�ern die Ansicht, da� damit der Pfarrer nur �l ins Feuer gegossen
habe.

Ein wahres Kreuzfeuer von Fragen und Bemerkungen hatte der alte
Giftbauer auszustehen, als er ahnungslos aus der Kirche kam. Da� seine
Tochter das Stichblatt der Pfingstpredigt gewesen, hat er nicht im
geringsten gemerkt; im Gegenteil war er der Meinung, da� der w�rdige
Pfarrer seit Langem nicht so eindringlich und gut das Wort des Herrn
verk�ndigt hat. Und so ganz im geheimen hat der Alte gebetet, es m�chte
der Geist der Liebe, Milde, G�te und Geduld auch in Kl�rle einziehen und
deren Herz weicher stimmen. Der Ansturm der Lauterbacher �berrascht
daher den Alten h�chlich, er verbl�fft ihn; der Gifter kann es nicht
fassen, da� der "Stich" auf Kl�rle allein gem�nzt gewesen. Aber da
versichert wird, da� seine Tochter in h�chster Erregung vor Beendigung
des Gottesdienstes die Kirche verlassen, sich gewaltsam den Austritt
erzwungen hat, so wird dem wohl so sein, und der Alte seufzt, und flink,
wie seit Jahren nicht, stapft er von dannen, die Leute einfach stehen
lassend. Die Gichtschmerzen sind ihm ganz verflogen, schier gebraucht er
den Kr�ckstock nimmer im Bestreben, dem Geschw�tz so rasch als m�glich
zu entkommen. Der Kaspar vom J�rgenmicheleshof mit der Zwiebel auf dem
Hut, dem Andenken an die Begegnung mit der Gifthofkl�rle, hat M�he, den
fortst�rmenden Gifthofer einzuholen und sich zusammenzureimen, wie doch
das Zipperlein die Leute laufen l��t, wenn's pressiert. Und dem Gifter
pressiert es, als st�nde sein Hof in Flammen; er biegt eben von der
Stra�e ab, wie Kaspar mit der Zwiebel am Hute in Rufn�he kommt. Soll er
den Alten aufhalten? Lieber nicht! Auch k�nden erregte Laute aus dem
Geh�ft, da� das durch den Pfarrer heraufbeschworene Gewitter sich eben
entladet. Offenbar l��t Kl�rle jetzt in ihren vier W�nden den Gef�hlen
freien Lauf. Kaspar entfernt sich gegen den Fohrenb�hl zu, um vom
Schellenmarkt m�glichst viel zu profitieren, der nach dem Lauterbacher
Gottesdienst seinen Anfang nimmt.

Im Gifthof sind die Dienstboten nach Amt und Predigt wieder vollz�hlig
erschienen, und gem�chlich freuen sich die Knechte der Festtagsruhe vor
dem Essen, nur die Dirnen m�ssen Hausarbeit in der K�che verrichten.
Martin, werkt�glich gekleidet, mit der langen Gei�el bewaffnet,
schreitet eben der Stallth�re zu, um seine K�he loszuketten und auf die
Weide zu treiben, da kommt Kl�rle aus dem Fl�tz und ruft ihn an: "He,
M�rte, was soll's?"

Verwundert dreht sich der Hirt um und guckt Kl�rle an.

"Wohin willst, M�rte? Warum steckst du am heiligen Fest in
Werktagskleidern?"

"Auf die Weide will ich! Hast es ja ausdr�cklich befohlen!"

"Du bleibst hier! Augenblicklich ziehst dich um, dem Pfingsttag zu
Ehren! Und die K�he treibt Vrenele aus bis zum Abend!"

Martin starrt Kl�rle fassungslos an.

"H�rst schlecht? Dageblieben sag' ich! Und nach dem Essen begleitest du
mich zum Schellenmarkt, verstanden!"

Den Befehl hat der Hirt verstanden, aber warum die Gifttochter jetzt den
Sinn so ge�ndert, warum sie sogar ihn zur Begleitung auffordert, das
will ihm nicht in den Kopf. Aber ihm kann's recht sein! Vergn�gt begiebt
er sich wieder zur�ck in seine Kammer und kleidet sich abermals um. Mit
offenen M�ulern stehen die Knechte herum und staunen; der heutige Tag
bringt eine �berraschung nach der anderen. Kl�rle geht dann hin�ber in
den Garten, um den Vater zu verst�ndigen, da� sie nach Tisch mit dem
Hirt auf den Fohrenb�hl gehen werde. Es m�ge der Vater mit B�rbel
unterdessen das Haus h�ten.

Der Alte hat alles schon vernommen; Kl�rles Stimme ist nicht zu
�berh�ren. Ihm kann's recht sein, nur meint der Gifter, da� es
vielleicht f�r Kl�rle besser sei, sich nach dem Vorfall in der Kirche
lieber nicht unter die Leute zu mischen. Auch pflege es auf dem
Schellenmarkt nicht immer glatt abzugehen! Jedenfalls werde Kl�rle gut
thun, vor D�mmerung heimzukehren! Denn nach dem Gebetl�uten sei noch
immer gerauft worden beim Schellenmarkt am Fohrenb�hl!

Kl�rle ist ganz vom Widerspruchsgeist erfa�t; die gutm�tige Mahnung
erzielt bei ihr das Gegenteil; sie geht jetzt erst recht. Auf die Leute
hat sie nicht aufzupassen, und mit dem stichligen Pfarrer werde sie
schon noch abrechnen. Und vom Vater w�re es auch sch�ner gewesen, wenn
er, statt wie toll heimzurennen und sich vor den Leuten zu verstecken,
dem Pfarrer seine Meinung gesagt h�tte. Der Hirt--so ein Wicht!--hat
mehr Schneid und Anh�nglichkeit bewiesen und hat wenigstens versucht,
ihr beizustehen. Drum darf er zur Belohnung f�r seinen guten Willen auf
den Schellenmarkt, und sein zweites Gel�ut werde sie, die Tochter vom
Gifthof, ihm aus eigenen Mitteln erg�nzen.

"Aber Kl�rle, das ist doch ganz aus der Weis' gegen Brauch und Sitte!"

"Eben deswegen thue ich's!"

"Aber, h�r' doch! Seit Menschengedenken schafft sich im Schwarzwald ein
Hirt sein Gel�ut selbst, und deshalb ist auch jeder Waldhirt so stolz,
das beste Gel�ut zu besitzen!"

"Unser M�rte wird nicht minder stolz auf sein Kuhgel�ut sein, wenn ich
ihm die noch fehlende Schelle einhandle!"

"Na, das kann ein sch�nes Geguck werden: die Gifthoftochter und Schellen
handelnd!"

"Ich thu's, und wenn sich alles auf den Kopf stellt dar�ber!"

Schellengel�ute veranla�t Kl�rle, sich zum Stallausgang zu begeben, wo
Vrenele eben die K�he ins Freie l��t und zur Weide treiben will. "He!
Nimm der Bl��' und der Scheckigen die Schellen ab und gieb sie dem
M�rte! Kannst die beiden K�h' heut ohne Gel�ut austreiben. Morgen soll
's Gel�ut dann beieinander sein."

Wenn die Dirn Zeit dazu h�tte, sie w�rde die H�nde �berm Kopf
zusammenschlagen. So aber hat sie M�he, den fortdr�ngenden K�hen die
Glocken abzunehmen und h�ndigt selbe dem vergn�gt schmunzelnden Hirten
ein, der sich nicht wenig auf die ihm gewordene Bevorzugung einbildet
und nicht �bel Lust h�tte, der Kl�rle seine Liebe zu erkl�ren, wenn die
Sache nicht so gef�hrlich w�re. Ein einzig uneben Wort, und die
Geschichte schl�gt ins Gegenteil um, der Schellenmarkt f�llt ins Wasser,
und Martin hat seine Hiebe dazu, wenn er nicht gar vom Hof gejagt w�rde.
Aus diesen Erw�gungen beh�lt der Hirt seine z�rtlichen Gef�hle lieber
bei sich und l��t sich �ber die Gunstbezeugung geb�hrend bewundern. Bei
Tisch langt er sich im Bewu�tsein, Hahn im Korb zu sein, die gr��ten
Brocken heraus, ein Frevel, der ihm zu normalen Zeiten sicherlich einen
geh�rigen R�ffel eingetragen h�tte. Heute gucken die Knechte und Dirnen
blo�, zumal Kl�rle dem Hirt �bern Tisch zuruft, er solle sich beeilen,
denn sie werden gleich nach dem Essen ausbrechen.

Der Vater fragt, ob von den Knechten jemand auf den Markt gehen d�rfe.
Kl�rle erwidert gleichgiltig: "Mit mir nicht! Doch will ich's niemand
verwehren, sofern die Leute zur D�mmerung wieder zu Hause sein werden!"

Das Gesinde vergi�t aufs Essen vor Verwunderung, nur Martin schiebt mit
Gabel und L�ffel in den Mund, was er hineinbringen kann, und grinst dazu
vor Vergn�gen. Wenn das so fortgeht, kann er m�glicherweise heut abend
schon erkl�rter Tochtermann vom Gifter, und in sechs Wochen Giftbauer
sein. Dann soll's hoch hergehen! Vor Wonne und Seligkeit hat der Hirt
beim Schlucken nicht besonders acht gegeben und mu� jetzt husten, da� er
blau im Gesicht wird.

�rgerlich fragt Kl�rle: "Was hat denn der Esel? Er erstickt wohl noch an
Buttersp�tzlen!"

Das k�hlt die Gl�ckseligkeit des Martin augenblicklich ab, und auch der
Klo� rutscht sofort in den Magen, aus Respekt vor der Giftbauerntochter.

       *       *       *       *       *

So stillruhig es auf dem H�henzug zwischen dem Gutach- und Berneckthal,
Fohrenb�hl genannt, sonst ist und menschenleer auf der an Wiesen und
Weidepl�tzen und Tannenw�ldern vorbeiziehenden Stra�e nach dem badischen
St�dtchen Hornberg, heute wimmelt es von Hirten, Knechten und Dirnen,
Bauern und B�uerinnen, die alle der Grenze und Wasserscheide auf der
H�he zuwandern, wo noch auf w�rttembergischem Boden das Wirtshaus zum
"Adler", etwa f�nfzig Schritte davon auf badischer Erde das Wirtshaus
zum "Schwanen" steht. Die Stra�e durchschneidet quer die Landesgrenze
und stehen die Grenzpf�hle zwischen den beiden H�usern, die Wiesen,
Granitfindlinge und die ungeheuren Felder der f�r die Schwarzwaldh�nge
typischen gelben Ginsterblume, hier zu Lande "Herrgottsch�hle" genannt,
trennen. Beide Wirte haben f�r den heutigen, vom besten Wetter
beg�tigten Fohrenb�hler Schellenmarkt Vorkehrungen getroffen, fliegende
Sch�nken errichtet, Tische und B�nke vor die H�user gestellt, um den
"Einfall" zu erleichtern. In einer Bude h�lt ein Schramberger Kaufmann
neue Kuhschellen feil und Peitschen dazu, in einer anderen sind T�cher,
Lebzelten und dergleichen f�r die Dirnen zum Kaufe ausgelegt, die von
den Marktbesuchern denn auch geb�hrend bewundert werden. Innen und au�en
sind die beiden Wirtsh�user bereits dicht belagert von Durstigen; auf
der Stra�e und bis hin�ber in die Wiesen jedoch stehen die Hirten, die
L�wen des heutigen Tages, und probieren die Schellen, da� es wirr
durcheinandert�nt. Gar mancher Bursch h�lt sich die Schelle dicht an das
Ohr, um sich vom Klang, von der Gesamtharmonie zu �berzeugen, bevor er
den Kauf oder Tausch abschlie�t. Da jeder l�utet und unz�hlige Schellen
probiert werden, ist es nicht leicht, einen richtigen Dreiklang oder ein
gr��eres harmonisches Gel�ute zusammenzubringen. Es schwirrt und klingt
�ber die H�he hinein in den sonnenbegossenen, harzduftenden,
kirchenstillen Wald: ein vielstimmiges Kontert von Kuhglocken, ein
Schellenchaos, bei dem man sein eigenes Wort nicht versteht. Hat ein
Hirt aber das Kunstst�ck fertig gebracht und seine Glocken harmonisch
vereinigt, ist der Tausch oder Kauf abgeschlossen, dann t�nt wohl ein
Jauchzer der Freude dazwischen und Neugierige umzingeln den Gl�cklichen
und probieren seine Schellen. So l�rmt es und t�nt es, die Hirten jubeln
und jauchzen, trinken und streiten, wenn einer oder der andere auf
Tausch oder Verkauf nicht eingehen will.

In das Menschengewoge, das sich zwischen den beiden Wirtsh�usern staut,
taucht eben Kl�rle mit dem Hirten Martin, welchem die Gifttochter,
nachdem sie wortlos mit ihm den Fohrenb�hl hinangestiegen, knapp vor dem
"Schwanen" er�ffnete, da� er nach den zum Gel�ut noch fehlenden Schellen
suchen und solche einhandeln solle, wozu ihm Kl�rle das n�tige Geld
�berreichte. Freudestrahlend bedankte sich der Hirt und steuerte der
Hauptgruppe von Glockenh�ndlern zu, indes Kl�rle, von der Menschenmenge
schier geschoben, allm�hlich den Buden nahekam, in welchen T�cher und
dergleichen feilgehalten werden. Das Getriebe ist zu lebhaft, als da�
eine einzelne Person auffallen k�nnte. Hie und da streifte das M�dchen
wohl Bekannte, die dann untereinander tuschelten und sich wohl �ber die
Stichelei unterhielten. Kl�rle achtete ihrer nicht weiter und lie� sich
weiterschieben, teilnahmlos, gleichgiltig und gelangweilt. Schier reut
es sie, auf den Fohrenb�hl in dieses Menschengewoge gegangen zu sein,
und allm�hlich reift in ihr der Entschlu�, wieder heimzukehren. Hart vor
einer Bude stehend, wird Kl�rle pl�tzlich angesprochen, der Kaspar vom
J�rgenmicheleshof steht vor ihr und fragt: "Nun, sch�ne Kl�rle, wie
ist's mit uns beiden? Willst f�r die Zwiebel nicht ein Halst�chel
eintauschen? Bist noch so spitzig wie neulich?"

Unangenehm �berrascht sieht das M�dchen zu dem st�mmigen Burschen auf,
und zornig kommt es von Kl�rles leicht zitternden Lippen: "La� mich' in
Ruh! Mit B�nkelsingern hab' ich nichts zu schaffen!"

Die scharfe Rede erregt Aufsehen unter den n�chststehenden Leuten, die
n�hertreten und erwartungsvoll aufhorchen. Das sch�ne Paar ist im Nu von
einer Menschenmenge eingekeilt, ein Entrinnen so leicht nicht m�glich.
Gutm�tig meint Kaspar: "Mu�t nicht gar so spitz sein! Es war nicht b�s
gemeint, und schau, dein Wurfgescho� trage ich noch am Hut! Ein N�gele
von dir war' mir lieber!"

Mit einem Griff rei�t Kl�rle die Zwiebel von Kaspars Hut und ruft: "F�r
so 'nen Lumpen ist das selbst zu gut! Du brauchst nichts zu tragen von
mir!"

"Halt, schnippisches Ding! Der Knollen ist mein! Dir aber rate ich, geh
manierlicher um mit den Leuten!"

"Du willst Manier predigen, du, der wie ein R�uber in friedliche H�user
einbricht und M�dchen �berf�llt! Schande �ber dich, Kittelj�ger!"

"So meinst?! Na warte, das Wort soll dir noch einmal auf der Zunge
brennen! Wir rechnen noch ab miteinander! H�rt zu, Bueben am Fohrenb�hl:

  Sie hat auf die Z�hn' wohl e H�rle,
  Schneidet ab den Leuten die Ehr':
  So bleib denn f�rder: _Giftkl�rle_,
  Dich nimmt der Teufel nimmermehr!"

Schallend Gel�chter folgt diesem Trutzgesangel, laut rufen die Leute:
"_Giftkl�rle_!" und spotten, da sie augenblicklich den Doppelsinn in
dieser Bezeichnung begreifen und f�hlen, da� Kaspar ihr den Spottnamen
f�r ihr "giftiges" (schnippisches) Wesen aufgebracht hat. Von Mund zu
Mund fliegt der Spottname; nicht einer findet ihn ungerecht, man g�nnt
dem unvertr�glichen M�del diese �ffentliche Abkanzelung und witzelt
allenthalben �bers "giftige Giftkl�rle".

Wutentbrannt, zorngl�hend dr�ngt sich Kl�rle durch die Menschenmenge,
die dem enteilenden M�dchen den neuen Spottnamen nachrufen. In rasendem
Lauf fl�chtet Kl�rle die B�hlstra�e hinab, dem heimatlichen Hofe zu.
Kaspar aber, der Held des Tages, feiert seinen Sieg �ber die trutzige
Dirn bald im "Schwanen", bald im "Adler". Immer lebhafter wird es auf
dem Fahrenb�hl; der Wein thut seine Wirkung, immer hitziger werden die
Burschen. Martin hat einen Hirten gefunden, der die Erg�nzung im
richtigen Glockenton zu seinem Gel�ut h�tte, die paffende Schelle aber
nicht hergeben will. Martin giebt sich die gr��te M�he, den Burschen zu
bereden, und bietet die gesamte von Kl�rle erhaltene Barschaft f�r die
Glocke. Je dringlicher Martin wird, desto st�rrischer zeigt sich der
Hirt, der schlie�lich, um den l�stigen H�ndler abzusch�tteln, h�hnisch
sagt: "Und wenn ich die Schelle auch dir g�be, sie k�m dann doch auf den
Hof und der--_Giftkl�rle_ geb' ich sie nicht!"

Martin stutzt; von dem Vorfall an der T�cherbude hat er nichts
wahrgenommen, doch f�hlt er augenblicklich den Hohn in der Bezeichnung
f�r seine Bauerntochter und ist zur Abwehr bereit. Die Schellen in den
Sack schiebend, streift Martin die Rock�rmel zur�ck, holt zum Schlag aus
und ruft: "Nimm das Wort zur�ck, Lump, oder--!"

"Was oder--nichts oder!" Schwapp hat Martin einen Hieb, da� ihm die
Ohren sausen. Auf so ein erstes Zusammenprallen streitender Hirten wird
beim Schellenmarkt f�rmlich gewartet, um sodann eine regelrechte,
saftige "Holzerei" ins Werk zu setzen, die zu den notwendigen Freuden
des Festes geh�rt. Im Nu sind die Kampfh�hne umringt; die Lauterbacher
Bueben schlagen sich auf Martins Seite im Gef�hl w�rttembergischer
Zusammengeh�rigkeit, und die Partei des badischen Gegners nehmen
selbstverst�ndlich die Burschen und Hirten aus dem Gutachthal. Um die
Streitursache wird weiter nicht gefragt, es wird gerufen auf
w�rttembergischer Seite. "Hie Beutelsbach!", kampflustig br�llen die
Badener: "Hie Z�hringen!" und nun prallen die Burschen aufeinander, das
Gebalge beginnt, kreischend fliehen Dirnen und Weiber aus dem
Kampfbereich, die �lteren Bauern hingegen beobachten mit Feldherrnaugen
die "Schlacht". Der Hirt vom Gifthof hat entschieden Pech am heutigen
Pfingstfest; j�mmerlich durchgebleut kommt er zu Fall, und im
Kampfgew�hl wird wenig R�cksicht auf deinen gebr�unten Teint und seinen
Gesichtsvorsprung genommen. Freund und Feind, Z�hringer und
Beutelsbacher treten auf seinem K�rper herum, hin und her wogt der
Kampf. Das bemerkt Kaspar, der erst die Flucht Kl�rles eine Weile
beobachtet hat, und Mitleid erfa�t ihn; mit einem wuchtigen Satz springt
er in den Menschenkn�uel, wirft die Burschen links und rechts zur Seite,
packt den am Boden liegenden Martin und zerrt ihn mit kr�ftiger Faust
vom Kampfplatz weg.

Arg zerschunden, getreten und verschlagen braucht der Hirt eine Weile,
bis er auf eigenen F��en stehen kann. Kaspar st�tzt den Burschen und
f�hrt ihn dann den B�hl hinab, heim bis in die N�he des Gifthofes, den
kl�glich nach dem verlorenen Geld und um die vertretenen Schellen
jammernden Hirten tr�stend und beruhigend.

Auf dem Fohrenb�hl giebt es grimmig verschlagene K�pfe mit den sch�nsten
Beulen, die aber augenblicklich auseinanderfahren, wie der Landj�ger
auftaucht. Hei, wie die Burschen nun fl�chtig �ber die Grenze springen!
Wie ein Schwarm Heuschrecken hupfen sie ins badische Land,[17] und
fallen im "Schwanen" ein, friedlich jetzt und einig, durstig und ob der
Kraftaus�bung seelenvergn�gt. Der Schellenhandel wird jetzt
friedfertiger fortgesetzt, es klingt und t�nt aufs neue hinaus in den
verkl�rten Abend, und die letzten Sonnenstrahlen vergolden die fernen
H�hen des Kniebis wie die Wipfel der langgedehnten W�lder.

       *       *       *       *       *

Tannenumschattet steht am Moserkopf, in eine Mulde eingebuchtet auf
einer kleinen, windgesch�tzten Bl��e inmitten des d�steren Tanns eine
ziemlich verfallene Blockh�tte, auf deren flachem Dach eine Moosschicht
gr�nt und deren Fugen mit d�rrem Farrenkraut verstopft sind. Klein und
sparsam sind die Fenster mit teils eingetragenen, teils erblindeten
Scheiben in der schwarzen H�tte angebracht, vom Tann beschattet, so da�
sie stets im Dunkel stehen. Eingefallen liegt nebenan ein Schuppen in
Tr�mmern, der wohl einst Aufbewahrungsort der Kienst�cke f�r einen
Theerschweeler gewesen sein mag, als noch an dieser Stelle in tiefer
Waldesabgeschiedenheit getheert und Pech erzeugt wurde. Bruchst�cke
eines Theerofens liegen verstreut, von Farrenkraut umwuchert, auf dem
schw�rzlichen Boden. Ein unheimlich Bild der Verwahrlosung, des Verfalls
bietet diese einsame Siedelung im dichten finsteren Tann, zu welcher
durch den stillen Wald ein wenig betretener, moosiger Pfad f�hrt. W�rde
nicht ein blauer Schurz an der verwitterten H�ttenth�r h�ngen und
bl�ulicher Rauch sich den Weg ins Freie suchen, man w�rde die Blockh�tte
f�r unbewohnt, verlassen gehalten haben. An dieser St�tte jedoch haust
seit Jahren, Winters wie Sommers �ber ein altes Weiblein, gemeiniglich
die Kr�uterliese genannt, die hier aus sorglich gesammelten Kr�utern
heilsame Tr�nklein braut und an Hilfsbed�rftige drau�en im Lauterbach-
und Berneckthale f�r wenige Groschen abgiebt und davon das karge Leben
fristet. Durch ein abschreckend �u�eres ist das alte Weiblein immer, wo
es sich in bewohnten Gegenden sehen l��t, ein Gegenstand der Furcht f�r
Kinder, die das Weiblein f�r eine Hexe halten, f�r eine unheimliche
Zauberin. �berm�tige Burschen �ben Spott am Weiblein, und die Dirnen
weichen der Kr�uterliese aus. Aber wenn so ein junges Ding einen Trank
oder Rat braucht, wenn ein M�del wohl gar durch geheimnisvolle Karten
einen Blick in die Zukunft thun und erkunden will, wie der ersehnte
Br�utigam hei�en wird, dann huscht wohl so ein Waldmaidle durch den
kirchenstillen Tann zur H�tte und fordert Einla� in die dumpfe einsame
H�tte.

Weihevoller Abend ist's im Wald; das geheimnisvolle Fl�stern in den
Wipfeln ist erstorben, Meisen und Krummschn�bel sind zur Ruhe gegangen,
majest�tisches Schweigen waltet ringsum, und zauberhaftes silberwei�es
Mondlicht spielt herein auf die Bl��e und zittert durch das dunkle Ge�st
der m�chtigen Fichten und Tannen. Versunken in Gedanken lehnt ein
lieblich M�dchen an der einen Seite des verfallenen Schuppens und blickt
zum klaren, sternenbes�ten Himmel empor, von dem ein kleiner Fleck von
der Bl��e aus zu sehen ist. Ringsum ragt der Tann auf, sch�tzend und
bewachend, ein ungeheurer Wall von Baumriesen. Es ist Kl�rle, die stumm,
in sich gekehrt, vom Silberlicht umflossen steht und manchmal seufzt.
Das M�dchen hat sich in die Waldeinsamkeit gefl�chtet, hier bei der
alten Kr�uterliese hofft Kl�rle Ruhe zu finden vor den h�mischen
boshaften Leuten, Ruhe f�r das eigene Herz. Hier wird sie das schlimme
Wort, das ihr auf dem Fohrenb�hl zugerufen wurde, nicht mehr zu h�ren
bekommen, jenes Wort, das sie getroffen bis ins Herz. Wie sie Unterkunft
erbat bei der Kr�uterliese unter Zusicherung guter Entlohnung,
verschwieg Kl�rle die wahre Ursache ihrer Flucht vor dem Menschen, und
sch�tzte das Bed�rfnis nach Waldluft und Ruhe vor. Und bereitwillig hat
die Alte Kl�rle aufgenommen und ein d�rftig K�mmerlein einger�umt, so
da� das M�dchen damit zufrieden w�re. Nach Gr�nden fragte das Weiblein
nicht weiter; Ruhe werde 's Maidle schon finden und ein Tr�nklein auch,
wenn es solchen wolle. Die Kost werde mager sein und d�rftig das Lager
aus getrocknetem Moos. Zum Tanzen werde es nicht kommen im Tann des
Moserkopfes.

Ruhe hat Kl�rle; aber jenes verha�te Wort dr�ngt sich immer wieder ins
Ged�chtnis und r�ckt ihr die widerliche Scene auf dem Fohrenb�hl vor das
geistige Auge. Wie leicht hat sie fr�her Vorf�lle vergessen, wie rasch
ist sie �ber unangenehme Scenen hinweggegangen! Bittende Worte hat sie
verlacht, die Menschen mi�achtet, schlecht behandelt; sie ist kalt und
unempfindlich geblieben bei anderer Not und Elend und hat die
schlimmsten Auftritte wenige Augenblicke sp�ter vergessen. Bei einem Ohr
hinein, beim andern wieder hinaus; nachhaltend blieb nichts als eine
Leere im Herzen, ein immer unzufriedenes Herz. Und jetzt? Immer wieder
mahnt ein unerkl�rliches Gef�hl, immer t�nt ihr jenes Wort im Ohr; sie
sieht, wohin sie blickt, die Gestalt jenes st�mmigen Burschen, der
hochaufgerichtet, mit lohendem Blick und zuckenden Lippen ihr jenes Wort
zuschleuderte; sie h�rt das Hohngel�chter der Leute immer wieder, und es
krampft sich das Herz zusammen, ein namenloses Gef�hl von Ha�, Zorn,
Bitterkeit und Ohnmacht zieht schmerzend durch ihre wogende Brust. O,
wenn nur jener Augenblick aus dem Leben zu streichen w�re! Und mu�te es
denn so kommen? Was hat der Kaspar gewollt? War es notwendig, ihn so zu
behandeln? Hat der Bursch nicht recht gehabt mit dem vergeltenden Wort?
Es nagt wie Reue in ihrem Herzen. Sie h�tte die h��liche Scene verh�ten
k�nnen; das grausame Wort w�re ungesprochen geblieben, wenn----. "Selbst
bin ich Schuld!" fl�stert Kl�rle vor sich hin. Und mit Bangen f�hlt sie,
da� sie die ersehnte Ruhe selbst hier, mitten im Tann, nicht finden
werde. Ist sie denn schlecht, verderbten Gem�tes? Hat sie nicht manchmal
Wohlthaten ge�bt, Hungrige gespeist, Durstige gelabt, die Armen bedacht?
Ist es kein Samariterwerk, da� sie die B�rbel belassen auf dem Hof?
Pflegte sie nicht stets den alten Vater und f�hrte die Wirtschaft regsam
und sorglich? Scharf und hitzig ist sie, aber nicht schlecht. Und
dennoch diese Strafe! Erst der Pfarrer mit der �ffentlichen Mahnung und
dann der widerw�rtige Auftritt auf dem B�hl. Vervehmt, verh�hnt,
verspottet von allen! Gebrandmarkt f�r immer! Ausgesto�en aus der
Gemeinschaft, sie, die Erste nach Geburt und Rang in der Bev�lkerung des
ganzen Thales! Ein Fl�chtling mit namenloser Qual im Herzen! Mit j�hem
Entschlu� hat sie das Vaterhaus verlassen, der Behaglichkeit am
heimischen Herde entsagt. Zierat und Schmuck, alles zur�ckgelassen,
geflohen vor den Menschen, und dennoch kein Friede, keine Ruhe!

Die Kr�uterliese ist ins Freie getreten und mahnt zum Schlafengehen. Die
Nacht sei da, und die H�tte m��te geschlossen werden.

"Ich kann nicht schlafen!" versichert seufzend Kl�rle und tritt zur
Liese.

"Hast wohl einen argen Kummer im jungen Herzen, Maidle?" fragt
teilnahmsvoll die Alte. "Mit frohem Mut und Lustigkeit bist wohl nicht
fort und hereingefl�chtet zur alten Liese?"

Kl�rle schluchzt, hei�e Thr�nen schie�en �ber ihre Wangen.

"Komm, mein Kind, weine dich aus, Thr�nen lindern; sag, was dich dr�ckt.
Schau, die alte Liese ist ein h��lich Ding, aber guten Herzens! Sie hat
Mitleid mit dir und will dir helfen, so dir zu helfen ist auf Erden!"

"Mir kann niemand mehr helfen!"

"Das w�re b�s! Was hast denn verbrochen, Maidle!"

"Ich--nichts! Aber gebrandmarkt bin ich dennoch--unm�glich f�rder im
Thale und unter den Leuten!"

"Gebrandmarkt sagst du? Wie das und weshalb!"

Unter Thr�nen, an die Alte geschmiegt, erz�hlt Kl�rle stotternd, zaghaft
das Ereignis, und bes�nftigend, tr�stend legt Liefe ihre d�rre
Knochenhand auf den Scheitel Kl�rles.

"Das ist freilich schlimm, recht schlimm! Und den b�sen Namen wirst so
schnell nicht von dir bringen k�nnen, ledig nicht!"

Kl�rle rei�t sich mit j�hem Ruck los und blickt die Alte entsetzt an.
Erst nach einer Weile stammelt sie, am ganzen K�rper bebend: "Du wirst
damit doch nicht sagen wollen, da�--"

Die Alte nickt und erg�nzt den Satz: "Da� du erst als Weib eines Mannes
den �blen Beinamen loswerden wirst!"

Kl�rle atmet auf; im ersten Schreck hat sie schon geglaubt, am Ende gar
den Menschen heiraten zu sollen, der ihr den furchtbaren Schimpf
angethan. "Du meinst, ich solle �berhaupt heiraten!"

"Ja, den Kaspar!"

Kl�rle kreischt auf, wie wenn eine Schlange sie gebissen h�tte: "Den,
nein, niemals, lieber sterben!"

"Nicht so hitzig, Maidle! Mit dem Sterben hat es Zeit! Doch komm in die
H�tte, ich will abschlie�en und dir dann drinnen etwas erz�hlen, was ich
noch nie jemandem mitgeteilt. Komm, Kl�rle! Denk, ich sei deine Mutter!
Ich will dir wahrlich wohl, so verschrien ich auch bei den Leuten bin."

Willig folgt Kl�rle der Alten in die H�tte und setzt sich zu deren
F��en. Die Alte hebt dann an, leise, geheimnisvoll: "Du hast am B�hl den
ersten Schmerz erlebt und ich wei� es, wie weh es werden kann in der
Menschenbrust! Nur wer Schmerz empfunden, versteht des anderen Schmerz
und Leid. Schmerz l�utert die Seele! Auch du mu�t solche L�uterungen
durchmachen, auf da� dein Gem�t anders, besser werde. Auch ich bin
"gel�utert" worden!"

"Du?"

"Ja, ich! Da� ich die alte Kr�uterliese bin, ein runzlig altes Weible,
das wei�t du! Da� auch ich einst ein schmuckes Ding war wie du anjetzo,
das kannst du nicht wissen, weil es damals noch keine Gifttochter
gegeben hat!"

"Oh, das schlimme, h��liche Wort!"

"Na, nur nicht �bertrieben sein, Maidle! Dein Elternhaus ist nun einmal
der Gifthof und dieser Heimat brauchst du dich nicht zu sch�men! H�re
denn: Wenn es je im Schwarzwald ein lustig, aber hochfahrend trutzig
Maidle gegeben, war ich es in meiner Heimat, im Murgthal. Der alten
guten Mutter machte ich das Leben sauer durch �bermut und frevlen
Leichtsinn. K�rbe austeilen, als die Freier kamen, war mir h�chste Lust,
so sehr auch M�tterlein mahnte. Und ein besonderes Vergn�gen war es mir,
einen braven, guten Burschen, der ehrlich um mich freien wollte, zu
qu�len und zu verspotten. Und je eifriger er sich um mein Herz bem�hte,
treu zu mir hielt, desto gr��er war mir die Lust, ihn zu schm�hen. Klein
war sein Hab und Gut, ich nannte ihn �ffentlich einen Bettler und schrie
vor Lust, als er zusammenzuckte und ihm das Herz verkrampfte. Umstehende
Fl��er lachten dazu, was mich reizte, meinem getreuen Verehrer
zuzurufen: Bevor ich dich nehme, du Habenichts und Hasenfu�, geh' ich
mit dem n�chstbesten Fl��er in die weite Welt! Die Fl��er gr�hlten vor
Vergn�gen. In meiner Verblendung warf ich mich einem besonders starken,
stattlichen Burschen an die Brust, herzte denselben und lie� mich
lachend hinwegf�hren".

"Wie sagst, Liese?"

Mit zitternder Stimme erz�hlt die Alte weiter: "Ja, ja, das Unglaubliche
ist wahr geworden. Durchgegangen bin ich, wie ich stand und war in
meinem grenzenlosen �bermut und Leichtsinn. Und dann ward ich verlassen,
h�hnisch davongejagt. Und ich hab's nicht besser verdient, Fern der
Heimat, mittellos und ehrlos geworden, mu�te ich bettelnd heimziehen....
M�tterchen lag drau�en im Friedhof, und mein guter, treuer Freund ist
fortgezogen, verschollen. Mit Fingern deuteten die D�rfler auf mich,
die ich zur Schande des Dorfes geworden. F�r weniges Geld ver�u�erte ich
den kleinen Besitz und folgte �berall nach meinem Freunde fragend,
dessen Spur in die Fremde".

"Hast ihn gefunden, den guten, braven Menschen?"

"Ja, weit weg von der Heimat und tot. Sein Grab zu schm�cken und zu
pflegen, erschien mir h�chste Pflicht auf Erden. So lange die Groschen
aus dem Erl�s reichten, konnte ich in dem fremden Ort verbleiben, dann
versuchte ich mich zu verdingen, ich wollte ja gerne als Magd dienen,
nur um dem teuren Grabe nahebleiben zu k�nnen. Doch als ausweislose
Fremde, mittellos schaffte man mich aus, zwangsweise wurde ich
fortgef�hrt. Als Bettlerin sah ich die Grenze wieder. Im Heimatsdorfe
gab es b�se Gesichter, niemand wollte von mir was wissen. Es war eine
furchtbare Zeit. Man mied mich wie eine Pestkranke. Und Beeren suchend
kam ich immer tiefer in den Wald, herein zu euch, als gebrochenes,
schwergepr�ftes Weib und fand durch deines Vaters G�te ein Unterkommen
hier in dieser dem Verfall preisgegebenen H�tte, wo ich die
"Kr�uterliese" geworden bin und Gott f�r diese Unterkunft danke
jeglichen Tag!"

"Dann bist du ja noch nicht so alt, als es allgemein hei�t!"

"Bin ich auch nicht, aber Not und Entbehrung, die Seelenqual und endlose
Reue haben mir Falten ins Gesicht gegraben und den R�cken gekr�mmt. Ich
b��e ein Leben lang und habe mich dreingefunden, da� ich's so und nicht
anders verdiene. Und b��en will ich bis ans Ende. Gel�utert ist die
Seele!"

Mit einem langen Seufzer endet Liese ihre Erz�hlung und pre�t dann die
d�rren Finger an die feuchten Augen.

Weich gestimmt, mit bebender Stimme, mitleidsvoll fl�stert Kl�rle: "Was
mu�t du gelitten haben, Liese!"

Leise weint Liese vor sich hin in dunkler Nacht. Dann erhebt sie sich,
tastet in der Finsternis nach Kl�rle, legt ihre Rechte segnend auf des
M�dchens Kopf, w�nscht eine "geruhsame Nacht" und begiebt sich zur Ruhe.
Kl�rle erwidert mit zuckender Stimme den gleichen Wunsch und sucht ihr
d�rftig Lager auf. Das M�dchen ist ersch�ttert, warmes Mitleid erf�llt
die Seele, und es reift der Entschlu�, der guten hartgepr�ften Liese den
Lebensabend zu verbessern. Mit diesem Vorsatz entschlummert Kl�rle, mit
einem lieblichen L�cheln auf den Lippen.

       *       *       *       *       *

Taufrisch ist der Morgen angebrochen im Tann. Es glitzert und flimmert
im Ge�st, es schimmert auf den Bl�ttern des Farrenkrautes, wie Edelstein
und Demant funkeln die Tautropfen im verachteten Ginster und edlen die
Pfrieme f�r wenige Stunden. Im Tann konzertiert die Schar fr�hlicher
beschwingter S�nger, es klingt der Wald, und leise wiegen sich die
Wipfel im erquickenden Morgenwind. Und �ber den gewaltigen Forst blaut
ein entz�ckender Himmel und glei�end Gold sendet die Sonne herab,
verkl�rend und belebend. Durch den Tann schreitet auf dem weichen,
taunassen Pfade der Jungbauer vom J�rgenmicheleshof eilig der
Teerschweelerh�tte am Moserkopf zu; Kaspar will einen Heiltrank f�r
eine kranke Kuh von der Kr�uterliese holen.

Wie er endlich an die Waldbl��e gelangt und die verfallene H�tte
gewahrt, ruft Kaspar: "He, Liese, komm' heraus, Kundschaft ist da!" und
schreitet vollends zur H�ttenth�re. Kaum ist der Ruf verklungen, tritt
Kl�rle aus der H�tte, j�h zusammenfahrend und erbleichend beim Anblick
des Jungbauers. Auch Kaspar ist ob der unvermuteten Begegnung verwirrt
und gr��t verlegen: "Gr�� Gott! Wer h�tte das geglaubt! Die Kl�rle bei
der Kr�uterliese im finsteren Wald!"

M�hsam k�mpft Kl�rle mit sich und ihren widerstreitenden Gef�hlen;
unwillk�rlich greifen die H�nde nach den tobenden Schl�fen. Hei� jagt
das Blut durch die Adern und dr�ngt zum Herzen. Wirr ist's ihr im Kopf,
es kreisen wie toll die Gedanken. Was will er, der Verha�te hier? Wie
stattlich er ist! Ein frischer st�mmiger Mann! Kommt er ihretwegen? Will
er um Verzeihung bitten, den entsetzlichen Namen zur�cknehmen? Will er
s�hnen, die namenlose Qual von ihr nehmen? Er sieht aber nicht wie ein
B��er aus, seine Augen haben den Glanz wie fr�her, die ganze Gestalt
verr�t stahlharte Energie. Unter Kaspars Blick erschauernd, erwidert
Kl�rle endlich dessen Gru�, zaghaft, etwas sch�chtern, und f�gt unsicher
hinzu: "Was f�hrt dich so fr�h herein in den Tann?"

Frisch und schneidig klingt es aus Kaspars Mund: "Einen Heiltrank will
ich holen von der Kr�uterliese!"

"So! Bist selber krank oder jemand auf deinem Hof?"

Kaspar lacht hell auf und versichert: "Nein, Gottlob, mir fehlt nichts
als die Hochzeiterin! Aber eine Kuh will nicht milchen, und da mu� die
Liese helfen mit einem Tr�nklein!"

Wie ein Schatten huscht der Unmut und Verdru� �ber Kl�rles Antlitz.
Verflogen sind im Nu die guten Vors�tze, die alte �ble Laune ist wieder
da, spitz und schnippisch wird der Ton ob der ihr widerfahrenen
Entt�uschung. "So, eine Kuh! Und deswegen laufst selber 'rein in den
Wald? Hast wohl niemand zum Schicken auf dem Hofe? Oder laufst selber
gern und dr�ckst dich von der Bauernarbeit!"

"Na, du bist doch wohl noch wie fr�her! Und von dir will ich weiter
nichts! Dich kuriert selbst die Waldluft nicht von deiner b�sen Laune!
He, Liese!" Kaspar tritt in die H�tte ein und l��t Kl�rle unbeachtet
stehen, die sich auf die Lippen bei�t und nur m�hsam die Thr�nen des
Zornes zur�ckdr�ngt.

Liese kommt endlich zum Vorschein; sie hat die Begegnung des Paares vom
Fenster aus recht gut wahrgenommen und ist absichtlich in der H�tte
geblieben in der Hoffnung, da� sich die Beiden vielleicht doch durch
eine Aussprache wieder n�hern werden, wozu das stille einsame Pl�tzchen
im Walde so recht geeignet w�re. Aber aus dem Tone entnahm Liese
augenblicklich, da� es mit Kl�rle noch lange nicht so weit ist, da� der
alte Trotz und Unmut noch in ihrem Herzen sitzt. Das schmerzt die gute
Liese bitter, und die �ble Laune erfa�t auch sie. Mit sicherem Griff
holt sie aus einer Ecke ein Fl�schchen mit dem Trank und �berreicht
selbes dem verbl�fften Kaspar, der doch noch gar nicht gesagt, was er
wolle. Liese fertigt den Jungbauer kurz ab: "Wei� schon, was du willst!
Hier ist der Trank f�r die Kuh, er kostet einen Groschen! Und Narren
seid ihr beide, Narren, ausgesprochene Narren! Mach' weiter! Seid
l�stige Leute!"

Kaspar wei� nicht, was er sagen soll ob solcher Behandlung. Er sucht den
Groschen aus dem Geldbeutel und legt ihn auf das Fenstersims; dann aber
meint er, halb scherzhaft und halb �rgerlich: "Ihr Weiber pa�t aber
schon recht gut zusammen: Schnippisch und giftig die Junge und grob die
Alte! K�nnt' euch sehen lassen ums Geld, ihr zwei Giftniggel!" Unter
sp�ttischem Lachen entfernt sich Kaspar, auf das Fl�schchen ganz
vergessend.

Liese aber kann sich nicht mehr halten in ihrem Unmut und prasselt auf
Kl�rle zu. "Das mu� ich aber schon sagen: eine unvern�nftigere Person
giebt's im ganzen Schwarzwald nicht, wie du! Bringt ein gl�cklicher
Zufall den Burschen herein in den Tann, die Gelegenheit ist g�nstig, und
du Giftniggel sto�est den Jungbauern von dir wie 'ne Natter!"

"Liese, nimm das Wort zur�ck! Ich kann's nicht h�ren!"

"Papperlapapp! Du wirst noch ganz anderes zu h�ren kriegen in deinem
Leben! Ein Giftniggel bist du, da� es schon eine Schand ist! Aber du
wirst dir die H�rner schon noch absto�en! Und recht, ganz recht hat der
Bursch gehabt, als er dich auf'm Fohrenb�hl die Giftkl�rle genannt! Ganz
recht! Ich werde dich k�nftig auch nur mehr "Giftkl�rle" nennen!
Verdienst es nicht anders."

Wutentbrannt kreischt Kl�rle auf und hebt drohend den Arm.

"Was willst? Drohen willst? Willst mich altes schwaches Weib wohl gar
schlagen, he? H�te dich! Ich habe mehr Kraft in den alten Knochen, als
du glaubst! Und es juckt mich, dir den "Gift" aus dem K�rper zu
schlagen! F�r dich w�r' das ein Gl�ck! Anders als mit Gewalt geht der
"Gift" ja doch nicht aus dir heraus! �ber dich mu� es noch ganz anders
kommen, von einer L�uterung ist noch keine Spur vorhanden! Von fremdem
Leid und Ungl�ck lernst du nichts! Sollst es an dir selber empfinden!
Und mit uns beiden ist es jetzt aus! Geh' du nur wieder hinaus auf
deinen Hof, bei mir hast keinen Unterschlupf mehr! Ich will dich nicht
mehr um mich haben! Und je mehr die Leute dich spotten und h�hnen, desto
besser ist es! �rgere dich gelb und gr�n, diese Farben passen zur
Giftkl�rle! Fort, hinweg mit dir!"

"Liese!" schreit Kl�rle auf und hebt flehend die H�nde zu ihr empor.

"Nein! Ich will dich nicht mehr sehen! Du bist unverbesserlich! Fort!"

Gebieterisch streckt Liese den Arm aus und deutet auf den Pfad hinaus.
Kl�rle schluchzt, dann �berkommt sie der alte Trotz, ein harter Zug
erscheint auf ihren zusammengekniffenen Lippen; die Augen funkeln, die
H�nde ballen sich zu F�usten. Festen Schrittes, ohne Abschiedswort, geht
das M�dchen von dannen.

Mitten im Tann aber �berkommt das einsame M�del das Gef�hl grenzenloser
Verlassenheit mit �berw�ltigender Macht. Verloren ist selbst die karge
Zufluchtsst�tte im Walde; das bettelarme Weib sogar hat ihr die Th�r
gewiesen. "Also bin ich Schlechter noch als ein Bettelweib!" fl�stert
Kl�rle. Und wie das M�dchen aufschaut, f�llt Kl�rles Blick auf ein Kreuz
im Walde, angeheftet an eine m�chtige Fichte. Aufschluchzend wirft sich
Kl�rle in die Knie, l��t den Thr�nen freien Lauf und faltet die H�nde zu
inbr�nstigem Gebet. Versunken im hei�en Flehen um Erl�sung aus schwerer
Herzenspein h�rt das M�dchen nicht das schwache Ger�usch nahender
Schritte. Der Pfarrer von Lauterbach ist es, der sich im Walde ergeht
und beim Anblick der betenden Kl�rle inneh�lt, verwundert und erfreut.
Inbr�nstig betet das M�dchen: "Habe Mitleid mit mir Armen, o Gott! Gieb
mir den Frieden ins Herz und Erl�sung!"

Da hebt salbungsvoll und mild der Geistliche zu sprechen an: "Der Friede
soll dir werden, Kind!"

Erschrocken erhebt sich Kl�rle und blickt sich um. J�he R�te schie�t ihr
in die Wangen.

"Beruhige dich, Kl�rle! Von mir hast du nichts zu bef�rchten!"

"Das sagen Sie, Herr Pfarrer, Sie, der--"

"Was soll's--?"

"Sie wollen mir den Frieden verhei�en, Sie, der mich am Pfingsttag vor
der ganzen Gemeinde �ffentlich in der Kirche abgekanzelt hat!"

"Mit nichten, mein Kind! Das bildest du dir nur ein!"

"Sie haben doch die Predigt nur auf mich gem�nzt und den Kopf nach mir
gewendet--"

"Nein, Kl�rle, du bist im Irrtum! Ob ich den Kopf zu dir gewendet, wei�
ich nicht; ich wu�te ja gar nicht, wo du knietest oder standest!"

"Gro�er Gott! Dann galt die Predigt gar nicht mir allein?!"

"Doch!"

"Wie?"

"H�re zu, Kl�rle! Die Predigt galt allen und dir insofern, als auch du
Einkehr in dein eigen Herz halten sollst. Wenn du aber glaubst, da� eine
Predigt an so hochheiligem Feste ausschlie�lich einem hochfahrenden
Bauernm�dchen gewidmet sein k�nnte, so ist solche Annahme Vermessenheit
und strafw�rdig. Tilge Hochmut und Trotz in dir, Kl�rle! Dann erst kann
dir Friede werden! Bete �fter mit gleicher Inbrunst zum Gekreuzigten,
und du wirst Erh�rung finden! Geh' mit Gott, Kl�rle und s�hne! Amen!"
Sanft l�chelnd bietet der w�rdige Priester dem M�dchen die Hand. Kl�rle
z�gert einen Augenblick, dann aber beugt sie sich etwas nieder, und
haucht den Ku� der Ehrerbietung auf die priesterliche Hand. Wie
Wirbelwind st�rmt Kl�rle dann durch den Wald mit �bervollem Herzen,
indes der Pfarrer seinen Weg in den Tann fortsetzt.

       *       *       *       *       *

Auf der Stra�e zum Dorfe angelangt, schreitet Kl�rle langsamer vorw�rts.
Eine ungeahnte Seligkeit erf�llt ihr Herz. Der Alp ist geschwunden,
nach der Versicherung des Pfarrers, da� die Pfingstpredigt nicht ihr
allein gegolten. Es war also keine Stichelei auf sie gewesen. Die
Tadelsworte will sie gern ertragen. Zur Verwunderung entgegenkommender
Leute gr��t Kl�rle diese zuerst mit freundlichen Worten und lieblichem
L�cheln, so da� die D�rfler ebenso freundlich danken. Keines gebraucht
das h��liche Wort; die Leute nennen sie einfach "Kl�rle". Wie das
wohlthut!

Still zieht Kl�rle im Gifthof ein. Der Vater h�lt im Lehnstuhl sein
Mittagsschl�fchen. Kl�rle schleicht sich sachte in die Stube zum Vater
hin, kniet nieder und k��t dessen rechte Hand. Dar�ber erwacht der
Gifter; verwundert blickt er auf sein knieend Kind. Ihm ist wie ein
Traum, ein sch�ner Traum, und unwillk�rlich f�hrt er sich mit der linken
Hand �ber die Augen.

Ergl�hend lispelt Kl�rle. "Gru� Gott, Vater! Verzeih' mir, da� ich dich
verlassen! Nimm mich in alter Liebe und in Gnaden wieder auf! Ich will
dir f�rder eine gehorsame liebende Tochter sein."

Sprachlos vor �berraschung blickt der Alte hernieder auf sein
verwandeltes Kind. Dann zuckt es in seinem Gesicht, wie Wetterleuchten
huscht es �ber die runzligen Wangen, die Augen werden feucht, die welken
Lippen beben.

"Wach' ich, oder tr�um' ich!" fl�stert der Alte.

"Du wachst, Vater! Ich bin wieder da! Verzeih' mir!" bittet Kl�rle und
k��t abermals die Hand des Vaters.

"O Gott, ich danke dir! Du hast mir mein Kind wieder gegeben, gut und
lieb! Sei willkommen daheim, Kl�rle! Ich bin gl�cklich!" Mit beiden
H�nden zieht der Vater sein Kind an die Brust und k��t das M�dchen
herzhaft ab. Dann m�chte der Gifter aber N�heres wissen; wo Kl�rle war,
was ihr Herz gebessert habe und eine Menge Fragen mehr.

Kl�rle sch�ttelt den Kopf und bettelt: "Nicht fragen, Vater! Noch bin
ich nicht fertig mit mir! Bitte, la� allein mich zurechtfinden!"

"Wie du willst! Gott lenkt sichtlich dein Herz und es wird alles wieder
gut werden!"

Kl�rle's erster Gang vom Vater weg, gilt der K�che, wo B�rbel mit der
Sp�larbeit besch�ftigt ist. "Gr�� Gott, B�rbel!" ruft vergn�gt, schier
z�rtlich Kl�rle.

Ein Schrei, ein Gepolter, Scherbengeklirr giebt Antwort auf solche
�berraschung. B�rbel steht wie versteinert und starrt Kl�rle an, als sei
es ihr Geist, der am helllichten Tag erschienen.

Die K�chendirn h�lt Mund und Auge offen und erwartet des Himmels
Einsturz.

Ohne �ber die zerbrochene Sch�ssel ein Wort zu verlieren, reicht Kl�rle
der ma�los �berraschten B�rbel die Hand, fa�t die na�en Finger
ungescheut und spricht: "Gr�� Gott, nochmal, B�rbel! Ich bin wieder da,
und nun wollen wir treue Freundschaft halten!"

B�rbel st��t ein wahres Jammergeheul aus und geb�rdet sich ganz
verzweifelt, indes die Dirn wie Flugfeuer wegspringt, um Hilfe zu holen.
Von den Hofleuten eilt herbei, wer in der N�he war, und in scheuer
Entfernung guckt das Gesinde auf die verwandelte Tochter des Hauses.

Verwundert steht Kl�rle inmitten der ger�umigen K�che und beguckt
ihrerseits die kreischende B�rbel, welche abwehrend die H�nde vor sich
h�lt, als Kl�rle auf das M�del zugeht, um es zu beruhigen. B�rbel
retiriert um den Herd herum zu den Knechten, dort Schutz suchend.

Kl�rle ruft: "Aber B�rbel! Bist n�rrisch geworden?"

"Ich nicht, aber bei dir ist's nimmer richtig!" t�nt es zur�ck.

Jetzt begreift Kl�rle, und silberhelles Lachen klingt durch den Raum.
Die Leutchen halten Kl�rle ob ihrer Milde und G�te f�r verr�ckt
geworden.

Kl�rle wird rasch wieder ernst; das Verhalten B�rbels giebt zu denken.
"Geht an die Arbeit, Leute!" befiehlt die Tochter.

Das wirkt augenblicklich. "Sie ist doch noch die Alte!" fl�stern die
Dirnen und huschen hinweg, und auch die Knechte trotten davon, fest
�berzeugt, da� Kl�rle der B�rbel blo� einen Possen spielen wollte.

       *       *       *       *       *

Im Gifthofe geht alles wieder seinen gewohnten Gang. Neu f�r B�rbel und
den Vater ist nur, da� Kl�rle oft stundenlang beim N�hzeug sitzt und
Sch�den an Kleidern repariert oder strickt und sonstige Handarbeiten
verrichtet. Der Vater hat die Frage, wie denn solche Verwandlung
gekommen, immer auf der Zunge, aber stets schluckt er die Frage wieder
unausgesprochen hinab. Kl�rle will nicht dar�ber reden, drum wird es
besser sein, wenn sich alles von selber weiter entwickelt. Nur meint der
Vater, von dem vielen Sitzen k�nnte Kl�rle krank werden, weil sie es
nicht gewohnt sei. Doch Kl�rle verneint das l�chelnd mit dem Hinweis,
da� sie sich an derartige Arbeiten gew�hnen wolle und N�herinnen ja doch
das Gleiche thun m��ten, ohne zu Grunde zu gehen.

"Hm! Aber die N�herin mu� es thun! Du hast aber solche Arbeit nicht
n�tig!"

"Ein weibliches Wesen geh�rt zeitweilig an den N�htisch und zur
Strickwolle. Bitte, lieber Vater, la� mich, wozu mich's dr�ngt. Ich
verspreche dir auch, davon nicht krank zu werden!"

"Na, ich wei� nicht, ob das viele Sitzen nicht Gift ist--"

"Vater! sprich das Wort nicht mehr aus in meiner Gegenwart oder--"
schreit erbleichend Kl�rle und springt auf mit abwehrend erhobenen
H�nden.

Erschrocken stottert der Alte: "Aber, Maidle, was hast denn nur?"

Kl�rle aber verl��t augenblicklich die Stube und schlie�t sich oben in
ihrer Kammer ein.

Vor dem Hause auf der Bank hockend, zerbricht sich der Gifter schier den
Kopf �ber die sonderbaren Eigenheiten der Tochter, die bald niemand mehr
verstehen wird.

       *       *       *       *       *

Tage und Wochen vergingen; der Heumahd ist die Grummeternte gefolgt, ein
leichtes Herbsteln in der Natur wird wahrnehmbar. Die Arbeiten gehen
ihren gewesenen Gang. Immer stiller werdend waltet Kl�rle auf dem Hofe
ihres Amtes. K�rperlich ist an ihr keinerlei Ver�nderung wahrzunehmen,
nur sticht ihre Milde gegen jedermann stark ab gegen ihr fr�heres
scharfes l�rmendes Gebahren. Da� Kl�rle auff�llig oft an einer Stelle
sitzt, wo der Richtung nach der Fohrenb�hl sich erhebt, und unverwandten
Blickes hinaufstarrt, obwohl nicht das geringste zu sehen ist, das
entgeht dem Vater nicht und erregt in ihm doch allm�hlich Besorgnis, die
ihn schlie�lich veranla�t, mit dem Vertrauensmann der D�rfler, mit dem
Pfarrer, R�cksprache zu pflegen. Ohne seine Absicht bekannt zu geben,
ist der Gifter eines Tages nach Lauterbach gehumpelt und f�r eine Weile
im Pfarrhof verschwunden. Am selben Abend, als der Gifter mit Kl�rle
allein in der Wohnstube ist, meinte er so leichthin, da� Kl�rle am
n�chsten Sonntag nicht in die Kirche kommen solle.

Mit j�hem Ruck wirft die Tochter den Kopf auf und fragt scharf: "Wer
will mir, wenn ich es will, den Kirchgang verbieten?"

"Nu nu! Nicht gleich obenaus fahren, Kl�rle! Dem Pfarrer w�re es lieber,
wenn du nicht anwesend w�rest!"

"Was hat der Pfarrer vor mit mir?"

"Das hat er mir nicht auf die Nase gebunden. Doch werden wir es ja
h�ren, was es giebt. Wenn du indes gehen willst, ist's dir unbenommen.
Der Pfarrer h�lt �brigens gro�e St�cke auf dich und ist fest �berzeugt,
da� du dich zum Frieden durchringen wirst."

Kl�rle ergl�ht wie eine Pfingstrose und neigt den Kopf tief zur
N�harbeit herab.

Im selben Augenblick pocht es an der Stubenth�r und ein etwa
siebenj�hriger Knirps schiebt seine kleine Gestalt herein, in der
rechten Hand krampfhaft ein in Papier geh�lltes Fl�schchen tragend.
Zaghaft geht der Knirps auf das M�dchen zu und fragt. "Bist du die
Kl�rle?"

"Ja, Kleiner, was willst oder bringst?"

"Da, das da hat mir die Kr�uterliese f�r dich �bergeben. Du darfst es
aber erst aufmachen, wenn ich hinter der Th�r bin!"

"So, Vorschriften auch noch! Wart' einen Augenblick, ich will dir etwas
aus der K�che zum Botenlohn geben!"

"Nein, nein, ich brauch' nichts!" zetert angstvoll der Kleine und
springt davon, als sei der Teufel hinterdrein.

Der Gifter lacht aus vollem Halse; Kl�rle begiebt sich wieder an den
N�htisch und l�st das Fl�schchen aus der Umh�llung. Ein Wutschrei
entf�hrt ihrem Mund, sie stampft mit dem Fu�e, ballt die Faust und
zischt: "Sch�ndlich! Soll ich mich auch noch von Bettelweibern verh�hnen
lassen! Ich h�tte nicht �bel Lust das Zeug zum Fenster hinauszuwerfen!"

"Dann �ffne aber vorher, es war' schad' um die ganzen Scheiben!" meint
trocken der Vater im Lehnstuhl und fragt dann, was denn los sei.

"Ach was! Eine Bosheit der Kr�uterliese, die mir ein "Gegengift gegen
die Giftkl�rle" schickt, eine "Medizin zur L�uterung der Seele". So
steht es wenigstens auf dem Fl�schchen angeschrieben. Zu dumm! Ich
werde--nein, nichts werde ich, keinen Tropfen werde ich einnehmen davon!
Aber ihr werde ich die Bosheit eintr�nken!"

"Kl�rle!"

"Was willst Vater?"

"Ich mein', die Liese will dich mahnen an etwas?"

"An was?"

"Das wei� ich nicht. Du wirst es schon wissen!"

Kl�rle verstummt, nimmt das Fl�schchen zu sich und verl��t die Stube.

       *       *       *       *       *

Die folgenden Tage wird der "Gegengift"-Sendung mit keinem Worte
erw�hnt. Mit Spannung harrt der Alte der Dinge, die der Sonntag bringen
soll. Und als die Glocken am Tag des Herrn zum Gottesdienst riefen,
fragte der Gifter, zum Kirchgang gerietet: "Nun, Kl�rle, wie ist's?
Gehst mit oder thuest dem Pfarrer den Gefallen? Oder bringt dich die
Neugier um?"

"Ich bleibe daheim und werde mein Gebet im K�mmerlein verrichten!"
erwidert ruhig Kl�rle und winkt dem Vater liebevoll zum Abschied mit der
Hand.

Im dichtgef�llten Gotteshause lauscht die Schar der Lauterbacher
and�chtig der weihevollen Predigt, die der Pfarrer schlie�t mit den
Worten: "Liebet einander im christlichen Sinne." Seltsamerweise bleibt
der Prediger aber auf der Kanzel, �berblickt die gespannt zu ihm
aufblickenden Gl�ubigen und beginnt aufs neue: "Geliebte in Christo dem
Herrn! Als ich am heiligen Pfingstfeste zu euch sprach und euch ermahnte
zu Geduld, Milde und G�te, Frieden zu halten und einander zu lieben,
nicht zu hassen, da war meine Mahnung an euch alle in der ganzen
Gemeinde gerichtet, keineswegs aber an eine einzelne Person!
Unliebsamerweise hat jedoch diese Mahnung eine Deutung gefunden, als
h�tte ich eine bestimmte Person im Auge gehabt. Dem war und ist nicht
so, und darum sind alle daran gekn�pften Folgerungen hinf�llig. Das
Gotteshaus ist nicht der Ort zu pers�nlichem Tadel, nicht der Ort f�r
menschliche Dinge. Meine priesterliche Liebe umfa�t euch alle! Und wie
der Herr sprach, so spreche ich an seiner Statt: Gehet hin und liebet
einander!"

Die Gemeinde segnend, verl��t der w�rdige Pfarrer die Kanzel und setzt
sodann die heilige Handlung am Altare fort.

Nach Beendigung des Gottesdienstes harrt der alte Gifter an der
Friedhofsmauer, umgeben von zahlreichen D�rflern, die lebhaft die
Ansprache des Pfarrers besprechen, des Priesters, der freundlich gr��end
aus der Kirche tritt und besonders dem Gifter liebevoll zunickt. Gifter
humpelt auf den Pfarrer zu, dr�ckt ihm herzhaft die Hand und dankt ihm
aus tiefstem Herzensgrunde f�r die guten Worte. Kl�rle wird sich schon
noch selber bedanken f�r diese Wohlthat, die jeglichem Gerede �ber die
"Stichelei" ein Ende machen wird.

"Gr�� mir die Kl�rle! Es wird noch alles gut werden!" sagt der Pfarrer
und begiebt sich in sein Haus.

Gar mancher Bauer und Bursch reicht dem Gifter die Hand, gleichsam als
wollten sie gut machen, was sie �ber Kl�rle ob der vermeinten Stichelei
gesprochen. Ganz wohlig ist es dem Alten ums Herz, wie er nun
gem�chlich durch das stille Gel�nde seinem Hof zuschreitet,
hochzufrieden mit dem wackeren Pfarrer, der so gut und lieb f�r Kl�rle
eingetreten ist. Und da steht ja Kl�rle lieblich wie ein junger
Maimorgen am Rain, den Vater erwartend.

"Gr�� Gott, Kl�rle!"

"Gr�� Gott, Vater!"

"Maidle, der Herr Pfarrer--"

"... hat f�r mich gesprochen, der liebe seelensgute Herr!"

"Du wei�t schon?"

"Martin, der Hirt, war auch in der Kirche und hat mir Kunde gethan. O,
wie bin ich dem geistlichen Herrn daf�r dankbar! Aber, Vater, ich h�tte
eine gro�e Bitte an dich!"

"Red', Kl�rle! Ich bin ja gl�cklich, wenn ich dir einen Gefallen
erweisen kann!"

"Ja, Vater, du bist so lieb und gut!"

"Schie�' nur los, Kl�rle! Deine Bitte ist im voraus erf�llt! Was soll
ich thun? Willst was vom Kr�mer in Schramberg oder ein neues Gewand?"

"Nein, nein! Vater! Geh', sei so lieb und bring' den Kaspar vom
J�rgenmichel dazu, da� er--"

Betroffen weicht der Gifter einen Schritt zur�ck und kratzt sich hinterm
Ohr.

"Willst du nicht, Vater?"

"Hm! Das ist eine heikle Sach', Kl�rle! Nicht, da� ich nicht zu ihm
gehen will, o nein, ich geh' gern f�r dich! Aber es ist die Frage, was
Kaspar sagen wird! Ich f�rchte, er fertigt mich kurzer Hand ab und l��t
mich stehen!"

Kl�rle l��t den Kopf h�ngen und geht tr�bselig ins Haus. Der Vater
humpelt ihr wohl nach und sucht sie zu tr�sten, doch das M�dchen h�rt
nicht auf sein Reden und schlie�t sich im K�mmerlein ein. Gifter reibt
sich seine Stirne, als wenn er dadurch einen besonders geistreichen
Gedanken aus dem Hirnkasten herausbringen m�chte. Es ist doch rein wie
verhext: Jetzt, wo's Kl�rle weich ist im Gem�t, zur Vers�hnung geneigt,
rein nimmer zu kennen vor Sanftmut und Milde, jetzt hapert es dennoch,
jetzt soll der beleidigte Teil das erste Wort zum Guten geben! Da�
Kaspar bockbeinig bleiben wird, ist ihm gar nicht zu ver�beln. Ob aber,
wie es eigentlich sein sollte, Kl�rle noch so m�rbe wird im Sinn, da�
sie selber die Hand zur Vers�hnung bietet und Abbitte leistet, das wagt
der Alte trotz der bisherigen Sinnes�nderung Kl�rle's doch nicht zu
hoffen. Aber immerhin soll der Versuch gemacht werden. Wie er steht im
Feiertagsrock, pilgert der Gifter sofort die Stra�e in der Richtung zum
Fohrenb�hl hinan und biegt sodann ab, wo ein Seitenweg zum
J�rgenmichelhof f�hrt.

Wenn nicht Rauch aus dem Schlot des Hofes aufstiege, k�nnte man meinen,
es sei keine Katze im Hause, so still ist's hier.

Gifter scheut sich, polternd einzutreten durch die leicht angelehnte
Th�r. In solcher Mission ist es nicht angezeigt, gro�spurig aufzutreten,
darum geht Gifter schier dem�tig ins Haus und klopft an die n�chstbeste
Th�r im Fl�tz.

Keine Antwort. Wird wohl niemand drinnen sein. Vielleicht hockt der
Kaspar noch im Wirtshaus zu Lauterbach und sch�ppelt. Unwillk�rlich
klinkt aber Gifter doch die Th�r auf, und �berrascht f�hrt es ihm aus
der Kehle: "Oha!"

Kaspar zuckt erschrocken zusammen und sucht in arger Verlegenheit ein
Fl�schchen zu verbergen, indes er stottert: "Je, der Gifter in eigener
Person!"

Der Alte fa�t sich und begr��t den Jungbauer: "Bist ja doch zu Hause,
Kaspar! Mit Verlaub setze ich mich, bin von der Rennerei am heutigen
Vormittag arg m�de, und mein Gehwerk taugt nichts mehr!"

"Ja ja! Nimm Platz, Gifter! Darf ich dir mit 'm Gl�schen Kirsch
aufwarten?"

"Nein nein, ich dank'! Schnaps ist f�r mich Gift!"

"So?" lacht Kaspar. "Ich d�chte, dem Gifter wird solches Gift nicht
schaden. Hast doch Gift genug im Gifthof!"

Betroffen guckt der Alte auf, und sein Auge sucht in Kaspars Miene zu
erforschen, wie die Rede gemeint sein k�nnte.

"Verstehst mich nicht? Macht auch nichts! Ist nicht b�s' gemeint!"

"So, um so besser! Hast wohl auch etwas wie Gift in dem Fl�schchen, he?"

Eine j�he R�te fliegt �ber Kaspars Gesicht. Zum Beseitigen des
Fl�schchens ist's zu sp�t. Mit scheinbarer Gleichg�ltigkeit erz�hlt er,
da� man heutzutage von Betteleien nicht verschont bleiben k�nne. Die
Kr�uterliese drinnen im Wald h�tte ihm so ein Tr�nkchen geschickt,
jedenfalls in der Hoffnung, ein ordentliches Trinkgeld daf�r zu
bekommen.

Gifter horcht auf. "Wie sagst, ein Tr�nklein von der Kr�uterliese?"

"Ja, jedenfalls eine neue Art des Bettels!"

"Hm!"

"Was meinst, Gifter?"

"Du, Kaspar, das ist kurios! Mein Kl�rle hat das gleiche kriegt als
'Gegengift'!"

"Ah! Und hat sie's genommen?"

"Fuchsteufelswild ist 's worden!"

"So! Hat das Tr�nklein ihr nicht geschmeckt? Es ist nicht so �bel zu
nehmen!"

"Ah, hast es gar schon verkostet!"

"Ich, nein! Was dir nicht einf�llt!"

"So? Woher wei�t denn dann, da� es nicht so �bel zu nehmen ist?"

Kaspar bei�t sich �rgerlich auf die Lippen im Gef�hle, sich verschnappt
zu haben. Ablenkend fragt er, was Gifter von ihm wolle.

Der Alte merkt die Absicht, l��t aber nicht locker. "Du, Kaspar! Weilst
vom 'Gegengift' schon etwas genommen, k�nntest auch bereits etwas
friedsameren Blutes geworden sein--"

"Ich, wieso?"

"Na, ich meine: Wenn 's Gegengift bei dir wirkt, dann w�re es an der
Zeit, da� du mein Maidle von dem Spottnamen befreien w�rdet!"

"Schickt dich Kl�rle?"

"Es w�r' ihr Wunsch, da� du ihr den Spottnamen wegn�hmest!"

"Ich will dir was sagen, Gifter: Da� Kl�rle von Haus aus nach dem
Hofnamen Giftkl�rle hei�t und ist, das wird sie leiden m�ssen, weil dein
Hof halt der Gifthof ist. Den Spottnamen wird sie wohl tragen m�ssen, so
lang sie so 'giftig' bleibt. Will sie's ge�ndert haben, so mu� sie schon
selber um gut Wetter bitten. Diplomatische Zwischenh�ndler brauchen wir
nicht im Schwarzwald!"

"Kruzit�rken!"

"Wie meinst, Gifter!"

"Ganz wie ich mir's gedenkt hab', just so redest daher!"

"Warum bist denn zu mir 'kommen?"

"Na ja! Man probiert viel im Leben! Probier du nur das Fl�schle aus,
vielleicht hilft 's Tr�nkle auch bei dir! Adjes, Kaspar!"

"B'h�et Gott, Gifter! Komm gut heim! Und wenn du auf 'n Schramberger
Herbstmarkt kommst, trinken wir 'n Schoppen mitnander im 'Lamm'! adjes!"

Ziemlich �rgerlich stapft Gifter den Weg wieder zur�ck. Ist doch ein
Kreuz mit so hartsch�deligen Leuten! Probiert der Kerl das Tr�nkle wie
die Kl�rle das ihre aus Neugier oder gar aus geheimer Sympathie, und
dennoch will keines nachgeben, und jedes thut, als k�mmere sich eins um
's andere nicht. Zum Kuckuckholen das! Gott bessere 's!

       *       *       *       *       *

Das liebliche Lauterbacherthal prangt in den tiefleuchtenden Farben des
Herbstes, verkl�rt durch die mildstrahlende Sonne, die erst gegen
Mittag mit den flatternden Herbstf�den und Reifschleiern aufr�umt und in
Dunst zerst�uben l��t. Wo vereinzelt Buchen und Eschen stehen am Rain,
schimmert das Laub in gelben und r�tlichen Farben, immer gleich steht
der Tann, ger�stet zum kommenden Winter. Die Wiesen und Matten tragen
noch ihr gr�nes Sommergewand, nur die Stoppelfelder k�nden die Sp�tzeit
des Jahres mit reifverbrannten Halmresten. Mild und klar ist der
Herbsttag, ein Prachtwetter f�r einen Jahrmarkt. Auf der gut gepflegten
Stra�e gen Schramberg pilgern die Lauterbacher in mehr oder minder
gro�en Gruppen, behaglich und vergn�gt. Eine Gruppe f�r sich bilden die
Leute vom Gifthof mit Kl�rle und dem Vater an der Spitze. Auch der Hirt
Martin ist dabei, da die Kuhdirn seinen Dienst versieht auf Kl�rles
Gehei�. Ein frohes Jahrmarktvergn�gen soll dem Hirt Ersatz bieten f�r
die Fohrenb�hler Hiebe zu Pfingsten, so hat Kl�rle gesagt und dem
�bergl�cklichen Martin einige Groschen in die Hand gedr�ckt. Jetzt
stolziert der Hirt neben B�rbel, die nicht minder vergn�gt ist, die
Stra�e entlang.

Frohes Leben herrscht im schmucken St�dtchen Schramberg, in dessen
Hauptstra�e zahlreiche Marktfieranten ihre Buden aufgeschlagen haben, in
welchen ein Kunterbunt von Gegenst�nden feilgehalten wird. Die W�ldler
sind in dichten Scharen herbeigestr�mt; es treffen sich da die zun�chst
der Stadt wohnenden Lauterbacher, Leute aus dem romantischen
Berneckthale, die Kinzigthaler, Alpirsbacher und Schiltacher stauen sich
im Menschengewoge, auch Oberndorfer haben ihre Oberamtsstadt verlassen
und sind �ber das Plateau von Waldm�ssingen her�bergewandert, um die
Schramberger Marktfreuden zu genie�en, so da Karussells, Schie�st�nde
&c. bieten. In den Buden werden Waren gepr�ft, T�cher ans Licht
gehalten, T�pfe abgeklopft, Geschirr eingehandelt von den Weibern;
Burschen und Bauern handeln Schnitzpfeifen ein, auch wohl H�te und
Holzschuhe und dergleichen mehr. Wer durch die Hauptstra�e will, mu�
sich Schritt f�r Schritt langsam Raum erk�mpfen. Dicht gef�llt sind die
Wirtsstuben auf der "Post" und im "Lamm", wo dem Oberndorfer Gerstensaft
und w�rttembergischen Landwein flei�ig zugesprochen wird. Die Zecher
stehen selbst im Fl�tz und bis heraus auf die Stra�e, da drinnen
unm�glich mehr Platz zu finden ist. Wo Bekannte aufeinander sto�en,
giebt es laute Begr��ungen, ein lebhaftes Fragen nach Gesundheit und
Ernteergebnis. Auch der alte Gifter hat Freunde aus dem Kinzigthale
getroffen, die der Freude �ber sein Gehwerk Ausdruck geben, da der
Gifter mit dem Pedal wieder gut bei einander sei. Und wie's mit der
Fechsung st�nde, wollen die Kinziger wissen, und wie's der Kl�rle gehe.
Der Gifter schiebt die Pfeifenspitze vom rechten Mundwinkel in den
linken und meint gelassen. "Jo, 's ischt aelles guet! Ma' ka' huier mit
'm Herrgott z' frieda sei!" Was um den Gifter herumsteht, lacht aus
vollem Halse, nur Gifter selbst macht ein saures Gesicht dazu; seine
Falkenaugen haben soeben im Gew�hle den J�rgenmicheles-Kaspar auftauchen
sehen, und nun bef�rchtet Gifter einen abermaligen Zusammenprall Kaspars
mit seiner Kl�rle wie seinerzeit auf dem Fohrenb�hl, zumal die Tochter
nicht besonders erbaut war, als sie vom Mi�erfolg der diplomatischen
Vermittlung h�rte. Da� Kl�rle damals nicht aufbrauste und springgiftig
wurde, ist wohl der Mitteilung zuzuschreiben, da� Kaspar das Tr�nkle
"Gegengift" wirklich gekostet habe. Seither ist diese Angelegenheit
nicht mehr besprochen worden, und Gifter bekam Ruhe. Nun steuert der
Malefiz-Kaspar aber auf die Gifterischen zu, und da kann es was
absetzen. Rasch blickt Gifter um sich, erw�gend, ob er seine Leute nicht
doch irgendwo zur Seite bringen und dem Kaspar ausweichen k�nnte. Aber
die Menge steht fest wie eine Mauer, seitlich hindert eine gro�e
Lebzelterbude ein Auskneifen, es giebt kein Durchdr�cken mehr.

Gleich dem Vater hat auch Kl�rle den Kaspar erblickt, und siedhei� ward
ihr dabei; es ist ihr, als schl�ge das Herzblut bis in die Kehle hinauf
und w�rde ihr der Hals zugeschn�rt. Gern w�rde sie davonfl�chten wie ein
hochgemachtes Reh, aber sie ist gleich den Ihrigen eingekeilt, und ein
Durchdr�cken w�rde so langsam vor sich gehen, da� der r�cksichtslos
vordr�ngende Jungbauer doch noch fr�her an der Bude sein w�rde. Warum
auch fl�chten vor ihm? fragt sich Kl�rle blitzschnell, und bleibt wie
angewurzelt stehen.--Wie st�mmig, m�nnlich sch�n der Kaspar ist! Und wie
t�chtig er damals k��te! Kl�rles Herz klopft h�rbar. Und da ist er
wirklich. Mit einigen Ellbogenp�ffen hat er die Kinziger seitlich
geschoben, murrenden Burschen keck und doch lustig ins Gesicht gelacht,
da� seine wei�en Z�hne schimmerten, und nun steht er Aug in Aug mit der
ergl�henden Kl�rle. Kaspars Lippen schlie�en sich, eine leichte
Verlegenheit huscht �ber sein Gesicht. Seine Absicht war es, mit den
Gifterischen zusammenzukommen, und nun er sie gl�cklich gefunden hat,
f�hlt er sich nicht sicher.

Doch was ist das? Kl�rle geht einen Schritt ihm entgegen, purpurn
gl�hend, reicht ihm die Hand und sagt: "Gr�� Gott, Kaspar!"

Jetzt zuckt es bei Kaspar, und das Herz will zerspringen. Seine Stimme
bebt bei den Worten: "Du--du--wie ist mir denn--du, Kl�rle, bietest mir
einen Gru�?!"

Mit zitternder Stimme sagt Kl�rle zur Freude des Vaters: "Ja, Kaspar!
Ich will gut machen, was ich ver�bt! Aber eine Bitte hab' ich an dich!"

Jauchzend kommt es von Kaspars Lippen: "Red, Kl�rle! Was ich thun kann,
thue ich f�r dich!"

"Eine Bitte: Kaspar, nimm den Namen--du wei�t schon welchen--von mir
weg!" Dabei sieht ihm das M�del so lieb in die Augen, da� Kaspar es am
liebsten in die Arme nehmen und abk�ssen m�chte.

"Gern, Kl�rle! Wenn's dir nur was n�tzt!"

"Die Hauptsach' ist, da� du mich nicht mehr so nennst!"

"Das ist dir die Hauptsach'?! Ja, wie ist mir denn? Dann bist du mir ja
gar nimmer b�s'?"

Kl�rle, der die Augen w�sserig werden, sch�ttelt den Kopf, da� die
H�ubchenb�nder flattern.

"Dann bist mir am End vor lauter "Gift" gar gut 'worden?"

Jetzt nickt das s��e M�del, zugleich hebt es die H�ndchen bittend empor:
"Nimmer dieses Wort?"

"Ja, Herzensmaidle: Wenn dir das Wort so zuwider ist, solltest doch
ganz vom Gifthof wegziehen, dann h�rst das Wort �berhaupt nimmer!"

"Kaspar!"

"Kl�rle! Willst lieber J�rgenmichelesb�uerin hei�en?"

"Ja, Kaspar!" ruft �bergl�cklich Kl�rle, und das sch�ne Paar h�lt sich
�bergl�cklich umschlungen.

Verwundert �ber diese pl�tzliche Gef�hls�nderung der zwei sich bisher
spinnefeind gewesenen jungen Leute, gucken die Leute mit offenen
M�ulern. Dem alten Gifter ist die Pfeife aus dem Munde gefallen vor
�berraschung. Dann aber schie�t das helle Wasser ihm aus den Augen, in
den Mundwinkeln zuckt's wie in den gichtigen Beinen und in einer
Anwandlung von �bermut jauchzt der Alte und hebt die Beine, als wollt'
er wie die Gebirgler schuhplatteln.

Im selben Augenblick taucht im Menschengew�hl auch die Kr�uterliese auf
und strebt, mit zwei Lebzeltenherzen bewaffnet, der Gruppe der
Gl�ckseligen zu. Kl�rle jubelt beim Anblick der Alten, die dem Paare die
Lebzeltenherzen mit feierlicher W�rde �berreichend schelmisch fragt, ob
das Gegengift gr�ndlich gewirkt habe.

"Und ob!" rufen Kaspar und Kl�rle gleichzeitig und liebkosen die vor
R�hrung weinende Kr�uterliese.

Kl�rle erinnert sich auch jetzt in dieser gl�cklichen Stunde ihres
Gel�bnisses und k�ndet der Alten an, da� sie nach der Hochzeit im
J�rgenmicheleshof aufziehen k�nne.

Ein energisches "Halt!" macht die Leute auseinanderfahren. Der Gifter
stellt sich in Positur und verk�ndet da� er, weil gar nicht um
Genehmigung gebeten, seine Einwilligung versage.

Vor Schrecken verschl�gt es dem Kaspar die Rede; doch Kl�rle stellt
sich energisch vor dem Vater auf, st�tzt die H�nde auf die H�ften und
droht: "Was? Du willst jetzt in der Stunde meiner Bekehrung, meines
Gl�ckes 'nein' sagen?! Wenn du mir das anthust, bleib' ich die
Giftkl�rle zu deiner Straf', wie ich fr�her war!"

Da zuckt der Alte zusammen im drollig markierten Schreck und ruft: "He,
Kaspar! St�rz du dich lieber in dein Ungl�ck!"

Jubelnd umringt alles das Brautpaar. Auch Martin und B�rbel haben sich
endlich durch die Menschenwoge durchgezw�ngt und bringen ihre
Gl�ckw�nsche dar. Der Hirt fragt gleichzeitig, wie es mit dem Gel�ut nun
st�nde, und jauchzt vergn�gt, als die Braut ihm erlaubt, gleich jetzt
ein vollst�ndiges Schellengel�ut f�r die K�he beider H�fe auf ihre
Kosten zu kaufen.

Im "Lamm" ward die Verlobung gefeiert und manches Hoch ausgebracht im
guten Sinne auf die liebe, gute, gl�cklich gewordene Giftkl�rle.


Fu�noten:

[16] Die Gift-Gabe, Vergabung, Urgift, Handgift, jemanden mit G�tern
begiftigen ("bei diser gnad, _gifte_ und freyheit"). Aus der alten
Sprache ist ins Hochdeutsche nur noch die _Mitgift_ her�bergenommen.

[17] Die Balgerei nach dem offiziellen Schellenmarkt ohne akuten Anla�
ist traditionell und hat in der Folge dazu gef�hrt, da� jeweils der
Markt von der badischen, das Jahr darauf von der w�rttembergischen
Beh�rde verboten wurde. Das Bestehen der badischen Polizeistunde zwingt
ohnehin die Zecher, nachts 11 Uhr den "Schwanen" zu verlassen und in den
w�rttembergischen "Adler" zu �bersiedeln. Getanzt darf in keiner
Wirtschaft werden. In neuerer Zeit verhindert polizeiliches Aufgebot von
badischer Gendarmerie und w�rttembergischen Landj�gern gr��ere
Ausschreitungen.




Der Pelagier




Ein tr�ber Herbsthimmel h�ngt �ber dem Stiftsforst "Zankwald", der
sich s�dlich von Alpirsbach weithin erstreckt in m�chtigem Tannen- und
Fichtenbestand. Der steif aus Norden blasende Wind jagt graues Gew�lk
�ber das d�stere Firmament; im Walde rauscht es schaurig, die Baumriesen
�chzen und knarren. Unverdrossen h�mmert der Specht und flattern die
Meisen, Kreuzschn�bel gaukeln in den Zweigen, und rucksend, quietschend,
fauchend, murrend �ben die Eichh�rnchen ihre Kletterst�cke trotz des
brausenden Waldsturmes. Auf einem Kahlschlag steht eine Hegerh�tte nebst
einem kleinen holzgef�gten Stall, das Heim des Waldhegers, das der
Klosterleibeigene Eusebius Wurfbaum bewohnt mit seinem Weibe und den
paar Ziegen auf Befehl des Abtes von Alpirsbach. Der Heger ist
Pelagier[18], ein H�riger des Benediktinerklosters, der mit Genehmigung
des Pr�laten in der Waldeinsamkeit heiraten durfte, und zur Forstarbeit
sowie zum Jagdschutz verpflichtet ist sein Leben lang. Im stillen Tann
hat der rauhe Pelagier wenig wahrgenommen von den wirren Zeiten und
Schrecknissen des unheilvollen Krieges. Nur wenn er gelegentlich an die
Stra�en des Schwarzwaldes kommt, h�rt er die Namen Tilly und Wallenstein
nennen und vernimmt schreckliche Kunde �ber die Heimsuchung der
w�rttembergischen Lande und die harte Pr�fung des Herzogs Eberhard III.,
der die Heimat verlassen und nach Stra�burg fl�chten mu�te. Dann dauert
Euseben der arme Herzog, und der Heger ist doppelt froh um sein entlegen
stilles Heim im Walde, wohin sich noch kein Krieger oder Landsknecht
verirrte, wo bei aller K�rglichkeit und Entbehrung doch das Pfl�nzlein
Zufriedenheit gedeiht.

Heute rauscht der Tann ein brausend Trauerlied. Euseb, der rauhe,
wetterharte Heger, steht weinend am Lager seines toten Weibes und dr�ckt
der treuen Gef�hrtin die Augen zu. Still ist sie hin�bergeschlummert mit
einem L�cheln auf den Lippen. Soll Euseb ihr im Walde eine Ruhest�tte
graben? Doch das wird der Abt nicht leiden, weil der Christ in geweihte
Erde kommen soll.

Der Pelagier r�stet einen Handkarren aus, tr�gt die Leiche aus der
sturmumtosten Waldh�tte, birgt sie im Karren, legt einen Mantel dar�ber
und f�hrt sein totes Weib durch den rauschenden, windgepeitschten Tann.
Ein m�hsam Fahren das auf engen Pfaden, die sich erst im Reuthiner Berg
etwas erweitern zur sogenannten "alten Steige". Wie der tr�be Himmel
heute zur Stimmung Eusebs pa�t! Trauer oben wie herunten.

Euseb mit seinem Karren n�hert sich allm�hlich der von Reuthin nach
Alpirsbach f�hrenden Stra�e, da veranla�t ihn der Hufschlag eines
galoppierenden Gaules aufzusehen. Ein Reiter ist's, der hinter einem
schwarzgekleideten Menschen herjagt. Und mit j�hem Satz fl�chtet der
Verfolgte seitlich in das Holz. Dr�hnend ruft der Reitersmann: "Fa�'
ihn! fa�, fa�!" Euseb blickt stieren Auges auf den Reiter; der
Fl�chtling ist im Tann verschwunden. Knapp vor dem Pelagier h�lt der
Reiter den Gaul an mit scharfem Z�gelruck, so da� das edle Tier
aufb�umt. Jetzt erkennt Euseb erst zu seinem Schrecken in dem Reiter
seinen Gebieter, den Abt Alphons von Alpirsbach, und gr��t denselben
dem�tig und angsterf�llt. Wie Hagelwetter prasseln auf den H�rigen die
Vorw�rfe herab, der stolze, dem Temperment nach hitzige und j�hzornige
Abt poltert vom Gaul herunter, warum der Heger den Befehl nicht befolgt,
den fl�chtigen Pr�dikanten nicht aufgehalten habe. Bebend vor Angst
stammelt Euseb eine Entschuldigung; er habe nicht begriffen, um was es
sich handelte, er sei ganz in seinen Schmerz und Jammer versunken
gewesen. Gleichzeitig deutet der Pelagier mit einer Handbewegung auf die
Last seines Karrens.

"Was soll das hei�en?" fragt dr�hnenden Tones der stolze Abt und schiebt
sich die Pr�latenkette auf der Brust zurecht.

Dem�tig erwidert Euseb, den Mantel von der Leiche etwas zur�ckschiebend,
so da� deren Antlitz sichtbar wird:

"Vergebung, gn�diger Herr! Mein Weib ist gestorben! Ich fahre die Leiche
zum Beinhaus!"

"Der Lutheraner ist entwischt durch deine Dummheit! Das tote Weib w�r'
dir nicht davongelaufen! Nun verhetzt der Pr�dikant mir die ganze
Gegend! Das sollst du mir b��en! Man mi�achtet nicht ungestraft meine
Befehle! Hast du die Tote auch gezinst?"

"Herr! Mein armes Weib ist heute fr�h erst gestorben!" wimmert der
H�rige.

"Gezinst mu� werden nach altem Recht! Das beste St�ck Vieh im Stalle ist
verfallen durch den Tod des Eheweibes!"

"Gn�diger Herr! Ich habe nur zwei Ziegen oben im Zankwald!"

"Nichts da! La� Er das Geflenn! Recht bleibt Recht. Er hat die beste
Ziege an den Zinsmeister abzuliefern und vom Weib das Haupttuch, den
G�rtel und die guten Schuhe! So verlangt es das Erbrecht des Klosters!
Weh' dir, wenn du nicht getreulich zinsest!"

Dem Gaul die Sporen gebend, sprengt der herrische Abt davon.

Wie vernichtet steht der Pelagier, bittere Thr�nen flie�en �ber seine
Wangen. Mit zitternden H�nden deckt er das Totenantlitz wieder mit dem
Mantel zu und f�hrt hinab zum Kloster. Tr�be Gedanken erf�llen ihn.
Welch' harte Zeit! Und selbst im herbsten Schmerz wird unerbittlich Zins
und Gef�ll eingefordert! Wie arm doch ein H�riger ist im Vergleich zu
den beneidenswerten freien Leuten!

Grausig rauscht's im Tann und die Wipfel neigen sich. Ist's ein letztes
Waldesgru� an die Tote?------

       *       *       *       *       *

D�ster ragt die Klosterst�tte zu Alpirsbach in die D�mmerung auf; der
wolkige Himmel, der brausende Sturm nehmen der sonst so lieblichen
Gegend den sonnigen Zauber wie der Kinzig die Fr�hlichkeit. Dunkler als
sonst sind des Fl��chens Wellen, fast schw�rzlich zeigt sich dessen
Granitgrund. Auf den rostfarbigen Wiesen schleicht der Nebel entlang,
den zeitweilig der Sturmwind zu dicken Schwaden ballt, dann wieder in
wirre Fetzen zerrei�t. Und der ringsum stehende dichte Forst beugt seine
Wipfel. Wie immer zu abendlicher Stunde k�ndet die Glocke vom
Klosterturm das Ave, doch diesmal verschlingt der Sturmwind die
weihevollen T�ne und entf�hrt sie in die L�fte. Am m�chtigen Bau der
stolzen Abtei r�ttelt der Wind vergebens; wohlverwahrt sind all' die
Fenster und Balken. Fest geschlossen die Pforte mit dem eisernen Klopfer
daran. Majest�tisch ragt die alte Kirche in die sturmgepeitschten L�fte
auf, ein herrlich Denkmal romanischer Baukunst, der Stolz vieler
Jahrhunderte, der steinerne Ruhm des Zollernhauses. Um die Abtei scharen
sich die Siedelungen der Klosterunterthanen, festgef�gte H�user in
patriarchalischer Bauart. Inmitten der waldgekr�nten H�gel wirkt die
Kathedrale doppelt m�chtig, und das Kloster gleicht einer Trutzburg.

Der schmerzgebeugte Pelagier ist den Siedelungen entlang mit seinem
Karren der Abtei zugefahren und h�lt nun vor der Pforte, deren Klopfer
er kr�ftig in Bewegung setzt. Doch fest geschlossen bleibt das gewaltige
Thor, um welches der Sturm tobt mit wilder Gewalt. Wieder klopft der
H�rige, doch �bert�nt der Wind sofort das Ger�usch des Kl�ppels. Kaum
vermag Euseb sich in diesem Sturm auf den F��en zu erhalten. Es gilt
indes, da die zunehmende Dunkelheit zur Eile dr�ngt, die Tote zu bergen
an geheiligtem Ort. Einla� findet er nicht, man h�rt in der Abtei sein
Klopfen nicht, so mu� er denn selber sehen, wie er ins Beinhaus gelangt.
Er nimmt die Tote auf den R�cken und schleppt die teure Last hin�ber in
den Friedhof, dessen Eisenthor der Sturmwind aufgerissen hat, so da� der
sp�te Gast Einla� findet. Wie schaurig es ist zu n�chtlicher Stunde im
Reich des Todes! Und arg w�tet der Sturm an dieser geheiligten
St�tte; Grabkreuze sind umgeworfen, die Tr�mmer verschleppt,
Grabh�gel aufgerissen, Cypressen entwurzelt, ein Chaos, das wirr
durcheinanderwirbelt, im Kreisel an die Mauer geworfen wird und
klirrend, klappernd, krachend wieder zur�ckf�llt, um aufs neue vom
Sturmwind erfa�t zu werden. Euseb erreicht mit knapper Not das Beinhaus;
mit grimmer Wut hat der Sturm es versucht, ihm die Last zu entrei�en.
Wie Euseb die Th�re der Sch�delkammer �ffnet, f�hrt auch schon der Wind
hinein, es rollen die Gebeine und Totenk�pfe wirr und klappernd
durcheinander. Mit Aufgebot aller Kraft dr�ckt der Pelagier die Th�r
wieder ins Schlo�, worauf Ruhe wird in der unheimlichen Kammer. Dann
bettet er sein Weib auf dem kalten Flie�, setzt sich daneben und h�lt
Totenwache durch die schaurige Nacht.

       *       *       *       *       *

Wie das leibhaftige Ungewitter jagt auf der Stra�e Abt Alphons dem
Kloster zu durch Nacht und Wind; der erschreckte Gaul st�rmt in
rasendem Lauf heran, so da� der Reiter M�he hat, im Sattel zu bleiben.
Vor der Pforte pariert er den Gaul, steigt ab, nimmt den Z�gel in den
Arm und klopft kr�ftig Einla� fordernd.

Vergebliche M�he. Doch der stolze Abt kennt keine Geduld, er hebt den
schweren Reitstock, ein kr�ftiger Schlag in die Fensterscheibe der
Pf�rtnerstube, klirrend fallen die Scherben ins Gemach, und dr�hnend
ruft Abt Alphons hinein: "Aufgemacht! Knecht heraus!"

Der Kopf eines Klosterbruders taucht am eingeschlagenen Fenster auf und
f�hrt erschrocken blitzschnell zur�ck. Gleich darauf dreht sich das
schwere Thor, und vom Sturmwind erfa�t, schl�gt es krachend auf. Ein
Knecht springt heraus und �bernimmt den Gaul. Der Abt tritt ein, indes
der Pf�rtner sich bem�ht, des Thores Herr zu werden und es zu schlie�en.
Dann freilich jammert der Klosterbruder in seiner Zelle �ber den
gewaltth�tigen Abt und die eingeschlagenen Scheiben. Mu� der Pf�rtner
doch die schaurige Nacht bei zerschlagenem Fenster verbringen,
preisgegeben der kalten Luft und dem eindringenden Wind.

In seiner Behausung des weitl�ufigen Klosters angekommen, gebietet Abt
Alphons dem Aufw�rter, sogleich den Konventualen und Gro�keller zu
zitieren. Bald steht P. Jakob, der greise Chef der gesamten
Klosterhaushaltung, vor dem bedeutend j�ngeren Pr�laten in schuldiger
Ehrfurcht und nach dem Begehr des Vorgesetzten fragend.

"Erstatt' Er mir, mein Bruder, Bericht �ber die Mission unseres P.
Gotthard, auf da� ich weitere Ma�regeln anordnen kann. Doch setz' Er
sich, mein Bruder! Seine F��e sind �lter und m�der!"

Mit einem Streifblick auf die Reitkleidung des Abtes meint P. Jakob:
"Ew. Gnaden werden auch m�de sein von anstrengendem Ritt?"

"Das Reiten thut mir wohl, und selbst ein scharfes Jagen ist mir nicht
unwillkommen. Doch mu� selbes von Erfolg begleitet sein. Leider ist mir
heute trotz scharfen Rittes ein Pr�dikant entkommen, entwischt durch die
Dummheit eines Pelagiers. Doch zur Sache! Was ist's mit Gotthard?"

Mit heiser Stimme, mild und besonnen referiert der Gro�keller: "Was
lange bef�rchtet ward, ist zur Thatsache geworden, die Leute unseres
Gebietes, allen voran der Vogt Georg Adrian von Ehlenbogen, neigen der
Wittenberger Lehre zu und haben sich geweigert, ihre Kinder katholisch
taufen zu lassen. Sie wollen zum Herzog halten und w�rttembergisch
werden! Gotthard ist unterrichteter Dinge zur�ckgekehrt."

"Wie, was?! Also Rebellion gegen uns?"

"Das m�chte ich doch nicht behaupten. Auch zeigte sich nirgends etwa
k�rperlicher Widerstand oder Auflehnung. Des schweren Haders, des
�berlangen Krieges im Lande �berdr�ssig, sehnen sich die Leute nach Ruhe
und Frieden, den doch wohl der Herzog, sofern er in sein Gebiet v�llig
eingesetzt ist, mehr gew�hrleisten d�rfte, als die fremden Herren mit
ihren wilden Landsknechten."

"Ist Er bei Sinnen, mein Bruder? Ein Konventuale von Alpirsbach redet
dem Klosterfeind, dem W�rttemberger, das Wort?"

"Nicht doch! Ich bin nur der unma�geblichen Meinung, da� der Herzog den
W�rttembergern wie selbst uns im Schwarzwald n�her steht, als Tilly und
Wallenstein!"

"Eberhard ist aber unserer Kirche Feind, ein Lutheraner!"

"Das Letztere ist richtig; doch ist damit noch nicht gesagt, da� er ein
Feind unseres Klosters ist. W�r' er das, so h�tte das Elias Zeiter wie
Ew. Gnaden Vorg�nger in der Abtw�rde sicher zu f�hlen bekommen!"

"Er vergi�t, mein Bruder, da� Zeiter evangelischer Abt gewesen!"

"Gewi� wei� ich das, wie mir auch bewu�t, da� Zeiter von warmem
Patriotismus und treuer Anh�nglichkeit f�r das herzogliche Haus erf�llt
war."

"Der Herzog sinnt auf Gebietsvermehrung und Machterweiterung, und dieser
Sinn ist uns gef�hrlich! Eberhard wird nicht fr�her ruhen, bis er auch
Herr von Alpirsbach ist. Ihn lockt die Herrschaft �ber unsere 297
Ortschaften und 800 H�rige, wie der gesamte kl�sterliche Besitz. Als Abt
und Herr mu� ich ihn ebenso bek�mpfen, mich wehren wie als treuer Sohn
meiner Kirche. Das ist meine Pflicht, heilig beschworen! Ich kann und
darf nicht anders handeln. Auch ist der Kaiser f�r unsere Sache, die
Waffengewalt sprach f�r uns!"

"Wohl ist das richtig! Doch wie entsetzlich sieht es aus im
w�rttembergischen Lande! D�rfer und St�dte sind ausgepl�ndert und
einge�schert, Kalw in Flammen, niedergebrannt Waiblingen und Herrenberg.
Hungersnot und Seuchen im Volk, dazu pl�ndernde Kriegshorden fremder
Nationen! Es ist ein Greuel!"

"Es gilt den Glauben! Und dieser wird siegen und siegreich bleiben!"

"Ich kann nur nicht helfen: Ich w�rde es freudig begr��en, wenn bald
Ruhe und Friede w�rde im heimgesuchten W�rttemberg!"

"Er will doch damit nicht sagen, da� dieser Frieden auf Kosten unserer
Kirche erkauft werden soll?!"

"Nein! Aber kommen wird doch die Zeit, da� auch unser stilles Alpirsbach
wieder herzoglich wird, wie zur Zeit der Reformation."

"Das zu verh�ten ist meine wichtigste Aufgabe, f�r die ich mein Leben
hinzugeben bereit bin.--Doch zur�ck zur Ehlenbogener Angelegenheit! Die
Leute treten also bereits offen auf Seite des Herzogs, trotzdem sie zur
Alpirsbacher Herrschaft geh�ren?"

"Gotthard vermeldet dies!"

"Und die Leute wollen ihre Kinder evangelisch taufen lassen!"

"So meldet Gotthard!"

"Gottes Zorn soll die Abtr�nnigen treffen! Mit Gewalt werde ich
dreinfahren, mit strafender Gewalt ihre Seelen retten f�r unsere
Kirche!"

"Verzeiht Ew. Gnaden! Zu wild ist ohnehin unsere Zeit! Versucht es mit
Milde und G�te! Will einer w�rttembergisch und lutherisch werden, wird
ihn Gef�ngnis und Schwert sicher nicht in unsere Arme zur�ckf�hren. �bet
Milde und G�te, Herr!"

"Nein, niemals! Vergeblich w�re jedes Wort! Hier bin ich Herr auf
Alpirsbacher Grund und Boden, nicht der Herzog! Mit Waffengewalt werde
ich die Rebellen bek�mpfen und z�chtigen!"

"Thut es nicht, Ew. Gnaden! Je sch�rfer Ihr dreinfahrt, desto lauter
werden die Leute nach des Herzogs Hilfe rufen!"

"Sollen es nur thun! Keines Menschen Stimme reicht bis Stra�burg!"

"Aber Menschenf��e tragen hin, und kommen wird die Zeit, da� Eberhard
heimkehrt in sein Land!"

"Er scheint das ja schier zu hoffen?!"

"F�r den im Exil lebenden Herzog selbst, ja! Bedroht Eberhard uns, dann
freilich mu� auch ich ihn als Feind des Klosters betrachten!"

"Wenn ich Ihn recht verstehe, will Er beim alten Glauben verbleiben und
m�chte dennoch w�rttembergisch werden?"

Der greise Konventuale seufzt und schweigt.

"Noch spricht �sterreich f�r uns, also liegt uns der Kaiser n�her als
der Herzog!--F�r morgen stell' Er mir, mein Bruder, ein Dutzend
handfester H�riger, ich will die Abtr�nnigen verhaften lassen und
strafen!"

P. Jakob nickt zum Zeichen, da� er den Befehl vernommen und geht dann
gebeugt von dannen. Vor seinem geistigen Auge ziehen die in der
Klosterchronik geschilderten schweren Zeiten vor�ber, da Pr�lat Kaspar
mit gl�hendem Eifer den w�rttembergischen Staatsgedanken und die
Reformierten bek�mpfte, mit Assistenz von 8000 �sterreichischen Soldaten
eingesetzt ward in die vielumstrittene Abtei zu Alpirsbach, und dennoch
den Niedergang des Klosters ebensowenig aufzuhalten vermochte, wie das
Umsichgreifen einer allseitig empfundenen Sehnsucht nach Ordnung und
Frieden unter schwarzroter Flagge. Dem alten guten Gro�keller schwant
eine Katastrophe im stillen waldumrauschten Alpirsbach, und sein Sehnen
geht dahin, sie nicht mehr zu erleben. Bei seinem Alter sind die Tage
gez�hlt, sein Hoffen wird in diesem Leben nicht mehr Erf�llung finden,
ebensowenig wie die Beseitigung des Rechtsgrundsatzes f�r Alpirsbach,
da� die Abteiluft pflichtig mache und der Territorialherr das
Hauptrecht[19] habe. So sucht denn P. Jakob seine Zelle auf, nachdem er
den Befehl des Abtes einem Frater �bermittelt hatte, der das Aufgebot
der H�rigen zu vollziehen bem�ht ist.

       *       *       *       *       *

�ber Nacht hat sich der Wind gelegt; still bricht der Morgen an, d�ster
schwerm�tig. Der schwarze Tann, der Alpirsbach ringsum einschlie�t,
gr��t unheimlich herein. Im Stift ist die Matutin vor�ber; es regen die
Br�der flei�ig die H�nde, und die Patres haben an den verschiedenen
Alt�ren die Messe gelesen, worauf die M�nche sich im Refektorium
versammeln. Stumm sitzen sie an der langen Tafel, an deren Spitze in
Gedanken versunken Abt Alphons thront. Niemand wagt, den Vorgesetzten
aufmerksam zu machen, da� das Fr�hst�ck bereits auf dem Tische steht,
und die Milch wohl kalt werden wird bei l�ngerem Zaudern. Vor dem Abt
zuzugreifen, verst��t gegen Sitte und Regel. Was den Pr�lat wohl so sehr
besch�ftigen mag? Ein Frater kommt still ins Refektorium geschlichen und
wispert dem Gro�keller geheime Kunde ins Ohr, und erschrocken starrt P.
Jakob dem Boten ins Gesicht. Dann erhebt sich der Gro�keller und
schreitet hastig, in sichtlicher Aufregung hinauf zum Abt, dem er leise
mitteilt: "Ew. Gnaden! Ein Sendbote ist angekommen!"

Den Kopf aufwerfend fragt Alphons: "Wie, was?"

"Ein Sendbote ist da!"

"Von wem gesandt?"

"St. Georgen l��t Ew. Gnaden eine Kunde thun!"

Erregt springt Alphons auf und befiehlt: "Bringt den Boten in meine
Zelle!" Unterwegs ruft der Abt dem Gro�keller zu, die H�rigen mit Frater
Hilarius abzufertigen, es bleibe beim Befehl der Verhaftung des Vogtes
von Ehlenbogen.

Die Neuigkeit leise besprechend nehmen die Patres den Morgenimbi� ein,
indes P. Jakob den Befehl vollzieht mit schwerem Herzen.

Am Fenster seines mit f�rstlicher Pracht ausgestatteten Gemaches
stehend, liest Alphons die ihm gewordene Epistel des Abtes vom Stift St.
Georgen, der ihm r�t, den Klosterschatz, Urkunden und Privilegien so
rasch als m�glich an sicheren Ort, am besten nach Villingen zu
verbringen, denn es drohe schwere Gefahr: �sterreich werde die Kl�ster
opfern, und Eberhard zugreifen. Bleich bis in die Lippen ist Abt
Alphons geworden, und seine H�nde zittern. Da� es schlecht stehe um die
Klosterherrschaft, wei� Alphons seit dem Regensburger Reichstag, wo man
ihn samt den sp�ter erschienenen Kollegen von den Beratungen
ausgeschlossen, selbst nur zu gut, und die Chancen der Abteien stiegen
und fielen je nach den Fortschritten, die W�rttembergs Alliierte auf dem
Schauplatz des Krieges oder der Diplomatie machten. Welche Gefahr mag
nun jetzt im Anzug sein, da der Amtsbruder von St. Georgen zur Flucht
r�t? Gilt das kaiserliche Mandat[20] nicht mehr? Haben die kaiserlichen
Truppen eine Niederlage erlitten? Warum nur der Kollegissimus nichts
N�heres schreibt?! Doch, da unten am Rand der Epistel ist hingekritzelt:
"Bayern und �sterreich haben uns aufgegeben, wir aber haben
beschlossen, uns unter franz�sischen Schutz zu begeben, um die
Selbst�ndigkeit zu retten: Thue desgleichen! Befehlshaber ist Baron
d'Oisonville in Breisach! Georg."

Hei� steigt dem Abt das Blut zu Kopf; der Gedanke Frankreich zum Schutz
aufzurufen, erregt Alphons, es h�mmern und pochen die Schl�fe, sein
K�rper zittert und die zuckenden Lippen fl�stern: "Frankreich!
Frankreich! Wird es uns n�tzen, uns retten? Die Not und Gefahr ist gro�!
Kommt Eberhard ins Land zur�ck, so ist 's zu Ende!" Ein Seufzer aus
gequ�lter Brust begleitet diese Worte. Dem in seinen alten Rechten
bedrohten Abt ist es schwer ums Herz. Mag der Pr�lat von Georgen
leichter sich unter franz�sischen Schutz begeben haben oder bereit sein
zu diesem unzweifelhaft folgenschweren Schritt: Alphons vermag ihn nicht
so rasch zu thun. Es regt sich im tiefsten Grunde ein Gef�hl der
Anh�nglichkeit an die Heimat, und diese ist und bleibt ja doch das
deutsche W�rttemberg. Aber wie zerfahren sind die Verh�ltnisse im
schw�bischen Heimatlande! Der fremde, freilich den Glauben schirmende
�sterreichische Kaiser, f�r die Kl�ster Hort und Sch�tzer, gebietet mit
Waffengewalt, der Schwede k�mpft f�r den Herzog und den neuen Glauben,
und eigentlicher Herr, angestammt von Gottes Gnaden, Landesvater ist der
exilierte Herzog Eberhard. Fern der Heimat lebt der Herzog; kommt er
wieder und siegen die schwedischen Waffen, so endet die
Klosterherrschaft wie einst unter Abt Jakob Hohenreuter. Ein Rangen
ist's um Pflicht und Vaterlandsliebe. Hier gebietet der Eid auf Glauben
und Papst, dort mahnt das Gef�hl der Landesangeh�rigkeit. Kann und darf
sich der Abt von Alpirsbach von den Pr�laten und Bisch�fen trennen, darf
er die Herrschaft des Klosters preisgeben dem andersgl�ubigen
Landesherrn? Ist der Abt nicht durch heilige Eide gebunden, sein Leben
hinzugeben f�r den Bestand der Abtei nach verbrieften Rechten? Gew�hrt
�sterreich, Kurbayern dem Kloster nicht mehr Schutz und Schirm, so ist
es Pflicht, neuen Schutz zu suchen. Eberhard bietet solchen nicht, sein
Sinn mu� auf Wiedergewinn seines Landes und Neuerwerb, Vergr��erung des
Gebietes, Einverleibung der selbstherrlichen Kl�ster gerichtet sein.
Sein Scepter bedeutet das Ende....

Wie aber, wenn des Gro�kellers Sehnen Verwirklichung finden k�nnte?
W�rttembergisch werden und dennoch beim alten Glauben bleiben! Wird
Eberhard das bewilligen k�nnen? Mu� er nicht, gest�tzt auf Gustav Adolfs
Erfolge, folgerichtig vorgehen, dem Protestantismus Ausbreitung
gew�hren, nachdem das herzogliche Haus sich dem neuen Glauben zugewandt?
Und ben�tigt Eberhard nicht den Reichtum der Kl�ster zur
Wiederaufrichtung des Herzogtumes? Er ist gezwungen zur Einverleibung!

Ein harter Zug zeigt sich in Alphonsens Antlitz, wie er nach Pergament
und Feder greift, um dem Amtsbruder in Georgen Antwort zu geben in
unverf�nglichen Worten. Mit dem Schreiben, verborgen im Wams, reitet
bald darauf der Bote ab.

Noch sitzen die M�nche beim Morgenimbi�, da bittet Eusebius dem�tig in
der Pf�rtnerzelle, es m�ge einer der Patres die Beerdigung seines Weibes
vornehmen, der Me�ner und Totengr�ber sei bereits verst�ndigt. Grimmig
f�hrt der Bruder Pf�rtner den Bittsteller an: "Was erfrechst du dich,
du, ein Pelagier! Die ehrw�rdigen Herren sitzen noch beim Imbi�! Kannst
du nicht warten? Den Zuchtmeister werd' ich dir auf den Hals schicken!
So eine Frechheit! Als ob das tote Pelagierweib nicht warten k�nnte!"
Der Pf�rtner ereifert sich, da� sich seine dicken Wangen glutrot f�rben
und seine Zornesrufe durch die G�nge hallen. Angelockt von dem Gezeter
kommt P. Jakob in die Zelle und fragt nach dem Anla� so lauter
Strafrede. Erbost will der Pf�rtner abermals loslegen, doch der milde
alte M�nch hei�t ihn schweigen und fordert den Pelagier auf, sein
Anliegen vorzubringen. Euseb wiederholt seine Bitte um kirchliche
Beerdigung seines verdorbenen Eheweibes. Gutm�tig nickt P. Jakob dem
H�rigen Genehmigung zu, gleichzeitig dem Pf�rtner sein Verhalten
verweisend. Ein Mensch sei auch ein H�riger, und Christenpflicht sei es,
solcher Bitte zu willfahren. Zu Euseb gewendet, hei�t der Pater ihn
alles vorzubereiten, er selbst werde Chorrock und Stola holen und die
Einsegnung vornehmen. Dankbaren Gef�hles entfernt sich Euseb, und der
alte M�nch huscht hinauf in seine Zelle. Knurrend bleibt der Pf�rtner
zur�ck und setzt die Flickarbeit an der eingeschlagenen Scheibe fort,
�rgerlich, da� der Gro�keller mit seiner G�te noch die Leute v�llig
verderben werde. Wegen eines Pelagiers gleich laufen! Pr�geln h�tte man
ihn sollen f�r sein Ansinnen, die Patres beim Imbi� st�ren zu wollen!
Ein H�riger verdient �berhaupt nichts als Pr�gel bei jeder Gelegenheit,
auf da� er den Unterschied zwischen frei und h�rig begreife und f�hle.

W�rdig hat der seelensgute alte M�nch die Handlung am Grabe vollzogen,
dem ersch�tterten Pelagier warme Trostesworte gespendet und ein Gebet
f�r die Tote verrichtet. Niemand steht au�er dem Priester, dem Pelagier
und Totengr�ber und K�ster am offenen Grabe. Letztere m�rrisch, denn f�r
die Einscharrungsarbeit erhalten sie keinen Lohn. Drum eilen sie sich
auch so mit dem Zuwerfen des Grabes, und insbesondere der dicke K�ster
glaubt den schmerzbewegten Witwer an die baldigst vorzunehmende
Zinsleistung gemahnen zu sollen. Wie dem armen Pelagier das Herz
krampft! Einen letzten Blick wirst er auf die St�tte, die sein Liebstes
birgt, dann verl��t er den Friedhof und kehrt langsamen Schrittes in den
Wald zur�ck. Der Tann hat mehr Mitleid und hei�t den Heger willkommen
durch sanftes Rauschen.

Und noch am selben Tage erscheint der Zinsmeister, um das Falltier, Hut,
Schuhe, G�rtel und Tuch des Weibes zu holen.

"Nimm doch gleich die andere Ziege auch mit!" ruft verbittert der
Pelagier.

"Das beste St�ck f�r den Abt! Mehr zu nehmen, bin ich nicht befugt. Wenn
es dich �rgert, mach' es anders! Warum bist du unfrei geboren worden!"

Dem Hohn schlie�lich noch Gro�kellers Auftrag, Wildpret f�r die
Klosterk�che zu beschaffen, beif�gend, entfernt sich der Zinsmeister mit
der Fallziege und den Zinsgegenst�nden der toten Pelagierin. Euseb
starrt vor sich hin, teilnahmslos, wie geistesabwesend. Der gro�e
Schmerz wirkt l�hmend auf den schier gebrochenen Mann.

       *       *       *       *       *

Euseb ist in den Tann gezogen, um auf ein Schmaltier zu pirschen und die
Stiftsk�che mit frischem Wildpret zu versorgen. Den bitteren Schmerz
dr�ngt er gewaltsam zur�ck, es ruft die Pflicht. Mag das Stift noch so
hart umgehen mit den H�rigen und das Dasein eines Pelagiers ein
j�mmerliches sein: zu �ndern ist es nicht solange die Abtei Herrin ist
und die Leibeigenschaft zu Recht besteht. Wenn freilich der
W�rttemberger �ber das Stift k�me! Wenn Eberhard von Stra�burg in sein
Erbland zur�ckkehren und seine Hand auf Alpirsbach legen w�rde----! Ob
es dann nicht anders, die Leibeigenschaft aufgehoben werden w�rde?!

Frei sein; wie das herrlich sein m��te!

Unwillk�rlich hat sich Euseb aufgerichtet, es hebt und dehnt sich seine
starke Brust, h�her geht sein Atem. Wenig achtsam, ganz erf�llt von dem
berauschenden Gedanken an ein Freiwerden von H�rigkeit, ist der Pelagier
auf ein d�rres �stlein getreten, und das knarrende Ger�usch l��t ihn
zusammenzucken. Wie achtlos und unklug f�r einen J�ger! Lautlos pirscht
Euseb weiter durch das in feierlicher Ruhe liegende weitgedehnte
Waldgebiet und steuert einer kleinen Waldwiese zu, nahe der von S�d
heraufziehenden Stra�e. Pl�tzlich l�rmt im dichten Stangenholz eine
Amsel, den Abendfrieden j�h unterbrechend, und sichernd zieht ein
Feisthirsch von Holz zur �sung. Ein kapitaler Zw�lfer ist's, der
pl�tzlich aufwirft und sichert. Auch Euseb sieht scharf aus nach der
Ursache der Beunruhigung des stolzen Hirsches. Dunkle Gestalten kommen
die Stra�e herangezogen in Wehr und Waffe; hochgemacht durch das von
diesen verursachte Ger�usch prasselt der Hirsch ins Holz zur�ck und ist
in wenigen Fluchten verschwunden. �rgerlich tritt der Pelagier auf die
Stra�e hinaus und �ugt nach den schw�tzenden Gestalten. Bei Gott,
Musketiere sind es, Franzosen, die offenbar gen Alpirsbach marschieren
als Vorhut! Ein j�her Schreck durchf�hrt den Heger und blitzschnell
jagen die Gedanken durch den Kopf. Droht dem Kloster Gefahr, soll er in
rasender Flucht zum Stift eilen und warnen? Soll er den Trupp aufhalten?
Wer aber wird die Abtei alarmieren? Wie kommen die Franzosen in die
Waldeinsamkeit? Was thun? Es wirbelt dem Manne im Kopf. Unschl�ssig
sucht er zun�chst Deckung im Dickicht des hart die Stra�e bes�umenden
Waldes; er will sich �ber die Zahl der anr�ckenden Truppen vergewissern.
Der Trupp zieht schw�tzend mit geschulterten Gewehren vor�ber. Immer
finsterer wird es im Tann und stiller. Euseb lauscht gespannt in die
Waldesnacht hinaus; sein ge�btes Ohr vernimmt dann das dumpfe Ger�usch
schwerer Tritte, es wird eine gr��ere Kolonne heranmarschieren. Nun gilt
es, so rasch wie m�glich den Abt zu verst�ndigen, die Abtei zu besetzen
mit waffenf�higen H�rigen, auf da� der Feind scharf empfangen werden
k�nne. Der Pelagier huscht l�ngs des Waldrandes in fl�chtigen S�tzen
durch den dunkeln Forst, biegt, als er der Vorhut in den R�cken kommt,
seitlich ein, umkreist den Trupp, und st�rmt nach Alpirsbach.

Die friedliche Siedelung, aus deren Fenstern trauliche Lichter blinken,
wird j�h durch Eusebs Alarmrufe aufgeschreckt, die Klosterunterthanen
st�rzen aus den H�usern und fragen best�rzt den von Haus zu Haus
laufenden Pelagier, was denn los sei. "Die Franzosen kommen, bewaffnet
euch!" schreit Euseb und eilt in die Abtei, um auch hier zu alarmieren.
Fassungslos rennen die Br�der durcheinander, erregt verlassen auch die
Patres ihre Zellen. Euseb wird zum Abt gef�hrt, dem er hastig Meldung
macht vom Anzug der gef�rchteten franz�sischen Musketiere.

L�chelnd nimmt Abt Alphons den Bericht entgegen und sagt: "Die kommen
rascher, als ich erwartet! Du h�ttest jedoch ruhig in deinem Revier
bleiben k�nnen!"

"Verzeihung Euer Gnaden! Ich glaubte--der Feind--wir werden verloren
sein, darum rief ich alles zu den Waffen!" stammelt der Pelagier.

"Nein, nein! Nichts von Waffen! Das Kloster soll die Schutztruppe gut
empfangen und reichlich bewirten und die Unterthanen den Soldaten
Quartier geben!"

"Herr! Kommen die Franzosen denn als Freund?"

"Gewi�! Ich selbst habe sie gerufen!"

Ein Ruf namenloser �berraschung entf�hrt dem weitge�ffneten Mund des
H�rigen.

"Es ist so! Die Franzosen sollen uns sch�tzen!"

"Ihr, ihr habt die Fremden gerufen gegen W�rttemberg----! Ihr, ein
deutscher Abt?"

Zornig stampft Alphons mit dem Fu�e auf den Boden und spricht drohend:
"Was unterf�ngst du dich, du, ein H�riger! Geh' und vermelde den
Unterthanen meinen Willen: Die Soldaten sind freundlich aufzunehmen und
einzuquartieren! Fort mit dir!"

Euseb verl��t das Gemach des Abtes mit wirrem Kopf; ist er auch nur ein
armer Leibeigener des Stiftes, unfrei und zu harter Arbeit geboren: das
Verhalten des m�chtigen Pr�laten versteht er nicht, sein deutscher Sinn
vermag nicht zu fassen, wie man fremdes Kriegsvolk zum Schutze
herbeirufen kann. Ob sothanes Thun sich nicht bitter r�chen wird?! Dem
H�rigen schwant schweres Unheil und tiefe Betr�bnis spricht aus seinem
Gesicht. Wie Euseb den Gang herabkommt, st��t er auf den greisen
Gro�keller, der ihn sofort fragt, ob es wahr sei, da� franz�sische
Soldaten im Anzuge gen Alpirsbach seien. Der Pelagier bejaht seufzend
und f�gt hinzu, da� er eben Seiner Gnaden davon Meldung erstattet habe.

Erwartungsvoll fragt Pater Jakob weiter: "Nun, und was befiehlt der
Abt?"

"Die von ihm herbeigerufenen Musketiere sollen--"

"Was sagst du? Der Abt selbst h�tte sie gerufen?"

"Ja, so sagte er! Sie sollen das Kloster vor dem W�rttemberger sch�tzen,
und wir Unterthanen sollen das fremde Kriegsvolk freundlich aufnehmen
und beherbergen."

"Das ist ja himmelschreiend! Seine Gnaden selbst--ich kann's nicht
glauben! Ich mu� den Abt selber fragen!" Und best�rzt eilt der alte
Konventuale hinauf zu den Gem�chern des Pr�laten.

Euseb verl��t die in vollem Aufruhr befindliche Abtei und sucht trotz
n�chtlicher Finsternis das Grab seines Weibes auf, um an denselben ein
Gebet f�r die Tote zu verrichten.

Wie fassungslos kommt Pater Jakob herunter und steuert in die K�che, um
dem Personal den Befehl des Abtes zu �berbringen, da� alles zur
Bewirtung der Franzosen bereit gehalten werden solle. Das Unglaubliche
ist zur That geworden: Alphons selbst hat nach Breisach geschrieben und
das fremde Kriegsvolk gerufen!

Trommelwirbel t�nt durch die finstere Nacht, die Musketiere r�cken ein,
begafft von den Klosterunterthanen. Kommandorufe werben laut, eine
Abteilung marschiert dr�hnenden Schrittes auf die Abtei zu und stellt
sich auf. Rasselnd fahren die Gewehrkolben nieder und schlagen auf dem
harten Boden auf. Kopf an Kopf gedr�ngt beschauen die Klosterbr�der das
ungewohnte milit�rische Schauspiel. Der Platz vor der Abtei f�llt sich
immer mehr mit Musketieren, die bei Fackelbeleuchtung einschwenken und
Posto fassen. Ein Offizier tritt in die Klosterpforte und verlangt den
Abt zu sprechen. Mit offenem Munde guckt der Pf�rtner den Franzosen an.

"Sacre bleu, avant!"

Der Pf�rtner steht wie versteinert. Doch da kommt Abt Alphons bereits in
eigener Person zum Empfang und l�dt den Offizier zum Eintritt ein.

Ein Schwall gallischer Worte fliegt dem Abt entgegen: der Kommandeur
erstattet wohl eine milit�rische Meldung, deutet mit dem Degen auf seine
Soldaten und schw�tzt weiter.

Unwillk�rlich suchen des Abtes Finger einen Ruhepunkt hinter den Ohren.
Eine �ble Situation. Der Abt mu� schleunigst franz�sisch lernen, sonst
wird ein Verkehr unm�glich sein. Einstweilen mu� die Zeichensprache
aushelfen; der Abt l�dt durch eine Armbewegung zum Eintritt ein.

Der Kommandeur �berreicht einen Brief, verbeugt sich und giebt, zur
Truppe gewendet, Befehl zum Einr�cken. Die Offiziere treten heran,
schreiten unter F�hrung des Abtes ins Refektorium, und hinterdrein folgt
ein Teil der Musketiere, indes der Rest auf dem Platz verbleibt.

Ratlos sieht Abt Alphons die Invasion des kl�sterlichen Refektoriums:
die Mannschaft greift aus den Sch�sseln jegliches Erreichbare, labt sich
durch fl�chtigen Trunk aus den Kannen und Kr�gen und tritt dann auf
Befehl wieder ab. Gleich darauf marschiert die andere Abteilung im
Refektorium auf, l�rmend, schw�tzend, dr�ngend. Der Kommandeur fordert
frisches Auftragen von Lebensmitteln; die Klosterherren stehen stumm wie
die Mauern.

Ein neuer Befehl--und ein Dutzend Mann springen fort, suchen die K�che
und schleppen aus ihr herauf, was sie erwischen k�nnen. Vergeblich
zetert der Koch und seine Gehilfen, sie werden r�cksichtslos zur Seite
gesto�en. Lachend bringen die Soldaten die requirierten Viktualien
herauf, und rasch ist die Verteilung vorgenommen. Sodann werden dem Abt
die leeren Kannen vorgewiesen und durch Umkehren der Kr�ge der Wunsch
nach frischer F�llung deutlich zum Ausdruck gebracht.

Auf einen Wink des Abtes verschwindet Pater Jakob und einige Br�der,
aber gleichzeitig auch die Requisiteure der Kompagnie, die vergn�glich
den Gang in den Keller mitmachen und sogleich kleinere F�sser "fassen"
und auf den Platz vor der Abtei bringen, wo die Truppe mit schallendem
Halloh das Na� begr��en. Die Musketen werden in Pyramiden
zusammengestellt, Becher und Kr�ge aus dem Kloster geschleppt, die
F�sser angebrochen, und nun wird gezecht bei qualmendem Fackelschein.
Bald verk�nden kreischende Weiberstimmen, da� die Franzosen neben Wein
und Lied auch noch Weiber zu lieben pflegen.

Im Refektorium ist's stiller geworden, und verweilen nur noch die drei
Offiziere und der Abt mit einigen Konventualen. Auf einen Wink des
Pr�laten wird die Tafel rasch frisch gedeckt, worauf Alphons auf gut
deutsch die Herren einl�dt, am Abendmahl teilzunehmen. Wie gut doch die
Franzosen jetzt deutsch verstehen! Sie erweisen der Klosterk�che alle
Ehre und sprechen dem Weine tapfer zu. Nur die jetzt unter franz�sischem
"Schutz" stehenden M�nche lassen alles unber�hrt, ihnen, wie dem Abt
selbst, ist jeglicher Appetit vergangen. Beklommen fl�stert P. Gotthard
dem Pr�laten zu, wie das denn f�r die Nacht, wo denn die Menge Soldaten
untergebracht werden solle.

Unter einer h�flichen Verbeugung gegen den Abt sagt zu aller
�berraschung der Kommandeur im holperigem Deutsch: "Kloster f�r alles
sorgen mu�!"

Dazu ist trotz der schweren Last der Abt gern bereit, im Frohgef�hle,
da� der Offizier doch etwas Deutsch versteht, und giebt Alphons sofort
Befehl, die Offiziere und Sergenten in der Abtei selbst, einen Teil der
Musketiere in den Lagerr�umen, den Rest der Soldaten jedoch in den
H�usern der H�rigen und sonstigen Unterthanen unterzubringen. Sofort
erheben sich die Offiziere, um die Durchf�hrung dieser Anordnung
pers�nlich zu �berwachen.

Die M�nche k�nnen das Tischgebet ja alleine verrichten. Indes es drau�en
wie im Kloster l�rmend hergeht, liest Abt Alphons das ihm �bergebene
Schreiben von Baron l'Oisonville. Wenn auch nicht alle Ausdr�cke und
Redewendungen ihm verst�ndlich sind, den Inhalt erfa�t der Abt doch
sofort, und erblassend starrt er auf das inhaltschwere Schreiben, in
welchem der franz�sische General kurz und b�ndig mitteilt, da� das
Gesuch um Schutz bewilligt werde durch Entsendung von einhundert Mann
nebst drei Offizieren gegen monatliche Zahlung einer Entsch�digung von
drei�ig Gulden rheinischer W�hrung und Verpflegung der gesamten
Musketiere auf die Dauer von vier Jahren und Verpflichtung zum
Schadenersatz an Menschenleben, Wehr und Waffen im Falle jeglicher
kriegerischer Aktion, so solche aus einem Angriff von Schweden oder
W�rttembergern auf kl�sterlichem Grund und Boden erflie�en sollte.

Abt Alphons fa�t sich an die Stirne, und bebend fl�stert er: "Gro�er
Gott! was habe ich gethan!"----Tief ersch�ttert sucht er seine Gem�cher
auf; er mu� allein sein jetzt, allein mit sich selber.

       *       *       *       *       *

R�cksichtslos, gewaltth�tig vollzieht sich zu sp�ter Stunde bei
Fackelschein die Einquartierung bei den Klosterunterthanen, deren
Schreckensrufe zum n�chtlichen Himmel t�nen. Auch Abt Alphons wird durch
das Geschrei und Gejammer der Leute, die man aus den Betten ri�, um
selbst darin zu ruhen, aus seiner Erstarrung geweckt und verst�rt blickt
er durch das Fenster auf den Schauplatz der heraufbeschworenen
Kriegsgreuel. Johlend hetzen betrunkene Soldaten d�rftig gekleidete
M�dchen, die sie aus den H�usern gejagt, umher; Weiber werden von Gatten
und Kindern gerissen und mi�handelt, Burschen gepr�gelt, wenn sie sich
im geringsten wehren gegen verlangte Knechtesdienste, und M�nner
gefangen gesetzt, sobald sie gegen solches Gebahren protestieren.

Wird einer der Offiziere sichtbar, so weichen die Musketiere wohl zur�ck
und geben Ruhe; kaum aber kehren die Befehlshaber den R�cken, wird um so
wilder getobt, und behaglich lachen die aufgestellten Posten zu den
w�sten Scenen.

Eine sch�nere Gelegenheit zu einem Lasterleben ohne Dienst kann der
Soldateska nimmer geboten werden; sie ist Gast eines reichen Klosters
und Sch�tzer, daher auch Gebieter. Die Soldaten haben rasch die g�nstige
Lage begriffen und lassen ihrem �bermut vollends die Z�gel schie�en,
zumal der �berreiche Weingenu� die rauhen Kriegsknechte toll gemacht
hat.

H�nderingend steht der Abt am Fenster, Verzweiflung im Herzen. Ist er
v�llig wehrlos gegen solche Greuel in n�chster N�he der geweihten
St�tte? Noch ist er Herr auf eignem Grund und Boden, noch ist er und
nicht die Franzosen Abt und Gebieter von Alpirsbach. Alphons rafft sich
auf, er will solche �belthaten gleich am ersten Abend unterdr�ckt sehen,
heute noch, ehe sie weiter um sich greifen. Entschlossen geht der Abt
hinab zum Refektorium, wo er die Offiziere beim Wein sitzend w�hnt. Dem
ist wirklich so: die Franzosen sitzen an der Klostertafel beim
W�rfelspiel.

Entsetzt besieht Alphons diese Gruppe: im Refektorium ein W�rfelspiel!
Und wie bereitwillig die j�ngeren Konventualen und Br�der den Herren
immer neue Kannen zutragen und vergn�glich dem W�rfelspiel zusehen! Wie
einst Jesus Christus die H�ndler aus dem Tempel, so m�chte Abt Alphons
die Offiziere jetzt in heiliger Entr�stung von dannen jagen ... Aber hat
nicht er selbst sie gerufen, sie als G�ste aufgenommen im fr�her so
stillfriedlichen Kloster?!--

Wieder dringt Geschrei und Johlen herein. Der Abt zuckt zusammen, fest
pressen sich seine Lippen aufeinander, w�rdevoll schreitet er auf den
Kapit�n zu.

�rgerlich ob der St�rung im Spiel, erhebt sich der Kommandeur und fragt,
halb zum Abt, halb aber zu den Spielern gewendet, nach dem Wunsche des
Klostervorstandes.

Mit bebender Stimme weist Alphons auf die beobachteten w�sten Vorg�nge
drau�en hin und fordert Zucht und Ordnung.

Der Kapit�n zuckt die Achseln und erwidert leichthin: "� la guerre comme
� la guerre, Monsieur l' Abb�!" und wendet sich vollends zu den
Spielern.

Eine j�he R�te schie�t dem Pr�laten ins Antlitz, zornig ruft er. "Nein,
Herr Kapitan! Hier giebt es keinen Krieg zu f�hren, zun�chst noch nicht!
Was ich gesehen, sind Kriegsgreuel, und solche dulde ich nicht! Ich bin
Herr und Gebieter hier und verbiete dergleichen!"

Sp�ttisch sieht der Kapit�n dem Redner ins Gesicht und spricht unter
h�hnischem L�cheln: "Pardon, Monsieur l'Abb�! Dominateur et chef de
Alpirsbak sein ik! Bon soir!"

Unbek�mmert um den sprachlos gewordenen Abt und die wie versteinert
stehenden M�nche setzt sich der Kapit�n wieder zu den Offizieren und
w�rfelt vergn�glich weiter. Und was die Konventualen wie die Fratres
noch mehr als die Kunde, das Alphons selbst die Franzosen herbeigerufen,
�berrascht, da� ist die Thatsache, da� der Abt die Anma�ung der
Franzosen widerspruchslos l��t und mit gesenktem Haupte aus dem zur
Lasterh�hle gewordenen Refektorium schreitet. Der fr�her herrisch stolze
Abt beugt sich einem gallischen Windbeutel und �berl��t dem Franzosen
die Herrschaft �ber Alpirsbach!

Die M�nche suchen nun auch ihre Zellen auf bis auf die Aufw�rter, die
verharren m�ssen, bis es den Franzosen gef�llig ist, das Spiel und
Gelage zu beendigen, um sodann die Lichter auszul�schen und die Herren
in ihre Gem�cher zu f�hren.

       *       *       *       *       *

Knieend am Grabe seines Weibes hat Euseb ein inbr�nstig Gebet
verrichtet; eben ist er im Begriff, sich zu erheben und den Friedhof zu
verlassen, als Trommelwirbel an sein Ohr schl�gt. Die Franzosen sind
da, auf welche der Pelagier vergessen hat in seiner Wehmut und Andacht.
Mit dem widerw�rtigen Kriegsvolk will Euseb am liebsten gar nicht in
Ber�hrung kommen, weswegen er am Grabh�gel verharrt, gesch�tzt durch die
finstere Nacht. All' die w�sten Vorg�nge kann Euseb von hier aus
deutlich wahrnehmen, und die Greuel lassen ihn erschauern. Seine F�uste
ballen sich, die Adern schwellen, hei� dr�ngt das Blut zum Herzen. Und
all' das w�ste Treiben eines ausgeladenen Kriegsvolkes hat der Abt
selbst heraufbeschworen, selbst verlegt auf den stillen Weiheboden von
Alpirsbach! Der Deutsche schrie nach dem Franzosen! Und nun hat er die
Bescherung! Den deutschen W�rttemberger f�rchtete er, und franz�sische
Sch�ndlichkeit mu� er nun dulden. O, h�tte der stolze m�chtige Abt auch
nur ein winzig Teil von dem deutschen Empfinden des armen H�rigen! Doch
jetzt ist's zu sp�t! Der gallische Hahn ist gerufen, und nun kr�ht er...

Jenes M�gdlein in d�rftiger Kleidung, verfolgt von einigen betrunkenen
Soldaten, fl�chtet in Todesangst direkt auf den Friedhof zu, und
br�llend vor sinnloser Lust folgen die Kerle. Wie sie aber bei
Fackelschein erkennen, da� Grabkreuze aufragen, prallen sie zur�ck und
machen kehrt. Nur ein Musketier dringt in den Kirchhof ein und taumelt
der wei�gekleideten Gestalt des M�dchens nach. Was gilt dem Franzosen
die Friedhofsruhe und geweihte St�tte der Toten!

Hart an Euseb vorbei hastet die entsetzte Jungfer, hinterdrein fluchend
und johlend der Kriegsknecht. Pl�tzlich erhebt sich der Pelagier in
seiner ganzen Gr��e, rei�t vom n�chsten Grabe das Holzkreuz aus der
Erde und schl�gt es mit Wucht auf den Sch�del des W�lschen.

"Der sch�ndet deutsche Tugend nimmer!" fl�stert Euseb, ruft dann leise
das M�dchen herbei, dem er r�t, die Schreckensnacht im Beinhause des
Friedhofes zu verbringen. Dort sei die Jungfer sicher vor jeglicher
Nachstellung. Wohl zittert das M�dchen, aber lieber bei Gebeinen und
Totenk�pfen die Nacht verbracht, als unter franz�sischer
Lasterhaftigkeit. Der Pelagier aber setzt mit k�hnem Sprung �ber die
Friedhofsmauer und entflieht unter dem sch�tzenden Dunkel der
Herbstnacht in den Tann.

Sp�t erst verl�schen Lichter und Fackeln und legt sich der L�rm und
Jammer. Nur der gleichm��ige Schritt der Wachposten ist h�rbar und kurze
Rufe bei Abl�sung derselben.

In seinem Gemach kniet der Abt vor dem Kruzifix, bitterlich weinend, den
ungl�ckseligen Schritt bereuend und Gott den Allm�chtigen um Schutz f�r
das Kloster anflehend....

       *       *       *       *       *

In der D�mmerung des kalten nebligen Morgens verl��t das M�dchen
frostdurchsch�ttelt das Beinhaus und huscht durch den Friedhof, um �ber
den Platz vor der Abtei das Elternhaus so rasch als m�glich zu
erreichen. Doch der Wachposten h�lt die Jungfer an, sein Ruf lockt
Soldaten herbei, die eben im Begriff standen, das Fr�hst�ck zu
requirieren, mit Halloh wird das nur mit Hemd und Nachtj�cklein
bekleidete M�dchen umringt. Gellend schreit das ge�ngstigte M�dchen um
Hilfe und wehrt sich verzweifelt gegen die Zudringlichkeiten der
Musketiere. Ein Sergent aber, der die Flucht aus dem Friedhof
wahrgenommen, tritt in denselben, um nachzusehen, was sich wohl zwischen
den Gr�bern ereignet haben m�chte. Bald hat er die Leiche des
erschlagenen Soldaten erblickt, auf die er losst�rzt und dabei aus
Leibeskr�ften um Hilfe ruft. Betroffen lassen die Musketiere das M�dchen
los und laufen in den Kirchhof, den Kameraden zu holen. Ein bet�ubendes
Geschrei folgt, die Soldaten zetern und br�llen, der Sergent l��t durch
den Trompeter Alarm blasen, und in wilden S�tzen st�rmen die Musketiere
notd�rftig bekleidet, doch mit ihren Waffen heran. Im Kloster wie in den
H�usern wird's lebendig, H�rige, M�nche laufen zusammen, auch die
Offiziere kommen mit blankgezogenen Degen angerannt, Befehle schreiend
und die Kompagnie formierend. Hastig fordert der Kapit�n en chef
Rapport, und ein wilder Fluch entf�hrt seinem Munde beim Anblick des
ermordeten Musketiers. Dann wird eine Patrouille zur Fahndung nach dem
unbekannten M�rder entsendet und ein Lieutenant mit vier Mann
abgeschickt, den Abt herabzuholen.

Abgeh�rmt, bleich nach schlaflos verbrachter Nacht, unsicheren Ganges
folgt Abt Alphons dem Offizier heraus auf den Klosterplatz. Ohne Gru�
deutet der Kapit�n mit der Degenspitze auf die am Boden liegende Leiche
und fordert Rechenschaft vom Pr�laten, der f�r jeden Mann wie f�r jede
Waffe verantwortlich sei.

Alphons bebt; die Leiche sagt ihm das, was er in der Rede des
Kommandeurs nicht verstanden.

"Monsieur l'Abb� sein oblig�, m�ssen zahlen contribution: cent florins
par l'homme, und stellen un homme Ersatz. Und Strafe extra an jede Mann
cinq sous! Wird meurtier nix gestellt: deux fois cent florins!"

Alphons ringt in Verzweiflung die H�nde: "Ich bin doch unschuldig an der
Unthat!"

Der Kommandeur l��t die Kompagnie einr�cken, den Toten in das Beinhaus
tragen und begleitet den fassungslosen Abt in das Kloster, um die
verh�ngte Kontribution sofort einzukassieren.

       *       *       *       *       *

Zu wahren Schreckenstagen wurde f�r das Kloster die n�chste Zeit; die
Musketiere zeigten sich immer gieriger, raubten aus K�che und Keller,
immer dabei auf die Mordthat verweisend, die gerochen, f�r die die
gesamte Bev�lkerung bestraft werden m�sse. Das Schutzgeld verlangte der
Kapit�n auf Monate voraus, verpra�te es teils im Spiel mit den
Offizieren, teils schickte er es nach Frankreich und forderte dann immer
neue Summen, sobald Ebbe im Beutel war.

So kam es eines Tages dazu, da� der Gro�keller Pater Jakob dem Abt mit
Betr�bnis mitteilen mu�te, da� alle Vorr�te aufgezehrt seien und neue
Lebensmittel beschafft werden m��ten. Zugleich fragte der greise
Konventuale, ob er selbst vielleicht in Dornhan[21] Lebensmittel
verlangen solle. Abt Alphons will jedoch selbst, und zwar nach
Villingen reisen, in der Hoffnung, mit dem Amtsbruder Georg von Sankt
Georgen zusammentreffen zu k�nnen, behufs einer Beratung der durch die
Herbeirufung der Franzosen geschaffenen b�sen Lage des Klosters. Alphons
giebt bez�glichen Befehl und trifft die n�tigen Vorkehrungen; insonders
wird auch der Kapit�n verst�ndigt mit dem Ersuchen, einige Musketiere
zum pers�nlichen Schutze des Abtes abzuordnen, wasma�en bei den
unruhigen Zeiten allgemeiner Unsicherheit milit�rische Begleitung
dringend n�tig ist, und der Abt immerhin eine gr��ere Summe Geldes zum
Einkauf von Nahrungsmitteln mit sich f�hren wird. �ber den Zweck der
Reise informiert, stellt der Kommandeur bereitwillig eine Abteilung
seiner Musketiere zur Verf�gung, die in Wehr und Waffen des
Aufbruchbefehles harren. Aus seinem Bedenken gegen die Reise nach
Villingen und gegen diese Begleitung macht Pater Jakob dem Abt gegen�ber
kein Hehl, doch Alphons weist jede Mahnung unwirsch zur�ck. Ihn dr�ngt
es nach einer Aussprache mit dem Abt von Sankt Georgen, mit dem er reden
mu�, um zu erfahren, ob auch jenes Kloster unter franz�sischem Schutz so
schwer leidet. Hat Georg dem Alpirsbacher geraten, die Franzosen zu
rufen, so wei� der Georgener m�glicherweise Rat, sie wieder los zu
werden. Und die Greuelwirtschaft mu� ein baldiges Ende finden; nur ist
sich Alphons dar�ber nicht klar, wie er die Franzosen aus dem
Klostergebiet bringen soll. Vier Jahre solchen "Schutz" zu dulden, ist
unm�glich, unertr�glich f�r Alphons, der die nagende Reue im Herzen
tr�gt, die Reue, den Rat des Georgener Abtes befolgt zu haben aus
�bertriebener Furcht vor dem W�rttemberger. Da� ihn der begangene
Schritt reut, gesteht Alphons freilich niemandem; aber der alte Pater
Jakob liest aus des Abtes gramdurchfurchtem Antlitz deutlich, was dessen
Herz bewegt, und deswegen hofft der Gro�keller auf baldige Befreiung von
der Franzosenherrschaft in der Erwartung, da� der Abt den rechten Weg
dazu sicher finden werde.

Wie zu Alpirsbach erpre�ten die herumstreunenden Musketiere auch in
anderen Ortschaften der Umgegend Geld und Gut in grausamster Weise. Sie
durchstreiften den Tann hin�ber nach Peterzell, raubten die Siedelungen
an der Stra�e nach Schenkenzell aus und statteten selbst den
Schilbachern Besuch ab, wobei sie den Leuten das gesamte Vieh
wegtrieben. Je mehr die Gebrandschatzten jammerten, desto toller trieb
es das zuchtlose Kriegsvolk, das durch seine Grausamkeit eine wahre
Gei�el f�r das Klostergebiet ist. Die Lust an Menschenqual stieg ins
Ma�lose; hohnlachend schraubten die Kriegsknechte die Steine von den
Pistolen ab und zw�ngten die Daumen der Beraubten an ihre Stelle; sie
zerschnitten Weibern die Fu�sohlen und streuten Salz in die offenen
Wunden, das sie dann unter wieherndem Gebr�ll von Ziegen ablecken
lie�en. Kindern, so sie nicht sofort sagten, wo die Eltern Geld
vergraben haben, wurde die Zunge durchstochen und Ro�haare durchgezogen,
und M�nnern wurde vielfach ein mit Knoten versehenes Seil um die Stirne
gebunden, das mit einer Kurbel so fest zugedreht wurde, da� den
Gequ�lten die Kopfhaut in Fetzen gerissen wurde. Weiber wurden am
lichten Tage auf freiem Felde vergewaltigt und ihnen dann mit viehischer
Lust L�cher in die Kniescheiben gebohrt. Ein besonders beliebtes
Martermittel war das "Feuerkriechen", das �berall dort angewendet wurde,
wo sich ein Backofen befand. Erst raubte die Horde, wessen sie habhaft
werden konnte, dann zw�ngte sie die Bauern und Weiber in den Backofen,
vor dessen Ausgang ein Feuer angez�ndet wurde. Sodann wurde an der
R�ckseite des Backofens ein Loch ausgebrochen und mit Piken durch
dasselbe auf die Leute eingestochen und diese dadurch gezwungen, den
Backofen zu verlassen und durch das Feuer ins Freie zu kriechen. Je mehr
sich die Gequ�lten dabei verbrannten und heulten, desto gr��er war die
Freude der entmenschten Soldateska. Zu all' diesen f�rchterlichen
Grausamkeiten kam h�ufige Brandstiftung, sobald die Musketiere nichts
mehr wegschleppen konnten.

Weitum im Klostergebiet herrschte Schrecken und Entsetzen, Verzweiflung
unter den gepeinigten H�rigen und Unterthanen. Wer sie in dieser
gr��lichen Not aufrichtete, zu n�chtlicher Stunde tr�stete und Mut
zusprach und baldige Befreiung verhie�, das war der Pelagier Euseb, der
von Hof zu Hof bis in die entfernteren Ein�dsiedelungen im Schwarzwald
schlich und verk�ndete, da� die M�nner und Burschen bewaffnet in jener
Nacht im Hohlweg bei Alpirsbach sich versammeln und die Franzosen
niedermachen sollen, wenn auf der H�he des Zankwaldes und des
Bettelm�nnchens im Hardenwald Feuer lohen werden zum Zeichen des
Aufstandes.

       *       *       *       *       *

Ein tr�ber Novembertag ist �ber dem Schwarzwald angebrochen; bleigrau
verhangen ist das Firmament, �d die Landschaft weitum, schwarz steht der
Tann, dunkel ragen die Felsen aus dem Gewirr der Zwergf�hren im Hinteren
Lehengericht des engen Schiltachthales. Knapp ist hier Raum f�r das
B�chlein und die Stra�e gen Schramberg zwischen den ginsterumwucherten,
dicht von Tannen, Fichten und F�hren bestandenen Schwarzwaldbergen. Nur
wenige Siedelungen hat dieses waldreiche Th�lchen, die zusammen die
Gemeinde "Hinteres Lehengericht" bilden im Gegensatz zum "Vorderen
Lehengericht" im Kinzigthale. Auch diesen Einsiedlern im Walde
geheime Kunde zu thun und den Aufstand gegen die ungl�ckselige
Franzosenherrschaft zu Alpirsbach zu organisieren, ist Euseb �ber die
H�henz�ge gewandert und h�lt eben Rast am Waldesrande nahe der Stra�e,
doch gut gegen Sp�herblicke verborgen. Der Pelagier hockt unter einer
m�chtigen Tanne und hat die B�chse quer �ber seine Kniee gelegt, so da�
er jeden Augenblick kampf- und schu�bereit ist, falls Gefahr drohen
sollte. Das Ger�usch eines Hufschlages auf der hartgef�gten Stra�e
veranla�t Euseb zu scharfem Ausblick auf die Stra�e, die der Abt von
Alpirsbach im bequemen Schritt heranreitet in Begleitung einiger
Musketiere. Euseb zuckt zusammen; ihm ist der Anblick der W�lschen ins
Herz hinein verha�t, seine F�uste ballen sich und die Adern schwellen.
Wie verblendet doch der stolze Pr�lat ist, da� er Fremde zu seiner
Begleitung nimmt! Gen�gen ihm die eigenen Unterthanen nicht zum Schutz?
Doch was soll das hei�en? Die Musketiere im R�cken des Reiters stecken
die K�pfe zusammen, sie drohen mit erhobenen Gewehren, und jetzt
springen sie auf den ahnungslosen Abt los, einer der Franzosen backt an
und zielt----. Blitzschnell springt Euseb auf, visiert scharf und
schie�t. Kopf�ber st�rzt der Franzose nieder, erschreckt geht der Gaul
des Abtes durch, schreiend fliehen die Musketiere r�ckw�rts gen
Alpirsbach. Der Pelagier springt jedoch dem Gebieter nach, um ihm
sch�tzend Geleit zu geben.

Knapp vor dem Flecken Schramberg gelingt es Euseb, den Abt, der m�hsam
sein Ro� wieder beruhigte, einzuholen.

Kaum wird Alphons des H�rigen ansichtig, der mit dem wieder
schu�fertigen Gewehr keuchend herangelaufen kommt, da wettert der Abt
zornig dar�ber, da� der Heger so nahe der Stra�e schie�e und
Menschenleben gef�hrde. Auch habe der leichtfertige Pelagier ihm nun das
Geleite verjagt!

"Was willst du hier? Dein Gehege ist doch oben im Zankwald!"

Dem�tig, die M�tze in der Faust, steht Euseb vor dem Gebieter: "Verzeiht
Ew. Gnaden! Ich bin Euch nachgelaufen, um Euch Geleit zu geben und zu
sch�tzen!"

"Warum hast du so nahe der Stra�e geschossen?"

"Es galt Euer Leben zu retten!"

"Wie, was?"

"Erlaubt mir, Euch zu begleiten! Ich b�rge sicheres Geleit!"

"Wo sind die Musketiere?"

Ein bitteres L�cheln tritt auf des Pelagiers Lippen. Euseb deutet mit
dem Arm nach r�ckw�rts.

"Was, zur�ckgelaufen sind die Kerle?"

"Bis auf einen, ja!"

"Bis auf einen--was soll das hei�en?"

"Der eine k��t den Erdboden!"

"Was? Du wirst doch niemand verletzt haben?"

"Nein, Ew. Gnaden! Verletzt nicht, aber totgeschossen hab' ich den
Meuchler!"

"Was soll's; ich verstehe nicht! Red' deutlicher, Pelagier!"

"Der Franzmann wollte weiter nichts, als Euch r�cklings vom Gaul
schie�en, und ich scho� ein klein wenig fr�her ihn hinweg."

"Bist du toll?!"

"Nein! Gottlob ist's gelungen!"

"Mich, sagst du, mich wollte einer der Musketiere vom Gaul schie�en?
Meine Schutzbegleitung----?!"

"Nette Sch�tzer das! Na, Ew. Gnaden sind die Schandbuben los!"

Betroffen schaut Alphons auf den Pelagier herab, der finster vor ihm
steht; ihm d�mmert allm�hlich der wahre Sachverhalt auf, doch vermag er
das Motiv des meuchlerischen �berfalles nicht zu fassen. "Du meinst, die
Franzosen wollten mir ans Leben?"

Euseb nickt.

"Aber weshalb?"

"Ew. Gnaden haben wohl Geld bei sich?"

"Gro�er Gott--du hast recht! Abscheulich! Die Kerle wollten mich
berauben, sie, die mir zum Schutz von Leben und Gut beigegeben wurden!
Gott selbst hat dich zur rechten Zeit geschickt!"

Von einem warmen Gef�hle erfa�t, reicht der Abt dem H�rigen vom Gaul
herab die Hand: "Ich danke dir! Begleite mich nach Villingen! Ich glaube
nun selbst: ich bin von meinen Unterthanen besser beh�tet!"

Stramm richtet sich Euseb auf und spricht mit besonderer Betonung: "Jagt
das welsche Gesindel fort, Herr! Wir helfen Euch!"

Alphons seufzt.

Das giebt dem Pelagier Mut zu weiteren Bemerkungen: "Jagt die
Schandmenschen fort, ehe es zu sp�t!"

"Wenn ich das nur k�nnte! Die Greuel sind f�rwahr himmelschreiend!"

"Das war vorauszusehen!" sagt halblaut Euseb und schreitet neben dem
langsam reitenden Gebieter, der ob dieses leisen Vorwurfes unwillk�rlich
das Haupt tiefer sinken l��t.

Stumm geleitet der Pelagier seinen Herrn durch das stille Schramberg
s�dw�rts. Nach einer Weile spricht Euseb, mehr f�r sich: "Fort m�ssen
sie, baldigst und f�r immer!"

"Wie sie aber fortbringen?" wirst Alphons ein, obwohl er anf�nglich
keine Lust hatte, sich �ber solch wichtige Angelegenheiten mit einem
H�rigen auszusprechen.

"K�nnt Ihr es nicht, Herr, so thun es wir!"

"Wie, ihr? Die wenigen Unterthanen von Alpirsbach! Der Franzosen sind es
hundert Mann, waffenge�bte Musketiere!"

"Zum Klosterbann geh�ren noch mehr Leute!"

"Nein, nein, nur keine Gewaltthat, die noch mehr Elend �ber das Kloster
bringen wird!"

"Ihr habt es zun�chst in der Hand, o Herr, die Blutsauger
fortzubringen--"

"Wieso ich?"

"Ihr zahlt einfach das Schutzgeld nimmer--"

"Wie, du wei�t--"

"Ich wei� gar nichts! Ich mutma�e jedoch, da� Ihr die Welschen bezahlet,
denn ohne Schutzgeld w�rden die Franzosen nicht bleiben."

"Richtig kalkuliert! Also du meinst, ich solle nichts mehr bezahlen und
dem General den Schutz k�ndigen!"

"Schickt dem General Botschaft, er soll sein Gesindel zur�ckberufen!"

Wieder entsteigt der Brust des Abtes ein Seufzer im Gedanken an die
vierj�hrige Schutzfrist.

"Ihr k�nnt das wohl nicht, Herr? Seid wohl vielleicht gebunden an eine
bestimmte Zeitdauer?"

Alphons nickt betr�bt.

"Dann zahlt die Franzosen auch f�r diese Frist und wir sind die
Bluthunde los!"

"Das kostet schweres Geld----"

"Ist aber immer noch besser, als wenn Land und Volk v�llig zu Grunde
gerichtet wird. Denkt an das arme verw�stete Vaterland, o Herr!" Euseb
trollet gesenkten Kopfes voraus; jeder �berl��t sich seinen Gedanken.

       *       *       *       *       *

Seit der Abt das Stift verlassen, geht es toll zu in Alpirsbach; es ist,
als feiern die M�use Hochzeit, da die Katze aus dem Hause. Die
Musketiere vertreiben sich die Langeweile durch Fahndung nach Gut und
Geldeswert und betrachten raubgierig die Kirche des Stiftes, auf deren
mutma�liche Sch�tze sie urpl�tzlich aufmerksam geworden sind, als ihrer
einige den P. Jakob in reichgesticktem Me�gewand die Messe lesen
gesehen. Wohl zaudern die Kerle beim �berschreiten der gottgeweihten
St�tte, doch ist die Scheu rasch �berwunden, zumal niemand in der Kirche
sich befindet als der K�ster, der im Begriffe steht, das M�nster wieder
zu verschlie�en. In wenigen Augenblicken ist dieser �berw�ltigt,
gebunden und geknebelt; die Raubgesellen springen sodann auf den
Hochaltar, sprengen das Tabernakel auf und rauben die kostbare
Monstranze und das Ciborium. Aus anderen Alt�ren werden Kelche, die
Silberleuchter genommen, K�sten in der Sakristei gepl�ndert, Gew�nder
weggeschleppt, alles in unheimlicher Eile und Gesch�ftigkeit, ohne L�rm.
Erst drau�en bei der Beuteteilung wird es laut, die R�uber streiten
unter sich, keiner g�nnt dem anderen einen Vorteil; die Monstranze wird
zertr�mmert, und in blutigem Geraufe wird um ihre Goldteile gek�mpft,
ebenso zerschl�gt die Bande alle �brigen goldenen und silbernen
Kirchenger�te, um eine Teilung zu erm�glichen. Da von dieser Beute nur
ein kleiner Bruchteil der R�uber Anteil haben kann, die �brige
Mannschaft leer ausgehen mu�, ist die Unzufriedenheit, der Neid, Habgier
und Raublust auch der anderen geweckt, die nun aufs neue nach Sch�tzen
suchen. Vergeblich setzen und wehren sich die best�rzten Klosterbr�der
gegen Kirchenraub und Sch�ndung des Gotteshauses; sie werden verh�hnt
und verspottet und unter Gejohl gezwungen, in der Kirche F�hrer in die
Gr�fte, wo die verdorbenen Abte beigesetzt sind, zu machen. Die w�lschen
Raubgesellen erbrechen mit Pieken die S�rge und fahnden nach Schmuck und
Ringen, Gebeine achtlos verschleudernd und durcheinander werfend.

In Verzweiflung ob solcher Unthaten hat einer der Fratres sich in den
Glockenturm geschlichen, wo er die Sturmglocke zieht, um die
Klosterunterthanen und H�rigen zu Hilfe zu rufen. Kaum wimmert die
Glocke vom Turm, da st�rmen einige Musketiere auch schon hinauf, fassen
den Frater und werfen ihn hohnlachend durch das Schallloch hinunter, so
da� der �rmste mit zerschmetterten Kopf und gebrochenen Gliedern unten
auff�llt. Voll Entsetzen aber fl�chten die Alpirsbacher mit Weib und
Kind von dannen, hinein trotz rauhem Wind und Wintersk�lte in den Tann,
gehetzt von den Peinigern, die ihre helle Lust an dieser Menschenjagd
haben.

Und angesichts solcher Schreckenstaten der z�gellosen Musketiere
verhalten sich die Offiziere v�llig passiv, sie r�hren keine Hand zur
Abwehr und obliegen in den Klosterwaldungen dem Gejaide. Vergebens sucht
nach der Kirchenberaubung P. Jakob im Kloster nach den Herren, um sie zu
beschw�ren, weitere Greuel zu verh�ten; sie sind fort, die Raubgesellen
sich selbst �berlassen. Mit Verzweiflung im Herzen schlie�t sich der
alte Konventuale in seine Zelle ein, den Erl�ser Tod ersehnend.

       *       *       *       *       *

Vom Pelagier begleitet hat Abt Alphons seine Kaufgesch�fte in Villingen
erledigt, den Georgener Abt jedoch nicht angetroffen und daher sofort
den R�ckweg wieder angetreten. Eine innere Unruhe treibt ihn zur Eile,
und Euseb hat M�he, seinem Gebieter zu folgen. Reitet er jedoch Anh�hen
im Schritt hinan, so l��t der Abt den Pelagier nahe an den Gaul
herantreten, um ein Gespr�ch anzukn�pfen. Der sonst so stolze Abt hat
das Bed�rfnis, sich mit dem Pelagier, den er sch�tzen gelernt,
auszusprechen. Wie treu besorgt der Pelagier um ihn gewesen ist auf der
bisherigen Reise, ein Sch�tzer und Diener, der auf nichts verga�, was
dem Herrn frommen konnte. Und wie der Mann an seiner Heimat h�ngt! Fast
�berkommt den Abt ein Bedauern, den zinspflichtigen H�rigen beim Tod
seines Weibes so hart behandelt zu haben. Einer augenblicklichen
Gef�hlsregung nachgebend sagt der Abt: "H�re, Euseb! Du hast dich wacker
gehalten! Ich will dir die Zinsziege wieder zur�ckgeben und anderes
dazu!"

Der H�rige sch�ttelt den Kopf.

"Wie, du verschm�hst die Gabe?"

"Verzeiht mir, Herr! Die Zeit ist anders geworden, ich kann Stallvieh
jetzt nicht brauchen, bin zu wenig mehr zu Hause, kann es nicht
betreuen."

"Wie soll ich das verstehen?"

"Ich kann dar�ber nicht reden! Bald wird alles klar sein!"

"Du sprichst in R�tseln, Euseb!"

"Schafft die Franzosen fort, Herr! Befreit die Heimat von den
Blutsaugern, es ist h�chste Zeit dazu!"

"Wenn es mir jedoch nicht gelingt?"

Finster blickt der Pelagier vor sich hin, seine F�uste ballen sich, und
dumpf spricht er: "Dann jagen wir sie fort!"

Auch auf des Abtes Antlitz legt sich tiefer Ernst, beklommen murmeln
seine Lippen: "Mir ahnt noch Schlimmeres! Mir schwant das Ende unter
Eberhard!"

Euseb bleibt pl�tzlich flehen und unwillk�rlich verh�lt der Abt den
Gaul, zugleich besorgt um sich blickend.

"Was ist's, droht uns Gefahr?"

Euseb legt seine Rechte an den Sattel, schaut zum Abt empor, treuherzig,
seelenvoll und spricht mit bewegter Stimme: "Herr! Haltet zu
W�rttemberg!"

Unter dem kraftvollen Schenkeldruck und Sporensto� sprengt der Gaul im
Galopp hinweg, zur Seite geschleudert st�rzt Euseb nieder und sein Kopf
schl�gt im Falle auf einen Stein auf, so da� das Blut sogleich
aufspritzt.

Fr�h d�mmert es; nebelverh�llt ist das schweigsame Gel�nde, finster
steht der m�chtige Tann. Abt Alphons jagt den sch�umenden Gaul die
Stra�e entlang; noch eine Anh�he, dann geht's hinunter nach Alpirsbach.
Ein seltsam r�tlicher Schimmer liegt �ber dem Gel�nde; das kann nimmer
ein versp�tet Abendrot sein. Flammen sind es, rotgl�hende Feuers�ulen,
die zum Nachthimmel lodern und grausig das M�nster und die stolze Abtei
beleuchten. In Alpirsbach brennt es; schon wimmern die Glocken schaurig
um Hilfe.

Der Abt dr�ckt dem m�den Gaul die zackigen Sporen aufs neue in die
Weichen und rast dem Kloster zu.

Dunkle Gestalten rennen hin und her und suchen zu bergen in den
brennenden H�usern der Stiftsh�rigen; doch die trunkenen Soldaten wehren
den M�nchen br�llend und jauchzend. Bl�kend rennt das Vieh um die
lodernden St�tten, auf das die Musketiere Jagd machen und mit den
Musketen schie�en. Krachend st�rzen die glimmenden Balken ein,
Funkengarben stieben auf, ein Knistern und Prasseln, ein Johlen und
Br�llen, Zetern und Schreien, und dazwischen Glockengewimmer.

Und die trunkenen Scharen dr�ngen zappelnde M�nche ans Feuer, der
Pf�rtner wird gefa�t unter tierischem Gel�chter, rohe F�uste zerren die
Kutte auf, ein Wurf--das schwarze M�nchlein f�llt mitten in die wabernde
Lohe--ein markdurchdringender Schrei--gierig schlagen die Flammen
dr�ber.

Gr�hlend begr��en die w�sten Brandstifter den heransprengenden,
zorngl�henden Abt, sie springen herbei unter den Spottrufen und zeigen
Lust, den Pr�laten vom zitternden Pferd zu rei�en. Mit Schauder blickt
Alphons auf die trunkene Schar und die Zerst�rung ringsum.

Einer der Landsknechte muntert auf, den Abt ins Feuer zu werfen,
br�llend greifen die Kerle zu, sie jagen nun die M�nche, die sie vor dem
W�rttemberger Herzog sch�tzen sollen.

Da st�rzen zwei der Offiziere atemlos, mit verst�rten Mienen heran.
Betroffen weichen die Musketiere zur Seite und geben Raum. Auf Befehl
des Leutnants schmettert ein Hornist das Alarmsignal in die D�mmerung.
Die Musketiere eilen zu den Waffen und sammeln sich beim Scheine der
brennenden H�user.

Der andere Offizier vermeldet in aller Eile, da� der Kapit�n im Walde
erschossen worden sei, und ein sp�ter abgefangener Mann eingestanden
habe, da� die Schweden im Anzug seien. Der Abt m�ge den Leichnam des
Kapit�ns holen--er liegt in der N�he einer Hegerh�tte--und beerdigen
lassen. Dann �bernimmt der Offizier die Kompagnie, und schier
fluchtartig vollzieht sich der Abzug der Franzosen, die das Kloster
schutzlos verlassen in der Stunde der Gefahr.

Fassungslos steht der Abt von den M�nchen umringt.

Aus dem Laubwald und dr�ben aus dem Tann des Bettelm�nnchenberges lohen
m�chtige Feuers�ulen auf, schaurig den Wald mit rotem Schein
beleuchtend.

Bittere Thr�nen st�rzen dem Abt aus den Augen beim Anblick der
ausgeraubten, gesch�ndeten Kirche und der Verw�stung im Kloster wie in
den H�usern der geflohenen Unterthanen.

M�hsam d�mpfen die M�nche die in sich zusammengesunkene Glut der Brunst,
und kehren dann in die Abtei zur�ck, sorgenvoll und angsterf�llt der
schrecklichen Schweden harrend.

Im Tann nahe der Stra�e gen S�den ist's lebendig geworden, von allen
Seiten auf geheimen Pfaden eilen Burschen und Bauern herbei und harren
im Hohlweg, gut gedeckt hinter Baumst�mmen, des Anzuges ihrer Peiniger
und des Angriffsbefehles des Pelagiers Euseb. Von Mund zu Mund ist die
Kunde gegangen, da� Euseb den Kapit�n erschossen und den zwei Offizieren
Botschaft gethan vom Anzug der Schweden, weshalb anzunehmen sei, da� die
Franzosen die Flucht gen Schiltach ergreifen werden. Von jedem Geh�ft
sind wehrhafte M�nner gekommen, als das Flammensignal aufloderte, und
stumm harren ihrer etliche zweihundert Mann, freilich schlecht
bewaffnet, der Musketiere.

Wie Schafe im Gewitter kommen sie bei Fackelschein herangerannt und
dringen in den Hohlweg ein, wo sie durch die felseneingeengte Stra�e
sich dicht zusammenschlie�en m�ssen.

Ein gellender Pfiff t�nt durch den finstern Tann, es raschelt im Walde,
an den Felsr�ndern tauchen schwarze Gestalten auf, die Steine und
Granitbl�cke herunterschleudern mitten unter die Musketiere. Weherufe,
Geschrei, Kommandorufe dringen aus der Schlucht. Mit Morgensternen,
Sensen, Dreschflegeln, alten Flinten hauen am Ausgang des Hohlweges die
Bauern auf die fliehenden Franzosen ein; die von Euseb im voraus
aufgerichteten und nun schnell entz�ndeten Holzst��e leuchten zur
Befreiungsarbeit. Schreckerf�llt sucht ein Teil der Soldaten r�ckw�rts
zu entkommen; doch auch an diesem Schluchtausgang hat Euseb seine
Verschworenen aufgestellt, die niemand durchlassen. Unabl�ssig prasseln
Steine in die Reihen der bewegungslosen in der Falle gefangenen
W�lschen, zerschmetternd und vernichtend. Nur wenige der Musketiere
verm�gen zu feuern; es fehlt an Raum in der engen Schlucht, die
Verwirrung ist zu gro�, die Fackeln sind erloschen, im Gew�hl
ausgetreten worden. Wer st�rzt, wird zertreten. Das Geheul der Soldaten
ist f�rchterlich. Euseb und eine Schar mit Schu�waffen ausger�steter
Bauern feuern von den Felsen herab in die eingekeilte Menge, und nach
jedem Schu� st�rzt ein Franzose t�dlich getroffen nieder. Ein
Verzweiflungskampf an den beiden Schluchtausg�ngen entbrennt, doch die
Bauern halten die Sperre, wenn ihrer auch schon viele schwerverwundet
gefallen sind. Auf Gehei� Eusebs werden brennende Scheiter in die Reihen
der W�lschen geworfen, bei deren Geflacker sicherer die verzweifelten
Feinde aufs Korn genommen werden k�nnen.

Knieend flehen die Franzosen um Pardon, haufenweise werfen sie die
Musketen weg, aber die Stunde der Wiedervergeltung uns�glicher Greuel
ist gekommen, die Blutsauger werden niedergeschlagen; nur wenigen
gelingt es, der Schlucht und dem Blutbad im Dunkel zu entrinnen.

Bis zum d�mmernden Morgen verharren die Bauern, um sodann bei wachsendem
Licht ihre Toten und Verwundeten zu bergen. Die Franzosen l��t man
liegen; �chzt und st�hnt noch der eine oder andere, so erh�lt er den
Gnadenhieb auf den Kopf.

Dann ziehen die Bauern durch den Tann ab, jeder seinem heimatlichen
Geh�ft zu, stumm und still. Das Befreiungswerk aus furchtbarster Qual
und Not ist gethan.------

       *       *       *       *       *

Ein Jahr ist vergangen; des grausamen �berlangen Krieges m�de
verhandelten die Gesandten der kriegf�hrenden M�chte zu Osnabr�ck und
M�nster �ber einen endg�ltigen Frieden. F�r Herzog Eberhard, der wieder
zu Stuttgart residierte, trat der Schwedenkanzler Oxenstierna ein, und
hei�e K�mpfe auf diplomatischem Gebiete verursachte die w�rttembergische
Klosterfrage. Lange wurde die Restitution der Kl�ster zu Gunsten des
Herzogs hintertrieben, bis man aus g�nzlicher Ermattung der
Verhandlungen in der Sitzung zu Osnabr�ck auf den Vorschlag kam, da� der
Herzog die Ordensleute in den Kl�stern belasse, jedoch die hohe
Obrigkeit �ber sie behalte, wie er sie vor der Reformation innegehabt
habe. Oxenstierna aber erkl�rte, da� man die Kl�ster dem Herzog
�berlassen und das �brige seinem Gewissen anheimstellen solle.
W�rttemberg solle in den geistlichen und weltlichen Besitz und in die
Rechte wie vor dem Kriege eingesetzt werden.

Da die katholischen M�chte wegen einiger schw�bischer Kl�ster den Krieg
fortzusetzen doch nicht gewillt waren, bestimmte denn auch das
Friedensinstrument zu Osnabr�ck[22], da� die Kl�ster[23] dem Herzog von
W�rttemberg zufallen. Damit erlangte das w�rttembergische F�rstenhaus
einen Zuwachs von Gebieten, Rechten und Reicht�mern, wie es solche
vorher weder durch Fehden, Kriege, noch Heiraten, K�ufe und Erbschaften
in derartigem Umfange erworben hatte.

Im Stift zu Alpirsbach hat Abt Alphons es sich angelegen sein lassen,
die Sch�den an Geb�ulichkeiten auszubessern, Wohnh�user f�r die
Unterthanen aufzubauen, das M�nster neu zu weihen und Kirchenger�te zu
beschaffen, den Stiftskeller zu versorgen und das Zinswesen neu zu
ordnen. Inmitten dieser arbeitsreichen Zeit entschlief sanft und selig
Pater Jakob hochbetagt, gesegnet vom Abt, mit einem L�cheln auf den
welken Lippen. Er hat es �berstanden. Seinem Wunsch gem�� ward seine
Leiche ohne besonderen Pomp still in der Gruft des M�nsters beigesetzt.
Die Unterthanen der Abtei weinten ihm manche Thr�ne nach, denn der
liebe, alte, freundliche und wohlwollende Konventuale hatte aller Liebe
und Verehrung besessen. Und fast schien es, als sei mit dem milden,
vers�hnlichen Greis auch das Gl�ck des Klosters geschwunden. Hin und her
�berlegt der Abt, wie der Kaiser mehr f�r das Kloster interessiert
werden k�nnte, auf da� die drohende Restitution wirkungslos an
Alpirsbach vor�bergehen k�nne. Keinen Stein soll der W�rttemberger vom
Stift bekommen, verschwor sich der Abt Alphons, in welchem der alte
Trutz und Stolz auf die Unabh�ngigkeit des Stiftes wieder erwacht ist.

Da kam an einem milden Oktobertag ein reitender Bote aus Sulz mit einem
Schreiben, das die Kunde vom Friedensschlu� zu Osnabr�ck und vom
�bergang des Klosters an W�rttemberg brachte. Knapp vor Eintreffen
dieses Boten hatte der Abt sorgf�ltig unter eine Beschwerdeschrift
an den Kaiser das Sigillum der Abtei angebracht und liebevoll
das Stiftswappen betrachtet. Erbleichend liest Alphons die
Ungl�cksbotschaft, die seiner Herrschaft f�r immer ein Ende bereitet.
"Verloren, rettungslos verloren!" stammelt der Abt und sinkt in sich
zusammen. Dann aber rafft er sich wieder auf und schreit in wilder
Erregung: "Ich protestiere, dieser Frieden ist ungiltig, er ist
hinterlistig eingegangen und l�uft der Stiftung unseres Klosters wie dem
Religionsfrieden zuwider. Ich verlasse das Stift gutwillig nun und
nimmer. Ich protestiere nach Osnabr�ck!"

Als sich die Erregung gelegt und Abt Alphons den Konventualen von dem
westph�lischen Frieden und Auslieferung der Kl�ster an Herzog Eberhard
Mitteilung gemacht hatte, las er seinen Protest an den Kaiser von
�sterreich in seiner stillen Stube wieder durch, und manche Thr�ne
netzte das Pergament, als er mit bebender Hand die Nachschrift
hinzuf�gte: "Dieweilen den Teufeln in der H�lle, wenn sie eine Erl�sung
zu hoffen h�tten, nicht versagt w�re, den Weg Rechtens zu betreten, dies
dem Abt und Ordensleuten von Alpirsbach nicht versagt sein k�nne."

Mit Best�rzung haben die M�nche die neue Kunde aufgenommen; die
trautstille St�tte im gr�nen Tann, das stolze Kloster wie das herrliche
M�nster verlassen zu m�ssen, stimmt die Konventualen tieftraurig, und
wehm�tig suchen sie ihre Habseligkeiten zusammen, um f�r den Tag der
Abreise von Alpirsbach ger�stet zu sein.

Froher wirkte die Kunde auf die H�rigen und Unterthanen, in deren Herzen
die Zugeh�rigkeit zu W�rttemberg sich m�chtig regt und die Hoffnung
keimt, da� unter des Herzogs Herrschaft vielleicht �ber kurz oder lang
die Freiheit bl�hen k�nnte.

So schaut denn in Alpirsbach alles gespannt aus nach den Sendboten des
Herzogs: die M�nche mit Bangen, die Untertanen mit leisen Hoffnungen.

       *       *       *       *       *

Mit steifer K�lte ist der 1. Dezember im Schwarzwald angebrochen; tiefer
Schnee bedeckt den Tann wie das Gel�nde, grimmig kalt pfeift der Wind
�ber die starre Landschaft. Bis auf die H�rigen, die unter Eusebs
Anleitung im Holze arbeiten, ist kein Mensch zu sehen in der ganz
nordisch gewordenen Gegend. Wer es kann, hockt am warmen Ofen.

Unbeachtet reitet ein Mann in dunklem Wams, gefolgt von zwei berittenen
Knechten, in scharfem Tempo auf die Abtei zu. Reif und Eis sitzt an den
Kleidern, auf Bart und Har der Reiter, die G�ule dampfen. Vom M�nster
k�ndet eine Glocke die Mittagszeit. Im Galopp sprengen die Reiter vor
das Kloster und halten vor der Pforte an. Eilig verl��t einer der
Knechte den Sattel, und fordert heftig klopfend Einla�.

Ein Frater �ffnet und starrt mit weitaufgerissenen Augen auf den Knecht,
der W�rttembergs Farben am Koller tr�gt. Und da ist auch schon der Herr
selbst, der im Namen des Herzogs Eberhard den Abt zu sprechen fordert.
Kammerrat Orth ist es, der gekommen, um das Kloster zu �bernehmen.

Scheu dr�ngen sich die Fratres in den G�ngen, indes ein M�nch den Abt
verst�ndigt, der leichenbla� das auf seiner Brust ruhende goldene
Pr�latenkreuz umklammert. Auf einen Wink entfernt sich der Frater und
f�hrt den Gesandten des Herzogs in den Sprechsaal der Abtei. Auf dem
Gang in diesen Saal ist's dem Abt, als schreite er als Delinquent zur
Hinrichtung; es schlottern die Kniee, es h�mmert in den Schl�fen, in den
Ohren saust es und hei� dr�ngt das Blut zum Herzen. Alphons atmet schwer
und heftig, krampfhaft h�lt er das goldne Kreuz, das Abzeichen seiner
W�rde und Macht, umklammert, das ihm nun abgefordert werden wird. Vor
der Saalth�re h�lt der Abt einen Augenblick inne und fl�stert ein
Sto�gebet mit zuckenden Lippen. Es gilt einen Verzweiflungskampf auf
diplomatischem Wege. Es mu� sein! Fest dr�ckt Alphons auf die Klinke und
tritt ein. Hoheitsvoll schreitet er auf den sich verbeugenden Kammerrat
zu, begr��t ihn durch ein Neigen des Kopfes und fragt nach dem Begehr
des Besuches. Das Auge fest auf den Abt gerichtet, beginnt der Landbote
W�rttembergs: "Ew. Gnaden habe ich im Auftrage meines gn�digsten
Gebieters, des Herzogs Eberhard, zur R�umung des Klosters und �bergabe
jeglichen Stiftseigentums, sowie zur Huldigung auf W�rttembergs
Herrscher aufzufordern."

Wie Wetterleuchten zuckt es in des Abtes Antlitz; heftig geht der Atem,
es grollt und wogt in seiner Brust. M�hsam keucht Alphons hervor: "Dem
protestiere ich wie gegen den erschlichenen Frieden. Ich weiche nur der
Gewalt!"

Hochaufgerichtet zieht der Kammerrat ein Schreiben aus dem Wams. "Hier
ein Handschreiben meines gn�digsten Herzogs an Ew. Gnaden zu meiner
Legitimation sowohl, als zum Beweise huldvoller Gesinnung des Herzogs,
sofern die �bergabe in G�te vor sich gehen wird."

Mit j�hem Ruck ergreift der Abt das herzogliche Schreiben, zerrei�t es
ungelesen und wirst die Fetzen dem Gesandten vor die F��e. Grollend
spricht er. "Ich habe mit Eurem Herzog nichts zu verhandeln. Ich
protestiere! Der Friede von Osnabr�ck gilt nicht f�r Alpirsbach!"

"Ich warne Ew. Gnaden! Mild und g�tig l��t Euch der Herzog auffordern,
den Beschlu� der M�chte zu respektieren, Euch zu f�gen in das
unab�nderliche Schicksal! Schont Gut und Leben! Weigert Ihr Euch, so mu�
Gewalt sprechen, denn die bewilligte Restitution wird durchgef�hrt, und
Alpirsbach mu� w�rttembergisch werden!"

"Nein, nun und nimmer! Ich weiche nur der Gewalt!"

"Dann ist jegliches Verhandeln in G�te zu Ende! Gehabt Euch wohl
inzwischen! M�gen Ew. Gnaden es nicht bereuen!"

K�hl sich verbeugend, entfernt sich sporenklirrend der Gesandte aus dem
Saale und l��t den Abt in schwerster Gem�tsbewegung stehen. Kurz darauf
k�ndet lebhafter Hufschlag auf dem hartgefrorenen Boden, da� der
herzogliche Sendbote mit Begleitung Alpirsbach, ohne Gastfreundschaft
vom Kloster gefordert zu haben, verl��t.

Alphons begiebt sich, mehr aus Gewohnheit denn aus Bed�rfnis, nach der
folgenschweren Unterredung ins Refektorium, wo er den zu Tische
versammelten Konventualen verk�ndet, da� soeben ein herzoglicher
Gesandter die �bergabe des Klosters verlangte, die ihm verweigert worden
sei. Nun werde wohl Gewalt gebraucht werden. Der Wegnahme von
Dokumenten, Zinsb�chern, des transportablen Klosterschatzes m�sse daher
vorgebeugt werden durch schleunigste �berf�hrung derselben in den
Pfleghof zu Rottweil. In diesem Sinne fordert der Abt die Konventualen
auf, alles Wertvolle zu bergen und ihm behilflich zu sein. Unber�hrt
bleiben die Speisen; den M�nchen ist der Schreck in die Glieder
gefahren.

Bebend fragt der silberhaarige P. Gotthard: "Und wenn die Herzoglichen
kommen, wohin richtet sich unser Schritt?"

"Ich werde nach Ochsenhausen fl�chten und Ihr mit mir!" k�ndet der Abt,
verrichtet das Gebet nach Tische und begiebt sich in seine Gem�cher.

Hastig suchen die Konventualen ihre Zellen auf; es rumort im Kloster,
Kisten werden herbeigeschleppt und gepackt, ein Kramen und Suchen
�berall nach Wertgegenst�nden, ein H�mmern und Schlagen, da� auf
Chorgebet und Magnifikat heute v�llig vergessen wird.

Durch die Fratres ist die Kunde auch rasch zur Kenntnis der Unterthanen
gekommen, die nun eilig trotz der K�lte neugierig in die unteren R�ume
der Abtei laufen, um N�heres zu erfahren �ber das bevorstehende
W�rttembergischwerden. Die M�nner werden angehalten, G�ule und Fuhrwerk
zu schaffen, auf da� die wertvolle Stiftshabe so rasch wie m�glich
gefl�chtet werde. Der ganze Ort ger�t in Aufregung und Bewegung.

Einige Tage vergehen in rastloser Bergungsarbeit, und Abt Alphons ist
eifrig daran, Bestandteile der Registratur, die er nicht mitnehmen kann,
zu vernichten. Seinen schriftlichen Protest gegen den Frieden und die
Restitution hat er wohl abgesandt, ist aber von der Wirkungslosigkeit
dieses Schrittes �berzeugt. Er will nur seiner Pflicht bis aufs �u�erste
gen�gen und kein Mittel au�er Waffenwiderstand, den ihm die Ordensregel
verbietet, unversucht lassen. So fertigt er denn den ersten Transport
der Stiftshabe ab, hochbeladen fahren die Klosterknechte und H�rigen
die Wagen nach Rottweil.

Am 19. Dezember war es, da� sich ein Trupp von sechzig Mann in
w�rttembergischen Fahnen mit Kammerrath Orth an der Spitze der Abtei
nahte. Kaum erblickten die von Abt Alphons aufgehellten Sp�her das
Anr�cken der Mannschaft, da eilten diese ins Kloster und schlugen Alarm.
Was Beine hat in Alpirsbach, l�uft auf dem Klosterplatze zusammen; von
Hof zu Hof fliegt die Kunde wie Flugfeuer, und selbst bis in den Tann
dringt die Kunde vom gro�en Moment der Kloster�bergabe an W�rttemberg.

Auch Euseb der Pelagier h�rt davon; ein Zittern geht durch seinen
K�rper, ihm schwindelt der Kopf. Was er ersehnt, wof�r er sein Leben
freudig geben w�rde: nun soll es wahr werden! Beil und S�ge wegwerfend,
st�rmt er quer durch den Tann in j�hen S�tzen hinunter zum Kloster.

Dumpf dr�hnt der Schritt der w�rttembergischen Soldaten auf dem
gefrorenen Klosterplatze, wo Halt gemacht wird. Kammerrath Orth steigt
vom Gaul und begiebt sich ins Kloster, wo die M�nche zeternd
durcheinanderlaufen und nach ihren Taschen suchen.

Wieder stehen sich der Abt und der Gesandte des Herzogs im Sprechsaal
gegen�ber. Mit feierlichem Ernst fordert Orth im Namen Eberhards die
�bergabe der Abtei mit Hinweis auf die ihm zu Gebote stehende Gewalt.

Ein Wehruf entflieht des Abtes Lippen: "Verloren, verloren!"

Mild mahnt der Gesandte, durch freiwilligen Abzug das Leben der M�nche
und Unterthanen zu schonen.

Thr�nen st�rzen aus Alphons' Augen, mit zitternder Stimme spricht er:
"Ich weiche in Gottes Namen aus dem Kloster, das nahezu 600 Jahre frei
bestanden! Ich weiche der Gewalt als letzter katholischer Abt von
Alpirsbach![24] Doch la�t mir mein Eigentum, so solches noch im Kloster
ist!"

"Kraft meiner Vollmacht bewillige ich dies! Gott sei mit Ew. Gnaden
f�rder! Von diesem Augenblick an ist Alpirsbach mit allen Rechten und
Besitz Eigentum W�rttembergs!"

Wie gebrochen giebt Alphons sein Abtkreuz dem Gesandten und wankt
hinaus.

Schlitten fahren vor die Abtei, auf welche die M�nche und Fratres ihre
B�ndel und S�cke legen. Weinend nehmen die Konventualen Abschied von den
zur�ckbleibenden Unterthanen und ihrem Kloster. Dann besteigen sie
selbst die Fahrzeuge, die G�ule ziehen an, fort geht es aus der
Waldheimat.

Auf Gehei� des Gesandten huldigt das Klostervolk von Alpirsbach dem
neuen Herrn und Gebieter, dem Herzog Eberhard von W�rttemberg, unter
Salutsch�ssen der herzoglichen Truppe. In diesem Augenblicke kommt Euseb
herangest�rmt.

In die Hochrufe auf den Landesherrn mischt sich ein gellender
Schmerzensschrei. Euseb st�rzt zu Boden mit durchschossener Brust. Eine
Kugel hat sich verirrt und den Weg in ein gut w�rttembergisch Herz
genommen. So endete im hei�ersehnten Augenblick der Vereinigung mit
W�rttemberg Euseb, der Pelagier.


Fu�noten:

[18] _Pelagier_ sind leibeigene Leute der Abtei, die von fr�heren Herren
an den Altar des hl. _Pelagius_ �bergeben worden sind, Manns- und
Frauenpersonen, die "werden nicht gehalten wie andere eigene Leute". Sie
bildeten, mochten sie vormals freie, sich selbst aus Fr�mmigkeit ergeben
haben, oder als Leibeigene von andern an das Stift �bergeben worden
sein, eine eigene Bruderschaft zum hl. Pelagius "in dem langen M�nster"
zu Alpirsbach.

[19] F�r den ganzen Umfang des Klostergebietes hatte der jeweilige Abt
von Alpirsbach das sogenannte Hauptrecht, d.h. "das Recht, von jeder
Mannsperson, sie besitze G�ter, welche sie wolle, sie sei dem Kloster
mit Leib verwandt oder nicht, das beste zur Zeit des Todes vorhandene
St�ck Vieh zu beziehen." Die Pelagier waren au�er diesen Hauptfall noch
einen j�hrlichen Zins von drei Hellern auf den Tag und Altar des hl.
Pelagius schuldig. Dagegen erhielt jeder Pelagier zwei Laib Roggenbrot,
jedes im Wert von einem Kreuzer.

[20] Das Streben der bedrohten �bte ging dahin, sich ihre Rechte durch
kaiserliche Erlasse zu sichern, weshalb eine Immediateingabe an den
Kaiser gerichtet wurde. Hievon verst�ndigt, protestierte Eberhard III.
gegen die �berlastung W�rttembergs durch kaiserliche und ligistische
Truppen und die �bergriffe der Pr�laten insonders. Trotz dieses
Protestes erfolgte das kaiserliche Mandat vom 7. Mai 1640, womit
Eberhard aufgefordert wurde, alle Handlungen zu unterlassen, �ber welche
die Pr�laten Klage f�hrten, als da seien: Anma�ung der bisch�flichen
Jurisdiktion, Affigierung von Religionsmandanten, Abhaltung der Leute
vom katholischen Gottesdienst mit bewaffneter Hand, Aufdr�ngung l�ngst
verwirkter Schutzgerechtigkeit und Obrigkeit &c. Auf dieses Mandat hin
wurde seitens der herzoglichen Diplomaten dem Wiener Hof zur Kenntnis
gebracht, da� der Herzog stets von den Pr�laten bei den kaiserlichen
Gerichten geplagt, st�ndliche Eingriffe in dessen geistliche und
weltliche Rechte gemacht, und die zu den Kl�stern geh�rigen Kirchen
unter dem Vorwande kaiserlicher Vollmacht ihm entzogen werden. Diese
diplomatische Aktion hatte den Erfolg, da� die Pr�laten mit Ausnahme der
dem Herzog freundlich gesinnten �bte von Maulbronn, Bebenhausen und
K�nigsbronn von den Reichstagssitzungen ausgeschlossen wurden.

[21] In Dornhan besa� das Kloster allen Zehnten, desgleichen den
Blutzehnten, Grund und Boden, auch den Stab �ber Erb und Eigen. (Von
jedem Fohlen vier T�binger, von jedem Kalb, Lamm oder Kitz je einen
T�binger, und "was L�mmer vor dem Maytag verkauft wurden, die gaben den
10. Pfennig und das 10. Milchschwein, desgleichen H�hner und G�nse.")

[22] � 24 Artikel IV.

[23] 14. Oktober 1648. Die Kl�ster waren: Anhausen, Bebenhausen,
Maulbronn, Lorch, Adelberg, Denkendorf, Hirsau, Blaubeuren,
Herbrechtingen, Murrhart, Alpirsbach, K�nigsbronn, Herrenalb, St.
Georgen, Reichenbach, Pfullingen, Lichtenstern u.a.

[24] Auf Alphons Kleinhans folgten 19 evangelische �bte bis zur
Aufl�sung des ganzen Klosterbestandes im Jahre 1807.
